Vérité Cachée Novels & Stories

Une boîte noire, en bois verni, posée là, comme un cœur dissimulé dans une cage de pierre. Elle la sortit avec précaution. Le cadenas était intact. Mais la clé était scotchée en dessous. Liva avait tout prévu. Elle l’ouvrit. À l’intérieur : des photos en noir et blanc, une clef rouillée, et un enregistrement audio sur une petite cassette. Sur le dessus, une note manuscrite : À écouter seule. Et pas deux fois. Un vieu carnet relié de cuir avec inscrit dessus: « Journal de Rabe. Si tu trouves ceci, c’est que la vérité refuse de rester enterrée. »

Chapitre 21 : Les murmures du sang La nuit était d’un noir profond, seulement percée par les phares de la moto de Léandre, qui filait sur une route déserte d’Upstate New York. Qetsiyah s’accrochait à lui, le vent glacial fouettant son visage, son bras blessé pulsant sous le bandage imbibé d’argent. Le registre volé à la Citadelle de l’Ordre des Veilleurs pesait dans le sac de Léandre, un trésor de révélations sur le « Protocole Argent » et l’Ombre d’Argent, mais aussi une promesse de réponses sur le passé de Qetsiyah. La Louve du désert, comme on la surnommait, sentait son cœur battre à un rythme effréné, non seulement à cause de leur fuite désespérée, mais aussi d’une intuition grandissante

Juste assez pour que je sente un vide, une cavité, un secret. La musique s'arrête. Le silence revient, plus lourd qu'avant. Je pousse le fond. Il bascule. En dessous, caché comme un trésor de pirate, comme un secret honteux, comme une vérité qu'on a voulu enterrer – il y a une clé USB. Noire. Anonyme. Pas de marque, pas d'étiquette, rien. Juste ce petit boîtier en plastique qui tient dans le creux de ma main.

Il était temps que la vérité éclate — toute la vérité. --- Le lendemain, Nathan reçut un message inattendu. Une enveloppe déposée à sa porte, sans nom, sans adresse. À l’intérieur, une clé USB et une courte note : > « Regarde avant de juger. — L » Il inséra la clé dans son ordinateur. Sur l’écran, des images défilèrent : des conversations enregistrées entre Tania et un journaliste, des virements bancaires suspects, et surtout… un enregistrement audio.

De plus dangereux. Je me lève, nue. Je traverse la pièce en silence. Chaque pas est une mise à nu. Pas de talons, pas de robe. Juste moi. Juste la guerre. J’active l’écran mural. Je tape un code que personne ne connaît. Un accès SÉPULCRE. Ce sont les morts qu’on garde vivants en secret. Ceux qu’on n’a jamais vraiment pu enterrer. Je tape : FRANCESCO DI SANGERMANO.

Je les rouvre. Je serre les poings jusqu’à sentir mes ongles entailler la chair. Je ne peux pas. Je ne dois pas. Je n’ai pas le luxe d’aimer. Pas maintenant. Pas avec ce que j’ai prévu. Je me lève. Mon regard glisse vers le coffre dissimulé dans le mur. Je compose le code : 7-0-1. Un clic sec. Mécanique. Définitif. À l’intérieur : un cylindre noir, mat, à peine plus grand qu’une seringue.

Je défais le ruban et commence lentement à retirer le papier. — Déchire-le, me dit-il. — Non, je veux garder le papier. — C’est du papier kraft. Pourquoi vouloir garder du papier kraft ? — C’est toi qui l’as fait ? — Oui, ment-il sans hésiter. Je t’en referai. Déchire. Je retire le papier pour révéler un livre carré à couverture rigide, en tissu doré, avec pour titre :

Chapitre 40 – L’ombre des secrets Lya sentit son téléphone vibrer de nouveau alors qu’elle quittait le travail. Cette fois, c’était un message anonyme, court mais glaçant : "Tes secrets ne resteront pas cachés bien longtemps."

Le seul en qui je peux avoir une confiance absolue, parce qu’elle est cimentée par des secrets bien plus lourds que le mariage. La voiture fend la nuit mouillée. Les néons de la ville défilent, traçant des stries rouges et bleues sur le verre teinté. L’Oubli. Un nom parfait. Un bar à hôtesses, à paillettes cheap et à sourires à louer. Un endroit où l’on paie pour être adoré, respecté, désiré. Un endroit où l’argent achète la vérité que l’on veut entendre.

POINT DE VUE DE ZAYAN J’ai vu les infos sur un écran à l’arrière de la voiture. Le titre m’a frappé de plein fouet. ALLIANCE SECRÈTE : LE MÉCÈNE MYSTÉRIEUX D’ASTORIA. Il y avait une photo. Elle, sortant d’un café de la vieille ville. Et une autre silhouette, floue mais clairement une femme, dans l’embrasure d’une porte. La légende disait son nom : Layla Hassan.