11

ضوء الصباح انسدل برقة عبر ستائر الغرفة الرمادية، خطوط ذهبية تسلّلت إلى الأرجاء الهادئة، تلامس السرير بكسل، وتنساب على وجنتي إيزابيلا التي بدأت تتحرك ببطء.

رمشت عيناها مرتين… ثم فتحت إحداهما بتثاقل.

شعور غريب غلف جسدها، دفء مألوف، لكن غير معتاد.

ثم، ومع تنفسها العميق، أدركت أن شيئًا… أو أحدًا يشاركها هذا السرير.

استدارت قليلاً، وبهدوء شديد، دون أن تُصدر صوتًا، التفتت لتنظر إلى جانبه.

وهناك… على الوسادة المجاورة، وجهه.

ميخائيل.

نائم، أنفاسه متزنة، ملامحه ساكنة كأن العالم لا يجرؤ على الاقتراب منه حتى في نومه.

لكنها رأت شيئًا مختلفًا في هذه الملامح القاسية، شيء لم تراه من قبل: الهدوء.

شعرت بأنفاسها تعلَق في صدرها للحظة، وهي تنظر إلى هذا الرجل… الذي لم يكن يومًا جزءًا من عالمها، والذي غيّر كل شيء فيه بوجوده الصامت.

مرّ إصبعها ببطء على طرف الغطاء، ثم نظرت إلى المسافة القصيرة جدًا التي تفصل بينهما… لم يكن قد اقترب منها، لكنها شعرت به كما لو كان يحيط بها من كل الجهات.

متى جاء؟ لماذا جاء؟

لماذا اختار هذه الليلة تحديدًا لينام إلى جوارها؟

نظرت حولها.

هذه ليست غرفتها.

شهقت بخفوت، محاولة استيعاب التفاصيل… هل حملها إلى هنا؟

عادت بنظرها إليه.

لم يتحرك.

اقتربت قليلًا… حركة لا إرادية، فقط لتسمع أنفاسه، لتتأكد من أنه موجود حقًا، وأن هذا ليس وهمًا من وحي التعب والنعاس.

وشيء في داخلها… ارتبك.

اختلط بالخوف، والدفء، والدهشة.

هل بدأ هذا الرجل يخترق حصونها؟ أم أنها هي من سمحت له بالدخول؟

لكنها لم تبتعد.

ولم تتحرك.

بل ظلّت مستلقية، تستمع إلى صوت أنفاسه، وتدع قلبها يتمهل في فهم هذا الهدوء.

كان الصمت ما يزال يلف المكان حين ظلت إيزابيلا مستلقية، تسترق النظرات إلى تفاصيل الغرفة من حولها، محاولة أن تُدرك أين هي بالضبط. وفي كل زاوية... كان الجواب واضحًا جدًا:

هذا جناحه.

الغرفة واسعة... ممتدة الجدران، لكنها ليست فخمة كما كانت تتخيل.

كل شيء فيها يعكس شيئًا واحدًا فقط: السلطة والبرود والانعزال.

السقف عالٍ، والجدران مغطاة بلون رمادي فاحم يكاد يكون أسودًا، بينما الأرضية ذات لون داكن يلمع بهدوء تحت الضوء الهادئ المتسلل من النوافذ العالية.

لا لوحات. لا زخرفة. فقط جدار صلب... تمامًا كصاحبه.

السرير عريض، ذو إطار معدني أسود، وتفاصيله بسيطة، لكنها مهيبة. الوسائد مصفوفة بدقة، والغطاء أسود بالكامل.

مقابل السرير، خزانة ضخمة ذات مرايا معتمة، وكأنها ترفض أن تعكس شيئًا سوى السواد.

زاوية من الغرفة تحتوي على رفوفٍ خشبية داكنة مليئة بكتب مرتبة بعناية، أغلبها بلغات مختلفة: الروسية، الألمانية، والإنجليزية.

توقفت عيناها على المكتب الحديدي البارد الملاصق للنافذة الكبيرة...

ترتيب الأشياء عليه أشبه بعرض عسكري: سلاح موضوع على حامل جلدي، بجانبه سكين روسي تقليدي، وملف مفتوح يعلوه قلم معدني.

حتى ستائر الغرفة، سوداء ثقيلة لا تسمح بدخول الضوء بسهولة. لكن هذا الصباح، كانت إحداها نصف مسدلة، وكأن أحدهم نسي أن يُغلقها... أو تعمد تركها مفتوحة لتسرّب هذا الضوء الذهبي الدافئ الذي أزال القليل من برودة المكان.

كل شيء هنا صُمم ليُبقي الناس خارجًا.

لا دفء. لا دعوة. فقط صلابة... ووحدة.

وهنا، على هذا السرير... كانت هي.

وإلى جانبها… ميخائيل.

تحرك بخفة، أنفاسه تغيرت، أصابعه ارتجّت قليلاً، ثم فُتحت عيناه بثقل.

نظراته كانت شاحبة لوهلة… مرتبكة من نور الصباح، لكنه سرعان ما استعاد صلابته.

وقعت عيناه عليها.

لم تقل شيئًا. ولم يتكلم هو أيضًا.

لكنه ظلّ يحدق فيها. في عينيها. في نظرتها المتسائلة الصامتة.

تلك النظرة التي لم تُشبه أي شيء واجهه من قبل.

ظلّ ميخائيل صامتًا، مستلقيًا بجوارها على السرير… عينيه تتأملان ملامحها التي كانت لا تزال ناعسة، وشعرها المنسدل بعشوائية على الوسادة السوداء. بدا وكأنها تنتمي لهذا المكان رغم كل تعارضه مع دفئها.

لم تسأله لماذا أحضرها… ولم يسألها إن كانت مرتاحة.

الصمت كان كافيًا بينهما… يشبه ما بين الغيمات الثقيلة قبل أن يهطل المطر.

تنفست بعمق، ثم همست، نبرتها بالكاد تُسمع:

«أين نحن؟»

أجاب بصوتٍ خافت، أجش، وكأنه لم يتحدث منذ زمن:

«في جناحي.»

رفعت نظرها إليه، دهشتها هادئة لكنها حقيقية، وكأنها تستوعب ذلك للمرة الأولى.

ترددت قبل أن تنطق:

«لماذا؟»

لم يجب على الفور.

نظراته ارتفعت نحو السقف، وصوته خرج منخفضًا كأنما يحدث نفسه قبل أن يحدثها:

«كنت بحاجة أتأكد… هل هو المكان... أم أنت؟»

مرت ثوانٍ ثقيلة قبل أن يدير وجهه نحوها مجددًا، يراها تحدق فيه بذهول صامت، ثم أكمل:

«لأول مرة… نمتُ دون كوابيس.»

كلماته كانت بسيطة. قليلة. لكنها كسرت شيئًا داخلها.

نظرت إليه، ولأول مرة شعرت أنها ترى الرجل تحت كل القسوة. تحت طبقات الصمت والحذر والغضب.

رجل يبحث عن ظل هدوء، عن مأوى من الحرب التي بداخله.

أرادت أن تسأله… أن تقول شيئًا، أي شيء… لكنها لم تستطع.

فقط مدت يدها ببطء ووضعتها فوق يده الساكنة بينهما.

يده لم تتحرك. للحظة بدت جامدة، متوترة.

ثم… ارتخت أصابعه، وتشابكت مع أصابعها بصمت.

هو لم يكن يعرف ماذا يعني ذلك.

وهي لم تكن تعرف إلى أين يأخذها هذا القرب.

لكن في تلك اللحظة…

في جناح مظلم لم يعرف يومًا سوى العزلة،

تسللت أول لمحة دفء حقيقية… من يديها إلى قلبه.

ظل الصمت يملأ الغرفة، لا صوت سوى أنفاسهما الهادئة المتشابكة مع سكون الفجر المتسلل من خلف الستائر السوداء الثقيلة.

إيزابيلا لم تسحب يدها، ولم يتركها هو. فقط بقيت أصابعها بين أصابعه، كأن شيئًا ما غير مرئي قد انعقد بينهما.

تحركت ببطء، استدارت على جنبها لتصبح مواجهته، وعيناها تتأمل ملامحه المرهقة رغم السكينة الظاهرة.

همست بصوت خافت، كأنها تخشى كسر اللحظة:

«هل كنت تأتي إلى جناحي… فقط لأنك تجد فيه الراحة؟»

أجاب بصوته العميق المنخفض، دون أن يفتح عينيه:

«كنت أظن أنني أهرب من شيء ما… لكن يبدو أنني كنت أبحث عنك.»

تسارعت أنفاسها قليلًا. قلبها ارتبك للحظة… لم تكن تتوقع هذا الجواب.

خفضت عينيها، ثم عادت ترفعها إليه وقالت بصوت أشبه بالهمس:

«وأنا… لا أعرف لماذا لم أعد أشعر بالخوف منك.»

ابتسم بخفة، بالكاد ترى تلك الابتسامة تتشكل على شفتيه، وقال:

«ربما لأنك الوحيدة التي لم تخف مني منذ البداية… فقط كنتِ تتظاهري.»

ضحكت بخفة، ناعمة، خجولة… ثم همست:

«ربما.»

صمت آخر انسدل بينهما، لكنه لم يكن صمتًا باردًا. بل كان أشبه باحتضان صامت بين روحين تتلامسان للمرة الأولى بصدق.

اقترب منها أكثر، دون تسرع، حتى صار بينهما مسافة أنفاس فقط.

أغمض عينيه وهمس بصوته الأجش:

«نمنا هنا الليلة… لنبدأ من جديد؟»

تأملته للحظات، ثم أومأت برأسها بهدوء، وهمست:

«لنبدأ من هنا إذًا…»

واستسلمت لصمته ودفء قربه، كأن العالم خارج هذا الجناح قد توقف عن الوجود.

