Sous Les Decombres Novels & Stories

Éva Le refuge est étroit. Un ancien abri souterrain abandonné, dissimulé sous les décombres d’un quartier mort, oublié du monde. L’air y est sec, chargé de poussière, d’huile rance et d’odeurs métalliques. Il y fait chaud, malgré le béton froid. On entend, de temps à autre, un grondement lointain, des pas, le monde au-dessus qui continue à s’effondrer. Ici, le temps est suspendu. Ici, nous sommes seuls.

Il franchit le seuil. Grand. Implacable. Un costume noir qui semble absorber toute la lumière du lieu. Angel De La Touré. Son entrée est une lame de fond qui glace l’ambiance. Mon âme semble quitter mon corps, aspirée par cette silhouette qui impose un silence de cathédrale. Tout en moi implose. Mes poumons se verrouillent, mon cœur refuse de pomper, ma peau s'embrase. C’est physiologique, une décharge d’adrénaline qui me foudroie les jambes.

Salvatore Le point lumineux sur l’écran s’est figé. Il ne clignote plus. Il brille d’une fixité terrifiante au milieu du labyrinthe numérique des sous-sols. Puis, les relevés sismiques du quartier enregistrent une vibration sourde, localisée. Infime pour la ville. Cataclysmique pour un conduit étroit. L’effondrement.

Et Judith… Judith était le prix. — Le mois dernier, reprit Roxane, la fiche “J. Marchand” a été déplacée dans un sous-dossier nommé “Montclair Extension – Dossier Brume”. — Brume ? répéta Élina. — C’est un vieux code maison, souffla Marcus. Un site de transfert temporaire. Très fermé. Un sas entre deux destinations. On n’y laisse pas de traces. Une rafale cogna au volet. Le silence retomba, lourd. Élina rangea le stylo, plia doucement la feuille.

je demande, la voix plus dure. — Sous la poutrelle, là-bas. On n'a pas pu tout déblayer encore. Je m'approche, monte sur les décombres instables. Marcus me suit, prêt à me retenir si le sol cède. Sous la poutrelle tordue, je distingue la porte du coffre, arrachée par la déflagration, le blindage éventré. À l'intérieur, il ne reste que des cendres. Les documents, s'il y en avait, sont partis en fumée.

POV de Maëlys Quarante-sept peurs répondent au nom de Noah. Une seule contient la terrasse. L'image me frappe avant que je puisse fermer la porte : pluie rouge sous un néon, rambarde mouillée, chaussure qui glisse. Elle ne vient pas de la capsule. L'angle est différent, plus bas et plus éloigné. Quelqu'un dans le poste sud a vu une partie de la chute ou une reproduction assez précise pour que son corps la craigne.

Isla L'aube se lève sur les ruines, et je suis debout avant elle. Je n'ai pas dormi. Personne n'a dormi. Mais le sommeil est un luxe que nous ne pouvons plus nous offrir, pas maintenant, pas tant que nos enfants n'ont pas de toit, pas tant que nos blessés n'ont pas de soins, pas tant que nos morts n'ont pas de sépulture. Je me tiens au milieu de la place du village, les pieds dans la cendre encore tiède, et je regarde ce qui reste de notre monde. Des pans de murs noircis. Des charpentes effondrées comme des squelettes de bêtes géantes. Des berceaux calcinés. Des jouets d'enfant à moitié fondus par les flammes.

Chaque pierre, chaque poutre raconte l’horreur d’une nuit que personne ne pourra oublier. Je descends lentement vers la place centrale, le sol sous mes pas crisse sous les décombres. Autour de moi, les survivants s’activent, silencieux, accablés, mais déterminés. Leurs gestes sont lourds, mais nécessaires. Les regards sont baissés, ou perdus dans l’ombre d’un passé trop proche. Lioren est là, au milieu d’un petit groupe. Il me repère et son visage se déploie dans un éclat mêlé d’espoir et de fatigue.

Léonie Ils ont cru que je l’avais oubliée. Qu’avec le temps, la cendre avait recouvert la braise. Ils n’ont rien compris. On n’éteint pas une sœur. On l’enterre sous les cris. On l’ensevelit sous les serments brisés. Mais on ne l’oublie jamais. Le Sud est en feu. Pas de flammes. Pas encore.

Six mois plus tôt L’ombre noire aux volutes de fumée me dissimule une grande partie des dégâts. Ce n’est plus un accident, c’est un véritable massacre. Le monospace de Rémy gît sur le toit dans un sale état et des débris de verre jonchent la route. De là où je me trouve, il m’est impossible de repérer un survivant. Alors je replie mes ailes et me laisse tomber sur le sol, consumé par les regrets.