21

فتح باب الشرفة بهدوء، ودخل الهواء البارد إلى صدره كطعنة طويلة، لكنه لم يزفر.

وقف مكانه، محدقًا في اللاشيء، والمدينة تمتد تحت قدميه… صاخبة، لكن لا أحد يسمع ما يحدث في صدره.

مدّ يده ببطء إلى الجدار، أسند كفه، ثم جبينه.

أنفاسه خرجت من أنفه ببطء… كأن قلبه يئن… دون أن يشتكي.

لم يكن غاضبًا بالصراخ.

ميخائيل لا يعرف الصراخ.

هو لا يصيح… بل ينفجر من الداخل، لكن بصمت قاتل.

في رأسه، كانت داريا تتحرك كصوت قديم يعرفه جيدًا… لكن لا يعرف كيف يُسكته.

"رسالة واحدة، صوت واحد، يكفي ليزرع الحذر في قلب إيزابيلا."

هي لا ترى، لكنها تشعر. وكل شعور… داريا تعرف كيف تُسممه.

أغمض عينيه، ورأى المشهد:

إيزابيلا، على السرير، تتلقى كلمات لا تعرف لها وجهًا، لكنه… يعرفه جيدًا.

داريا لم تذهب إلى مدريد فقط لتراقب، هي جاءت لتفعل ما لم تستطع فعله في روسيا.

أن تخترق من يحب… دون أن تمسّه.

تراجع خطوة، ثم أخرج هاتفه.

ضغط الرقم، اتصال مباشر:

"ديمتري."

جاء صوت أخيه من الطرف الآخر، متأهبًا:

"هل تريدني أرسل رجالًا لها؟"

ردّ ميخائيل بصوت خافت، لكن كل كلمة كانت مشبعة بالغضب المكبوت:

"لا. داريا ليست في خطر. داريا هي الخطر."

ثم تابع:

"اجمع كل ما تملك من تسجيلات. الوقت، الأماكن، الوجوه التي تعاملت معهم. وأرسل لي تقريرًا غدًا مع شروق الشمس.

أنا… أريد كل شيء."

لكن الهواء حوله… صار أضيق.

ثم أنهى المكالمة. لم يعد بحاجة إلى كلام.

وضع الهاتف على سور الشرفة، أسند ساعديه عليه، وأنحنى إلى الأمام، ينظر إلى الأضواء… ثم إلى العتمة بينها.

تمتم، كأنه يقسم:

"لن تلمسيها. لن تلمسيها، يا داريا… لا بعينيها، ولا بقلبها، ولا بظلّ صوتك."

وبقي هناك… كتمثال من حجر، جسد ثقيل يحرس امرأة نائمة، وروح يقظة تعرف أن الحرب قد بدأت… دون صوت، لكنها… لن تبقى صامتة طويلًا.

ـ الغرفة باتت أكثر هدوءًا بعد الرسالة، صمت ثقيل يحوم حول الجدران، كأن كل شيء فيها توقف للحظة… ما عدا الأسئلة.

جلست ماريسا على حافة السرير، تُكمل آخر ملعقة في الوعاء، ثم وضعت المنديل برقة على الطاولة، وبقيت تنظر إلى إيزابيلا بصمت.

قالت بهدوء:

"سأدعكِ ترتاحين قليلاً."

لكن قبل أن تنهض، أمسكت إيزابيلا بطرف كمّها، همست بصوت خافت، فيه رجاء:

"ماريسا… ناديه."

رفعت ماريسا حاجبها، لكن لم تسأل، فقط أومأت، وقبل أن تغادر، همست:

"لا تتركي شيئًا يأكلكِ من الداخل، إيزا."

ثم خرجت، وصوت خطواتها نُقل عبر الرواق… ثم فُتح باب الشرفة.

وبعد لحظة، عادت الخطوات، ومعها… ميخائيل.

دخل الغرفة دون أن يتكلم، صوته كان ساكنًا في الهواء، لكن رائحته، وطريقة فتح الباب، ونعومة مشيته… كلها كانت كافية لـ إيزابيلا أن تعرف:

هو غاضب.

قالت بصوت هادئ:

"كنت سأنتظر الصباح… لكن عقلي لا يريد أن يهدء."

وقف عند قدمي السرير، لا يتكلم، فقط ينظر إليها.

تابعت، ببطء:

"أنا لا أصدق كل شيء يُقال، ولا أرتبك من الماضي، لكن ما سمعته… لم يكن مجرد كلمات."

رفعت رأسها نحوه، رغم أنها لا تراه، لكن نظرتها أصابت الفراغ بدقة:

"لقد قالت: الجليد لا يذوب من نظرة واحدة. كأنها تعرفك. كأنها تعرفني. كأنها تعرف… ما بيننا."

اقترب بخطوتين، لكنها رفعت يدها، كأنها تطلب منه أن يبقى في مكانه.

قالت بصوت أكثر ثباتًا:

"أريد أن أعرف، ميخائيل… لماذا اختارت أن تهمس في أذني، وليس في وجهك؟"

هو لم يجب فورًا، بل سحب الكرسي بهدوء، جلس مقابلاً لها، ذراعيه على ركبتيه، وصوته أخيرًا خرج… عميقًا، خافتًا، لكنه صادق:

"لأنها تعرفني. وتعرف كيف تضرب."

شهقت أنفاسها. صمت.

أخفض رأسه قليلًا، وكأنه يعترف بشيء أثقل من اللزوم:

"ابنة عمي… التي ربتها عائلتي بجانبي. كانت دومًا ترى فيّ شيئًا أكثر مما كنت أراه فيها. ظنّت أني لها. وأن لا أحد سيأخذني منها."

سألت إيزابيلا، بصوت لا يتهشم لكنه يوجع:

"وهل كنت لها؟"

أجاب فورًا، بلا تردد:

"كنتُ شقيقها، وصخرتها، وسندها…لكن لم أكن يومًا رجلها."

صمت بينهما. لكن الهواء امتلأ بما يكفي من الحقيقة والوجع.

قالت أخيرًا:

"أنا لا أريد منك تبريرًا، لكن لا تتركني في ظلامي أمام ظلال الآخرين. إذا كان الماضي سيطاردني… فليكن على لسانك، لا على لسانها."

