เข้าสู่ระบบKleidung. Nicht die, die er mir geschenkt hat. Die, die ich vorher hatte, die, die ich behalten habe, die, die mich daran erinnern, wer ich war. Eine Jeans, an den Knien abgenutzt, mit Farbflecken. Ein Pullover aus Wolle, grau, weich, der nach Lavendel riecht. Eine Lederjacke, schwarz, die er hasst. Einfache, bequeme Unterwäsche, die ich selbst gekauft habe. Dicke Socken für den Winter. Wanderschuhe, solide, die Kilometer zurückgelegt haben.Meine Pinsel. Die, die ich versteckt habe, die, von denen er nicht weiß, dass ich sie habe, die, die mir erlauben, noch zu malen, zu erschaffen, zu existieren. Ich wickle sie in einen Stoff, ich lege sie auf den Grund der Tasche, wie Schätze, wie Waffen, wie Freunde. Pinsel verschiedener Größen, verschiedener Formen, mit Haaren, die von den Jahren abgenutzt sind. Pinsel, die Hunderte von Leinwänden bemalt haben, die Hunderte von Gesichtern gesehen haben, die Hunderte von Geschichten erzählt haben.Ein paar Leinwände. Die k
ValentinaDie Schuhschachtel ist ganz hinten im Schrank, unter Stapeln von Kleidung, die ich nie trage. Kleider, die Diego mir geschenkt hat, Kostüme, die ich nicht gewählt habe, Schuhe, die ich nicht wollte. Geschenke eines Mannes, der mich besitzen, mich formen, mich nach seinem Bild erschaffen wollte.Ich schiebe die Kleidung beiseite. Meine Hände berühren den Karton, rau, müde. Ich greife ihn, ich ziehe ihn heraus. Die Schachtel ist schwer, schwerer als ich sie in Erinnerung habe. Sie enthält alles, was mir von meinem früheren Leben bleibt. Alles, was mir von mir bleibt.Ich öffne sie.Der Geruch von altem Karton steigt mir in die Nase, vermischt mit dem von Papier, Tinte, Erinnerungen. Das Geld ist da. Bündel von Scheinen, eng, kompakt, die nach Papier und Geheimnis riechen. Fünftausend Dollar. Was ich heimlich gespart habe, Verkauf für Verkauf, Leinwand für Leinwand. Was ich beiseitegelegt habe, ohne je zu wissen warum, wie ein Ins
Kein Bankkonto mehr. Das Geld, das ich hatte, das wenige, das ich mit meinen Leinwänden verdient hatte, ist weg. Verschlungen von Diegos Schulden, von den Kosten des Hauses, von den Geschenken, die er mir gemacht hat und die ich nie wollte. Kleider, Schmuck, Reisen. Dinge, die mir nicht gehören, die mir nie gehört haben.Mir bleibt, was ich in meiner Tasche habe, was ich versteckt habe, was ich heimlich gespart habe. Fünftausend Dollar. Das ist wenig. Das ist viel. Das ist alles, was mir von meinem früheren Leben bleibt.Kein persönliches Telefon mehr. Das, das ich vorher hatte, mein echtes Telefon, mit meinen Kontakten, meinen Fotos, meinen Erinnerungen, ist in einer Schublade, irgendwo, oder vielleicht wurde es weggeworfen. Ich erinnere mich nicht mehr. Ich erinnere mich an nichts. Die Tage ähneln sich, die Nächte ähneln sich, die Stunden löschen sich eine nach der anderen aus.Keine Bewegungsfreiheit mehr. Die Wachen beobachten mich, wenn ich hinausgehe. Sie fragen, wohin ich gehe,
ValentinaDas Haus ist leer.Das ist nicht wahr, natürlich. Es gibt Wachen im Hof, ihre dunklen Silhouetten unter dem fahlen Licht der Scheinwerfer. Es gibt Männer in den Fluren, ihre Schritte gedämpft durch die dicken Teppiche. Es gibt Dienstboten in den Küchen, die Mahlzeiten zubereiten, die niemand isst. Diego ist irgendwo, in seinem Büro, trinkt und schlägt gegen die Wände, zerstört sich selbst Stück für Stück, so wie er mich zerstört hat.Das Haus ist voller Menschen, voller Geräusche, voller Leben.Aber es ist leer. Leer von dem, was zählt. Leer von Freiheit. Leer von mir.Ich sitze im Zimmer, die Akte vor mir, die Beweise auf dem Bett ausgebreitet wie Leichen, wie Erinnerungen, wie Verurteilungen. Fotos, Notizen, Stundenabrechnungen. Alles, was ich gefunden habe. Alles, was ich notiert habe. Alles, was beweist, dass Chiara gewinnt, dass Diego verliert, dass ich sterbe.Aber ich schaue sie nicht an. Ich kann sie nicht mehr anschauen. Meine Augen sind müde, mein Kopf ist schwer,
