Quand L'amour Est Un Mensonge Novels & Stories

Contre toute attente, ce dernier s'est mis à me courtiser avec ferveur, ignorant totalement Rosalie. Refusant de se laisser abattre, Rosalie a pris son téléphone et a rédigé un autre message ambigu : « Raphaël, tu te souviens de nos feux d'artifice ? » « Comment vas-tu ? Tu me manques tellement… »

Étienne est resté silencieux. Yves lui a tapé sur l’épaule, avec un air faussement mystérieux. « Les sentiments, ça ne fonctionne pas comme les affaires. Ce n’est pas aussi compliqué que tu crois. » « Au fond, c’est très simple. Il suffit qu’elle sache que tu l’aimes, que tu tiens à elle, et que dans ton cœur elle n’est pas comme les autres. » « L’amour peut devenir compliqué, oui. Mais tu as dit qu’elle avait déjà aimé son ex-mari. Donc les sentiments de base sont sûrement encore là. S’il se réveille à temps… il y a peut-être encore une chance. »

« Jason, il a peut-être raison. Peut-être… » « Non. » Sa voix se brisa légèrement. « Ne dis pas ça. Pas après tout ce qui s'est passé. » Elle recula d'un pas, les bras croisés. « Tu crois que l'amour répare tout ? Tu crois qu'un simple baiser viral effacera les mensonges, les rumeurs, les cauchemars ? » Il se rapprocha. « Non. Mais c'est réel. Nous sommes réels. Et j'en ai fini de me cacher comme si nous étions une erreur. »

Ses lèvres effleurent les miennes, avant qu’il ne s’éloigne dans la nuit, me laissant seule avec cette brûlure au cœur. Et dans ce silence, je comprends que rien, ni la morale, ni la peur, ni le monde ne pourra effacer ce que nous avons été. Un amour interdit. Un amour dévastateur. Le soleil est à son zénith sur Yaoundé. L’air sent le bitume chauffé et la poussière. La ville s’éveille, bruyante, désordonnée, vivante comme toujours. Je traverse la cour de la cité universitaire, mon sac sur l’épaule, un dossier serré contre moi. Aujourd’hui, j’ai un entretien pour un stage. Peut-être la chance de ma vie.

Totalement amoureux. Cette nuit-là, Élise comprit que l’amour ne consiste pas à se montrer sous son meilleur jour. Il consiste à se montrer sous tous les jours. Même les pires. Même les plus triviaux. Même les plus intimes. Et à savoir que l’autre restera. Quoi qu’il voie. Quoi qu’il entende. Quoi qu’il sache. Parce que l’amour, le vrai, n’a pas de dégoût. Il n’a que de la tendresse.

« Mais on leur racontera notre histoire avec vérité et grâce. Que l’amour peut surmonter la trahison, que le pardon est puissant, et que la famille vaut la peine qu’on se batte pour elle. » Sa main trouva la mienne, nos doigts s’entrelacèrent naturellement. Notre connexion physique restait forte et passionnée. Plus tard dans la nuit, nous fîmes l’amour les fenêtres ouvertes, les grillons et le bourdonnement lointain de la ville nous accompagnant. Le toucher de Victor était révérencieux, connaissant chaque courbe de mon corps après des années ensemble.

Il marque une pause, respire profondément. — Léandre m'a appris que l'amour n'est pas une faiblesse. Que la vulnérabilité n'est pas une honte. Que la vérité, même quand elle fait peur, est toujours préférable au mensonge. Ce soir, je veux dire à la face du monde que j'aime Léandre Vasseur. Que je l'aime sans honte, sans peur, sans réserve. Et que rien ni personne ne pourra jamais nous séparer.

nerai dans ses bras, je retournerai dans l'amour, dans le vrai, dans le seul, dans l'unique. Sophie entre dans la chambre, elle se glisse contre moi, elle pose sa tête sur ma poitrine, elle écoute mon cœur battre, elle le sent, elle le vit, elle l'aime, et elle dit, je t'aime, Léo, je t'aime tellement, et je dis, je t'aime aussi, Sophie, je t'aime tellement, et je mens, je mens encore, je mens toujours, je mens comme un salaud, comme un traître, comme un lâche, et je sens ses larmes sur ma poitrine, des larmes chaudes, salées, des larmes de peur, des larmes de doute, des larmes de tristesse, et je la serre contre moi, je la caresse, je l'embrasse, je lui dis que tout va bien, que je suis là,

ur. J'avais cru que l'amour était plus fort que tout. Je m'étais trompée. L'amour n'était pas plus fort. L'amour n'était rien. L'amour n'était qu'un mot. Un mot qu'on se disait pour se rassurer. Un mot qu'on se disait pour ne pas voir la vérité. Un mot qu'on se disait pour ne pas mourir. Mais la vérité, elle, était là. Devant moi. Dans ce trottoir froid. Dans cette ville indifférente. Dans ce cœur brisé. La vérité, c'était que Joaquín ne m'aimait pas assez. La vérité, c'était qu'il ne m'aimait pas plus que sa carrière, pas plus que sa réputation, pas plus que sa peur. La vérité, c'était qu'il m'avait choisie, puis qu'il m'avait laissée. La vérité, c'était que je n'avais été, pour lui, qu'une

La jalousie de savoir que notre amour, malgré tout ce que nous avons traversé, reste fragile, vulnérable, menacé. — Mes mensonges ? dit l'entité. Ce ne sont pas des mensonges. Ce sont des vérités que vous avez refusé d'affronter. Votre amour est bâti sur des fondations fragiles, et je vais les briser une à une. Vous allez vous déchirer entre vous, et je vais me nourrir de votre douleur. C'est le destin de tous les amants, et vous n'y échapperez pas.