اقترب بهدوء، وضع يده على كفها، وضغطها بلطف، وقال:

"وعد. كل ما يأتي… ستعرفينه مني أولاً، قبل أن تهمس به داريا في الظلال."

أومأت برأسها، ثم همست:

"فقط… لا تسكت حين يجب أن تُطمئن."

قال:

"لن أسكت."

ثم بقي جالسًا، صامتًا بجانبها، فيما هي أسندت رأسها للخلف، كأنها ولأول مرة… رأت شيئًا، حتى لو لم تعد تراه.

الغرفة أُضيئت بنعومة، ضوء أباجورة صغير عند زاوية السرير، لكن إيزابيلا لم تره.

كل ما تعرفه… أن ميخائيل لا يزال على الكرسي، يده لا تزال تمسك بيدها، لكن عقلها… كان أبعد من هذا المكان.

لم تقل شيئًا منذ دقائق.

عينها المغلقة تحاول أن لا تدمع، لكن قلبها… لم يتعلم الكذب بعد.

أرادت أن تنحني ناحيته، أن تحتضنه، أن تقول له "اقترب"،

لكن صوت الرسالة لا يزال يطنّ في رأسها، كأنها هي من قالتها، لا داريا.

قالت أخيرًا، بصوت مشوش، ناعم، متردد:

"أنا… كدت أصدقها."

رفع ميخائيل رأسه، نظر إلى وجهها بصمت.

تابعت، تلتقط أنفاسها:

"ولو للحظة… شعرت أن تلك الكلمات من الماضي تخصك."

أدارت وجهها قليلاً عنه، كأنها تخجل حتى من ظنها،

وقالت:

"كرهت نفسي لأنني فكرت... أنك ربما، ذات يوم، كنتَ لها."

لم يجب.

هي أكملت، وصوتها يضعف:

"وكرهتني أكثر… لأنني شعرت بالغيرة من فتاة كادت تقتلني."

تحرك ميخائيل من مكانه بهدوء، دون كلمة، نهض من الكرسي، اقترب منها، جلس على طرف السرير.

قال بصوت منخفض، خشن، لكنه دافئ:

"إذا كنتِ ظننتِ، للحظة، أنني كنتُ لها… فأنا سامحتكِ من قبل أن تقوليها."

مدّت يدها في الهواء، كأنها تبحث عنه، وجدت صدره،

ثم كتفه، ثم حافة عنقه. أمسكت به بقوة، كأنها تريد أن تمسك نفسها فيه، لا به.

قالت، وصوتها يرتجف:

"إنها لا تيأس. دفعتني من أعلى السلم، وسلبتني نظري،

وكادت تسلبني ثقتي بك… ومع ذلك، هي لا تزال هنا، تتسلل إليّ كالدخان."

ضمّها إليه، ذراعه حول ظهرها، وكفّه على مؤخرة رأسها،

وقال بجوار أذنها:

"اللعنة على من يختبئ في الظلال، لكن أكثر اللعنة… على من يحاول أن يسرق نورك."

قالت، تهمس:

"أنا لا أريد النور… فقط، لا تتركني."

أجاب، وهو يضمها أكثر:

"لن أترككِ… حتى لو أطفأ العالم كل أنواره."

بقيت بين ذراعيه. شعرها على صدره.

وقلبها يهدأ، كأنها وجدت المكان الوحيد الذي لا يصل إليه صوت داريا.

الليل مضى… بلا صوت آخر، لكن بين جسديهما، كان هناك اتفاق جديد، لا وُقِّع بالكلمات، بل بالأصابع التي لم تتخلّ،

وبالنبض الذي عاد ينتظم من جديد.

*.             *.                *.              *.     

كان الصباح ما يزال نديًّا في شوارع مدريد، الشمس لم ترتفع كثيرًا، والهواء المحمّل بعطر أشجار البرتقال تسلل إلى الحديقة المواجهة للمركز.

في الجهة المقابلة، كانت داريا جالسة داخل سيارتها السوداء، مقعدها الخلفي مفروش بمخدة حريرية، تحتها حاسوب لوحي مفتوح يعرض بثًا مباشرًا من عدسة صغيرة زرعتها أمام المدخل الرئيسي.

رأتهم.

ميخائيل، كعادته، خرج أولًا من السيارة، ثم دار حولها، فتح الباب، وأنزل إيزابيلا ببطء، يده على خصرها، عيناه تتفحّصان الأرض، ثم وجهها، ثم العالم بأسره.

وجهه لم يكن يحمل سوى الانتباه، والتملك، والحذر.

أما هي، فكانت تبتسم، رغم أنها لا تراه، لكنها تعرف أين هو، ومتى يلمسها، وكيف يتنفس جوارها.

عقدت داريا حاجبها.

الدم ازداد في رأسها.

الضوء الساطع في الخارج بدا لها إهانة مباشرة.

تمتمت:

"إذا لم أستطع سحبك منها… سأجعلها تنزلق بعيدًا من تلقاء نفسها."

فتحت هاتفًا جديدًا.

أرقام مشفرة، أسماء محفوظة تحت رموز.

اختارت أحدهم.  اتصلت.

أجاب صوت رجولي، صوت يعرفها… ويعرف ما تعنيه مكالمتها.

قالت مباشرة:

"رافائيل… أحتاجك أن تكون أكثر من صديق قديم. هل تذكر إيزابيلا روستوف؟ الفتاة التي كنت تظنها ملاكًا في الجامعة؟"

ضحك الرجل بخفة:

"طبعًا. صاحبة العيون التي تُخيف رجال الدين."

ردت بصوت بارد:

"العيون اختفت، لكن هي لا تزال تملك قلبًا يمكن أن يُطرق."

أضافت:

"أريدك أن تظهر فجأة. كأنك صُدمت بلقائها صدفة. لطيف، طيّب، حنون… أرِها أنك كنت لا تزال تتذكرها."

ثم تمهلت:

"ولا تُبالغ. أنا لا أريدها. أنا أريد من يُمسك بها… أن يحترق."

ضحك رافائيل:

"ومن هو؟ الزوج الغيور؟"

أجابت:

"بل الجزار الذي لا يُغفر."

أغلقت الاتصال.

ثم أرسلت له ملفًا صغيرًا، صور لإيزابيلا حديثة، جدول ترددها على المركز، أماكن الجلوس، ومتى تجلس على المقعد الخلفي تحت شجرة السرو.

