PROSTITUÉE MALGRÉ MOI !
Son ombre s'étire sur le mur derrière lui, une ombre difforme qui le fait paraître plus grand, plus menaçant, plus monstrueux.
— Non ? Vous dites non, Petrova ? Voilà un mot que je n'aurais pas cru entendre de votre bouche. Laissez-moi vous rafraîchir la mémoire, puisque vous semblez l'avoir perdue. Votre mère, Irina Petrova, née en Biélorussie, immigrée en France il y a trente ans, a contracté une dette substantielle auprès de personnes qui n'aiment pas attendre. Des personnes qui ne sont pas... comment dire... des enfants de chœur. Des personnes qui n'ont que faire de la justice, de la police, des lois. Elle est morte, votre mère. Morte d'avoir trop travaillé, trop stressé, trop eu peur. M
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