بينما انسحب ميخائيل من السرير بهدوء دون أن ينطق بكلمة، كانت عيناه تراقب ملامحها للحظة، كأنه يخشى أن يختفي هذا الصباح في غفلة منه. ثم استدار بصمت، متوجهًا نحو الحمام، تُسمَع خطواته الثقيلة على الأرض، تتلاشى تدريجيًا مع انغلاق الباب خلفه.

إيزابيلا بقيت في مكانها، في قلب السرير الضخم ذي الأغطية الداكنة والوسائد الكثيرة. بدا السرير وكأنه صنع لرجل مثله… ضخم، بارد، منظم. لكن رائحته الآن باتت مألوفة، مزيج من عطره الحاد ودخان السجائر والجلد.

جلست ببطء في منتصف السرير، سحبت الغطاء حولها، وكأنها تحتاج لبعض الحماية في هذا المكان الغريب… الغريب والمألوف في آنٍ معًا. نظرت حولها بهدوء، عيناها تتفحصان تفاصيل جناحه للمرة الأولى. الجدران مظلمة، الطابع رجولي، أنيق، لكن بارد… لا لمسات دافئة، لا أثر لحياة تُعاش، فقط النظام… والوجع.

مدّت يدها ولمست وسادته، كانت لا تزال دافئة. تنهدت بصمت، وهي تشعر بثقل ما يعتمل في صدرها.

هل اختار أن ينقلها إلى هنا ليريحها؟ أم لأنه هو من أراد الراحة؟

وهل بات يشعر بالأمان بجانبها كما بدأت هي تشعر بقربه؟

ولِمَ إذًا كل ذلك الجدار الذي بناه حول قلبه؟

صوت اندفاع الماء في الحمام أعادها للواقع، لكنه لم يبدد شرودها. جلست بهدوء تراقب بخفة الغبار الذهبي للضوء الذي بدأ يتسلل إلى الداخل، وبين أصابعها راح الغطاء ينزلق قليلًا. وحدها، في سرير رجل مثل ميخائيل… شعرت بشيء جديد يتسلل إليها. شيء ليس خوفًا، ولا حبًا… بل أكثر من ذلك.

جلست إيزابيلا وسط السرير، الغطاء ملتف حولها، وظهرها مسنود إلى لوح السرير العالي المصنوع من الجلد الأسود. عيناها تاهتا في الفراغ، لم تكن تفكر في المكان، بل في شيء أبعد، أعمق… في صوت والدها الذي لا يزال يرن في أذنيها من الليلة الماضية.

كانت قد خرجت من الحمام آنذاك، بملابس النوم، تبحث بعينيها عن ميخائيل، لكنها لم تجده. الغرفة كانت خالية… باردة. كأن حضوره قد تبخر فجأة. لم تدرِ إن كان قد غادر دون أن يخبرها. لم تشأ أن تبحث عنه. شعرت بحاجة إلى لحظة وحدها… فرفعت هاتفها وتواصلت مع والدها.

تذكرت نبرة صوته الواثقة، المحملة دائمًا بطبقة من الحسم…

"الخطبة ستكون نهاية الأسبوع، لوسيا ستتزوج، وأريدك أن تكوني هنا لمساعدتنا في الترتيبات."

تذكرت كيف عقدت حاجبيها، كيف عضت على شفتها السفلى قبل أن ترد:

"لوسيا؟"

لم تكن بينهما علاقة تُذكر، فقط دم الأب، لا أكثر. لوسيا لطالما كانت بعيدة، مع والدتها، في عالم مختلف تمامًا… بعيد عن الدم والسلاح والولاء. لم تعش مثلها داخل المتاهات المعقدة لعالم الروستوف… لم تعرف الصفقات، ولم ترَ الجثث، ولم تُجبر على الزواج كصفقة سلام. كانت تعيش حياة أقرب إلى النقاء، إلى ما يُشبه الحياة الطبيعية.

شيء ما في قلب إيزابيلا لم يعرف كيف يشعر. هل هو الحسد؟ الغيرة؟ أم فراغٌ غريب؟

ابتسمت بسخرية خفيفة وهي تهمس لنفسها:

"هي تتزوج من أجل الحب… وأنا تزوجت لأمنع الحرب."

أنزلت نظرها إلى الغطاء الملفوف حولها، وراحت تراقب خطوطه بانتباه غير موجود، فقط لتبعد نفسها عن التيه.

والدها يريدها هناك، لكنه لم يسأل كيف حالها… لم يسأل عن الزواج، أو عن ميخائيل…

كأن وجودها في هذه الصفقة لا يتعدى كونها أداة.

شهقت نفسًا عميقًا وهي تغمض عينيها، ثم فتحتهما ببطء وهي تهمس في داخلها:

"هل سأذهب؟ هل يجب أن أكون هناك؟ لأجلها؟ لأجل أبي؟… أم لأجل شيء آخر؟"

صوت الماء في الحمام توقف. استدارت نحو الباب المغلق بصمت، وانتظرت… لكنها لم تتحرك.

خرج ميخائيل من الحمام ببطء، بخطى ثقيلة وصامتة، منشغلًا في تجفيف شعره القصير بمنشفة داكنة. كان يرتدي بنطالًا قطنيًا رماديًا وقميصًا أسود بسيطًا التصق بعضه بجسده من أثر البخار، والوشوم الداكنة تزين ساعديه وصدره بوضوح، كأنها امتداد لغموضه الدائم.

رفع عينيه نحو السرير، وتوقف للحظة وهو يراها جالسة هناك، وسط الغطاء، وعيناها شاردة نحوه وكأنها تنتظر لحظة مناسبة لتتكلم.

لم ينطق، بل اكتفى بالنظر إليها بثبات، ثم تابع طريقه بهدوء نحو خزانة الملابس، في صمت لا يشوبه سوى صوت حفيف الأقمشة الخفيف.

إيزابيلا بدت مترددة، تراقبه وهو يتصرف كعادته... ثابت، هادئ، لكنه ليس بعيدًا كما كان من قبل. هناك شيء في حضوره الآن، أقل حدة… أقرب، لكنها لا تجرؤ على الوثوق بذلك بعد.

أخذت نفسًا عميقًا، ثم قالت بصوت منخفض، لكنه واضح:

"ميخائيل…"

توقف عن ترتيب أكمام سترته، ورفع بصره نحوها من جديد. انتظر، دون مقاطعة.

همست، لكنها حرصت أن يصل صوتها بوضوح إليه:

"سأحتاج للسفر إلى إسبانيا… بضعة أيام فقط."

ظل صامتًا، يتأمل ملامح وجهها المتوترة قليلاً، ثم اقترب خطوة، خطوتين… حتى أصبح أمامها تمامًا. جلس على طرف السرير ببطء، لا يزال يراقبها بعينين سوداويتين لا تفضحان الكثير.

قال أخيرًا، بنبرة منخفضة لكنها صارمة كعادته:

"لماذا؟"

ارتبكت قليلاً، ثم تداركت نفسها وقالت بهدوء:

"خطبة لوسيا… أختي غير الشقيقة. والدي طلب مني أن أكون هناك… لأساعد."

مرت لحظة صمت بينهما، ثقيلة، محملة بكل ما لم يُقال.

أخفضت عينيها وأردفت:

"أعرف أن لا شيء يربطني بها فعليًا… لكنها عائلتي… بطريقة ما. وأبي…"

توقف صوتها عند هذه الكلمة، لم تكمل. كانت تدرك تمامًا أن ميخائيل لا يحمل مشاعر خاصة تجاه ما تسميه "العائلة".

رفع يده ببطء وأمسك طرف الغطاء الملفوف حولها، ثم قال دون أن يشي وجهه بأي انفعال:

"وكم يومًا ستغيبين؟"

رفعت عينيها إليه، وترددت قبل أن تهمس:

"أربعة… خمسة… بالكثير."

ظل يراقبها لحظة أطول، ثم انحنى للأمام قليلاً وهمس بصوته العميق:

"سأسمح بذلك… لكن بشرط."

رفعت حاجبيها بخفة، كأنها تنتظر، ثم سألته بهدوء:

"ما هو؟"

اقترب أكثر، وعيناه ثابتتان في عينيها، ثم قال:

"عودتك… في الموعد تمامًا. لا تأخير. ولا مفاجآت."

أومأت برأسها ببطء، وهمست:

"أعدك."

ظل يحدق فيها لحظة، ثم وقف بهدوء وقال:

"سأبلغ الحرس أن يرافقوك. ولا تتواصلي مع أحد… دون علمي."

ثم تحرك نحو الباب، لكنها استوقفته بصوت خافت:

"ميخائيل…"

التفت ببطء نحوها. قالت، بعد لحظة تردد:

"شكرًا… لأنك… لم ترفض."

لم يجب، لكن نظرته كانت كافية. نظرة لم تحمل القسوة المعتادة… بل شيئًا آخر. شيء أقرب… وأخطر.

وقفت إيزابيلا أمام الخزانة في جناحها، أناملها تتنقل ببطء بين الفساتين والأقمصة الأنيقة، وهي تتأمل كل قطعة بعيون شاردة. لم تكن في مزاج يسمح لها بالاهتمام بما سترتديه في حفل خطبة لوسيا، لكنها تعرف أن والدها لن يقبل أن تظهر ابنته، ابنة دون روستوف، دون الكمال الذي يليق باسم العائلة.

أخرجت فستانًا بسيطًا بلون خمري، تتذكر أن والدها أثنى على ذوقها حين ارتدته آخر مرة. وضعت بجانبه حذاء كعب أنيق، ثم جلست أمام المرآة لتبدأ بتصفيف شعرها. كان وجهها هادئًا، لكن في عينيها شيء من الترقب… وشيء من التوتر.

كانت تعلم أن هذه الرحلة، وإن بدت بسيطة، ليست كذلك.