ValentinaEr ist gegangen.Ich weiß nicht wann. Ich weiß nicht wie. Ich bin aufgewacht, und er war nicht mehr da. Das Bett war leer, die Laken kalt, das Zimmer still. Nur sein Geruch, dieser Geruch, den ich zu gut kenne, vermischt mit dem von Schweiß und Sex, schwebt noch in der Luft, wie ein Geist, wie eine Erinnerung, wie eine Drohung.Ich bleibe liegen, die Augen auf die Decke gerichtet, den Körper reglos, den Geist leer. Ich fühle nichts. Keinen Schmerz, keine Wut, keine Traurigkeit. Nur diese Leere. Dieses schwarze Loch, das sich in mir geöffnet hat und droht, alles zu verschlingen. Meine Beine sind schwer, meine Arme sind schwer, mein Herz ist schwer. Alles ist schwer. Alles ist leer.Meine Finger berühren meinen Bauch, dort, wo er mich genommen hat, dort, wo er sich entleert hat. Die Haut ist empfindlich, von seinen Fingern gezeichnet, von seinen Nägeln, von dieser Gewalt, die er nicht zurückhalten konnte. Blaue Flecken erscheinen
Ihre Worte sind Klingen. Sie schneiden, trennen, verwunden. Ich bewege mich in ihr, schneller, stärker, tiefer. Ich suche ihren Blick, ein Zeichen, eine Reaktion. Es gibt nichts. Nichts als diese Leere, diese Abwesenheit, diesen Tod.— Sag mir, dass du mich liebst, sage ich.— Ich kann nicht.— Sag es.— Nein.— ICH HABE DIR GESAGT, DU SOLLST ES SAGEN.— Nein.Meine Hand umschließt ihre Kehle. Nicht fest genug, um sie zu erwürgen, gerade genug, damit sie weiß, dass ich es könnte, wenn ich wollte. Ihre Augen lassen die meinen nicht los, ihre Lippen zittern nicht, ihre Hände bewegen sich nicht. Sie hat keine Angst mehr. Sie hat die Angst hinter sich gelassen. Sie ist woanders, an einem Ort, den ich nicht erreichen kann.— Willst du mich töten? fragt sie.— Nein.— Dann lass mich los.— Ich kann nicht.— Doch. Du kannst. Du hast es schon getan. Du hast aufgehört. Du kannst w
GiuliaDie Tür meiner Wohnung schließt sich hinter mir mit einem dumpfen Klicken, einem endgültigen Geräusch, das die Dichtigkeit der Welt besiegelt. Hier gibt es keinen Lorenzo Conti mehr. Keine strahlende Chiara. Kein Büro, keine Zahlen, keine von Hass erfüllten Blicke. Es gibt nur die Stille. Ei
LorenzoDie ehrgeizige Frau, von der ich glaubte, sie zu kennen, hätte sich gewehrt. Sie hätte ihre Waffen eingesetzt – diesen Blick, dieses Lächeln, das mich um den Verstand brachte –, um ihr Los zu mildern. Sie hätte versucht, mich erneut zu verführen, die Kontrolle zurückzugewinnen.Aber Giulia
GiuliaIch löse mich von der Wand und eile mit schnellen Schritten davon, flüchte mich in die Toiletten. Ich schließe mich in einer Kabine ein, das Herz rast. Ich presse meine Handflächen gegen meine Augen, um die drohenden Tränen zurückzuhalten. Sie dürfen hier nicht fließen. Nicht in seinem Gebäu
GiuliaDer Regen schlägt gegen die Fenster des Großraumbüros wie eine unaufhörliche Mahnung. Jeder Tropfen scheint dasselbe Wort zu skandieren: warum, warum, warum. Ich starre auf meinen Computerbildschirm, die Zahlen tanzen vor meinen Augen, ohne dass mein Gehirn sie erfassen kann. Meine Welt best