ثم أغمضت عينيها.

كأنها تتذوق الضربة قبل أن تحدث.

قالت في نفسها:

"ليس عليّ قتلها، يكفيني أن أجعل الوحش الذي يحبها… يشك في أنها تنتمي إليه."

وفي مكان آخر من المدينة، بدأ رجلٌ يجهّز ابتسامته القديمة، ولغة عينيه، وأكاذيب الحنين… التي ستبدو كالقدر، بينما ليست سوى سُمٍ يُسكب على نار لا تنطفئ.

*.             *.              *.              *.      

كان رافائيل يقف أمام مرآة طويلة في شقته الحديثة وسط مدريد، ممشط شعره الداكن للخلف، يرتدي قميصًا أبيض بأزرارٍ من الخشب، ويختار بعناية ساعته الفاخرة، ويبتسم لنفسه كأنّه يستعد لموعدٍ طال انتظاره.

لكن ما لم يكن ظاهرًا في المرآة، هو ما يفكر به.

فتح خزانة صغيرة من الخشب الداكن، وأخرج علبة عطر قديم، واحد لا يستعمله إلا في المناسبات النادرة… ورشّ منه عند عنقه، ثم همس وهو ينظر إلى انعكاسه:

"إيزابيلا روستوف… أنتِ تعودين إليّ أخيرًا، لكن هذه المرة… لستِ تلك الفتاة التي تنظر للأرض حين أقترب."

جلس على طرف السرير، يضع حذاءه الجلد، وصدره يرتفع ويهبط بنشوة لم تُخفَ حتى عن جسده.

ثم… وبلا تحفّظ، تدفقت ذكرى إلى عقله، ذكرى تلك الليلة…

في باحة الجامعة، حفل كبير، صخب وضحكات، وكانت هي، ترتدي فستانًا بسيطًا بلون السماء، جمالها صامت، عيونها كانت وقتها تبصر… لكنها لم تره.

قال لنفسه وقتها:

"ربما لو شعرت بشيء… بضعف، بغرور، بخوف… ستمنحني شيئًا منها."

فتسلل إلى طاولة المشروبات، وأسقط في كأسها ما ظنّه سيمنحه لحظة سطوة.

لحظة يكون فيها هو، لا قلبها… بل سيد جسدها.

تذكر جيدا هذه الليلة حين أراد أخذها، تلك الفتاة المثالية ذات الجسد المثالي.

ارد أخذ جسدها، أرادها له، وكانت الطريقة المثالية هي بأن يضع لها حبوب في عصيرها.

وأخذها إلى الغرفة، وهناك كانت فاقدة للوعي. وقبل أن يحاول لمسها.

قبل أن يحدث ما أراده، دخل راؤول، شقيقها، بعينيه الغاضبتين، ورفعتها بين ذراعه، وصرخ في وجهه أمام الجميع.

وكذب رافائيل، كذب بذكاء، قال إنها سَكِرت، وأنه حاول مساعدتها. والكثيرون صدّقوا، لأن الفتاة الجميلة لا تثير الشك… لكنها تثير الطمع.

منذ ذلك اليوم، لم يقترب منها أحد. والعائلة حاصرتها بصمت. لم يثبتوا عليه شيئًا… لكنهم أبعدوه.

قال لنفسه الليلة:

"كنت أريدها حين كانت تراها العيون، فما بالك الآن… وقد أطفأ القدر نورها؟"

وقف من جديد، أدار جسده أمام المرآة، ثم ابتسم بسُخرية:

"يبدو أن القدر… لا ينسى أحلام الذئاب."

قرأ الرسالة من داريا مجددًا، صور حديثة، جدول مواعيد.

ثم أخرج سلسلة من جيبه، عليها قلادة قديمة… تحوي شيئًا صغيرًا:

شريطًا رفيعًا من شعرها، قصّه منذ سنوات، من وسادة وضعت رأسها عليها بعد يومٍ جامعي طويل.

قال وهو يغلق الباب خلفه:

"سأظهر كالصديق… لكن هذه المرة، سأكون أكثر صبرًا من الماضي، وأكثر خبثًا من الشهوة."

وخرج، وبخطواتٍ ثابتة، اتجه نحو مكانها… لا ليحبها، ولا لينتقم… بل ليجعل الجزار نفسه… يشك أنه فقد ما يملكه.

*.            *.             *.           *.        

غرفة العلاج الطبيعي في المركز كانت هادئة هذا الصباح،

الستائر مفتوحة بنعومة، تسمح لأشعة الشمس أن تتسلل برفق فوق الأرضية الدافئة، ورائحة الزيوت العطرية تملأ الأجواء بمزيج من اللافندر والنعناع.

جلست إيزابيلا على المقعد المبطن، كتفاها مسترخيتان،

وذراعاها على جانبيها، بينما كانت الطبيبة تُمسك برأسها بلطف، توجهها ببطء في تمارين خفيفة للعنق والجفن وحول العين.

أما ميخائيل، فكان يقف إلى الجوار، بذراعيه المتقاطعتين،

وعينيه لا تترك أي تفصيل… كأنها تحفظ طريقة تنفسها.

قالت الطبيبة بنبرة احترافية لكنها مفعمة بالتفاؤل:

"هل تشعرين بشيء جديد اليوم، إيزابيلا؟"

ترددت إيزابيلا لثوانٍ، ثم قالت:

"هناك… هناك ومضة. لا أراها بوضوح، لكنها كوميض رمادي خلف الجفن. كأن شيئًا يلمع، ثم يختفي."

اتسعت ابتسامة الطبيبة.

نظرت إلى ميخائيل، الذي بقي واقفًا… لكنه تراجع خطوة إلى الوراء.

كأنه خشي أن يُقاطع اللحظة بشيء من انفعاله.

قالت الطبيبة برقة:

"هذا تطور ممتاز. الدماغ بدأ يستقبل إشارات كهربائية من العصب البصري. البقعة الرمادية تدل على أن هناك تفاعلًا…

وربما، استجابة في الطريق."

أدارت وجهها نحو إيزابيلا، وهمست بلطف:

"هل ترغبين بتجربة التوجيه الذاتي؟ أن ترفعي يدكِ باتجاه الضوء؟"

أومأت إيزابيلا بخفة، وبدأت تتحرك… ذراعها بطيئة، مترددة، لكنها تتحرك.