ليس فقط بسبب لوسيا… ولا حتى لكونها عائدة مؤقتًا لعالمها القديم، بل لأنها ستغادر القصر… وتبتعد عن ميخائيل. لا تعرف ما الذي يقلقها أكثر: أن تبقى في هذا المكان الغامض… أم أن تبتعد عنه وهي لا تعرف كيف أصبح قربه يشعرها أكثر بالأمان من أي شيء آخر؟

سمعت صوت الباب بخفة، فتحته لتجد تاتيانا، إحدى الخادمات، تحمل حقيبة صغيرة وقالت بهدوء:

"آنسة إيزابيلا، السيارة ستكون جاهزة خلال عشر دقائق. السيد ميخائيل سيرافقك إلى المخرج."

أومأت برأسها وشكرتها، ثم أخذت الحقيبة بيدها وسارت ببطء نحو الباب. قلبها يخفق بخفة وهي تخرج من جناحها، تنزل السلالم، وتلمح ميخائيل واقفًا هناك، في بهو القصر، بانتظارها.

كان مرتديًا سترة سوداء أنيقة، وعيناه كالعادة، لا تفصحان عن شيء. لكنها شعرت بنظراته تستقر عليها وكأنها تمعن في رسم ملامحها قبل أن تغيب.

اقتربت منه، بصمت، وقالت:

"أنا جاهزة."

أومأ دون كلمة، ثم فتح الباب بنفسه، وأشار لها أن تتقدّم.

جلست إيزابيلا بصمت في المقعد الخلفي للسيارة السوداء الفاخرة، بينما جلس ميخائيل بجانبها. لم تكن الرحلة طويلة، لكنها شعرت بأنها تمتد على ساعات. كان كل شيء في الداخل هادئًا… ناعمًا… حتى الهواء بينهما بدا مشبعًا بشيء لا يمكن لمسه ولا تفسيره.

زجاج النوافذ العازل أبعد ضوضاء الخارج، لتبقى فقط أنفاسهما الهادئة وأصوات العجلات تهمس فوق الإسفلت.

ألقت نظرة جانبية عليه.

كان ميخائيل مسترخياً في جلسته، يحدّق إلى الأمام، ملامحه جامدة كما اعتادت… لكنها لم تكن قاسية هذه المرة، بل أقرب إلى السكون العميق، وكأن شيئاً داخله يتأمل أيضاً.

ترددت… ثم همست بصوت منخفض:

"هل ستفتقدني؟"

لم يلتفت إليها، لكنه أجاب بعد لحظة صمت ثقيلة:

"لن أقول شيئًا لا أعنيه."

ابتسمت بسخرية خفيفة، وهي تُحوّل نظراتها نحو النافذة.

"صادق كعادتك."

بقي هو صامتاً، لكنه فجأة مال بجسده قليلاً نحوها، وصوته خافت لكنه واضح:

"لكني لا أنكر أنني اعتدت رؤيتك كل صباح."

توقفت أنفاسها للحظة، قلبها خفق بقوة لم تستطع تجاهلها. التفتت إليه ببطء، لتجد عينيه مثبتتين على وجهها، بعينين لا تفضحان مشاعر، لكنهما تشدّها دون رحمة.

قالت بصوت خفيض:

"وأنا… أيضًا."

تبادل نظرات قصيرة، ثم عاد كلٌ منهما إلى صمته… لكن الجو تغيّر. أصبح أثقل، أدفأ… وأقرب.

اقتربت السيارة من بوابة المطار الخاصة. نظر ميخائيل إلى الساعة، ثم قال دون أن ينظر إليها:

"الطيارة ستكون جاهزة بعد خمس دقائق."

أومأت إيزابيلا برأسها بصمت، ثم قالت:

"سأعود خلال أيام قليلة فقط…"

قاطعتها نظرته الجانبية، الحادة الهادئة.

"خذي وقتك… لكن عودي."

كلماته، رغم بساطتها، علقت في صدرها كهمسة ثقيلة. لم ترد… فقط ابتسمت، بخفة، وسندت رأسها إلى المقعد بصمت.

وقفت إيزابيلا أمام الطائرة الخاصة، أنيقة في بساطتها، ترتدي معطفاً طويلاً بلون كريمي دافئ ينسدل فوق جسدها برقة. الريح الباردة التي تلفح أرض المطار حرّكت خصلات شعرها، بينما بقيت عيناها معلّقتين على ميخائيل الواقف أمامها.

لم يتقدم خطوة. ولم يتراجع.

كان يحدّق إليها بصمته المعتاد… بنظراته الثابتة، تلك التي لا تبوح بالكثير، لكنها تحمل وزناً لا يُحتمل.

قالت بهدوء وهي تحاول أن تتماسك:

"لن أتأخر."

أومأ برأسه قليلاً، ثم أجاب بصوت منخفض:

"أعرف."

تقدمت خطوة نحوه، ثم توقفت. نظرت إليه بعينين تتقلب فيهما مشاعر كثيرة… شيء يشبه الحنين، والقلق، وربما شيء آخر لم تعترف به بعد.

"شكراً لأنك سمحت لي بالذهاب."

اقترب هو بخطوة، حتى صار بينهما مسافة تكفي لالتقاط أنفاس خفيفة فقط. نظر إليها مطولاً، ثم قال بصوت غليظ دافئ:

"أنا لا أملكك يا إيزابيلا… لكني لا أحب الفراغ الذي تتركينه خلفك."

اهتزت نظرتها، وكأن كلماته اخترقت شيئاً ناعماً في صدرها. أرادت أن ترد، أن تهمس له بأي شيء، لكن لسانها خانها.

نظرت إلى عينيه طويلاً… ثم رفعت يدها ببطء، ووضعتها على صدره للحظة واحدة، لم تطل… لكنها كانت كافية ليشعر بدفئها.

همست:

"سأعود."

أومأ ببطء، ثم رفع يده ليمسك أطراف معطفها بلحظة صامتة… كأنه يريد أن يحفظ شيئاً منها معه.

ثم ابتعدت.

خطواتها نحو السلالم المعدنية للطائرة كانت بطيئة… ثقيلة. وما إن وصلت إلى الأعلى، حتى استدارت.

كان لا يزال واقفاً في مكانه… ساكن، ثابت، لكن عينيه… لم تتركها.

تبادل نظرة أخيرة، طويلة، صامتة.

ثم دلفت إلى الداخل… وأُغلق الباب خلفها.

وميخائيل… بقي في مكانه، والريح تحرك طرف معطفه الأسود، بينما نظرته لا تزال معلّقة في السماء.

ظلّ ميخائيل واقفًا على أرض المطار بعد إقلاع الطائرة بلحظات طويلة، وكأنّ صدى محرّكاتها ما زال يرنّ داخله. لم يتحرك. لم يصدر عنه أي رد فعل، لكن في عينيه، وفي تلك اللمحة الساكنة المعلقة في السماء… كان كل شيء يحدث.

هو الذي اعتاد أن يرى الوداع ضعفًا، صار الآن يقف تحت شمسٍ باردة، يشعر بشيء غريب يتسلّل إليه دون استئذان.

أخرج سيجارًا من سترته الجلدية، وأشعله ببطء. وضعه بين شفتيه، وسحب نفسًا عميقًا، كأن الدخان وحده يستطيع تهدئة ذلك التيار الغامض بداخله.

لكن الطعم لم يكن كما اعتاد.

أخفض يده، وحدّق في نهاية الممر، حيث لم تعد الطائرة سوى طيفٍ بعيد… ثم استدار بخطوات ثقيلة، واتجه إلى السيارة التي تنتظره.

جلس في المقعد الخلفي، أسند رأسه إلى الزجاج البارد، وأغمض عينيه. لم ينم، لكنه استرجع ملامح وجهها، صوتها، تلك الطريقة التي نظرت إليه بها قبل الرحيل… والدفء القصير الذي تركته يدها على صدره.

فتح عينيه مجددًا.

وأصدر أمرًا للسائق بنبرة هادئة، لكن قاطعة:

"إلى القصر."

لكن داخله… لم يكن القصر سوى جدران فارغة.

في بهو مطار مدريد الهادئ رغم ضجيج الرحلات، كانت إيزابيلا تتحرك بخطى ثابتة، تنظر حولها بعينيها المتعبتين من الرحلة الطويلة، بينما تحيط بها الهالة المعتادة من الرقي والبرود. زحام المسافرين لم يشتتها، لكن قلبها لم يكن هادئًا. جزء منها ظلّ مع ميخائيل في موسكو، رغم كل شيء.

وعندما وصلت إلى صالة الاستقبال الخاصة، وقعت عيناها على ذلك الوجه الذي لم يتغير كثيرًا، صارمًا كما عهدته... شقيقها فرانسيسكو، ببدلته الداكنة وربطة عنق سوداء، يقف بجانب السيارة السوداء الفاخرة، تحيط به وحدات الحرس الخاص بترتيب دقيق.

رمقها بنظرة سريعة قبل أن يقترب بخطوتين واسعتين، مدّ يده ليأخذ حقيبتها الصغيرة منها بنفسه، صوته عميق وجاف كعادته:

"مرحبًا إيزابيلا... توقعت أن تتأخري أكثر."

ابتسمت برقة خفيفة وهي ترد بهدوء:

"الرحلة كانت سريعة... والمطار أقل ازدحامًا مما توقعت."

أومأ دون أن يعلّق، وفتح لها باب السيارة بنفسه، تلك العادة القديمة التي لم يتخلّ عنها.

ركبت بصمت، وعينها تابعت نظرات الحراس الذين فتحوا الطريق وتقدموا بالسيارات أمامهم.

انطلقت السيارة بهدوء عبر شوارع مدريد، وكل ما كان يشغل تفكيرها الآن ليس لوسيا، ولا الخطوبة، بل شيء آخر... أو بالأحرى شخص آخر.

في السيارة، انطلقت بهم الطرق الواسعة لمدريد، حيث مرّوا بين الأبنية العريقة والنخيل المتمايل، بينما كانت الشمس ترسل أشعتها الذهبية عبر النوافذ الزجاجية.

