7

الليل في القصر كان أكثر صمتًا من المعتاد. الثلج بدأ يتساقط بخفة، ناثرًا بياضه على النوافذ الزجاجية الواسعة. لكن جناح ميخائيل لم يكن ساكنًا كعادته… كان أشبه بعش دخان يعج بأفكار سوداء لا تهدأ.

جلس على المقعد الجلدي الداكن في مكتبه، وحده، كأس نصف ممتلئ بوسكا بين يديه. لم يشربه. فقط راح يُديره بين أصابعه، وكأنه يعيد ترتيب توازنه عبر زجاج الكأس.

وجهها لم يختفِ عن باله. ولا صوتها.

نبرتها كانت صلبة… رغم أنها خافت.

تلك اللحظة حين نظرت إليه وقالت:

«كل ما تملكه مني، هو أنني سأحترم مكانتك كباخان، لا أكثر."

جعلته يتوقف.

هو، الذي لا يتوقف.

كم امرأة رفعت صوتها عليه من قبل؟ لا واحدة. حتى حين كان يُصدر الحكم بالموت، كانوا يهمسون توسلاً، أو يصمتون... أو ينهارون.

إلا هي.

رفع بصره ببطء نحو صورة والد والده المعلقة في الجدار. زعيم البراتفا الأول، الرجل الذي لم يبتسم في حياته إلا حين أحرق خائناً حيًا أمام المجلس.

همس لنفسه:

«كانت ستجعل أمي تبدو كراهب في دير.»

نهض واقفًا، وأخذ نفسًا طويلاً. لم يكن غاضبًا كما توقع. بل كان متوتراً… بشكل لم يفهمه. كأن شيئاً ما داخله يحاول أن يقرر: هل يبتلعها؟ أم يحميها؟

هو لم يُهِنها عبثًا… كان يريد أن يختبرها. أن يرى كم يمكن أن تصمد.

وها هي… لم تذرف دمعة.

بل وقفت، وحدها، في عرينه… وقالت له لا تقترب.

اقترب من النافذة، نظر إلى الخارج، إلى الليل الروسي المتجمد، ثم ابتسم ببطء، ابتسامة باخة لا تخلو من الظلام:

«لا تعرفين معنى وضع الحدود معي، إيزابيلا.»

عاد ميخائيل إلى مكتبه بعد أن أطفأ أنوار جناحه، كأن الظلام يمنحه وضوحًا لا يجده في النور. جلس خلف مكتبه الكبير، مدّ يده وسحب ملفًا كان ينتظر منذ أيام، لكنه لم يستطع التركيز.

كل شيء بدأ يتسرب من بين أصابعه.

هذه المرأة… لم تفعل شيئًا، لكنها فعلت كل شيء.

أمسك بقلمه وبدأ يخط ملاحظات على الهامش، ثم توقف…

لم يكن يكتب شيئًا متعلقًا بالعمل. بل كتب:

«لماذا ترفضني؟»

قطّب جبينه وهو ينظر للكلمة. شعر بالانزعاج من نفسه. تمزق الورقة بيده، وألقى بها في سلة المهملات.

هو لا يُرفض. لا يُسأل. لا يُعاد عليه الكلام.

لكنها فعلت كل ذلك دون أن ترفع صوتها.

فكر في كل ما قيل الليلة… في كلماته التي رماها بقسوة، وفي ردها الذي كان كالسيف.

فكر في اللحظة التي كادت أن تمر، لو أنه لم يتكلم، لو أنه اكتفى بالمغادرة.

لكنه لا يعرف الاكتفاء.

ربما أراد أن يستفزها… أن يسمع صوتها بلا هدوء.

وربما، فقط ربما، كان يشعر بشيء غريب… شيء يزعجه لأنه لا يفهمه.

وقف ببطء واتجه إلى الخزانة، أخرج منها صندوقًا صغيرًا من الخشب الأسود. فتحه ببطء.

كان بداخله شيء واحد فقط: قلادة من الفضة.

بسيطة. خالية من الزينة. لكن لها قصة.

قلادة أمه… تلك التي أعطاها لها والده بعد أول عملية تصفية كبرى قادها بنفسه.

تأملها ميخائيل طويلاً، ثم أغلق الصندوق.

عاد ليجلس في الظلام، حيث لا يمكن لأي أحد أن يرى الحيرة التي بدأت تحوم في قلبه.

هو لا يحب.

لكنه بدأ يفكر بها أكثر مما ينبغي.

أدار رأسه نحو الباب. وفكر.

"هل ستأتي لتعتذر؟... "

ظل ميخائيل جالسًا في الظلام، لا حركة سوى صوت عقارب الساعة الذي بدا له فجأة مزعجًا بشكل غريب. الساعة تجاوزت منتصف الليل، ومع ذلك، لم يشأ أن يعود إلى سريره. لم يكن لديه ما يفعله، لكن العودة للسرير تعني أنه انتهى من هذه الليلة... وهو لم ينتهِ.

نهض. خطواته كانت واثقة كعادته، لكنه كان يتحرك بلا هدف. اقترب من النافذة، فتحها، وسمح للهواء البارد أن يقتحم الغرفة. هواء الليل القاسي لم يرهبه أبدًا، بل كان دوماً ينعش فيه إحساس السيادة. لكنه هذه الليلة، لم يكن كافيًا ليبرد شيئًا مما في صدره.

أشعل سيجارة، وسحب نفسًا عميقًا... ثم زفره ببطء.

وجهها لم يغادر ذهنه.

حين وقفت هناك، قوية، مرفوعة الرأس... رغم أنها كانت مكسورة من كلماته. لكنها لم تُظهر الانكسار. بل رمته بكلماتها وكأنها تعيد توزيع القوة بينهما.

«وكل ما تملكه مني، هو أنني سأحترم مكانتك كباخان، لكن لا أكثر. لا تتوقع مني شيئًا... لا دورًا، لا ولاءً، ولا انتماء. هذا ما اخترته حين قررت أن تُبقيني دخيلة في نظرك.»

كانت تتكلم كواحدة منهم… لكنها قالت بوضوح أنها ليست كذلك.

"دخيلة؟"

كرر الكلمة في ذهنه. الكلمة التي قالها بنية كسرها… لكنها فقط أشعلت فيها تمردًا خامدًا.

ثم سأل نفسه:

"ولماذا قلتها؟"

هو يعرف ما هي. ويعرف ما تمثل.

فما كان الدافع الحقيقي؟ هل كان غيظًا؟ غيرة؟

لا إجابة واضحة.

أطفأ سيجارته ونظر نحو الباب.

كأن جزءًا منه يريد الذهاب إليها الآن، فقط ليكسر صمتها من جديد، ليُشعل مشاجرة أخرى، أو ليسألها عمّا قالته… لماذا قالت إنها "لولا حماية عائلتها لما تزوجته أبدًا"؟

لكنه لم يتحرك.

كل ما فعله هو أنه اتجه نحو مكتبه من جديد، وسحب ملفًا جديدًا، وبدأ يقرأ بصمت.

هذه هي طريقته في التعامل مع المشاعر التي لا يحبها: يتجاهلها. يدفنها بين الورق والدم والقرارات الباردة.

لكن حين أغلق الملف بعد ساعة، لم تكن المعلومات هي ما رسخ في رأسه…

بل وجهها.