وعندما اقتربت يدها من حافة الضوء… ابتسمت.

ثم قالت، بابتسامة أكبر:

"أشعر بالدفء هنا. أظنه الضوء، أليس كذلك؟"

لم تجب الطبيبة، لكنها التفتت نحو ميخائيل.

ولأول مرة منذ فترة… رأت في عينيه وميضًا من شيء لم تعرفه الطبيبة عنه:

الرجاء.

هو لم يتحرك، لكنه أغمض عينيه لثانية، كأن قلبه قد أفلت قبضة الألم للحظة.

قالت الطبيبة بهدوء:

"ما زال أمامنا طريق، لكنها خطوة عظيمة اليوم. التجاوب مع الضوء يعني أن الجراحة لن تكون مستحيلة."

إيزابيلا رفعت رأسها نحو الصوت، وهمست:

"هل يعني… أنني قد أراه من جديد؟"

اقترب ميخائيل، أخذ يدها بين يديه، وضغط عليها بخفة.

وقال بصوت عميق:

"يعني… أنكِ قد ترينني، ولن تخافي من الظلام بعد اليوم."

ابتسمت.

كانت دمعتها قريبة، لكنه لم يسمح لها بالسقوط.

رفع إبهامه، ولمس زاوية عينها، كأنه يقول:

"حتى الدموع… دعيني أحملها عنك."

غادرت إيزابيلا غرفة الجلسات برفقة ميخائيل، يدها معلقة بين ذراعه وكفه، تتحرك بثقة… لأن خطواته تقودها، وصمته يحرسها أكثر من مئات الحراس.

الهواء في الممر كان ناعمًا، تفوح منه رائحة معقمة ممزوجة بلمسة من عطرها، وخطواتهم المتناغمة تُحدث وقعًا هادئًا،

كأنهما راقصان قديمان في مسرح لا جمهور فيه.

حتى… انقطع كل شيء.

خرج صوت رجولي من الجهة اليمنى، صوتٌ يحمل حرارة غريبة، مزيج من الودّ… والتطفل:

"هل هذه… إيزابيلا روستوف؟"

توقف ميخائيل فورًا، لكن إيزابيلا مالت قليلًا برأسها، تحاول تمييز الصوت، تقلب ذاكرتها، لكن الاسم لم يأتِ.

قالت، بتردد خافت:

"نعم؟ من؟"

اقترب الرجل، ونبرته ملأت الفراغ:

"رافائيل، رافائيل لوبيز. من جامعة مدريد… مشروع التخرج؟"

شدّت حاجبيها، ثم تنفّست بصوت مسموع:

"رافائيل… صديق مشروع التخرج؟"

ضحك الرجل بخفة، تقدم أكثر، ومدّ يده وكأنه سيصافحها… لكن ميخائيل لم يسمح بذلك.

وقف بينهما، نظره حاد، جسده في وضعية حارس… لا زوج.

قال رافائيل، مبتسمًا رغم التوتر الخفي:

"من كان يصدق أننا سنلتقي هنا! لقد كانت إيزابيلا دائمًا الذكية، والمثيرة… للجدل."

كانت كلماته ناعمة، لكن في أذن ميخائيل، كل حرف كان سكينًا تُشهر دون تصريح.

إيزابيلا، بابتسامتها الرقيقة، أجابت:

"أنا آسفة، لا أراك… فقدت بصري."

تألمت وهي تقولها، لكن رافائيل تظاهر بالتأثر:

"آه… أنا آسف لذلك. لكن جمالكِ… لم يكن يومًا في عينيكِ فقط."

ميخائيل شدّ ذراعه حول خصرها.

ببطء. لكن بأصابع مشدودة.

كأنما يقول لجسده: لا تتحرك. ليس الآن.

قال بصوت منخفض، لكن نبرته من حديد:

"هل كنتما مقربين جدًا في الجامعة؟"

أجابت إيزابيلا ببراءة:

"رافائيل كان شريكي في المشروع الأخير. كان يساعدني أحيانًا، كصديق دراسة."

تداخل رافائيل:

"وأكثر من ذلك قليلًا… أليس كذلك؟ كنّا نُكمل الجمل، نضحك كثيرًا."

ضحكت إيزابيلا، بخجل:

"لا أذكر كل هذا… ربما كنت أنت من يضحك كثيرًا."

لكن ميخائيل لم يضحك. عيناه على رافائيل.

وكل خلية في جسده تقول: هذا ليس لقاءً بريئًا.

قال أخيرًا، دون أن يبعد عينيه:

"نحن في عجلة. يجب أن نعود."

همّت إيزابيلا بالوداع، لكن رافائيل أمسك بكفها بخفة، قبل أن تتراجع:

"سأكون في هذا المكان لبعض الوقت. سعيد بلقائكِ مجددًا، إيزابيلا."

ثم ابتعد.

لكن في ذهن ميخائيل، لم يبتعد شيء.

سار بها إلى الخارج،

لكن أصابعه لم تعد فقط تمسكها،

بل كانت تحاصرها.

وسؤاله الداخلي بدأ يشق طريقه كخيط دخان:

هل كان… فقط صديق دراسة؟

أم شيئًا لم تذكره؟

ولماذا الآن؟ ولماذا هنا؟

كانت السيارة تتحرك بهدوء، تسلك الطريق الطويل عائدة من المركز نحو المنزل، والأشجار تتمايل على جانبي الرصيف… لكن داخل السيارة، الهواء لا يتحرك.

ميخائيل يقود، يده اليمنى على المقود، ويده اليسرى لا تزال تمسك بكف إيزابيلا، لكنها مشدودة قليلاً، كأنما لا يكتفي بها، بل يحتجزها.

إيزابيلا شعرت بذلك. أحسّت بتبدّل طفيف.

اليد نفسها… لكنها لم تعد هادئة.

قالت بصوت خافت، كأنها تتحسس الطريق بين الكلمات:

"ميخائيل؟"

لم يجب فورًا.

عيناه على الطريق. أنفاسه أثقل من المعتاد.

كررت، بابتسامة صغيرة:

"هل كل شيء… بخير؟"

أجاب بعد لحظة، صوته عميق لكنه محكوم:

"من هو رافائيل هذا؟"

ابتسمت، برهة، كأنها فوجئت من سؤاله، ثم قالت ببساطة:

"رافائيل؟ مجرد زميل قديم. كنا شركاء مشروع تخرج.