جلس فرانسيسكو بجانبها في المقاعد الخلفية، وقد بدا عليه بعض التوتر المكبوت، لكنه لم يكن كتوتر اللقاءات الباردة. على العكس، لطالما كان هو الأقرب إليها بين إخوتها، خاصة بعد وفاة والدتها... الوحيد الذي كان يفهم صمتها، ويقدّر عقلها وهدوءها.

قطع الصمت بصوته العميق وهو ينظر نحوها بطرف عينيه:

"تبدين مختلفة، إيزابيلا... هناك شيء ما فيك."

أدارت وجهها نحوه بهدوء، حاجباها ارتفعا قليلًا دون أن تبتسم:

"مختلفة؟ كيف؟"

تنهّد وهو يرفع يده نحو عنقه يفك زر قميصه العلوي بضيق بسيط:

"لا أعرف... ربما أكثر هدوءًا؟ أكثر... نضجًا؟ وكأن شيئًا ما تغير داخلك."

لم تجب، بل نظرت من النافذة مجددًا، ويديها مشتبكتان في حجرها، قبل أن تهمس:

"ربما... الحياة مع ميخائيل تغيّر الشخص."

نظر إليها مطولًا، لكنه لم يقل شيئًا في البداية، ثم أردف:

"سمعت ببعض القصص... وبعضها أقلقني."

أدارت رأسها نحوه بهدوء لكنها قالت بصدق:

"أنا بخير، فرانسيسكو... لا تقلق."

أومأ ببطء، ثم همس:

"أنتِ أختي، وسيبقى قلقي عليكِ جزءًا من كينونتي."

ارتسمت ابتسامة دافئة على ملامحها، نادرة، صادقة، كأنها عادت للحظة تلك الطفلة التي كانت تلجأ إليه عندما تنكسر.

"أعلم ذلك... ولهذا جئت."

غرقا في صمتهما بعد ذلك، وكل منهما يحاول تفسير ما لا يُقال. السيارة استمرت تشق الطريق نحو قصر العائلة في ضواحي مدريد، وإيزابيلا كانت تشعر أن العودة هذه المرة... تحمل معنى مختلفًا.

عند بوابة القصر الكبير، توقّفت السيارة بهدوء، وفتح أحد الحراس الباب لإيزابيلا بينما وقفت الرياح الهادئة تعبث بخصلات شعرها الطويل، وتنقل أنفاس المدينة الإسبانية برائحتها المألوفة.

نظرت إلى الواجهة المهيبة للقصر الذي وُلدت فيه… ذات النوافذ العالية، والشرفات المزينة بالزهور، والأعمدة التي كانت تراها أضخم حين كانت صغيرة.

خطت أولى خطواتها على الرخام البارد، وخلفها خطوات فرانسيسكو المتزنة، الحارسان المرافقان تبادلا النظرات، ثم تقدّما أمامهما نحو الداخل.

كان القصر هادئًا بشكل غريب، لا ضحكات، ولا أصوات مألوفة... وكأن الجميع ينتظر.

دخلت إلى البهو الواسع، وعيناها تتنقلان بين الزينة التي بدأت تُعلّق استعدادًا لحفل الخطبة، والوجوه التي تعرفها منذ الصغر، لكنها لم ترها منذ زواجها.

ثم ظهرت خالتها ماريسا من نهاية الدرج، بذات الأناقة الراقية التي لم تفارقها، تقدّمت بخطوات سريعة واحتضنتها بحرارة:

"أوه عزيزتي إيزابيلا... كم اشتقت إليكِ!"

بادلتها العناق بابتسامة صادقة وهمسة:

"وأنا أيضًا، خالتي."

ثم ظهرت كارمن أولًا من خلف إحدى الأعمدة، تركض تقريبًا، تتبعها أنطونيا، وكلتاهما بدت عليهما الحماسة.

"إيزا!" صرخت كارمن.

بينما ضحكت أنطونيا:

"أخيرًا عدتِ! نحتاجك لتضبطي هذا الحفل قبل أن يتحول إلى كارثة!"

ضحكت إيزابيلا بخفة، شعورٌ غريب غمرها... مزيج من الحنين، والدفء، وربما القليل من الغصة.

نظرت حولها... كثيرٌ من الذكريات يطفو، لكنها لم تكن الفتاة ذاتها التي غادرت.

الآن، كانت زوجة جزار البراتفا.

والآن، كانت عائدة من عالم مظلم… إلى بيت الطفولة.

لكن... هل يمكن العودة فعلًا؟

تقدّمت إيزابيلا بخطى هادئة داخل القصر، تتبع خالتها ماريسا التي كانت تسير أمامها، بينما بقي فرانسيسكو يتحدث مع أحد الحراس عند المدخل. مرّت عبر الرواق الطويل المؤدي إلى جناح والدها… نفس الممر، نفس الصور المعلقة على الجدران، لكن كل شيء بدا مختلفًا، باهتًا… كأن الزمن عبث به.

توقفت ماريسا أمام الباب الخشبي الكبير، نظرت إليها بنعومة وقالت:

"هو في الداخل... كان ينتظر عودتك."

هزّت إيزابيلا رأسها ببطء، ثم دفعت الباب بهدوء.

الغرفة واسعة، تتسلل إليها أشعة الشمس عبر الستائر البيضاء الثقيلة. ووسط تلك المساحة، جلس أليخاندرو روستوف خلف مكتبه الكبير، رأسه منحني فوق أوراق عدة، يكتب شيئًا بخط يده.

رفع عينيه عندما أحس بوجودها… وتوقفت يده.

للحظة، لم يقل شيئًا. لم تتحرك ملامحه الصارمة. عيناه فقط ثبتتا عليها، تقرآنها كما لو كانت سطرًا قديمًا يعرفه لكنه لم يراجعه منذ زمن.

"إيزابيلا..." قالها بصوت خافت، لكنه حمل كل ثقله، كل سلطته، وكل غموضه.

أجابت بصوت هادئ:

"أبي."

وقف ببطء من مقعده، لم يقترب بسرعة، بل بخطوتين متريثتين، ثم وقف أمامها… طوله وهيبته لم يتغيرا.

مدّ يده ولم يحتضنها، بل وضعها على كتفها برفق، وقال:

"أصبحتِ امرأة."

لم تعلم ما الذي يُفترض أن تجيب به، فهزّت رأسها فقط، وشعرت بثقل نظراته.

"هل يعاملك ميخائيل كما يجب؟" سأل دون مقدمات.

نظرت إليه… للحظة، لم تعرف إن كانت تريد أن تخبره بالحقيقة، أم تقول ما يرضيه. ثم أجابت بصوت هادئ:

"هو معقد… لكنه لا يسيء إليّ."

صمت أليخاندرو، ثم تنهد وهو يعود إلى كرسيه ويجلس بتعب لا يظهر إلا أمامها.

"كنت أعلم أن هذا الزواج سيكون عبئًا… لكن الدماء التي كنا على وشك أن نخسرها، كانت أكثر أهمية."

سألته إيزابيلا بعد تردد:

"وهل كنت تظن أنني سأكون سعيدة؟"

ابتسم بابتسامة باهتة وهو ينظر إليها من فوق يده التي يستند بها على فكه:

"لم أكن أفكر فيكِ كابنتي، بل كورقة رابحة… وأنا آسف على ذلك، إن كان للأسف مكانٌ في هذا العالم."

بقيت تنظر إليه بصمت… جزء منها أراد أن يغضب، أن يصرخ، أن يصفعه بالكلمات، لكنه كان والدها… والزعيم.

قال أخيرًا، بنبرة أكثر هدوءًا:

"خطبة لوسيا بعد أيام… أحتاجك أن تبقي بقربها. هي… لا تعرف شيئًا عن هذا العالم، ولا يجب أن تعرف."

هزّت إيزابيلا رأسها بصمت. ثم همست:

"أفهم."

ــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ

في الطابق العلوي، وقفت إيزابيلا أمام باب الغرفة التي لطالما كانت بعيدة عنها... غرفة لوسيا.

طرقت بلطف. صوت خافت أجاب من الداخل:

"تفضلي!"

فتحت الباب ببطء، ودلفت. كانت الغرفة غارقة في ألوان زاهية، مختلفة تمامًا عن طابع القصر، كما لو أن لوسيا حاولت أن تخلق عالمًا خاصًا بها، منفصلًا عن سطوة العائلة وجمودها.

لوسيا كانت جالسة أمام مرآتها، تُصفف شعرها المائل إلى الأشقر الداكن، ترتدي فستانًا بسيطًا بلون زهري، يدها متوقفة في منتصف تمشيطة، عندما التقت عيناها بإيزابيلا من خلال المرآة.

"أوه… إيزابيلا!" قالت بلهجة متفاجئة، وهي تنهض واقتربت منها بخفة.

"لم أكن أتوقع حضورك بهذه السرعة."

اكتفت إيزابيلا بابتسامة هادئة، لم تصل إلى عينيها. لم تبادر بعناق، ولا حتى بخطوة للأمام.

لوسيا، بتردد، فتحت ذراعيها وعانقتها، عناقًا خفيفًا لا يحمل حرارة، ثم ابتعدت وكأنها شعرت بالبرود في الهواء.

"أبي قال إنكِ ستساعدين في ترتيبات الخطبة…"

هزّت إيزابيلا رأسها برفق.

"سأفعل ما يجب."

"شكرًا لكِ… أعني، أعلم أن علاقتنا ليست قريبة، لكن… وجودك هنا يعني لي شيئًا، على الأقل في هذه المناسبة."

لم تردّ إيزابيلا فورًا. نظرت إلى الغرفة، إلى الزينة المعلقة، إلى صندوق المجوهرات المفتوح على الطاولة. ثم عادت بنظرها إلى أختها غير الشقيقة، وقالت بهدوء:

"أتمنى أن تحظي بسعادة لا تشبه ما نعيشه."

لوسيا عقدت حاجبيها قليلاً، وابتسمت برقة:

"أنتِ دائمًا غامضة، إيزابيلا. لا أعرف عنكِ سوى القليل."