___________________________________

كانت الغرفة ساكنة، يغلفها هدوء ثقيل يضغط على أنفاسها. لم تُشعل أي أضواء، فقط ضوء القمر يتسلل من الشرفة نصف المفتوحة، يرسم خطوطًا شاحبة فوق أرضية الرخام.

جلست على حافة السرير، لا تزال ترتدي ملابسها، ويدها تمسك بهاتفها، لكنها لم تتصفح شيئًا. لم تكن تقرأ، ولا ترسم، ولا تفكر حتى... بل تشعر.

كلماته كانت تتردد في صدرها كصدى بعيد، لكنها لم تفقد حدتها:

"أم أنكِ صدّقتِ أن زواجنا يعني أنكِ صرتِ واحدة منّا؟»

هو لم يكن يعلم أنه طعنها في كرامتها لا قلبها. وهي لا تغفر الإهانة، لا تنساها، لا تبررها.

لكنها لا تبكي.

نهضت ببطء وتوجهت نحو الشرفة، سمحت للهواء البارد أن يصطدم بوجهها. أخذت نفسًا عميقًا… ثم أغمضت عينيها.

في هذا المكان الذي يُفترض أن يكون بيتها الآن، هي دخيلة… كما قال.

لكنها لم تأتِ إليه باحثة عن دفء، ولا حنان، ولا اعتراف.

أتت لحماية دماء أهلها… ولكي ترى من الداخل، من يكون عدوهم حقًا.

رفعت يدها تلمس سلسالًا رقيقًا حول عنقها، كان هدية من والدها في عيد ميلادها الأخير، قبل الاتفاق.

همس لها في تلك الليلة:

"لا تنسي من تكونين… ولا تدعي أحدًا يُفقدك اسمنا."

فابتسمت الآن بسخرية.

"أنا لم أنسَ يا أبي… ولا أنوي أن أفعل."

عادت إلى الداخل، وجلست على الأرض، أمام اللوحة التي بدأت برسمها صباحًا ولم تُنهِها بعد.

أمسكت بالفرشاة… بدأت الألوان تتدفق، لكن ملامح اللوحة تغيرت.

لم تعد ترسم الهدوء، بل ترسم النار… والثلج.

وجهان متقابلان.

بعيدان.

لكن لا شيء بينهما سوى اشتعال.

             ــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ

كان الصباح هادئًا، بشكل يشبه السكون الذي يسبق العاصفة.

ضوء الشمس تسلل عبر الستائر الثقيلة في جناح إيزابيلا، يلامس أرضية الغرفة برفق، لكنها لم تتحرك من مكانها. لم تقترب من خزانة الملابس، لم تُفكر حتى في فتح باب جناحها.

جلست على طرف الأريكة، شعرها لا يزال غير ممشط، ووجهها خالٍ من الزينة، وملابس النوم الحريرية تنسدل على جسدها برقة، كأنها كانت تنتظر شيئًا… لكنها لم تكن تنتظر أحدًا.

لقد اتخذت قرارها منذ فتحت عينيها هذا الصباح.

لن تنزل.

لن تجلس مجددًا حول طاولةٍ تمتلئ بالوجوه الحذرة، والعيون المتربصة، والنظرات التي تحمل تساؤلات صامتة إن كانت جاسوسة أم مجرد زوجة مجبرة.

هي لا تحب الاضطرار إلى الدفاع عن نفسها.

ولا تحب أن تتنفس في مكان لا يُرحب بها، حتى بصمت.

مرت ساعة… ثم أخرى.

وحين اقتربت عقارب الساعة من الحادية عشرة، ارتدت بنطالًا داكنًا وقميصًا بسيطًا، جمعت شعرها للخلف دون عناية، وخرجت من الجناح.

لم تطلب من الخادمة مرافقتها. لم تخبر أحدًا.

خطت بهدوء في أروقة القصر، تتذكر جيدًا الطريق إلى المطبخ، كانت قد لمحته حين مرّت برفقة الخادمة، فحفظته في عقلها بدقة — كعادة من يضطرون دائمًا لتدبر أمورهم وحدهم.

حين دخلت، لم يكن هناك أحد من أفراد العائلة، فقط طاقم الخدمة الروسي، الذين ارتبكوا للحظة حين رأوها. لم يقولوا شيئًا، فقط انحنوا باحترام.

قالت بهدوء بلغتهم:

"لا أريد شيئًا خاصًا، فقط طعام الإفطار البسيط… وسأتناوله هنا."

لم تكن تطلب، كانت تُعلمهم فحسب.

جلست عند طاولة صغيرة في الزاوية، بعيدة عن صخب الأواني. جلسة متواضعة، لا تشبه مكانتها، لكنها تشبه حالتها.

الخبز، والبيض، وكوب من الشاي الأسود الساخن.

ببساطة.

كانت الصمت يلف المطبخ من حولها، سوى من صوت أدوات المطبخ المتفرقة، ولم تمانع.

في الحقيقة، راق لها ذلك أكثر من طاولة فخمة حولها أشخاص لا يثقون بها.

وضعت الملعقة أخيرًا، ثم رفعت عينيها نحو النافذة الصغيرة التي أُطلت على ساحة خلفية مغطاة بضوء باهت، وتفكيرها بدأ ينسج سؤالًا بصوت داخلي هادئ:

"هل أريد حقًا أن أصبح واحدة منهم؟"

خرجت إيزابيلا من المطبخ بهدوء يشبه خطوات شبح لا يريد أن يلفت انتباه أحد. لا حاجة لأن تراها العائلة الآن، ولا رغبة لها في أن تسمع أي صوت يفسد الصمت الذي منحها بعض السلام.

مرّت عبر الرواق الطويل المزين بلوحات قديمة لرجال يحملون في عيونهم قسوة التاريخ، ثم دفعت الباب الزجاجي المؤدي إلى الحديقة الخلفية.

استقبلها هواء روسيا البارد كأنه يذكرها أين هي — وفي أي أرض غريبة تنبت الآن جذورًا لا تعلم إن كانت ستبقى أم تُقتلَع قريبًا.

أحكمت إغلاق معطفها حول جسدها، وسارت ببطء فوق الأحجار المرصوفة المؤدية إلى مقعد حجري بين الأشجار.

المكان بدا كأنه لم يُمس منذ زمن طويل، أوراق الأشجار المتساقطة شكلت سجادة من الأصفر والذهبي، وصوت الطيور الخافت أكمل تلك الصورة الهادئة.

جلست. لا أحد في الأفق.

فتحت راحة يدها، ولاحظت بقايا طيف من لون أزرق عالق بين أصابعها، بقايا الألوان التي لم تستطع المياه أن تمحوها بالكامل.

وكأنها كانت علامة من عالمها الآخر... تذكير صامت بأنها فنانة، وليست دمية في قصر من نار وجليد.

رفعت رأسها ونظرت إلى السماء الرمادية، ثم همست وكأنها تخاطب الغيمات:

"لا أريد أن أكون واحدة منهم... لكني لا أنتمي لأي مكان آخر أيضاً، أليس كذلك؟"

ثم استندت إلى ظهر المقعد، وأغمضت عينيها للحظة، تحاول أن تتنفس بعمق، أن تبقى ساكنة في هذه اللحظة.

