:في زواجٍ بلا حب، وقعتُ في غرام ذلك الغريب

لم أكن أبحث عن رجل. كنت أبحث عن رجل يراني.

ستة أشهر وأنا السيدة إيلينا كروفت. ستة أشهر ومارتن ينام بجانبي كأنه ينام بجانب كرسي. لم يلمسني. لم يشتهني. كنت أموت ببطء في فستاني الأحمر في الحفلة السنوية لعائلة روسو في فندق ذا غراند.

في تلك الليلة، صوفيا، ابنة عمي، كانت نجمة الحفلة. كانت تلمع بخاتمها الجديد وتصرخ بفخر: "أدريان فالين خطيبي! يملك نصف شركات باريس! هو في فرنسا الآن ينهي بعض الأعمال وسيصل بعد أسابيع قليلة وسنقيم حفل خطوبة كبير!"

الكل كان يبارك لها. أما أنا، فكنت أختنق. مارتن تركني وذهب يتحدث في الهاتف كعادته.

هربت. نزلت إلى بار الفندق السفلي. بار مظلم، هادئ، لا أحد من عائلتي ينزل إليه لأنه يعتبرونه "للغرباء".

جلست على الكرسي العالي وطلبت نبيذاً. يداي ترتجفان.

"النبيذ وحده لا يكفي لامرأة غاضبة بفستان أحمر."

التفت. كان يجلس في الظل على بعد كرسيين. لم أرَ وجهه بوضوح. نور البار كان خلفه، جعل ملامحه في عتمة كاملة. رأيت فقط ظله الطويل، كتفيه العريضين في بدلة سوداء بدون ربطة عنق، أكمامه مطوية، وعينين رماديتين تلمعان في الظلام بشكل غير طبيعي.

"أنا لست غاضبة." قلت بعناد.

"بل أنتِ تحترقين." قال بصوت أجش، منخفض، متعب قليلاً. "أراه في طريقة جلوسكِ. كأنكِ تريدين تمزيق هذا الفستان."

كانت وقاحة جريئة، لكنها كانت الحقيقة.

لم يسألني عن اسمي. لم أسأله عن اسمه.

جلس بجانبي. رائحة عطره ضربتني بقوة. خشب صندل ثقيل، عنبر دافئ، وقهوة محمصة. رائحة رجل ثري، نظيف، خطير. رائحة ستبقى محفورة في أنفي للأبد.

"تهربين من ماذا؟" سأل وهو يطلب ويسكي.

"من حفلة عائلية سخيفة."

ابتسم. "وأنا أهرب من فكرة الزواج نفسها. أنا خاطب منذ شهر، وخطيبتي تريد حفل خطوبة كبيراً يراه كل العالم. وأنا أكره الحفلات الكبيرة."

"إذن نحن متشابهان. كلانا هارب." قلت.

"متشابهان جداً." اقترب أكثر. أصبحت المسافة بيننا سنتيمترات. "لدرجة أنني لا أريد أن أعرف اسمكِ."

"ولا أنا أريد أن أعرف اسمك."

اتفقنا بلا كلام: بلا أسماء الليلة. مجرد رجل وامرأة هاربان.

مد يده ومسح بابهامه قطرة نبيذ من على شفتي السفلية. لم تكن لمسة عابرة. ضغط قليلاً على شفتي السفلية، وتوقف هناك، ينظر إلى فمي.

ارتجفت. كل جسدي ارتجف من حركة بسيطة. مارتن لم يلمس شفتي منذ شهر العسل.

"عيونكِ تقول شيئاً آخر غير لا." همس.

"وماذا تقول؟"

"تقول المسني."

وكان صادقاً. كنت أريد أن يلمسني أي رجل، أن يثبت لي أنني ما زلت حية، مرغوبة.

قام فجأة، ورمى بعض المال على البار، ومد يده إليّ. "تعالي معي لمكان لا أحد يسمعنا فيه."

كان من المفترض أن أقول لا. أنا متزوجة. لكنني وضعت يدي في يده. يده كانت كبيرة، دافئة، خشنة قليلاً، أمسكتني بقوة كأنه يخاف أن أغير رأيي.

صعدنا المصعد. لم نترك يد بعضنا. في الظلام، لم أرَ وجهه أبداً بوضوح. كان الظلام هو من يحمينا ويسترنا.

فتح جناحاً في الطابق 22. الجناح الرئاسي. بمجرد أن أغلق الباب، دفعني برفق لكن بثقة إلى الحائط.