"ربما الأفضل أن يبقى الأمر كذلك."

ساد الصمت بينهما للحظة. لم يكن صمتًا مريحًا، لكنه لم يكن عدائيًا أيضًا. فقط… كان موجودًا، كالجدار القديم الذي لم يسقط بعد.

"على أي حال..." قالت لوسيا محاولة كسر الجمود، "سيكون هناك غداء عائلي اليوم. الجميع سيكون هناك. هل ستأتين؟"

أجابت إيزابيلا بعد لحظة:

"نعم… سأكون هناك."

ثم استدارت بهدوء وخرجت، تاركة لوسيا واقفة وسط غرفتها، تحدق في الباب المغلق بارتباك وفضول لم يُشفَ بعد.

أغلقت إيزابيلا الباب خلفها بصمت، ووقفت للحظة في الممر الطويل المؤدي إلى غرفتها. تنفست ببطء، وكأنها تحاول التخلص من بقايا اللقاء مع لوسيا، من طعم الكلمات المعلقة في الجو، ومن إحساس الاغتراب الذي لا يزال يرافقها رغم أنها عادت إلى منزل طفولتها.

كانت خطواتها هادئة، وملامحها متماسكة، لكن عينيها كانت تحملان شيئًا أبعد من التعب… شيئًا أقرب للحنين الموجوع. المنزل كما هو، الديكور الفاخر، الرخام البارد، الأضواء التي تنعكس بهدوء على الجدران، لكنها لم تعد تشعر بأنه مكانها.

حين وصلت إلى غرفتها، فتحت الباب ببطء ودخلت. كانت الغرفة نظيفة كما تركتها.

اقتربت من النافذة، وسحبت الستائر نصف الشفافة، تاركة الضوء يغمر الغرفة. نظرت إلى الحديقة الخارجية، حيث بدأت بعض التحضيرات لحفل الخطوبة، وشاهدت خادمين يحملان باقات ورود بيضاء، بينما يقف أحد المنظمين يراجع قائمة أسماء الضيوف.

وضعت يدها على الزجاج البارد، وشردت.

تساءلت بصمت: لماذا كل هذا الصمت بيني وبين لوسيا؟

أهي من صنعت هذا الجدار؟ أم لوسيا لم تحاول يومًا تجاوزه؟

أم أن الحقيقة ببساطة… أننا من عالَمين مختلفين؟

أغمضت عينيها للحظة، وتذكرت عيني ميخائيل، حين ينظر إليها بصمته العميق، حين يجلس بجانبها دون أن يقول الكثير، ورغم ذلك… تشعر بالأمان.

فتحت عينيها على صوت طرق خافت على الباب.

"آنستي، الغداء سيكون خلال نصف ساعة." قالت إحدى الخادمات.

أومأت إيزابيلا برأسها، وأجابت بهدوء:

"سأكون جاهزة."

ثم التفتت إلى المرآة، وبدأت ببطء في تصفيف شعرها.

نظرت لانعكاسها بتمعن، ولاحظت ملامحها التي تغيرت قليلًا، النضج الذي تسلل إلى عينيها، والهدوء الذي لم يكن يومًا زينة، بل درعًا خفيًا.

في أعماقها، كانت تعلم أن هذا الغداء ليس مجرد مناسبة عائلية…

بل فصل جديد من الفصول التي بدأت تُكتب منذ زواجها من ميخائيل.

لكنها لم تكن تعلم بعد، إلى أي طريق سيقودها كل هذا.

كانت الساعة قد تجاوزت التاسعة مساءً حين عادت إيزابيلا إلى غرفتها. خفَّ وهج القصر، وانخفضت الأضواء في الطابق العلوي، بينما تلاشى صخب العشاء العائلي خلفها وكأنه مشهد قديم لا ترغب في إعادة مشاهدته.

أغلقت الباب خلفها بهدوء، وأسندت ظهرها إليه للحظة، تسترجع صورة مَن كانت جالسة على رأس الطاولة…

امرأة ذات حضور لافت، متكلفة الأناقة، شقراء الملامح، لا تشبه إيزابيلا بشيء.

زوجة والدها… أم لوسيا.

مرّت عيناها على كل تفاصيلها. طريقتها في الحديث، في التباهي بابنتها، في تجاهلها الصامت لها.

ذلك التجاهل لم يكن جديداً. لكنه كان أكثر وضوحاً هذه المرة… أشبه بحد السكين.

تنهدت، وخلعت أقراطها، ثم اقتربت من مرآة التسريحة ببطء.

أمالت رأسها قليلاً وهي تزيل دبابيس شعرها، مراقبة انعكاس وجهها في المرآة.

كانت نظراتها ساكنة، لكنها مليئة بالكلمات التي لم تُقال.

لم تشعر بالانتماء في هذا المكان منذ زمن بعيد،

لكن الليلة… شعرت بأنها غريبة تماماً. كضيفة أنيقة في منزلٍ فخم لا يخصها.

اقتربت من النافذة، وفتحتها قليلاً.

لفحها نسيم الليل الإسباني، ناعمًا، محمّلاً برائحة الأرض والياسمين، لكن قلبها كان أبعد ما يكون عن الراحة.

"لماذا كنت هناك؟" تمتمت لنفسها، وهي تتذكر ابتسامة زوجة والدها، تلك النظرة التي أُرسلت لها كأنها سهم مغطى بالحرير.

هل كانت تعلم؟ هل كانت تنتظر عودتها فقط لتراها تنكمش أمام الأضواء والكلمات المدروسة؟

وهل لوسيا لاحظت شيئاً؟

جلست على طرف السرير، ورفعت قدميها ببطء، ضامة ساقيها إليها، كأنها تحاول احتواء كل التشتت داخلها.

مرّ طيف ميخائيل في خاطرها كنسمة هادئة.

عيناه، صمته، كفه الثقيلة حين تمسح على كتفها دون قصد…

كم بدا بعيداً الآن. كم افتقدت هذا البُعد الهادئ الذي لا يشبه صخب هذا المنزل.

وضعت رأسها على الوسادة، ولم تطفئ المصباح.

اكتفت بالهدوء، وبأفكارها، وبالصمت الذي بدأ يملأ الغرفة كحماية خفية.

رنّ هاتفها الموضوع فوق منضدة السرير بصوتٍ خافت وسط سكون الغرفة.

فتحت عينيها بتثاقل، مدت يدها إليه ببطء، لتجد اسم "أنريكي" يضيء الشاشة.

لم تستغرب.

لقد تحدثت معه سابقًا وهي في روسيا، وتأكدت أنها تحمل معها اللوحات الأخيرة التي أنهت العمل عليها في جناحها هناك، لوحاتها التي حفظت داخلها كل صمتها، وكل ما لم تقله لأحد.

أجابت بخفوت وهي ما زالت مستلقية:

– «مرحبًا، أنريكي.»

جاء صوته الواثق والهادئ كما اعتادت:

– «إيزابيلا، هل وصلتِ بخير؟ لم أرَ أي تحديث عنك.»

– «نعم، وصلت صباحًا. آسفة لم أراسلك، اليوم كان طويلًا… ومزدحمًا.»

– «أتفهّم. فقط أردت التأكد، ولأخبرك أن هناك مشترٍ محتمل مهتم بواحدة من اللوحات الجديدة. سألني عنها حين لمح جزءًا منها في الصورة التي أرسلتِها الأسبوع الماضي… اللوحة ذات الخلفية السوداء والظل.»

ارتسمت ابتسامة صغيرة على شفتيها دون أن تشعر.

كانت تلك اللوحة تحديدًا الأقرب إليها… رسمتها بعد إحدى لياليها المضطربة مع ميخائيل، في إحدى اللحظات التي شعرت فيها بأنها ترى في داخله أكثر مما يسمح.

– «أجل، هي معي. أحضرتها ضمن المجموعة، هناك أربع لوحات. يمكنني تسليمها لك غدًا، إذا كان وقتك يسمح.»

– «رائع. يمكنني الحضور إلى المكان الذي تختارينه. كما أن هناك دعوة صغيرة من أحد المعارض الخاصة في برشلونة بعد أسبوع، سيكون من الجميل أن تُعرض إحدى لوحاتك هناك، إن كنتِ موافقة.»

ترددت قليلاً، ثم قالت:

– «بعد أسبوع…؟ سأكون قد عدت إلى روسيا على الأغلب. لكنها فرصة جيدة. دعني أرتّب الأمر وأخبرك.»

– «تمام، خذي وقتك، ولا تقلقي. سعيد أنك بخير يا إيزابيلا.»

– «وأنا كذلك، شكرًا يا أنريكي.»

أنهت الاتصال ببطء، وأبقت الهاتف في يدها.

حدّقت في سقف الغرفة، ثم زفرت بهدوء.

العالم الآخر الذي تنتمي إليه – عالمها الخاص، لوحاتها، ألوانها، خط إنتاجها الصغير – كان لا يزال موجودًا، لا يزال ينبض بعيدًا عن صراعات العائلة، وعن ظلال الماضي.

لكن هل ستبقى فيه؟

أم أن روسيا وميخائيل… أصبحا أكثر حضورًا من كل شيء آخر؟

وضعت الهاتف جانبًا، ونهضت عن السرير.

اتجهت نحو إحدى الحقائب الكبيرة، فتحتها ببطء، وبدأت تسحب منها اللوحات الملفوفة بعناية، تلمس الحواف بحنين.

ثم توقفت عند اللوحة الأخيرة…

نظرت إليها طويلاً، وفي عينيها سؤال لم تتجرأ على نطقه.

وضعت اللوحة جانبًا، ثم جلست على الأرض بسكون، أمامها صفٌ من اللوحات التي سحبتها بعناية. راحت أناملها تتلمس الزوايا، كأنها تتفقد نبض قلبها في كل واحدة منها. الضوء الخافت الآتي من الأباجورة الجانبية انعكس على الورق المشدود وألوان الطلاء الهادئة، ليمنحها شعورًا دافئًا لكنها لم تستطع تفسيره.