ــــــــــــــــــــــــــــــــــــ

في الطابق العلوي، خلف زجاج النافذة الواسعة التي تُطلّ على الحديقة الخلفية، وقف ميخائيل بصمتٍ ثقيل.

يده في جيبه، ونظراته مثبتة على الجسد الرقيق الجالس وحده على المقعد الحجري، كأن حضورها وسط هذا المكان الغريب لا يزال يربكه، وإن لم يعترف بذلك حتى لنفسه.

كانت وحدها، وبدت وكأنها تفضل ذلك.

لم تكن تنظر حولها بتوجس، لم تكن تمثل… بل كانت صادقة في وحدتها. وهذا ما أزعجه دون أن يفهم السبب.

منذ متى أصبح يراقب امرأة من النافذة؟

ومنذ متى يهتم إن كانت قد أكلت أو لا؟

تلك الخادمة الحمقاء أخبرته هذا الصباح أنها لم تنزل إلى الإفطار. وكان يمكنه تجاهل الأمر تمامًا.

لكنه لم يفعل.

زمّ شفتيه ببطء، وتراجع عن النافذة.

هذه المرأة...

لم تكُن مثل الأخريات. لم تركض نحوه. لم تبكِ، لم تتوسل. بل وقفت في وجهه الليلة الماضية بكل عناد وكبرياء، وردّت على كلماته بنبرة لم يسمعها من امرأة من قبل. لا أمامه، ولا خلف ظهره

"دعني أضع لك حدودي."

تكررت عبارتها في ذهنه كأنها أهانته، أو ربما… حرّضت فيه شيئًا لا يملك له اسمًا.

توجّه نحو الباب.

لن يتركها تجلس هناك وحدها.

*****************

النسيم البارد يراقص خصلات شعرها بهدوء، ودفء الشمس الخفيفة ينعكس على وجهها الوادع، لكنها لم تكن هادئة تمامًا. لا في داخلها.

كانت تجلس على المقعد الحجري في عمق الحديقة، بين الأشجار الصنوبرية العالية، وكتاب مغلق في يدها منذ دقائق، دون أن تنتبه أنها لم تقرأ الصفحة الأخيرة بعد.

أرادت بعض العزلة، بعض المساحة الآمنة بعيدًا عن الوجوه المتحفزة، والهمسات، والحدود غير المرئية.

لكن خطوات ثقيلة على الحصى خلفها جعلتها تنتبه.

لم تلتفت.

لم تحتج أن ترى كي تعرف من القادم.

ميخائيل.

تقدّم حتى وقف إلى جانب المقعد، ولم يقل شيئًا للحظة. الهواء بينهما بدا مشبعًا بشيء معقّد، مشدود كخيط رفيع على وشك التمزق.

قال بصوته العميق أخيرًا:

«لماذا لم تنزلي لتناول الإفطار؟»

رفعت عينيها إليه بهدوء. نظرة ثابتة لا تشتبك مع الخوف، ولا بالعدوانية.

أجابت:

«لأنني لا أتناول طعامي مع من يعتبرونني دخيلة.»

صمت.

لكنها لم تنتهِ:

«لم أكن أريد افتعال مزيد من التوتر. وجودي وحده يكفي لإشعال أعصاب البعض… على ما يبدو.»

ظلّ واقفًا، ينظر إليها، ثم قال:

«وهل تهربين في كل مرة لا يُعجبك فيها أحد؟»

أجابت دون أن ترمش:

«أنا لا أهرب. أنا أختار راحتي.»

انعقد حاجباه قليلاً، كأن كلماتها أصابته، لكنه لم يُظهر شيئًا. اقترب خطوة، ثم جلس بجانبها، بصمت مفاجئ.

تفاجأت، لكنه لم ينظر إليها، فقط قال بصوت خفيض:

«لقد قرأت كل شيء عنّا في ذلك الكتاب. أليس كذلك؟»

نظرت أمامها، ثم همست:

«قرأته. ولم أُغلقه لأنني خفت… بل لأنني شعرت بالقشعريرة.»

ثم التفتت نحوه وسألته:

«ما الذي يدفع إنسانًا إلى أن ينحر والدته؟»

ردّ دون تردد، بصوته الذي لم يرتفع أبدًا:

«الخيانة. الخيانة لا يُسامَح عليها، لا في دمي، ولا في دساتير البراتفا.»

لم ترد.

لكنها نظرت إليه مطولًا، وكأنها تحاول اختراق طبقات الجليد خلف ملامحه الجامدة.

فقال فجأة:

«وأنتِ؟ ما الذي يدفع امرأة إلى أن تتزوج رجلًا مثل ميخائيل مالكوف؟»

أجابت ببساطة:

«الحرب. أحيانًا، تختار أن تتزوج الموت كي تنقذ من تحب.»

طالت اللحظة بينهما، قبل أن يقول:

«لم أنزل هنا للقتال معكِ.»

فردّت بهدوء:

«وأنا لم أجلس هنا لأقاتلك.»

صمتهما لم يكن صمتَ عداء، بل صمتَ اعتراف… بأن في قلب هذا الجليد نارًا لم يعرفها أحد بعد.

أراح ميخائيل ظهره على المقعد، ونظر أمامه دون أن ينبس بكلمة. كان الهدوء المحيط بهما ثقيلًا، لكن ليس خانقًا. أشبه بهدوء ما قبل عاصفة لا يُعرف إن كانت ستدمر أو تُطهّر.

إيزابيلا بدورها لم تحاول كسر الصمت، لكنها كانت تشعر بالنبض المتصاعد بين لحظة وأخرى، كأن وجوده بهذه القرب منها يُغيّر من تركيبة الهواء.

قال فجأة، بصوت أقرب للهمس:

«لقد سألتِ من هو أنريكي.»

رمشت مرتين قبل أن ترد:

«أجل. وسألتك إذا كنت تراقبني أيضاً.»

أدار وجهه نحوها، نظرته هذه المرة أقل قسوة… لكنها ليست لطيفة. فقط مباشرة، عارية من أي مواربة.

«أنا أراقب كل شيء يحدث في مملكتي، إيزابيلا. لا تثقي بأحد في هذا المكان. لا أحد، حتى أنا.»

ارتفعت حاجباها، لكنها لم تندهش. فقط قالت ببطء:

«هذه هي قاعدتك الأولى إذًا؟»

رد دون تردد:

«ليست الأولى. لكنها الأهم.»

سألته، ناظرة إليه بنصف ابتسامة ساخرة:

«وهل تخبر كل نسائك بهذه القاعدة؟»

أجاب بجفاف:

«أنتِ لستِ واحدة منهن.»

ثم نظر إليها بحدة وأكمل:

«أنتِ زوجتي، نعم، لكنك لستِ عشيقة، ولا لعبة. أنتِ صفقة، وحليف… وخطر محتمل.»

لم يرمش حين قالها.

لكنها ابتسمت، بهدوءٍ مرّ، وقالت:

«على الأقل أنا أعلم موقعي الآن.»

وبعد لحظة من الصمت، نهضت من مكانها ببطء، وربتت على ثوبها بنعومة قبل أن تلتفت إليه:

«لكنك نسيت شيئًا يا ميخائيل…»

رفع نظره نحوها، ينتظر كلماتها.