"آخر فرصة للتراجع." همس وأنفاسه الدافئة تحرق عنقي، تلك المنطقة الحساسة التي لم يلمسها مارتن يوماً. "قولي لا وسأفتح الباب وأوصلكِ لسيارتكِ."

نظرت إلى عينيه الرماديتين اللتين كانتا في الظلام. "وماذا لو قلت نعم؟"

"سأجعلكِ تنسين حتى اسمكِ الليلة."

وقبلني.

لم تكن قبلة. كانت احتلالاً ناعماً. قبلة جريئة، عميقة، جائعة، كأن رجلاً لم يقبل امرأة منذ سنوات. يداه كانتا في شعري، تثبتان وجهي إليه، على وجهي، على خصري العاري حيث فتحة فستاني الأحمر في الظهر. يسحبني إليه بقوة حتى شعرت بكل جسده الصلب يلتصق بفستاني الناعم.

حملني. لففت ساقي حول خصره دون تفكير. فستاني الأحمر ارتفع قليلاً. لم أهتم.

رمى بي على السرير الكبير برفق، لكن بقوة رجل يعرف ماذا يفعل. وقف فوقي للحظة، ينظر إليّ وأنا ألهث، شعري مبعثر على الوسادة، أحمر شفاهي ممحو من قبلته.

"أنتِ أجمل مما تخيلت." قال بصوت مبحوح، أجش من الرغبة.

نزل إليّ. قبل عنقي ببطء، المنطقة التي خلف أذني، كتفي، عظمة الترقوة. كل مكان لم يلمسه مارتن يوماً. كانت قبلاته في البداية بطيئة، تدرسني، تحفظني، تشم رائحتي، ثم أصبحت أسرع، أكثر تطلباً، أكثر جوعاً.

يداه كانتا تعرفان طريقهما. مرت على ظهري العاري، ضغطت على خصري بقوة، ثم نزلت...

كنت أرتجف وأهمس بلا وعي: "لا أعرف حتى اسمك..."

همس في أذني وهو يقبلها ويعض شحمتها بلطف: "وأنا لا أعرف اسمكِ... وهذا أجمل ما في الأمر. الليلة نحن بلا أسماء، بلا ذنب."

في تلك الليلة، نسيت من أكون. نسيت مارتن، نسيت عائلتي، نسيت أنني زوجة لرجل بارد. كنت فقط امرأة بين يدي رجل غريب جعلها تشعر أخيراً بأنها مرغوبة، مطلوبة، حية، تشتعل من الداخل.

بعد ساعات، أو ربما دقائق، نمت على صدره وهو يمرر يده الكبيرة في شعري ببطء وحنان غريب.

في الصباح، استيقظت وحدي. السرير بجانبي كان لا يزال دافئاً، ورائحته الثقيلة ما زالت عليه. على الوسادة، ورقة صغيرة مطوية، مكتوبة بخط رجولي قوي:

"كان عليّ أن أذهب للمطار مبكراً، رحلتي إلى فرنسا. لم أرد إيقاظ ملاك نائم. شكراً لليلة التي لن أنساها أبداً. - A"

حرف A فقط. لم أرَ وجهه أبداً في الضوء. فقط عينيه الرماديتين في الظلام. ورائحته.

عدت إلى بيتي قبل أن يستيقظ مارتن. دخلت الحمام وبقيت تحت الماء ساعة كاملة. أقنعت نفسي أنها انتهت. ليلة واحدة مجنونة مع غريب اسمه يبدأ بحرف A، مسافر إلى فرنسا، لن أراه أبداً.

حتى رن هاتفي بعد ثلاثة أسابيع.

كانت أمي تصرخ بسعادة: "إيلينا! أخيراً وصل! أدريان فالين وصل من فرنسا! حفل خطوبة صوفيا وأدريان الليلة في فندق ذا غراند! يجب أن تأتي أنتِ ومارتن!"

تجمد الدم في عروقي.

أدريان فالين.

حرف A.

مسافر إلى فرنسا.

ذا غراند. نفس الفندق.

نفس الرائحة التي ما زلت أشمها على بشرتي حتى الآن.

هل يمكن أن يكون هو؟ مستحيل. الصدفة لا يمكن أن تكون بهذه القسوة.

لكن في المساء، عندما دخلت قاعة الحفل مع مارتن، شممتها مرة أخرى.

نفس الرائحة.

خشب الصندل الثقيل، العنبر، والقهوة.

كانت تقترب من خلفي.

ولم أجرؤ على الالتفات.