لكن قبل أن تستسلم لهدوء اللحظة… طرق خافت على باب غرفتها. تجمدت في مكانها.

لم يكن أحد يطرق غرفتها هنا… ليس دون إذن مسبق أو طلب من والدها.

رفعت رأسها ببطء، نظرت إلى الباب، ثم نهضت وسارت نحوه بحذر.

– «من؟»

سألت بصوت منخفض وهي تمسك بالمقبض دون أن تفتحه.

جاءها صوت أنثوي، ناعم… لكنه مريب:

– «أنا، إيزابيلا… هل يمكنني الدخول؟»

تصلّبت يدها على المقبض.

صوت مألوف، لا تكرهه، لكنها لا تحبه أيضًا.

– «لوسيا؟»

– «نعم… أحتاج أن أتكلم معك. لو… لديك وقت، طبعًا.»

ترددت. لم يحدث من قبل أن سعت لحديثٍ معها، لا في طفولتهما ولا في السنوات القليلة التي تقاطعت فيها دروبهما.

فتحت الباب ببطء.

كانت لوسيا تقف هناك، في ثوبٍ منزليٍ بسيط، وشعرٍ مرفوع بعناية، تحمل في يدها كوبًا من الشاي.

– «أعرف أن الوقت متأخر، لكنني… شعرت بالحاجة لأن أتحدث معك. هل أزعجك؟»

إيزابيلا لم تجب على الفور. نظرت إلى وجهها، إلى عينيها التي بدت وكأنها تحمل أكثر مما تقوله نبرتها.

– «تفضلي،» قالت أخيرًا، وفتحت الباب لتفسح لها الطريق.

دخلت لوسيا الغرفة بخطوات مترددة، نظرت إلى اللوحات المصفوفة على الأرض، ثم إلى إيزابيلا التي عادت لتجلس أمامها بهدوء.

للحظة، لم تتحدث أي منهما.

ثم، ببطء شديد، همست لوسيا:

– «هل تشعرين أحيانًا… أنك لا تنتمين إلى هذا المكان؟»

نظرت إليها إيزابيلا بصمت.

لم تتوقع هذا السؤال. لم تتوقع هذه البداية.

لكن شيئًا في نبرة لوسيا… في ترددها… جعل قلبها ينقبض ببطء.

– «أنا من شعرت بذلك دومًا، لوسيا،» أجابت إيزابيلا بصوت منخفض.

– «لا… بل أنا.»

رفعت لوسيا عينيها نحوها، تابعت:

– «أشعر أنني دائمًا كنت مجرد ظل… مجرد واجهة مناسبة لهذا العالم، ولا أحد يعرفني فعلًا. لا أبي… ولا حتى أمي.»

سكتت، ثم أضافت:

– «أردت فقط… أن أخبرك أنني لا أكرهك. لم أكرهك يومًا. لكنني خفت منك. لأنك كنتِ مختلفة… أقوى. أكثر حضورًا. وهم… كانوا ينظرون إليكِ وكأنكِ الأحق.»

إيزابيلا لم تعرف بماذا تجيب.

كان هذا… أغرب اعتراف، وأكثره هدوءًا وصدقًا، يصدر من لوسيا.

جلستا الاثنتان بهدوء، كل واحدة تغوص في أفكارها، والهدوء يملأ الغرفة كأنه ينسج حاجزاً من الأمان بينهما. بعد لحظات، رفعت لوسيا ببطء كوبا من الشاي وأعطتها لإيزابيلا.

بصوت خافت، قالت:

«كنت أريد أن أبدأ صفحة جديدة، يا إيزابيلا. لست الوحيدة التي تحمل أثقال هذا الاسم… حتى أنا أريد التحرر.»

نظرت إيزابيلا إلى عينيها، ولاحظت عمق الحزن الذي يكمن خلف تلك الكلمات.

قالت بصدق:

«أنا أيضاً أريد ذلك، لوسيا. لكن أحياناً، أشعر أن ماضينا يشدنا إلى الخلف، كالسلاسل التي لا نراها، لكنها موجودة.»

ابتسمت لوسيا ابتسامة ضعيفة، وقالت:

«ربما يمكننا أن نحطم تلك السلاسل معاً، إذا أردنا.»

لم تنبس إيزابيلا بكلمة، لكنها شعرت بدفء غريب ينبعث من تلك اللحظة، دفء لم تعهده في وجود لوسيا من قبل.

ثم نهضت لوسيا بهدوء وقالت:

«سأتركك الآن. لكن إذا أردتِ التحدث… فأنا هنا.»

ابتسمت إيزابيلا للمرة الأولى منذ زمن، وهي تراقب لوسيا تغادر الغرفة.

وقفت على النافذة، وأخذت نفساً عميقاً، وتمنت في سرها أن يكون هذا بداية جديدة حقيقية، بعيداً عن أعباء الماضي.

*.        *.         *.         *.        

في صباح اليوم التالي، استيقظت إيزابيلا ببطء، لا تزال تتذكر حديث الأمس والصمت الذي ملأ الغرفة بعد رحيل لوسيا. أخذت وقتها في تجهيز نفسها بهدوء، اختارت فستانًا بسيطًا وأنيقًا يعكس هدوءها الداخلي، ثم حملت اللوحات التي جلبتها معها في حقيبة مميزة.

خرجت من جناحها باتجاه المطعم الذي اتفقت مع أنريكي على اللقاء فيه، وسط أجواء خفيفة من ضوء الصباح يتسلل عبر نوافذ المطعم الهادئ. كانت الطريق إلى هناك تعكس حالة تأمل وهدوء غريبين.

دخلت المطعم، ورأت أنريكي يجلس على طاولة في ركن هادئ، يتصفح بعض الأوراق، ناظرته توقفت على الفور عند رؤيتها، وابتسم ابتسامة مهنية دافئة.

أقتربت إيزابيلا نحو الطاولة، وضعت اللوحات أمامه بهدوء، وقالت بصوت منخفض:

«ها هي اللوحات، كما وعدتك.»

أنريكي نظر إليها بحرص، وكأنه يحاول قراءة ما وراء كلماتها، ثم قال:

«عمل رائع كالعادة، إيزابيلا. أعتقد أنها ستلقى إعجاب الجميع.»

جلستا معًا، وبدأ الحديث يدور حول التفاصيل الفنية والترتيبات المقبلة، بينما كانت إيزابيلا تحاول أن توازن بين مشاعرها وحاجتها للحفاظ على هذه المساحة الخاصة بها.

جلسا في المطعم بهدوء، وأخذ أنريكي يمرر أصابعه برقة على إحدى اللوحات، ممعناً في تفاصيلها، بينما إيزابيلا تحدق في فنجان قهوتها ببطء، أفكارها متشابكة بين الماضي والحاضر.

قال أنريكي بنبرة هادئة:

«هذه اللوحات تعبر عنك أكثر من أي كلام، أرى في كل خط فيها قصة...»

ابتسمت إيزابيلا بخجل، لكنها لم ترد. شعرت بثقل الكلمات التي لم تُقال، وبحيرة المكان بين الحميمية والاحتراف.

واصل أنريكي:

«هل تفكرين بالمعرض القادم؟ لقد تلقيت عروضًا من بعض المعارض في أوروبا، أعتقد أن الوقت مناسب لتظهري للعالم.»

نظرت إليه بعينيها الثابتتين، ثم همست:

«ربما... لكن هناك أشياء أحتاج أن أرتبها أولاً.»

كانت تلك الإجابة مفتوحة، تحمل أكثر من معنى، وأثارت فضول أنريكي.

مرت دقائق هادئة، ثم قال أنريكي بنبرة أقل رسمية:

«كيف حالكِ حقًا، إيزابيلا؟ بعد كل ما حدث...»

أغمضت عينيها للحظة، وأجابت بصدق:

«أحيانًا أشعر أنني عالقة بين عالمين... لا أنتمي حقًا لأي منهما.»

سكتا قليلاً، قبل أن تهمس بإصرار:

«لكنني سأجد طريقي.»

أنريكي ابتسم، داعمًا، ورفعت إيزابيلا رأسها، وكأنها تأخذ قرارًا جديدًا بداخلها.

أعاد أنريكي النظر إليها، ثم قال بابتسامة دافئة:

"أنتِ تبدين متعبة... بطريقة لا علاقة لها بالسفر أو العمل."

أخفضت إيزابيلا عينيها إلى فنجان القهوة أمامها، تمرّ أصابعها على حافته في حركة بطيئة، وكأنها تحاول ترتيب أفكارها.

قالت بصوت خافت:

"أحيانًا، لا يكفي أن تكون قويًا. أحيانًا... القوة تُصبح عبئًا."

أمال رأسه قليلاً وهو يراقبها:

"تتحدثين وكأنك وحدك تمامًا، إيزابيلا."

رفعت عينيها إليه ببطء، نظرة تحمل شيئًا من الإنهاك، لكن في عمقها حذر لم يعتده منها:

"الوحدة... لا تعني أن لا يكون حولك أحد. أحيانًا تكون محاطًا بالجميع... وتشعر وكأن لا أحد يراك حقًا."

أحنى أنريكي رأسه قليلاً وقال برقة:

"أنا أراك، إيزابيلا. دائمًا رأيتك."

سكتت للحظة، ثم ابتسمت ابتسامة باهتة لم تصل لعينيها، وقالت:

"وأنا... أقدر ذلك."

ساد صمت طويل بينهما، صمتٌ ليس خانقًا، بل كأنه راحة مؤقتة من ثقل الكلمات.

ثم قالت بنبرة أكثر خفوتًا:

"هل تظن أن هناك حياة خارج كل هذا؟ خارج القيود، الأسماء، العائلات... الخوف؟"

أجاب بثقة:

"نعم. لكن لا أحد يستطيع أن يأخذك إليها... إلا نفسك."