قالت بصوتٍ منخفض، لكن حادّ:

«الخطر الحقيقي لا يُرى عادةً… إلا متأخرًا.»

ثم استدارت، وغادرت دون أن تنتظر رده.

تركته هناك، وسط الحديقة، مع نسيم روسيا البارد… وقلبه الذي لم يعرف يومًا كيف يُترجم ما يشعر به.

*********

سارت إيزابيلا ببطء عبر ممرات الحديقة المرصوفة، أصابعها تنساب على أطراف النباتات المورقة، وعقلها لا يزال يعيد كلماته مرارًا. زوجتي، صفقة، حليف… وخطر محتمل.

ضحكت بسخرية مريرة وهي تهمس لنفسها:

«أجل، خطر محتمل. على من؟ عليه… أم عليّ؟»

رفعت وجهها للسماء، عيناها تلمعان بوميض الغضب المحتوي. لم يكن الأمر مجرد كلمات، بل طريقة قالها بها. وكأنها شيء غريب، جسم دخيل تم قبوله على مضض داخل قصر من الثلج.

لكنها لم تُخلق لتكون ظلًا، أو قطعة ديكور داخل عالم لا يخصها.

توجهت نحو المقعد الحجري المنعزل في طرف الحديقة بعيداً عنه حتى لا يراها، جلست وسحبت قلمها من جيب بنطالها الواسع ودفترًا صغيرًا كان معها لترسم به احيانًا. لم تكن تخطط للرسم، بل للكتابة.

بدأت بخط حروف هادئة، لكنها واضحة، بخط يدها الإسباني العميق:

"قواعد البقاء في وكر الوحوش:"

١. لا تثق بأحد.

٢. لا تظهر ضعفك.

٣. لا تنسَ من أنت.

٤. لا تنسى أبدًا من هم.

٥. كن دائمًا مستعدًا للهجوم… حتى في لحظة سلام.

أغلقت الدفتر ببطء، وحدّقت أمامها بصمت. لم تشعر بالخوف، بل بالحذر. إنها الآن داخل شبكة معقدة من الأسرار، والعداوات القديمة، والابتسامات الزائفة.

لكنها لن تنكسر.

أخذت نفسًا عميقًا، وقامت واقفة من جديد.

كان عليها أن تكون مستعدة للخطوة التالية… أيا كانت.

ـــــــــــــــــــــــــــــ

كانت داريا تقف عند أحد النوافذ المطلة على الحديقة، لا تُرى، ولكنها ترى كل شيء.

ذراعاها معقودتان أمام صدرها، وعيناها تراقبان تلك المرأة ذات الشعر الداكن والملامح الهادئة التي جلست في ركن بعيد من الحديقة، تكتب في دفترها وكأنها تملك هذا المكان.

زمّت شفتيها باحتقار، ثم قالت في نفسها:

"كم تبدين بريئة يا زوجة الباخان... كم يبدو وجهك ساكنًا... لكن لا أحد يأتي من نسل روستوف دون أن يخفي خنجرًا في ظهره."

داريا لا تثق بها. لم تفعل منذ اللحظة الأولى. لا لأنها جميلة أو هادئة... بل لأنها تهديد. وجودها وحده تهديد. لأن هذا الزواج الذي يُراد له أن يوحّد العائلتين، لم يكن يومًا في مصلحة البراتفا – هكذا تعتقد.

ثم ابتعدت عن النافذة، وجلست على المقعد الجلدي في ردهة الطابق العلوي، وأخرجت هاتفها.

ترددت، ثم كتبت رسالة قصيرة إلى أحدهم:

"إنها وحدها الآن. في الحديقة. لا حراس. لا أحد معها. لا أقول شيئًا... فقط أخبرتك."

ثم حذفت الرسالة قبل أن ترسلها.

شعور خفيف بالذنب راودها، ثم هزّت رأسها بقوة.

"أنا لا أكرهها... فقط لا أثق بها."

ـ من طرف الرواق الطويل، ظلّ شاحب لم يبدُ أكثر من انعكاس عابر على زجاج النافذة… لكنه لم يكن كذلك.

ديمتري كان هناك.

كان يقف صامتًا، في الظل، يراقب داريا دون أن تشعر. لم يكن يتعمد التجسس، لكنه اعتاد المراقبة بصبر صياد، وبعيون لا تفوّت شيئًا. حين رأى داريا تكتب الرسالة ثم تحذفها، لم يتحرك. فقط تراجع خطوة إلى الوراء وغادر دون صوت.

سار بخطوات ثابتة إلى مكتبه الخاص، مغلقًا الباب خلفه بإحكام. جلس خلف مكتبه، وأخرج ملفًا وضعه منذ أيام، يسجل به ملاحظاته وما يحدث لينتبه.

فتح الصفحة الجديدة، وأخذ يسجل ملاحظة قصيرة بخط حاد:

"داريا تُبدي توترًا متزايدًا تجاه إيزابيلا. كتبت رسالة مشبوهة ثم حذفتها. لم تُرسل. المراقبة مستمرة.

ملاحظة: استجواب داريا قد يولّد توترًا داخليًا. يُفضل مراقبتها أكثر.

ملف إيزابيلا: لا سلوك عدائي واضح حتى الآن، لكن تأثيرها على الأفراد في تصاعد، خاصة الباخان."

أغلق الملف، ثم استند بظهره إلى الكرسي وهو يحدق في السقف. في ذهنه، سؤال واحد يتكرر:

"هل من المعقول… أن تكون بريئة؟"

لكن ديمتري لم يكن رجلًا يعوّل على البراءة. في عالم البراتفا، كل وجه هادئ يخفي قناعًا، وكل نظرة بريئة تحمل خنجرًا.

********

شعرت إيزابيلا بعيون تراقبها… لا تدري من أين، أو ربما كان مجرد شعور.

نهضت ببطء عن المقعد، تخللت أصابعها خصلات شعرها لتعيده خلف أذنها، ثم أخذت نفسًا عميقًا.

في تلك اللحظة، لم تكن ابنة الروستوف فقط.

كانت امرأة تُعيد بناء جدرانها، واحدة تلو الأخرى، بصبر مَن نجا من طعنة في القلب.

استدارت لتعود إلى الداخل… لكن خطوات خفيفة على الحصى أوقفتها.

الخطوات اقتربت أكثر، ناعمة لكن واثقة، وإيزابيلا لم تستدر فورًا.

كانت قد تعلمت من البرودة أن لا تُظهر اهتمامًا سريعًا بشيءٍ لم يُثبت بعد أنه يستحق.

لكن الصوت الذي تلا الخطوات كان مألوفًا:

"ظننت أنكِ قد تعودين إلى الداخل بعد كل هذا الوقت."

استدارت ببطء، لتجد ديمتري واقفًا على بُعد خطوات، يراقبها بعينين متحفظتين، يحمل بين يديه كوبًا من الشاي البخاري.

قالت بهدوء وهي تُعقد حاجبيها قليلاً:

"وها أنا هنا… أخيب الظنون، كعادتي."

لم يبتسم، لكنه تقدم ومدّ لها الكوب.

"من الأفضل أن تشربيه. الجو يتغير بسرعة هنا."

