Cicatrices De Vino Y Sangre Mga Nobela at Kwento

Parpadeé, confundida. —¿Cómo lo sabes? —murmuré sin quitarle la vista al herido, que ahora lucía aterrorizado. —Mira la marca en su hombro —dijo Vito, y fue ahí cuando distinguí la señal de la ‘V’ grabada en su piel. —Vincenzo —susurré, y Vito asentíó. —De acuerdo, pero parece que se va a desmayar en cualquier momento —dije, a lo que Vito soltó un bufido.

Volvamos atrás, ¿sí? —Te daré treinta y tres bodas, una en cada lugar donde compartimos recuerdos… Te lo ruego, no me dejes… no me abandones… Sus ojos enrojecidos suplicaban, y su dolor me parecía tan irónico como agotador. Le mostré las cicatrices de mi cuerpo: —Aquí, detuve una bala dirigida a ti; aquí, por tus planes, quedé bajo las llantas de un camión…

Su dolor se vuelve mi dolor, y mi fuerza se vuelve la suya. ​Me separo lentamente, lamiendo el rastro de escarlata que corre por su cuello. La herida no sangra de forma normal; un resplandor plateado emana de ella mientras se cierra a una velocidad sobrenatural, dejando una cicatriz permanente que no es una simple mordida. Es una runa intrincada grabada en su carne, el símbolo del Alfa de Sangre entrelazado con su propia esencia. Una marca que brillará cuando yo esté cerca.

Cicatrices del Alma Con la llegada de una mañana radiante y llena de promesas, el sol se alzaba majestuoso en el cielo. Sin embargo, para Verónica, su luz no era más que un cruel recordatorio de la oscuridad que había soportado la noche anterior. La presencia de Antonio aún la asfixiaba; podía sentir el eco de sus manos y el veneno de sus besos adheridos a su piel. Las lágrimas fluían incontenibles, cada una narrando la historia de su ultraje y su dolor, mientras se abrazaba las piernas en un vano intento por protegerse de los recuerdos. El tormento en su pecho era incesante, como un puñal que se retorcía en su corazón, desangrándolo gota a gota, inundando su ser con un dolor interminable.

te necesito Damian, te necesito- sollozó- por favor no me dejes- sus manos ensangrentada acarician mi rostro, intentando secar mis lágrimas. -Te amo. . . mi amor. . . - respondió Damian. -No quiero perderte- gimió Vivian -Te amaré siempre, busca ayuda Vivian, ve y busca ayuda para ti mi amor- tose y escupe una gran cantidad de sangre- no hay nada que hacer por mí- me dice- busca ayuda para ti mi amor- le miro, esta bañado en sangre, mi cuerpo esta bañado de su sangre, lo sostengo con fuerza contra mi regazo mientras lloro desconsoladamente, me inclino y beso sus labios, me acaricia el rostro y luego su mano cae sin vida al suelo mientras sus ojos me miran sin aliento, sin vida en ellos.

La sangre de las Lunas de Sangre no tolera impurezas. El alivio fue gradual, pero definitivo. El fuego en mis venas se convirtió en un calor constante y manejable. Mis ojos se abrieron y vi que el color negro de mis venas estaba desapareciendo, reemplazado por un tono saludable. La herida empezó a cerrarse a una velocidad que me dejó atónita; en cuestión de minutos, solo quedó una cicatriz rosada en forma de media luna.

Hay marcas de los tubos, hematomas que se están desvaneciendo en tonos amarillentos, y la piel se ve un poco más pálida donde estuvieron las vendas. Para el mundo, son imperfecciones. Para mí, son marcas de guerra. No digo nada. Las palabras sobran. Bajo la cabeza y recorro con mis labios la cicatriz de sus costillas. Diego contiene la respiración. Su cuerpo se estremece violentamente. —Cami...

—Champaña, Martini, Coñac, Campari, Vino tinto o Vino blanco. —Sírveme una copa de vino tinto. La polla empieza a apretarme dentro del bóxer sólo reparar en sus posiciones. En la manera que se relame los labios al entregarme la copa o en cómo me analiza, quizá esperando a que diga que el vino es una asquerosidad. No es cabernet como acostumbro a tomar pero es aceptable. —Crystal La llamo y se aproxima de inmediato.

En un parpadeo, Adrián reacciona con una violencia quirúrgica que deja a todos paralizados: no grita, no se levanta bruscamente, simplemente cierra su puño alrededor de la copa de cristal fino que sostenía y la rompe con una fuerza sobrehumana directamente en su palma. El cristal estalla en mil pedazos, algunos de los cuales se clavan profundamente en su piel, y el vino tinto se mezcla con la sangre roja que empieza a manchar el mantel blanco y a gotear sobre la mesa con un ritmo macabro. Adrián no se inmuta, no muestra ni un ápice de dolor; simplemente mantiene la mano sangrante sobre la mesa, con los fragmentos de cristal todavía incrustados en su carne, y le dedica a De Lucca una sonrisa

—Lo de siempre —dice Rocco, fijándose en que Antonio ha estado tomando coñac y, al parecer, ya empieza a hacerle efecto. El cantinero se acerca con una copa de Cirò tinto, considerado el vino símbolo de Calabria, vino que Rocco bebe en reuniones donde quiere dejar por sentado y de una forma tácita que se encuentran en su territorio. Antonio lo observa con la mirada baja, esperando su próximo movimiento.