نظرت بعيدًا من نافذة المطعم، حيث تسللت أشعة الشمس إلى الطاولة، وقالت كأنها تحدث نفسها:

"ربما آن أوان أن أبدأ التفكير بطريقة مختلفة..."

ظلّت إيزابيلا تنظر من النافذة للحظات، بينما انسحب الضوء بهدوء عن الطاولة كأن النهار نفسه بدأ يتراجع خطوة للوراء، تاركًا خلفه لحظة من السكون.

أعاد أنريكي ترتيب الأوراق الصغيرة على الطاولة، بينما أنهى فنجان قهوته، ثم رفع نظره إليها وقال بنعومة:

"سأسافر خلال يومين، إلى ميلانو، لدي معرض هناك. لكن يمكننا إنهاء باقي الأمور عبر البريد إن أردتِ."

هزّت رأسها ببطء:

"لا بأس، أظن أنني سأحتاج لبعض الوقت لنفسي على أي حال..."

ثم تناولت الملف الجانبي الذي أحضرته معها، وأخرجت منه صور اللوحات النهائية — ألوانها غامقة، غامضة، تحمل شيئًا من ثقل الداخل، مرسومة بإحساس لا يعرف الحياد.

أنريكي تأملها بإعجاب حقيقي، ثم قال بإعجاب واضح:

"إيزابيلا... هذا عمل شخص كان يعاني ويقاوم في آنٍ واحد. مذهلة."

ابتسمت بخفة، دون غرور، فقط إدراكًا أنها نزفت شيئًا منها على تلك اللوحات.

ثم وقفت ببطء، تلملم بقايا الجلسة، وقالت:

"سأدعك تذهب، يبدو أنك مشغول."

وقف أنريكي أيضًا، ورافقها حتى الخارج.

عند الباب، توقف، نظر إليها طويلًا وقال بنبرة منخفضة:

"هل أنتِ بخير؟ أعني... حقًا؟"

نظرت إليه، والنسيم يداعب خصلات شعرها البني، أجابت بهدوء:

"لا أعلم. لكنني أحاول."

ثم التفتت، ومشت نحو السيارة التي كانت تنتظرها، خطواتها هادئة، لكن في داخلها شيء بدأ يتغير، كأنها استعادت لحظة صفاء وسط عاصفة لا تهدأ.

مرت الأيام القليلة التالية بهدوء متوتر، كأن كل شيء يتحرك على سطح ساكن يخفي تحته اضطرابًا صامتًا.

إيزابيلا كانت موجودة، لكن بعقلها، بروحها، كانت تائهة في مكان آخر. في قلبها كانت الغربة حاضرة حتى وهي تسير في أروقة القصر الذي نشأت فيه. كل شيء من حولها بدا مألوفًا وغريبًا في آن.

التحضيرات لحفل خطبة لوسيا كانت على قدم وساق. الخدم يتحركون في أرجاء الفيلا الواسعة، زينة تُجرب وتُزال، ورود تُبدّل بأخرى، ألوان تُناقش على الطاولة الكبيرة في بهو الاستقبال.

ماريسا، خالتها، كانت تدير الأمور بحزم لا يخلو من أناقة. حضورها لافت وصوتها هادئ، لكنها حاسمة.

كارمن وأنطونيا حضرتا اليوم التالي، وجلبتا معهما بعض الفساتين والنصائح وثرثرات أنيقة.

لكن إيزابيلا لم تكن جزءًا فعليًا من الحدث. كانت تمشي وسطهم، تتابع، تجيب حين يُسأل عنها، تبتسم في لحظات قليلة، لكنها تعود سريعًا إلى حالة الصمت.

حتى لوسيا، رغم ابتسامتها المتكلّفة، لم تحاول اختراق هذا الحاجز.

في إحدى الأمسيات، كانت إيزابيلا تجلس في الحديقة الخلفية، تنظر إلى الأضواء المعلقة بين الأشجار استعدادًا للحفل، وسمعت من بعيد ضحكات لوسيا وأمها.

شعرت بأن هذا المكان لم يعد يعني لها ما كان يعنيه من قبل. لم تعد تنتمي إلى هنا، رغم أن كل تفاصيله تعرفها عن ظهر قلب.

رفعت هاتفها أكثر من مرة لتراسل ميخائيل... لكنها لم تفعل.

صمتٌ طويل يرافقها، لكنه لم يكن موحشًا. كان نوعًا من التأمل، من إعادة التوازن.

في المساء الذي سبق حفل الخطبة، كانت الفيلا تغصّ بالتحضيرات النهائية. الخدم يركضون في كل الاتجاهات، والديكورات توضع في أماكنها الأخيرة، وروائح الزهور البيضاء تعبق في الجو.

لكن في أحد الأركان، تحديدًا في غرفة لوسيا، كانت الأحاديث تدور بنغمة مختلفة.

ضحكات أنثوية تملأ الغرفة، زجاجات عطر مبعثرة، وعلب مكياج مفتوحة، وفساتين قصيرة معلّقة على شماعات.

قالت لوسيا، وهي تجلس أمام المرآة تعاين شعرها المجعّد بتصميم خاص للمساء:

"الليلة... نودّع العزوبية!"

أجابت أنطونيا بحماس وهي ترتدي فستانها القصير الأحمر:

"وأين؟ ليس في ملهى عادي، بل الحجز كامل في (لا نويفا)، أفضل نادٍ في مدريد!"

ضحكت كارمن وهي تضع أحمر شفاه جريء:

"أريد أن أرقص حتى أفقد صوتي!"

ثم التفتت لوسيا نحو السرير، حيث كانت إيزابيلا تجلس بصمت، متلحفة بشال خفيف بلون الرماد:

"هيا، إيزابيلا، لا تحاولي التملّص، الليلة لا أعذار."

رفعت إيزابيلا نظراتها بهدوء، صوتها منخفض لكنه حازم:

"لست من هواة الحفلات الصاخبة، تعرفين ذلك."

لوسيا ابتسمت ببرود، لكن ابتسامتها لم تصل إلى عينيها:

"بلى أعرف... دائمًا كنتِ الأكبر سنًا بعقلك، حتى حين كنتِ أصغر. لكن الليلة استثناء. أنتِ أختي، ولا أقبل أن تظلّي في الظل بينما نحتفل جميعًا."

تدخّلت أنطونيا بحماس:

"تعالي فقط لتراقبي، لن نُجبرك على الرقص، فقط... لنكسر هذا الجمود فيكِ."

أخذت إيزابيلا نفسًا عميقًا. شعرت للحظة بارتباك داخلي... لم ترغب في الذهاب، وفي الوقت ذاته لم تجد مبررًا قويًا للرفض سوى أنها لا تنتمي لهذا النوع من السهرات.

نظرت إلى لوسيا، إلى ابتسامتها المتحدّية، وإلى كارمن التي كانت تنظر لها بفضول، ثم قالت بهدوء:

"حسنًا... سأذهب. لكن فقط لأراقب."

صفقت أنطونيا بفرح:

"هذا كل ما نريده!"

ابتسمت لوسيا، لكن عيناها بقيتا تقيسان كل حركة وكل ردة فعل.

وصلت السيارة الفاخرة إلى أمام مدخل "لا نويفا"، أحد أرقى النوادي الليلية في مدريد، والمكان الذي بدا وكأنه التُقط مباشرة من فيلم إيطالي عن البذخ والتوهج. الأضواء النيونية الزرقاء والوردية انعكست على زجاج السيارة، والموسيقى تصدح من الداخل بإيقاع قوي ينبض بالحياة.

خرجت لوسيا أولاً، بفستانها الأسود القصير اللامع، تمشي بخطى واثقة كأنها تعرف جيدًا أنها محطّ الأنظار. تبعتها أنطونيا وكارمن، ثم خرجت إيزابيلا أخيرًا، بفستان بسيط بلون الكريستال، ناعم التصميم، محتشم التفاصيل، لكن لا يمكن إنكار أناقته الراقية التي تعكس ذوقها البعيد عن الزيف.

نظرت إيزابيلا إلى المبنى الكبير، ولاحظت الطابور الطويل الممتد عند المدخل. لكنها تبعت الفتيات بصمت، لتتجاوز الطابور من باب جانبي خاص بالحجوزات.

ما إن دخلن حتى استقبلهن صوت الموسيقى القوي ورائحة العطر المختلطة بدخان الإضاءة. أضواء متراقصة، وأناسٌ يضحكون، يرقصون، يهمسون، يحتفلون دون أن ينتبه أحد لوجودها. لكن لوسيا... كانت تعرف كيف تجذب الانتباه.

لوّحت لوسيا باتجاه مجموعة جالسة في إحدى الزوايا المحجوزة. تقدّمت بخطى واثقة نحوهم، حيث وقف شاب ببدلة سوداء أنيقة وذقن خفيف، احتضنها بطريقة اعتبرتها إيزابيلا "زائدة عن الحاجة". كان هذا هو ريكاردو، أحد أصدقاء لوسيا المقرّبين منذ الجامعة.

بجانبه جلست فتاة ذات شعر ناري اللون وابتسامة جريئة، اسمها سيلفيا. وفي الجهة الأخرى شابان يبدوان من الطبقة الثرية، في أواخر العشرينات، أحدهما كان ينظر لإيزابيلا منذ لحظة دخولها.

ابتسم ريكاردو، وألقى التحية بصوت عالٍ:

"أخيرًا وصلتِ، يا عروس الأسبوع!"

ضحكت لوسيا، ثم التفتت وأشارت نحو إيزابيلا:

"وهذه... شقيقتي! لا تنخدعوا بهدوئها، هي مجرد قنبلة موقوتة تنتظر اللحظة المناسبة."

ضحك البعض، بينما بقيت إيزابيلا واقفة، لم تجلس بعد. كانت تنظر حولها، تُراقب، تُحلّل... تشعر بانفصال واضح عن كل شيء حولها.