أخذت الكوب دون أن تشكره، ثم جلست مجددًا على المقعد، تاركة له حرية القرار: إما أن يرحل، أو يظل.

لكن ديمتري، كما يبدو، لم يكن ينوي الرحيل. جلس بجانبها، مع مسافة محسوبة بينهما، أشبه بخط حدودي غير مرئي.

قال بعد صمت قصير:

"لماذا تكتبين؟"

أجابت دون أن تنظر إليه:

"لأذكر نفسي كيف أتنفس حين أكون بين من لا يرحبون بي."

سكت قليلًا، ثم قال:

"لم نطلب هذا الزواج."

فالتفتت إليه، نظرتها كانت باردة… مستقيمة كحد السيف:

"ولا أنا طلبت أن أكون قطعة شطرنج تُدفع على رقعة صراعكم."

قال بعد لحظة من التأمل:

"لكن على الأقل… أنتِ تعرفين القواعد."

أجابته:

"بل أتعلمها بنفسي… لأن لا أحد منكم تبرع بشرحها لي."

سادت لحظة من الصمت من جديد، حتى قال ديمتري بنبرة خفيفة لكنها مشوبة بالريبة:

"من هو أنريكي هذا؟"

تجمدت يدها على فنجان الشاي.

نظرت إليه ببطء، نظرة صلبة كأنها قرأت ما خلف سؤاله.

"هل تراقبونني؟" قالتها بنبرة أخف من الهمس… لكن أكثر حدة من الخنجر.

لم يجب. لم ينكر.

قالت بعدها:

"أنريكي هو مدير أعمالي. كان كذلك قبل أن أُجبر على القدوم إلى هذا القصر."

ثم نظرت بعيدًا وقالت، وكأنها تخاطب نفسها:

"أنتم لا تثقون بأحد… وأنا لست استثناء."

نظر ديمتري إليها طويلًا، وكأن كلمتها الأخيرة اختصرت كل ما كان يدور في ذهنه. الشك، الحذر، والحدود التي لا تُكسر.

قال أخيرًا بصوت هادئ لكنه متماسك:

"الثقة... ليست عملة متوفرة في هذا المكان، إيزابيلا. حتى بيننا، نحن الذين نشأنا معًا، نعيش على الحذر."

ابتسمت بسخرية، ورشفت من الشاي ببطء.

"أجل… لكن أنتم لا تحذرون من الغرباء فحسب، بل من أنفسكم أيضًا. لا أعرف كيف تعيشون هكذا دون أن تختنقوا."

أمال رأسه قليلاً، راقبها وهي تُبعد خصلة من شعرها خلف أذنها.

"وأنتِ؟ كيف تعيشين وسطنا؟"

أجابت بسرعة ودون تفكير:

"لا أعيش… أراقب. أتعلم. وأتأهب."

ضحك بخفة، ضحكة جافة كصقيع موسكو، ثم قال:

"ربما كنتِ أذكى مما ظننا."

نظرت إليه، عيناها ثابتتان:

"أو أنتم أضعف مما أظهرتم."

سكنت الكلمات بينهما، ثقيلة، حادة.

ثم نهضت، وضعت الكوب على الطاولة الحجرية إلى جوارها وقالت:

"لا أحتاج لتبرير أنريكي أو أي شيء في حياتي قبلكم. لكنني سأتذكّر أنك شككت بي… وسأتأكد أنني لا أعطيك سببا لتكرر ذلك."

ثم ابتعدت دون أن تنتظر رده، خطواتها هادئة لكن كل خطوة كانت تحمل صدى قرار جديد في قلبها.

ظل ديمتري مكانه، يحدق في المساحة التي تركتها خلفها، حيث ما تزال خطواتها مطبوعة بخفة على الحصى الناعم. كان الصمت يلفّه، لكن عقله يعجّ بضجيجٍ لا يُحتمل.

لم يكن يعلم ما الذي يثير ضيقه تحديدًا... هل هو هدوء إيزابيلا البارد؟ أم ذلك الغموض الذي يكتنفها كلّما تحدثت؟ أم هو فقط انعدام قدرته على اختراق ذلك الحصن المحكم خلف نظراتها الحذرة؟

أخرج سيجارة من جيبه وأشعلها دون أن يبعد عينيه عن المسار الذي سلكته. سحب نفسًا عميقًا، ثم قال لنفسه بنبرة منخفضة:

"إنها تخفي شيئًا... لا أحد يدخل إلى قصر البراتفا بهذا القدر من الثقة دون أن يكون وراءه شيء."

رماي عقب السيجارة وسحقه بحذائه، ثم أخرج هاتفه. لم يكن سيجري اتصالاً، فقط فتح تطبيق المراقبة الأمني، ومرر بين عدسات القصر واحدة تلو الأخرى، حتى توقفت أصابعه عند الكاميرا المطلة على الحديقة.

كانت الصورة هادئة، لا أحد هناك الآن.

لكن شيء في داخله لم يهدأ. أعاد الهاتف إلى جيبه، وقال بصوت خافت يشبه الهمس:

"سأعرف كل ما تخفينه... إيزابيلا روستوف. لن تنطلي عليّ ابتساماتك ولا برودك."

ثم استدار وعاد أدراجه نحو القصر، لكن خطواته هذه المرة لم تكن عادية... كانت خطوات رجل بدأ الشك يتحول لديه إلى يقين، ويقينه إلى خطة.

____________________________________

كانت الشمس قد بدأت تميل نحو الانحدار، وضوءها يتسلل عبر زجاج النوافذ العريضة ليغمر الصالون الجانبي بهدوء ذهبي. جلس بوريس على المقعد الجلدي الداكن، منكّس الرأس قليلاً، كوب من الشاي الأسود في يده، بينما وقفت داريا أمام النافذة، ذراعاها متشابكتان على صدرها، ووجهها يحمل مزيجًا من القلق والجمود.

قالت بصوت خافت دون أن تلتفت إليه:

"لا يعجبني ما يحدث، أبي."

رفع بوريس بصره نحوها، لم يجب فورًا، بل رشفة من الشاي سبقت كلماته:

"لم يعجب أحد... لكنها الصفقة، ونفذّت."

داريا التفتت إليه بحدة، عيناها مشتعلتان بقلقٍ مكتوم:

"هل حقًا نثق بها؟ إنها ابنة روستوف. إن لم تكن جاسوسة، فهي على الأقل عينٌ مفتوحة على كل شيء هنا."

أغلق بوريس عينيه للحظة، كما لو كان يسترجع شيئًا أبعد من الحاضر، ثم قال بهدوءٍ مهيب:

"أعرف والدها جيدًا. لو كانت تشبهه، لما جلست بهدوء في الحديقة تكتب في دفتر. كانت لتذبحنا بابتسامة."

داريا خطت نحوه، جلست مقابله، عيناها تبحثان عن شيء في وجهه:

"لكنها ليست ضعيفة كما يظنون... رأيت كيف رأت ديمتري في الحديقة منذ قليل. لم تخف، لم تتراجع."

ابتسم بوريس ابتسامة خفيفة، لكنها لم تصل إلى عينيه:

"لهذا السبب تحديدًا... أنا لا أرتاح لها."

ساد الصمت بينهما للحظة. ثم قالت داريا، بصوت منخفض لكنه مشحون:

"أتعلم ما يخيفني؟ ليس أن تكون جاسوسة… بل أن يؤمن بها ميخائيل."