لطيف… لكن لا أذكر أنه كان أكثر من ذلك."

نظر أمامه، ثم قال، ببطء:

"هو بدا… يعرفك أكثر مما تدّعين."

سحبت يدها بخفة من يده، كأنها شعرت بشيء لم تحبه.

لكنها لم تتهمه.

فقط، تساءلت بصوتٍ منخفض:

"هل تغار؟"

أجاب، بسرعة غير معتادة:

"أنا فقط لا أثق بالغرباء… خصوصًا إن اقتربوا أكثر من اللازم."

قالت، بهدوء:

"ميخائيل… أنا لا أرى، لكنني أشعر. وأشعر أنك تضغط على يدي منذ عشر دقائق دون أن تدري."

صمت.

ثم أبطأ من سرعته، وبدأ يتنفس بهدوءٍ أكثر.

قالت، بصوت ناعم:

"لو كان في قلبي مكان لأي رجل… لما اخترت أن أعيش في ظلامك."

نظر إليها، نظرة جانبية، مليئة بصراع خفي.

قال أخيرًا، بصوت منخفض:

"أتمنى… أن لا تكون داريا قد علمته كيف يقترب."

شهقت أنفاسها، وتوقف قلبها لثانية.

همست:

"داريا؟ تظن… أنها وراء ظهوره؟"

أجاب دون تردد:

"لا أظن. أنا متأكد. أن خبث داريا لا حدود له، أنها شخص يستغل كل نقاط الضعف المتاحة"

سكتت.

كأنها تلقت لكمة في صدرها، لكنها لم تتراجع.

قالت، ببطء:

"هل تظن أنها سترضى… إلا إن أخذت كل شيء مني؟"

ردّ، وهو يُوقف السيارة أمام المنزل:

"هي لن تأخذ شيئًا… لكنني أخشى أن تزرع ما لا يُرى."

وأمام الباب، فتح لها الباب، مدّ يده مجددًا. لكن هذه المرة… كان أكثر حذرًا، وأقلّ دفئًا.

صعدت الدرجات معه، لكن داخلها، أدركت أن الشك لا يحتاج إلى دليل، بل إلى لحظة… تُفتح فيها النافذة.

المساء هبط على المنزل برفق، السماء رمادية، النسيم بارد،

وكل شيء يوحي بأن الليلة… طويلة.

في غرفة النوم، جلست إيزابيلا على الأريكة الوثيرة قرب الشرفة، مغلفة ببطانية خفيفة، رأسها مائل إلى الوراء،

وصمتها ليس راحة… بل تيه.

أما ميخائيل، فقد جلس في الزاوية الأخرى من الغرفة،

على كرسيه المعتاد، لكن جسده متوتر، كأن الهواء بينهما مُثقل بما لم يُنطق.

لم يتحدث أي منهما منذ ساعات.

هي لم تشأ أن تُعيد النقاش، وهو لم يرد أن يُزيد التوتر…

لكن كلاهما يعلم أن داريا، لم ترحل فعلاً. هي لا تزال بينهما، بصمتها… ورسائلها… وخططها.

طرقات خفيفة على الباب، ثم دلفت ماريسا، تحمل صينية الطعام بعناية، وتدفع الباب بقدمها برفق.

ما إن دخلت، حتى توقفت.

عيناها انتقلتا بينهما، رأت ميخائيل ينظر إلى الأرض، وإيزابيلا لا تنظر لأي مكان.

قالت، بصوت ناعم، تحاول أن تُكسر الجمود دون أن تكسره:

"جئتكم بعشاء لا يقاوم… على الأقل، أنا تعبت في تحضيره لدرجة أنني أقنع نفسي أنه شهي."

لم يرد أحد.

اقتربت، وضعت الصينية على الطاولة الصغيرة، ثم نظرت إلى إيزابيلا وهمست:

"هل تخاصمتما؟ أم أن الهواء هنا فيه شيء خفي لا أفهمه؟"

ابتسمت إيزابيلا بخفة، لكنها لم تجب.

أما ميخائيل، فرفع رأسه أخيرًا، وقال بنبرة هادئة لكنها مغلقة:

"نحن فقط… متعبان."

ماريسا جلست على حافة السرير، نظرت إليهما نظرة طويلة،

ثم قالت:

"أنتم لستم متعبين. أنتم… تدورون حول شيء لا تريدون لمسه، كأن لمس الحقيقة يجعلها حقيقية أكثر."

ثم تابعت، بنبرة خفيفة ماكرة:

"أقترح أن تأكلوا… ثم تتشاجروا، ثم تتصالحوا، لأني سأجنّ إن بقيتُ بين شخصين لا يتكلمان!"

ضحكت إيزابيلا بخفوت، لكن صوتها كان هشًا.

اقتربت ماريسا منها، ساعدتها على تناول أول لقمة، ثم قالت هامسة:

"تحدثي معه، إيزا. أنتِ لا ترينه، لكنني أراه… وجهه لا يشبه ميخائيل، هذا الرجل يجلس على كومة من الجليد، وينتظر أن يذوب وحده."

أما هو، فقد بقي في مكانه، صامتًا، لكنه يسمع كل شيء.

كانت هذه الليلة… نقطة هادئة في قلب عاصفة، صمتٌ لا يشبه السلام، بل كأن العاصفة تنتظر من يتكلم أولًا… فتثور.

غادرت ماريسا الغرفة، وأغلقت الباب بهدوء.

وخلّفت خلفها جوًا مُعلّقًا بين الصمت والحاجة لكلمة.

فتحت إيزابيلا فمها، أرادت أن تتحدث… أن تعتذر ربما، أو فقط تُطفئ هذا الصمت الثقيل.

لكن… رنّ الهاتف.

صوت الرنين كان عاليًا أكثر من المعتاد، كأنّه جاء من داخل الصدر، لا من الجهاز.

ميخائيل مدّ يده ببطء، أخذ الهاتف من الطاولة، نظر إلى الشاشة… رقم غريب.

أرقام إسبانية.

لم ينطق.

فقط ضغط زر الرد… وفعّل مكبر الصوت، ووضع الهاتف على الطاولة الصغيرة أمامهما.

