Cicatrices De Vino Y Sangre Novelas e Histórias

Cicatrices bajo la piel El silencio es lo más extraño después del fuego, cuando la adrenalina se apaga todo se siente irreal, como si el mundo hubiera olvidado como respirar, este almacén huele a pólvora y a sangre cuanto recuerdos guardará La lámpara para parpadea cada segundo esos pequeños destellos de luz iluminan mis manos dejando ver como están heridas y como tiemblan después de haber matado a ese hombre, ya había olvidado aquella sensación de quitar una vida

Y va a dejar una cicatriz horrible. —Haz lo que te digo —el tono de Vincenzo no dejaba lugar a discusión. Luché por sentarme. —Vincenzo, no tienes por qué... —Cállate —ni siquiera me miró. Sus ojos eran como el hielo—. Esto no tiene nada que ver contigo. El zumbido de la aguja era agudo en la silenciosa habitación. La sangre brotó, mezclándose con la tinta, formando una mancha roja ante mis ojos.

Es tanta mi desesperación que sin notarlo aprieto de más la copa, escucho como el vidrio se fractura por mi fuerza y cuando volteo hacia mi mano, la copa se termina de romper, cayendo al suelo los fragmentos de vidrio que no se clavaron en mi carne mientras siento las punzadas de dolor de los que sí, el resto del vino se confunde con mi sangre en el piso, levanto la mirada hacia Kronos y noto un destello rojizo en su iris, cierra los ojos con fuerza y me toma por los hombros, me hace retroceder hasta la cama, me siento y se hinca frente a mí, toma mi mano con delicadeza y empieza a quitar cada pedazo de cristal de mi piel, uno por uno lo aparta mientras mi mano sigue sangrando, me quedo en s

Rayas profundas, largas, rojas. La sangre corría lentamente por su columna, bajando hasta la cintura. –Luciano… –su voz salió pequeña, temblorosa–. Estás… sangrando. Él intentó incorporarse con una sonrisa cansada. –Solo un rasguño… Pero cuando Bianca rozó su espalda con la punta de los dedos, Luciano se estremeció de dolor.

Cuando dejó la camisa sobre la cama, encontré un moretón naciendo bajo sus costillas y una cicatriz pálida que le cruzaba un costado. No era el cuerpo liso de un modelo. Tenía cicatrices, vello oscuro sobre el pecho y un abdomen firme. Me quedé mirándolo más de la cuenta. —¿Esa cicatriz es del accidente de Turín? —pregunté. —Sí. Pasé la yema de los dedos por el borde pálido antes de darme cuenta de lo que hacía. Valentino no se apartó. —Lamento lo que perdiste —murmuré.

El vino se extendió por la mesa como una mancha oscura de motivo inútil. Bebí licor como si fuese agua, como si eso me fuese a ayudar a ahogar mis penas. No. No podía permitir que esa mujer me quitara a mi hombre. No fui consciente de la deriva hasta que el cristal me cortó: en un momento de furia arrojé un candelabro contra la pared y el vidrio explotó en lluvia. Sentí el frío de los fragmentos antes de ver la sangre. Un dolor agudo me hizo agarrarme la muñeca y la palma; el corte latía con la idiotez de quien se hiere en su propia guerra. No fue teatral; fue real, torpe y sangrante. Me desmoroné en el suelo entre cristales, entre trozos de porcelana, con las rodillas deshechas.

- Me miró. - Es sólo un "Cattivo sangue"... Quiero beberlo con vosotros, la gente que quiero. - Heitor nos miró, mirando la etiqueta del vino. - ¿Pasó algo malo? - preguntó Ben. - ¿No puedo querer beber un buen vino con mi familia? - explicó Heitor. - Puedes... Pero no "Cattivo sangue". - Miré a Babi, que no mostró ninguna reacción.

- No me caes bien. - Esta noche no dormiré por eso. Me han roto el corazón. - Insensible. - Borracho. - ¡Yo no bebo, idiota! - Sólo tres botellas de vino espumoso... No es mucho. - Entrecerró los ojos en señal de desafío. - ¿Qué coño tienes? Catriel se quitó el exceso de pintura de la cabeza y me la pasó lentamente por el regazo, observando cómo mi piel clara se coloreaba. Me quedé mirándola, completamente atónita.

Ella lo miró con altanería, notando que aquel tipo se había atrevido a evaluarla como su fuese un trozo de carne, de esa forma además se percató que él tenía el cuello de la camisa manchado con unas gotas de sangre. —¿Qué es esto? Marco se inquietó. —¿Qué tengo? —Sangre. ¿Cómo es posible que tenga sangre en el cuello? —Me lastimé la mano manipulando unas botellas —dijo mostrando su mano derecha vendada—. Tal vez me salpiqué. No lo había notado.

El suave balanceo de la embarcación y el sonido del agua rompía el silencio de la noche. Layla apretó la copa de cristal. El vino tinto, oscuro como la sangre, brillaba bajo la luz de la luna. Se llevó la copa a los labios, buscando en el alcohol tranquilizar su inquietud. Miró hacia la silueta oscura de la costa que se alejaba. La ironía de su situación era insoportable: se había vendido a una familia de lobos para salvar a un hombre cuya única falta había sido su honestidad. Su padre estaría en libertad, pero ella se sentía más prisionera como si estuviera tras las rejas de una celda federal.