لم يجب بوريس. فقط نظر إليها طويلًا، وكأنه يعرف تمامًا ما تعنيه، لكنه لا يملك إجابة.

ساد الصمت للحظات في الصالون، فقط صوت عقارب الساعة القديمة على الحائط كان يتسلل بين أنفاسهما. بوريس ظل يحدق في ابنته، كأنه يرى ما كان يرفض رؤيته طوال تلك السنوات.

همست داريا، وصوتها لا يكاد يسمع:

"لطالما ظننت أني سأكون أنا."

لم يجب.

فابتسمت بمرارة وأكملت، وهي تنظر إلى الفراغ أمامها:

"منذ كنت في العاشرة، وكل من في القصر يعلم. كنت أتبعه كظله. كنت أحفظ خطواته، كلماته، طريقته في الإمساك بالكأس. أذكر حتى عندما كسر أحدهم قلبي في المراهقة... من هرعت إليه؟ ميخائيل."

هزت رأسها ببطء، وكأنها تسخر من نفسها:

"ظننت أنني حين أنضج، حين أكون امرأة، سيراها فيّ. لكنّه لم يفعل."

نظر بوريس إلى ابنته بحزنٍ خفي، لكنه لم يقاطعها.

قالت وقد علت نبرتها قليلًا، مشحونة بالغضب المكبوت:

"ثم تأتي هذه... الإسبانية. إبنة العدو. تدلف إلى حياتنا وكأنها مالكة المكان. ويصمت الجميع. بل... يُنظر إليها وكأنها شيء ثمين!"

قال بوريس بهدوء:

"داريا..."

قاطعته، عيناها تلمعان بقوة الانفعال:

"لا تقل شيئًا، أرجوك. أعرف ما ستقوله. أعرف أن الحب لا يُطلب، وأنه ليس من حق أحد. لكنني لا أحبها، يا أبي. ولا أثق بها، ليس فقط لأنها من آل روستوف... بل لأنها سرقت شيئًا كان لي."

تنهد بوريس بعمق، وضع كوبه جانبًا، ثم قال:

"الحرب التي أوقفها هذا الزواج... كانت ستسلبك أكثر من ميخائيل يا داريا. كنا سنخسر الكثير. هو لا يخص أحدًا، لا أنا، ولا أنتِ، ولا حتى نفسه. ميخائيل لا يُملَك."

نظرت إليه داريا، تنفست ببطء وكأنها تحاول أن تتماسك، ثم قالت بهدوء:

"لكنني لن أقبل أن أكون الظل بعد الآن. وإذا كانت تلك المرأة ستبقى هنا... فعليها أن تدفع الثمن."

رفع بوريس عينيه نحوها ببطء، وحدق بها لثوانٍ طويلة قبل أن يقول:

"ميخائيل لا يملك قلبًا ليعطيه لأحد، داريا. حتى أنت، ابنة عمه في الدم، لا ترين منه سوى الجليد."

هتفت وهي تتقدم نحوه خطوة:

"لكنني كنت على الأقل جزءًا من عالمه. والآن، أتت هذه الإسبانية، بنت عدونا، وجعلوها زوجته؟ فقط لأنها ابنة روستوف؟"

نظر بوريس في كأسه وقال بنبرة أكثر جفافًا:

"زواجهم صفقة، داريا. لا أكثر. لا تنسي ذلك."

ابتسمت بسخرية وهي تهمس:

"صفقة أو لا، هي حصلت عليه. حصلت على ما كان يجب أن يكون لي."

وصمت كلاهما، كأن ما قيل للتو كان أثقل من أن يُجاب عليه.

ـــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــــ

ـ كانت إيزابيلا تقف قرب النافذة في جناحها، تنظر إلى الحديقة الهادئة التي خلت من الجميع، حين سمعت طرقًا خفيفًا على الباب، تبعته همسة خافتة من الخادمة:

"سيدتي، السيد ميخائيل طلب أن تستعدّي… لديكما عشاء خارج القصر هذا المساء، مع أشخاص مهمين."

استدارت إيزابيلا ببطء، نظراتها لا تحمل دهشة بل تساؤل صامت. أومأت برأسها دون أن تنطق بكلمة، وحين غادرت الخادمة، عادت تحدّق من خلف الستائر إلى الخارج، كتبت بصوت خافت كأنها تحدّث ظلها:

"عشاء مع أشخاص مهمين… لماذا الآن؟"

تقدمت نحو الخزانة وفتحتها بهدوء، تمرر أصابعها بين الملابس التي أُعدت لها مسبقًا، ثم توقفت عند فستان أسود بسيط أنيق، رفعته بخفة قبل أن تتنهد.

"إنه يُشركني الآن في أدواره… أهي خطوة تكتيكية أم اختبار؟"

جلست على حافة السرير، عيناها تراقبان الفستان المسجى على الغطاء الأبيض.

"في هذا العالم، لا يوجد ما يُدعى بالصدفة…"

ثم ابتسمت ابتسامة صغيرة، لم تكن ساخرة ولا سعيدة… بل متحفّظة، واعية، وهادئة.

"إذن، لنلعب لعبتك يا ميخائيل مالكوف."

وقفت إيزابيلا أمام المرآة الكبيرة في جناحها، والضوء الخافت من الثريا القديمة يُلقي ظلالًا ناعمة على وجهها. كانت قد اختارت فستانًا أسود طويلًا، بسيطًا وأنيقًا، بكتف واحد وظهر منخفض قليلًا، يعكس ذوقها الرفيع دون مبالغة. أضافت إليه أقراطًا صغيرة من الماس وشالًا من الكشمير الرمادي، بدا كطبقة ناعمة من الغموض على كتفيها.

بدأت تمشط شعرها بعناية، تركته منسدلًا على جانب واحد، كأنها أرادت أن تقول شيئًا دون كلمات. في عينيها لمعة غير معتادة، خليط من الترقب والهدوء والحذر.

حين التقطت زجاجة العطر، توقفت للحظة، تأملت انعكاسها في المرآة ثم همست:

"إذا كانت هذه الليلة اختبارًا… فلن أكون ورقة ضعيفة على طاولته."

رشت العطر خلف أذنيها، ثم تحركت بخطى هادئة نحو الباب، التقطت حقيبة صغيرة جلدية أنيقة، وألقت نظرة أخيرة على الغرفة قبل أن تخرج.

في الخارج، كانت الخادمة تنتظرها بصمت. أومأت لها إيزابيلا أن تتقدم، وسارت خلفها عبر الممرات الحجرية العتيقة للقصر، وكل خطوة تحمل في طياتها سؤالًا جديدًا: من هؤلاء "الأشخاص؟!

نزلت إيزابيلا الدرج ببطء وأناقة، خطواتها خفيفة كأنها تعزف لحنًا هادئًا فوق الرخام البارد. كانت تتوقع أن تجد ميخائيل وحده، لكنها توقفت للحظة عند منتصف الدرج حين لمحت بوريس واقفًا بجانب زوجته صوفيا، وابنتهما داريا التي بدت متأنقة هي الأخرى بفستان داكن وتسريحة شعر مرتبة بعناية.