ثوانٍ من الصمت…

ثم صدح صوت رجولي، دافئ، مغلف بابتسامة متصنّعة:

"مساء الخير، إيزابيلا… أعلم أن الوقت متأخر، لكن لم أستطع أن أنهي يومي دون أن أسمع صوتكِ مرة أخرى."

شهقت إيزابيلا، والتفتت برأسها نحو الهاتف. همست:

"رافائيل؟"

ثم بنبرة مشدوهة:

"من أين حصلت على رقمي؟"

ضحك بخفة، صوته مائل للغزل غير الفج، لكنه مشحون بنيّة سيئة واضحة لمن يعرف ما بين السطور:

"هل نسيتِ؟ لم تغيري رقمك منذ الجامعة… ولحسن الحظ، لدي ذاكرة لا تُخطئ الجميلات."

في الزاوية الأخرى من الأريكة، كان جسد ميخائيل يتحول تدريجيًا إلى كتلة من الغضب الصامت.

عيناه لا تتركان الهاتف، كأنهما تحاولان خنق الصوت الخارج منه.

تابع رافائيل، نبرته أكثر دفئًا:

"كنت أفكر… هل تودّين أن نلتقي؟ أعني، دون أن يُحرجكِ زوجك الرائع. أعرف كم أنتِ مرتبطة الآن، لكنني فقط أريد رؤيتك، كما كنا… كأصدقاء، أو ربما أكثر قليلاً… قبل أن يغلق العالم بابه في وجهي."

إيزابيلا فتحت فمها، لكن لم تخرج الكلمات.

هو لم يكن يغازل فقط.

كان يتعدّى.

وكأنّه يريد أن يُثبت وجوده في مساحة لا تخصه.

صوت ميخائيل، حين خرج، كان أعمق من المتوقع… هادئ، لكن كل حرف فيه مسموم:

"رافائيل…"

ساد الصمت ثانية واحدة. ثم جاء الرد:

"آه… الجزار بنفسه! اتعرف لطالما تخيّلت كيف يبدو الرجل الذي فاز بها."

نهض ميخائيل من مكانه، ببطء.

اقترب من الطاولة، أخذ الهاتف بيده، ثم جلس على طرف السرير، وجهه مواجهٌ تمامًا لإيزابيلا، لكن عينيه على الجهاز.

قال بصوت مخنوق بالحذر:

"اسمعني جيدًا. هذه المرأة… ليست إحدى مغامراتك القديمة، ولا لعبة من ذكريات الجامعة. هي زوجتي، ومجرد نبرة صوتك معها… كافية لأن تضع اسمك على لائحة لا يخرج منها أحد على قيد الحياة."

ضحك رافائيل، ضحكة خفيفة، لكنه كان يعلم تمامًا ماذا يفعل:

"أوه، تهديدات؟ ظننتك أكثر رُقيًا، ميخائيل. لكن لا بأس… أنت خائف. والخائف… دائمًا يهاجم أولًا."

فجأة، إيزابيلا رفعت يدها في الهواء، كأنها تبحث عن مكان، ثم قالت، بنبرة صلبة غير متوقعة:

"رافائيل… لا تتصل بي مجددًا. ما كان… لم يكن، وما سيكون… ليس لك يد فيه."

ثم همست:

"وداعًا."

أخذ ميخائيل الهاتف، ضغط زر الإغلاق بقوة، ثم رماه على الطاولة مجددًا.

جلس في مكانه، صوته ساكن… لكنه يغلي:

"اللعنة عليه… اللعنة على داريا… واللعنة على اليوم الذي سمحتُ لأحد بأن يشك فيكِ، حتى داخلي."

همست إيزابيلا، وهي تضع يدها على ذراعه:

"لكنك فعلت، أليس كذلك؟ شككت."

لم يجب.

ولأن الصمت كان الجواب، تكلمت هي:

"الشك… أحيانًا أقسى من الكذب، لأنه يأتي من أقرب الناس."

الغرفة كانت ساكنة. لكنها لا تُشبه السكينة.

لا صوت، لا حركة… فقط أنفاس ثقيلة تتردد في جدران المكان.

إيزابيلا جلست صامتة لبعض الوقت، تستمع. كان الصمت طاعنًا. ولو لم تكن تسمع صرير الأرضية تحت خطواته، لظنت أنه غادر منذ الدقائق الأولى.

قالت بصوت خافت:

"ميخائيل؟"

لم يرد.

كررت، بعد لحظة:

"أنا... أحتاج أن ترد، لا أطلب شيئًا آخر… فقط، كلمة."

لا إجابة.

نهضت من مكانها ببطء، مدّت يدها تبحث عن الطاولة، لكن قدمها اصطدمت بالحافة، فكادت تسقط للأمام… لكن ذراعًا واحدة قوية، كانت أسرع من سقوطها.

ذراعه.

لفّها حول خصرها، سحبها نحوه فجأة، ووقف خلفها… أنفاسه حارّة، غاضبة، مبللة بالصمت.

هي لم تره، لكنها شعرت بأنه ليس بعيدًا، بل يحترق على مقربة أنفاس.

همست، دون أن تحاول التراجع:

"إذا أقسمت لك… أنه لم يكن يومًا أكثر من ذكرى باهتة، وأنني لم أشعر براحة بوجوده، وأنني كنت دائمًا أتهرّب منه…"

صوتها انكسر قليلًا، لكنها تابعت:

"فهل ستصدقني؟"

بقي ساكنًا.

لكن أصابعه ضغطت على خصرها بقوة خفية، كأن بها يقاوم غضبه.

هي رفعت يدها ببطء، ووضعتها على معصمه، ثم همست:

"رافائيل لم يكن يومًا شيئًا… وأنت تعلم، أقسم أنك تعلم."

وأخيرًا، تحرّك.

رفع هاتفه من الطاولة، ضغط رقماً… ثم تحدّث بصوت لا يشبه صوته، كان حادًا، وباردًا، كأنف حديديّ يقطع الصمت:

"ديمتري."

لحظة صمت.

ثم تابع:

"اسم الرجل: رافائيل لوبيز. إسباني. أريد كل شيء عنه… عائلته، تحركاته، نقاط ضعفه."

ثم أضاف، ببطء، كأنه يختار الكلمات بعناية:

"كل الأسماء المرتبطة به… أرسله للمستوع الجنوبي. الخاص ب أليخاندرو روستوف، أخبر الرجال أن يستعدوا. سيكون هناك موسم حصاد."