همست كارمن في أذنها:

"لا تكوني متحفّظة إلى هذا الحد، اجلسي... حتى لو لم تشربي أو ترقصي، فقط استرخي."

جلست إيزابيلا أخيرًا، على طرف الأريكة، بعيدة قليلاً عن المركز، وعيناها تتنقلان بين الضحكات العالية وتلك النظرات التي تتبادلها لوسيا مع بعض الشباب.

ورغم الضجيج حولها، كان عقلها في مكان آخر. في تلك اللحظة تحديدًا، لم تستطع منع نفسها من التفكير...

جلسَت إيزابيلا بهدوء، وظهرها مشدود، وكأنها تحيط نفسها بدرع غير مرئي وسط أجواء لا تشبهها. حولها، كانت الموسيقى تعلو والضحكات تنفجر، والأضواء تدور بعشوائية ملونة. لكنها ظلت هناك، في زاويتها، تنظر دون أن تندمج، تبتسم بخفة عندما تلتقي عيناها بنظرات أحدهم، لكنها لا تُكمل تلك النظرة. بعيدة... وكأنها مجرد عابرة.

رفعت أناملها إلى خصلة صغيرة انسدلت على جانب وجهها، وأعادتها خلف أذنها برقة. لم تكن مضطرة للحديث، لا أحد من هؤلاء يعرفها حقًا، ولا أحد يدرك ماضيها، أو يحمل وزن اسم "روستوف" على كاهله.

مدّت يدها بهدوء إلى كأس العصير الموضوع أمامها—مشروب بارد بلا كحول، على خلاف ما يتداوله الكل حول الطاولة—ثم ارتشفت منه رشفة صغيرة، دون أن ترفع عينيها عن الفراغ.

من بعيد، لاحظت لوسيا انكماشها. رفعت حاجبها، ثم اقتربت منها بخفة وهمست بصوتٍ خافت يكاد يضيع وسط الضجيج:

"ما زلتِ كما أنتِ، إيزابيلا... لا تعرفين كيف تستمتعين."

أدارت إيزابيلا وجهها نحوها ببطء، بعينين هادئتين ولكن حادتين:

"ربما فقط لا أجد المتعة فيما تجدينه أنتِ."

ابتسمت لوسيا ابتسامة صغيرة متكلفة، ثم انسحبت مجددًا نحو دائرتها، تاركة إيزابيلا في زاويتها.

مرّت دقائق... وإيزابيلا ما تزال في صمتها، حتى اقترب منها شابٌ من المجموعة. لم يكن بنفس التهور الذي يطغى على الآخرين، بل بدا أكثر رصانة وهدوءًا. جلس على المقعد المجاور لها دون إذن، ونظر إليها بنصف ابتسامة.

"هل يمكنني الحديث معكِ؟" قال بصوت منخفض.

نظرت إليه بهدوء، لم ترد فورًا، فقط تأملته.

كان شابًا أنيقًا، بشعرٍ بنيّ داكن وعينين لونهما رمادي باهت، أنيق بطريقة لا تبالغ، وثقته بنفسه واضحة، لكنها ليست فجة.

"هل كل شخص هنا يقترب مني سيبدأ بالسؤال ذاته؟" ردّت أخيرًا، بصوت ناعم، لكنه يحمل نغمة حادة.

ضحك بهدوء: "ربما... لكنني لست مثلهم."

نظرت إليه ثانية، وكأنها تقيّمه بصمت، ثم قالت:

"ومن تكون إذًا؟"

"اسمي لياندرو. صديق قديم للوسيا... وأظن أنني الشخص الوحيد الذي لم يرقص الليلة."

هنا... سمحت لنفسها أن تبتسم، فقط قليلاً، ثم همست:

"إذا كنت تنتظر أن أرقص معك... سأوفّر عليك الوقت. لن يحدث."

ضحك لياندرو بخفة:

"لا أطلب رقصة. فقط بعض الرفقة وسط هذا الصخب."

ورغم صمتها التالي، لم تطلب منه المغادرة.

كان الليل طويلاً... وهادئًا بطريقة متناقضة وسط كل هذا الضجيج. لكن إيزابيلا كانت هناك، في زاويتها، لا تبحث عن أحد... لكنها، ولأول مرة منذ زمن، لم تكن وحدها تمامًا.

ظلت إيزابيلا صامتة بعد كلماته، نظراتها تنزلق بعيدًا عنه كما لو لم يكن هناك. لم ترد، لم تبتسم، ولم تُظهر أي اهتمام بالاستمرار في الحوار. كانت كأنها تغلق الباب بهدوء دون ضجيج، بطريقة لا تجرح لكنها لا تدع مجالًا للخطأ.

شعر لياندرو بالصمت الثقيل، حاول أن يحتفظ بابتسامته، لكن نظرة إيزابيلا جعلته يدرك أنها ليست ممن يجاملن في غير موضع، ولا تبحث عن صحبة مؤقتة تملأ فراغ المساء.

تنحنح بخفة، ثم قال:

"أفهم... يبدو أنكِ لا تحبين الحديث كثيرًا."

لم تعلّق. فقط استمرت تنظر أمامها، في اتجاه الضوء المتراقص الذي لا يُغريها، وكأنها في عالم آخر بعيد عن هذا كله.

نهض لياندرو بلباقة، ودفع بمقعده بهدوء إلى الوراء، ثم قال بصوت منخفض دون انتظار رد:

"أتمنى لكِ أمسية هادئة، إيزابيلا."

وغادر.

لكنها لم تلتفت. بقيت على حالها، ساكنة... تشرب من كأسها القليل دون أن تتذوق الطعم، وعقلها لم يكن هنا. كانت تفكر في مكان آخر. في وجهٍ آخر. في عيون رمادية مختلفة تمامًا... عيون رأتها وهي تفتح في ظلام جناحها ذات صباح، تحمل نظرة لم تعهدها من رجل كميخائيل.

كانت تفكر فيه.

رغم بعدها، رغم الضوضاء... كانت روحه هي من ترافقها في صمتها.

اقتربت كارمن أولاً بخفة، مدّت يدها نحو إيزابيلا وهي تبتسم ابتسامة واسعة تكاد تخفي دهاءها خلف المرح.

قالت بنبرة خفيفة، لكن مليئة بالحيوية:

"هيا، لا يمكنكِ قضاء كل الوقت جالسة هنا كأنكِ مراقِبة سرية، تعالي معنا للرقص!"

رفعت إيزابيلا عينيها نحوها، رمشت ببطء، ثم مالت برأسها قليلاً وهي تقول بصوت خافت:

"أنا بخير هنا، كارمن… استمتعي أنتم، سأبقى قليلاً وأعود لاحقاً."

لكن أنطونيا لم تترك لها مجالًا. جاءت من خلفها، أمسكت بيدها الأخرى برقة ولكن بإصرار، وقالت بمرح ساخر:

"أوه، لا، لا، لا… الليلة ليست للبقاء في الزوايا المظلمة، الليلة نحتفل، ولا يُسمح لأي أحد أن يتهرب."

أما لوسيا، فبدت وكأنها لا تسمع أي اعتراض. كانت تضحك وهي تلوّح بيدها، تقول لرفاقها بصوت عالٍ:

"أختي الصغيرة ستنضم إلينا! لا مجال للنقاش!"

استدارت نحو إيزابيلا دون أن تنتظر إذنها، ثم أضافت بلهجة آمرة، لكنها مبطنة بابتسامة:

"قومي، لا تكوني مملة."

قالت إيزابيلا بهدوء، وصوتها بالكاد يُسمع وسط الموسيقى:

"لست مهتمة، لوسيا. فقط دعوني…"

لكن صوت الموسيقى ارتفع أكثر، وضحكاتهم طغت على صوتها. ولم يسمعها أحد. سُحبت من مكانها برفق لكن بثبات، بين الأيادي التي كانت تمزج بين الحنان والضغط.

ورغم أنها حاولت أن تقاوم للحظة، أن تسحب يدها بلطف وتقول إنها لا تريد، فإن خطواتهم كانت أسرع من اعتراضاتها، وضجيجهم كان أعلى من همسها.

وفي لحظة، وجدت نفسها في منتصف حلبة الرقص، محاطة بالأجساد المتحركة، بالأضواء المتقطعة، بأنصاف الوجوه التي تبتسم دون أن تراها حقًا.

وقفت هناك، ثابتة في مكانها، بينما من حولها يتحركون… يرقصون، يضحكون، يتمايلون، ينسون.

أما هي، فكانت تشعر كأنها جسد غريب… في مكان غريب.

إيزابيلا وسط ضوضاء الملهى وأضوائه الخافتة، شعرت بثقل الهواء حولها. كل حركة على حلبة الرقص كانت تُثقل أنفاسها، والرجال من حولها يتقدمون بثقة زائدة، يقتربون منها كأنها غنيمة سهلة.

حاولت أن تبتعد خطوة خطوة، لكن الضغط ازداد، وأصبحت حركتها محدودة، كادت تتعثر وتسقط على الأرض. في تلك اللحظة، جاء شاب بسرعة، أمسك بها برقة غير متوقعة، متجنبًا أن يجرحها.

وقفت بثبات بفضل يده، تشعر بخفقان قلبها يتسارع، ليس من الرقص بل من تلك اللحظة الغريبة التي جاءت فيها المساعدة وسط الفوضى. نظرت إليه ببطء، محاولة أن تفهم من هو، بينما يدها لا تزال في قبضته، لكنها لم تحاول الابتعاد بعد.

وسط زحام الملهى وضوء الألوان الخافت، حاول الشاب الذي أمسك بإيزابيلا أن يهمس بكلمات ودودة، اقترب منها بخفة، لكنه لم يكن يدرك ما وراءه.

إيزابيلا شعرت بأنفاسها تكاد تتوقف، رفعت رأسها ببطء لتلتقي بنظرة ميخائيل القاتمة، يقف خلف الشاب بثبات وبرود لا مثيل له.