نظراتهم جميعًا ارتفعت نحوها في ذات اللحظة، مختلفة في قراءتها؛

بوريس نظر إليها بجمود، كأنها قطعة شطرنج تُدفع في اتجاه لا يعرفه بعد.

صوفيا ابتسمت ابتسامة صغيرة، أقرب للحياء منها للترحيب.

أما داريا، فقد بدت ابتسامتها متكلفة، تُخفي خلفها توترًا لا تحسنه تغطية.

إيزابيلا لم تغير ملامحها. حافظت على هدوئها وسيرت نظرتها بثبات، ثم نزلت بقية الدرج حتى وقفت أمامهم.

"مساء الخير." قالتها بنبرة هادئة متزنة، تنمّ عن حضور لا يُستهان به.

رد بوريس بكلمة مقتضبة، وصوفيا أومأت بلطف، بينما علّقت داريا بصوت متصنع:

"أنتِ جميلة هذا المساء، إيزابيلا. يبدو أن المناسبة مهمة جدًا."

إيزابيلا نظرت إليها بثبات، ثم أجابت برقة مصقولة بشفرات غير مرئية:

"وأنتِ أيضًا، داريا. من الجيد أن نجتهد جميعًا حين نُمثّل اسم البراتفا أمام الغرباء."

ساد صمت قصير مشوب بالتوتر، قبل أن يُفتح باب القاعة ويظهر ميخائيل أخيرًا، واقفًا بهيبته المعتادة، ينظر للجميع دون أن يتكلم... فقط عينيه وقفت عند إيزابيلا لحظة أطول مما ينبغي.

تبادلوا النظرات أمام الدرج الكبير، والصمت بدا كأنه مائدة أولى قبل العشاء الحقيقي.

إيزابيلا وقفت بجانب صوفيا، فيما داريا تقدّمت قليلًا كأنها تحاول الوقوف في موقع أقرب لميخائيل، وبوريس أبقى ذراعيه خلف ظهره كجندي عجوز يراقب توازن القوات.

قال ميخائيل أخيرًا، بصوته الرزين العميق:

"السيارات جاهزة. سنذهب أولاً إلى فيلا كوروف، هناك لقاء أولي قبل العشاء."

لم توضح ملامحه أي تلميح إضافي، لكن إيزابيلا قرأت ما بين السطور... لقاء أولي؟ مع من؟ ولماذا لم تُخبر بكل التفاصيل؟ لكنها لم تسأل.

داريا التفتت بابتسامة خفيفة وقالت:

"أحب زيارات فيلا كوروف، خصوصًا حين تكون هناك اجتماعات عمل. المكان فخم ويمثل الوجه الدبلوماسي للبراتفا."

إيزابيلا لم تعلق، بل التفتت إلى ميخائيل وسألته بهدوء واضح:

"هل هناك ما يجب أن أكون على علم به قبل أن نصل؟"

لحظة صمت تلت سؤالها، قبل أن يجيب ميخائيل وهو يثبت عينيه عليها:

"فقط أن تتذكري من تكونين... ومن تجلسين بجانبه."

جملة لم تكن إجابة مباشرة، لكنها كانت تحذيرًا مبطنًا، أو تذكيرًا بموقعها الجديد الذي لا يزال كثيرون يرونه غريبًا.

صوفيا التقطت الحديث لتكسر التوتر:

"إيزابيلا، المكان هناك يمتلئ بالعيون. وسيكون هناك بعض رجال السياسة المرتبطين بأعمال مع البراتفا. هذا النوع من اللقاءات ليس معتادًا لعروس جديدة، لكنه ضروري."

إيزابيلا ابتسمت بخفة وقالت:

"لا بأس، أستطيع أن أراقب مثلما يُراقبني الجميع."

فجأة، ضحك بوريس ضحكة قصيرة متفاجئة، وقال:

"هذه الفتاة تملك لسانًا حادًا... مثل من؟"

ثم نظر نحو ميخائيل، الذي لم يبتسم بل نظر إلى إيزابيلا مجددًا وقال بصوت منخفض:

"مثل من يُبقي سكينه مخفيًا حتى آخر لحظة."

داريا نظرت بينهما بغيظ مكتوم، فيما صوفيا أطلقت تنهيدة هادئة وقالت:

"يبدو أن الأمسية ستكون طويلة…"

تقدّم ميخائيل أخيرًا، وأشار برأسه نحو الباب.

"لنذهب."

وتحركوا معًا، كل شخص يحمل خلف صمته قنبلة محتملة.

الخطوات كانت بطيئة ومتزنة نحو باب القصر، نسائم المساء الروسي تداعب الأكتاف وتُغري بالأمان الكاذب... لكن اللحظة التالية كانت كفيلة بتبديد كل ذلك.

داريا، بخفة غير بريئة، تقدّمت خطوة لتسير بجانب إيزابيلا، ثم وهمست بشيء غير مسموع قبل أن تدفعها من ظهرها بخفة محسوبة. كانت دفعة لا يلاحظها أحد بسهولة، لكنها كافية لتفقد إيزابيلا توازنها على أولى درجات السلم الحجري.

شهقة خرجت من بين شفتيها، وعيناها اتسعتا برعب حقيقي، فيما الجاذبية بدأت تسحب جسدها للأمام...

لكن ذراعين قويتين التفتا حول خصرها بسرعة خاطفة، سحبها ميخائيل بقوة وقربها من جسده، فارتطم ظهرها بصدره، ويده قبضت على خصرها بإحكام.

أنفاسها كانت متقطعة، وخوفها واضح في ارتجاف كتفيها، وجسدها ما زال في حالة تأهب، كأنها لم تستوعب بعد أنها لم تسقط.

صمت ثقيل خيم على الجميع لثوانٍ طويلة، بينما بقيت إيزابيلا في حضنه، ورأسها منحنيًا قليلاً إلى الخلف، قريبًا من فكه، أنفاسها الساخنة تتلاشى في الهواء البارد.

داريا حاولت إخفاء توترها، وقالت بتصنع:

"يا إلهي... لم أكن أقصد. ربما تعثّرت بسبب الكعب؟"

ونظرت نحو إيزابيلا بنظرة بريئة مصطنعة، لكن عينيها وميضتا بشيء أقرب إلى التحدي.

لم يجبها أحد.

ميخائيل أبقى ذراعه حول إيزابيلا، ونظر إلى داريا بنظرة باردة، صامتة، لكنها حادة كالسيف.

قال أخيرًا، ببرود يُخفي تحته عاصفة:

"أي يد تمتد إلى ما يخصّني... تُكسر قبل أن تُفسّر نواياها."

كلماته لم تكن عالية، لكنها اخترقت الهواء مثل طلقة.

إيزابيلا رفعت رأسها ببطء، وأبعدت نفسها عن حضنه، بثبات حذر، ثم نظرت إلى داريا وقالت بصوت خافت لكنه واضح:

"تعثر وحدي، لا أحد دفعني."

ثم تابعت نزول الدرج بنفسها، دون أن تنتظر أحدًا. خطواتها كانت ثابتة، لكن قلبها لم يهدأ بعد.

صوفيا نظرت إلى ابنتها بذهول وصدمة، فيما بوريس التفت عن المشهد كأنه يختار الحياد الثقيل.