أغلق المكالمة. وأعاد الهاتف مكانه. لكنه لم يبتعد.

إيزابيلا، رغم الظلام الذي يلفها، رأت ما لم تحتاج أن تراه بعينيها… اسم رافائيل كُتب الآن في سجلات الموت، ليس لأنه حاول أن يلمسها، بل لأنه اقترب… بما يكفي لأن يشعل النار في دم ميخائيل.

همست، بصوت مبحوح:

"أنت… ستقتلهم؟"

أجاب بصوت منخفض جدًا، لكنه لا يقبل الجدال:

"أنا فقط… سأعلّمه الفرق بين ذكرى خادعة، وواقعٍ لا يُلمس إلا بإذن."

ثم اقترب أكثر، صوته على رقبتها:

"لا أحد يلمسكِ… ولا حتى بالكلمات."

الغرفة لم تكن مضاءة بالكامل، ضوء أصفر خافت يتسلل من المصباح الجانبي، يلامس أطراف الستائر، ويترك الباقي للظلال.

إيزابيلا جلست على طرف السرير، كفّاها مستويتان على الفراش، ظهرها معتدل، ورأسها مائل قليلًا نحو الصوت.

هي لا تراه… لكنها تشعر به.

ميخائيل يقف أمام الخزانة، حركته محسوبة، هادئة، لكنه يختار ملابسه كما يختار سلاحه.

أخرج قميصًا أسود، ثقيل القماش، سحب أزراره ببطء، وارتداه على جسده الذي بدأ يتصلب كلما مر الوقت.

ثم بنطالًا من قماشٍ داكن، وحزامًا جلديًا يحوي أكثر من مجرد تصميم.

مرّرت إيزابيلا أصابعها على حافة السرير، ثم تمتمت، بصوت كأنّه ينزلق من داخلها:

"ستذهب إليه، أليس كذلك؟"

لم يجب. كان يشد أزرار القميص بتركيز قاتم، كل زر يُغلق كأنه يصمت على نية لا رجعة فيها.

قالت مجددًا:

"أعرف صمتك… وأعرف صوت القماش حين يُشدّ على جسدك."

وقف لثوانٍ، ثم أخرج سترته السوداء، وألقى بها على الكرسي.

قال أخيرًا، بصوت لا يحمل غضبًا، لكن فيه شيء… لا يُقاوم:

"حين يضع أحدهم يده على اسمي… أرد عليه بيدي."

همست، وقد شعرت بقلبها ينقبض:

"لكنها ليست يده… بل لسانه. لا تجعل الدم جوابًا على الكلمات."

اقترب، وقف أمامها، ثم جلس على ركبتيه، أخذ كفّها بين يديه… وهمس:

"أنا لا أقتل من أجل الشرف. أنا أقتل… حين يقترب أحدهم من شيء لم أسمح له بلمسه."

ثم وقف، وأخذ سترته، ووضعها على كتفيه.  مرّر يده على شعره للخلف.

فتح زرّي القميص العلويين. ثم توجه نحو الطاولة، أخذ ساعته، وأغلقها على معصمه ببطء.

في هذه اللحظة، إيزابيلا لم تكن عمياء. كانت ترى كل شيء.

ترى الرجل الذي أحبها… وذاك الذي تربّى على أن يُنهي الخطر، لا أن يُفاوضه.

قالت أخيرًا، بصوتٍ مرتجف لكنه ثابت:

"إن عدت… سأكون هنا. وإن لم تعد…"

قاطعها، بصوته الخافت، لكنه قاطع كالسيف:

"سأعود."

ثم مضى.

صوت الباب أغلق خلفه ببطء، لكن داخله… حمل وعدًا لا يعرف الرحمة.

خرج ميخائيل من الجناح بهدوء… خطواته موزونة، ثقله لا في الصوت، بل في الهالة التي تتحرك معه.

هبط درجات السلم واحدة تلو الأخرى، والبيت لا يزال غارقًا في سكون ما بعد منتصف الليل.

في بهو القصر، جلس أليخاندرو روستوف على أحد الأرائك الجلدية، ساق فوق ساق، وفي يده سيجار أُشعل نصفه فقط. عيناه ثابتتان على الباب كما لو كان ينتظر هذا اللقاء.

توقف ميخائيل حين لمح الظلال الطويلة لوالد إيزابيلا.

لم يتكلم.

لكن أليخاندرو تحدث أولًا، بصوت عميق ناضج، يحمل وزنه وتاريخه:

"ديمتري أخبرني بكل شيء."

أطفأ السيجار في الصينية أمامه، ثم وقف.

واصل بنفس النبرة الباردة:

"المحزن الجنوبي جاهز. الرجال هناك… بانتظارك."

ظل ميخائيل واقفًا لثانية، ثم أومأ له بصمت، كأنهما عقدا اتفاقًا غير معلن… اتفاق لا يحتاج لتفاصيل، بل فقط إلى التنفيذ.

قال أليخاندرو، وهو ينظر في عينيه:

"هل أنت متأكد؟"

رد ميخائيل، بصوت خافت لا يطلب إذنًا:

"منذ اللحظة التي لمس فيها اسمها."

لم يبتسم أحد منهما، لكن الاحترام بينهما… كان أقرب إلى تحية جنائزية لرجلٍ يعرف ما سيفعله، ويعرف ثمنه.

استدار ميخائيل، لكن قبل أن يغادر، قال بصوتٍ ثابت، دون أن يلتفت:

"ماريسا… اجعليها لا تشعر أنني رحلت."

جاء صوت ماريسا من الأعلى، هادئًا، لكنه مشحون بمعرفة ما يعنيه هذا الأمر:

"اذهب. سأكون معها… وسأجعلها تضحك، حتى تعود."

ثم خرج ميخائيل.

دون وداع. دون وعد.

فقط… بصمت رجلٍ يعرف أنه ذاهب ليغلق ملفًا، ويكسر اسمًا، ويمنح الليل نكهته التي لا تُغتفر.

الليلة، السماء ملبّدة، والصمت له طنين.

على بعد أميال من القصر، في منطقة نائية مخصصة لـ"التنظيفات القديمة"، ارتفعت جدران المخزن الجنوبي كأنها تخفي أسرار الزمن الماضي، لا نوافذ… فقط بابٌ حديدي ثقيل، وصدى لا يعرف الرحمة.

