El Rostro Que Florece En Mi Memoria Novels & Stories

son unas flores que hay en el jardín, ¿verdad? En ese instante, como si el aroma hubiera abierto una puerta olvidada en mi mente, una oleada de recuerdos me invadió. Imágenes fragmentadas, sensaciones borrosas... la luz tenue filtrándose por una ventana alta, el eco distante de voces infantiles, la tristeza opresiva de la soledad. —¿Qué sucede, Valentina? —preguntó Elara con suavidad, notando mi repentino cambio de expresión.

El aroma a llovía. Flores de invierno. ¿Azafrán? Me picoteaban los ojos. Todavía no los había abierto en su totalidad, pero hice el ademan un instante antes de que me sintiera aletargada. Al principio, tardé en reconocer donde me encontraba. La última imagen que recordaba haber tenido en frente de mi eran los ojos de Gia inundados de lágrimas. Las órdenes repartidas por Rigo.

— Eres hermosa — dijo con una tierna voz. Esas tiernas palabras sorprendieron a Milena; le resultaban extrañamente familiares, como si las hubiera escuchado antes. Al abrir lentamente los ojos y ver el rostro de Blas tan cerca del suyo, comenzó a recordarlo con el uniforme del instituto. Un sentimiento extraño y diferente invadió su pecho, como si hubiera olvidado algo importante.

Seguía embriagada con la idea de convertirse en Luna. Sonreí. —Relájate. Perdí la memoria. Olvidé a Damien hace mucho tiempo. Y además… Miré a Lucian a lo lejos. Mi sonrisa se hizo más profunda. —Ya encontré a mi verdadero amor. Dale las gracias a Damien de mi parte por darnos una segunda oportunidad. Ella soltó un sonido agudo desde la garganta y se marchó pisando fuerte con sus tacones.

Hugo, mirándome fijamente. —Sí, Sr. Hugo. Rocío el perfume sobre mí y se lo devuelvo. En cuanto el aroma cálido de Recuerdo toca mi piel, cierro los ojos por un instante. Y allí, en la oscuridad de mis párpados cerrados, veo… Una mano sosteniendo la mía. En la orilla de la playa. Con la misma luna. Y esa voz que me llama, —Sofía…

Recuerdos de Rosana Autor Emiliana Vaz (Esta es una historia ficticia. Cualquier parecido es pura coincidencia). RECUERDOS DE ROSANA (por Regilene Rodrigues Neves) De tus recuerdos Rosana Construí poesía... He vivido tus fantasías... Que has desahogado mi inspiración... En tu largo camino Y lleno de curvas, De tus charcos húmedos de lágrimas,

Punto de vista de Rose Apenas había pasado una hora desde que el recorrido del nuevo CEO barrió nuestra planta como una tormenta, dejando tras de sí un rastro de susurros emocionados y miradas nerviosas. Todavía intentaba calmar mi corazón acelerado, conos dedos temblando ligeramente mientras flotaban sobre el teclado. Cada vez que cerraba los ojos, aunque fuera por un segundo, veía su rostro —Raphael Montenegro— y sentía el fantasma de su firme apretón de manos enviando chispas directamente a mi centro. Los recuerdos de aquella salvaje noche de hace dos semanas se negaban a quedarse enterrados. Seguían reapareciendo en destellos vívidos y ardientes: su boca reclamando la mía, su poderoso cu

Me despedí con un gesto brusco, mi voz ronca por la tensión contenida, y salí buscando aire fresco, el salón cerrándose detrás de mí como una jaula. El aire exterior era fresco, con el viento trayendo el olor de la tierra húmeda y las flores nocturnas del jardín, un contraste bienvenido con el calor opresivo de la gala. Cerré los ojos y me llevé las manos a la cara, presionando las palmas contra mis sienes como si pudiera contener el caos en mi cabeza. "¿Qué me está pasando?", reflexioné, el pulso latiendo con fuerza en mis oídos. No tengo todos mis recuerdos. Hay vacíos. Abismos que me aterrorizaban. Sin embargo, cuando la abrazaba —cuando bailábamos, cuando sus ojos se clavaban en los míos

«No te vayas todavía» La voz en mi mente es un CD rayado que me repite una y otra vez lo mismo. «Grábatelo bien y que jamás se te olvide» Me lo quedo viendo, degustando los trepidantes alcances de la ira. Ira efervescente que burbujea por todo mi sistema acelerando mis latidos y abombando mi accionar. Esto quedará en mi memoria. —Te vas a casar —le escucho coquetear a ella. Mujer estilizada que baja de su entrepierna y le desabotona la camisa.

Me quedé quieto, entornando la mirada. —La memoria llega poco a poco, a veces sin sonido, solo imágenes, pero estas son cada vez más claras —susurré y mi voz sonaba lejana, venía del pasado, de la melancolía. Seguí mi camino hacia el comedor, donde ya esperaban algunos platillos, velas encendidas y adornos de flores, dalias moradas que impregnaban el ambiente con su aroma.