أما ميخائيل، فقد ظل واقفًا مكانه، ينظر إلى داريا نظرة طويلة قبل أن يتحرك خلف إيزابيلا، دون أن يقول كلمة أخرى.

حين جلست إيزابيلا داخل السيارة السوداء الفاخرة، كانت لا تزال تشعر بأنفاسها غير مستقرة. يدها مرّت على فخذها تلقائيًا، كأنها تحاول تهدئة نفسها بلمسة صامتة. جلست بجانب النافذة، ووجهها مائل نحو الخارج، لكن انعكاس عينيها على الزجاج كشف الكثير مما يدور داخلها.

قلبها ينبض بسرعة، ليس من سقوطٍ لم يحدث، بل من اقترابٍ حدث فجأة... احتضان غير متوقع من رجل مثل ميخائيل مالكوف. رجل لا يتصرف إلا بقسوة، لا يلمس إلا ليؤلم. فما الذي حدث منذ قليل؟

هل حماها حقًا؟

أم أنه فعلها لأنه لا يحتمل فكرة أن يلمس أحدٌ شيئًا "يخصّه"؟

ابتسمت بسخرية خافتة، ثم أغلقت عينيها لثوانٍ.

"شيء يخصه..." فكرت.

هذا كل ما تراه هذه العائلة. أنها شيء. صفقة. جائزة سلام. لا أحد يرى فيها الإنسانة التي هي.

لكن رغم ذلك...

رغم الغضب...

رغم الإهانة من داريا، والتوتر الذي لا يفارق المكان...

لم تستطع أن تنكر شعورًا غريبًا اجتاحها للحظة حين التفّت ذراع ميخائيل حولها.

كان باردًا... مرعبًا... لكنه منحها شعورًا لم تعهده: الأمان.

أمان كاذب، مؤقت، ومسموم... لكنها شعرته.

أبعدت تلك الفكرة بسرعة من رأسها، ثم التفتت ببطء لتنظر في السيارة التي أمامها حيث يجلس بوريس وصوفيا وداريا.

الأخيرة كانت تضحك، بصوت مرتفع قليلًا، كأن شيئًا لم يحدث.

إيزابيلا لم تبتسم. فقط نظرت إليها نظرة عابرة، ثم أعادت بصرها إلى الطريق.

ميخائيل جلس بجانبها في صمت، يراقبها بطرف عينه دون أن يلتفت.

أما هي، فلم توجه له كلمة واحدة. لم تسأله إلى أين هم ذاهبون، ولم تبادر حتى بنظرة. لكنها كانت تشعر به، تشعر بنظره، بتوتره الصامت، بجدار البرود الذي يبنيه بينهما ببطء... والذي بدأت تشعر أنها تعرف كيف تُمرّر يدها فوقه دون أن تنكسر.

صوت محرك السيارة كان منخفضًا، لكن الصمت داخلها كان أعلى من أي شيء. جلست إيزابيلا في مقعدها، يداها متشابكتان في حجرها، ونظراتها موزعة بين الطريق أمامها وانعكاس نافذة السيارة.

داريا جلست في السيارة الأمامية مع والديها، وميخائيل بجانبها داخل السيارة الخلفية. لم ينبس بكلمة، فقط اكتفى بالنظر أمامه، كأن شيئًا لم يحدث قبل دقائق، وكأن ذراعيه لم تحطّ حولها وكأنها لم تكن على وشك السقوط على الدرج.

أما إيزابيلا، فكانت صامتة أيضًا... لكن الصمت في داخلها لم يكن فارغًا، بل مليئًا بالكلمات.

مرت دقائق قبل أن تقطع هذا الصمت بصوت هادئ، دون أن تلتفت نحوه:

"هل كنت ستسمح لها أن تفلت بفعلتها لو أني سقطت؟"

لم يرد مباشرة. كان واضحًا أنه لم يتوقع أن تتحدث. ثم بعد لحظة قال، بصوته العميق الهادئ:

"لا أحد يفلت من الأذى إن تسبب بضررٍ لي."

أدارت وجهها نحوه ببطء، نظراتها ثابتة.

"وأنا؟ هل أصبحت ضررًا الآن؟ أم أنك بدأت ترى وجودي شيئًا... لك؟"

رمش مرة واحدة، ببطء. ثم التفت إليها أخيرًا، نظراته قاتمة، متمعّنة.

"ما زلت دخيلة، إيزابيلا... لكني لا أسمح لأحد أن يلمس ما هو تحت مسؤوليتي. ليس بعد."

سحبت نفسها بهدوء، عادت إلى النافذة، وابتسمت بسخرية خافتة.

"مسؤوليتك... ما أجمل هذه الكلمة حين تأتي من فم رجلٍ يعرف كيف يمزج الحماية بالتحكم."

صمت من جديد، لكن التوتر في الهواء ازداد.

ثم قال أخيرًا:

"راقبي كلامك."

ابتسمت دون أن تنظر إليه.

"أنا أفعل. طوال الوقت. منذ وطأت قدمي هذا القصر."

توقفت السيارة أخيرًا أمام مبنى ضخم، مظلم الواجهة، تحيط به الحراسة من كل جانب.

نظر إليها وهو يفتح الباب ببطء، وصوته منخفضٌ لكن حادّ:

"هنا، لا أحد يلعب بالكلمات أفضل من الوحوش."

همست وهي تنزل خلفه:

"لحسن الحظ... أنا لا أخاف منهم."

نسيم المساء البارد لامس بشرتها لحظة خروجها من السيارة، لكن حرارة يده كانت أول ما شعرت به.

كان ميخائيل قد سبقها بخطوة حين نزل، ثم التف نحوها ومد ذراعه دون كلمة. لم تكن تلك دعوة واضحة، بل أمر صامت مغلف بلباقة سلطوية.

رغم التردد العابر في عينيها. وبهدوء مهيب، رفع ذراعه قليلًا، يحيطها بها بينما تتقدمان نحو مدخل المبنى، كما لو أنه يحاصرها من الخارج، ويقيّدها من الداخل.

كانت خطواتهما متناغمة دون قصد. هو يسير بثقة، نظراته متقدمة كأن الأرض تنفتح تحت قدميه. وهي تمشي بجواره، عيناها تتنقلان بين الواجهة السوداء للمكان وبين ظله الذي يلتف حولها كستار ثقيل.

أما يده... فكانت هناك، بثبات. ليست مشدودة، لكنها قاطعة. لم تكن لمسة حنان، ولا حتى ملكية، بل كانت أشبه بسياج من صمت وقرارات لا رجعة فيها. جعلت كل من حولهم يفهم شيئًا واحدًا: هذه المرأة ليست وحدها.

عند السلالم الرخامية الواسعة، توقف لحظة، ناظرًا للأعلى، ثم قال دون أن يلتفت:

"تذكّري... لا أحد هنا صديق، ولا أحد عدو واضح."

أجابت بصوت منخفض، وعينها تتفحص المدخل الحارس:

"إذن سأتحدث كما أفعل دائمًا… بذكاء وبعيون مفتوحة."

ضيق عينيه للحظة، ثم استأنفا السير، ويدُه ما زالت حولها، لكن هذه المرة… كان فيها شيء أقرب إلى التملك الحذر، الغامض، الذي لا يعرفه حتى هو.