وصلت سيارة ميخائيل ببطء، توقفت دون صوت، وخرج منها بهدوءٍ قاتل.

حذاؤه الأسود لامس الأرضية الإسمنتية المبللة بقطرات الندى، وصدى خطواته كان كافياً لجعل الحراس عند الباب يستقيمون فورًا.

فتح أحدهم الباب.

في الداخل… الإضاءة باهتة، متدلّية من سلك نحاسي، كأن المكان عالق بين الحياة والموت.

في منتصف الغرفة:

رافائيل، مربوط إلى كرسي حديدي صدئ، يداه مشققتان من الأغلال، وجهه متورم، شفته مشقوقة، وعينه اليمنى منتفخة… لكنه لا يزال يحاول التظاهر بالتماسك.

وعلى الجانب، عائلته مصطفة:

أمه، أبيه، شقيقه، وشقيقته.

مربوطون، لكنهم لم يُمسّوا… بعد.

تجلس الصدمة في عيونهم كضوءٍ عالق على وشك أن ينطفئ.

دخل ميخائيل. لم يتكلم.

تقدم بخطوات هادئة… ونظره لا يتجول، بل يثبت في عين رافائيل مباشرة.

رافائيل حاول الترفع، لكن ارتجاف كتفيه خان تمثيله.

تمتم بشيء غير مسموع… ورفع عينيه ببطء حين وقف ميخائيل أمامه.

قال ميخائيل، بهدوء يشبه الفحيح:

"لم ألمس عائلتك… بعد. لأنني رجل يفهم قانون الوجع… ويعطي الخيار أولاً."

ثم استدار إلى أحد الرجال:

"أعطِه خيارًا."

تقدم أحد الحرس، وفتح سكينًا طويلة، ووضعها على الطاولة أمام رافائيل.

ثم قال ميخائيل بصوت منخفض، لكن الجدران كلها استمعت:

"إما أن تقطع لسانك بيدك، أو أقطع أنا يد أخيك أمامك… ثم نكمل التسلسل. لسانك، ثم يدك، ثم أعين كل من في هذا المكان."

شهقت الأم، صرخت الشقيقة، لكن الحراس لم يتحركوا.

والجدران لم ترمش.

رافائيل فتح فمه كأنه يريد أن يتكلم، لكن ميخائيل رفع إصبعه… وأشار: صمت.

اقترب أكثر، انحنى نحوه، وقال همسًا لا تسمعه إلا أذناه:

"حين لمست اسمها… وضعت اسمك في دفتري. وأنا لا أكتب إلا لأسحب الأرواح."

ثم وقف، استدار، نظر إلى الأب وقال:

"أنت من ربّيته، أليس كذلك؟ ربّيت ذئبًا بوجه حمل، ظنّ أنه يستطيع أن يعضني."

لم يرد الأب. بل انحنى رأسه.

كان الخوف قد أنطق الصمت فيه.

التفت ميخائيل مرة أخيرة إلى رافائيل، ثم قال بهدوء:

"اجعلني أغيّر رأيي… افعل شيئًا رجوليًا، لمرّة."

سحب رافائيل نظره إلى الطاولة… السكين تلمع، ويداه ترتجفان.

لكن الكاميرات، والرعب، وتاريخ الجزار… كلها أثقل من شجاعته.

لم يتحرك.

قال ميخائيل أخيرًا، بصوت واضح:

"خذوه. واحتفظوا بأصابعه الأربع… سأقرر لاحقًا ما إذا كان يستحق الباقي."

*.               *.              *.             *.     

الغرفة كانت ساكنة، لكن الهدوء فيها لم يكن مريحًا.

كان يشبه الغبار الذي يملأ المكان بعد أن يُغلق الباب.

جلست إيزابيلا على الأريكة قرب النافذة، يدها تستند إلى الوسادة، ورأسها مائل قليلًا كأنها تنتظر شيئًا… أو شخصًا.

وجهها ساكن، لكن فيه شيء ذاب، منذ غادر ميخائيل دون كلمة، وكأن غيابه مزق خيط الأمان الذي بدأت تنسجه في قلبها.

دخلت ماريسا بهدوء، وهي تحمل كوبين من الشاي الدافئ، ورائحتها المعتادة من اللافندر والليمون تسبقها بخطوة.

قالت، بخفة وهي تضع الكوب بجانبها:

"شاي ساخن… ومحاولة رديئة لتغيير الجو."

لم ترد إيزابيلا.

لكن ماريسا لم تتوقف، بل جلست بجانبها، ثم همست:

"تعلمين، حين كنتُ بعمركِ… وقعت في حب رجل اسمه فابريزيو، كان طويلًا، وسيمًا، ويملك ضحكة تجعلني أنسى أين وضعت عقلي."

رفعت إيزابيلا حاجبها بخفة، وقالت بنبرة باهتة:

"وماذا حدث له؟"

تنهدت ماريسا، ثم قالت بجدية مضحكة:

"اكتشفت أنه لا يحب القطط. فتركتُه."

ضحكت إيزابيلا، ضحكة صغيرة… مكسورة، لكنها خرجت.

صفّقت ماريسا بخفة، وقالت:

"ها هي! ضحكتكِ... كنت أظن أنني سأضطر لتقليد داريا كي أستفزكِ، لكن يبدو أن فابريزيو أنقذ الموقف."

ابتسمت إيزابيلا، ثم قالت بهدوء:

"ماريسا… هل تعتقدين أنه سيعود الليلة؟"

توقفت ماريسا، نظرت إلى وجه ابنة أختها، ثم قالت بلطف:

"حين يخرج الرجال مثله في هذا الوقت… فهم لا يضيعون وقتهم. بل يستردونه."

همست إيزابيلا،:

"أخاف أن يسترده بثمنٍ لا يعود بعده هو نفسه."

مدّت ماريسا يدها، ولمست يدها بلطف:

"لو فقد شيئًا هناك… سيرجع ليجده هنا. لأنكِ أنتِ الثمن الوحيد الذي لا يستطيع التفريط فيه."

سكتت إيزابيلا، ثم استندت على كتف خالتها.

كانت الكلمات أضعف من الألم، لكنها الآن… كافية لتجعل الانتظار أقل قسوة.