La Pueblerina Prodigio Mga Nobela at Kwento

ROBIN UNA SEMANA DESPUÉS… TRAS EL ENTIERRO PRIVADO DE GEORGE Habichuela, No he usado este nombre desde séptimo curso. Siempre odiabas que te llamara Habichuela, pero cuando finalmente dejé de hacerlo, me reprendiste severamente por poner fin a los apodos. Solíamos reírnos de eso cuando no estábamos en un acalorado desacuerdo, o discutiendo por algo que hice — o no hice. Porque Dios solo sabe por qué me dio una hija tan testaruda como yo misma. Sí, Lana, eres igual que yo. Fuerte, independiente, inteligente y terca. Extremadamente terca, y no lo cambiaría por nada. Lo siento profundamente, mi niña, por haber traicionado tu confianza. Por hacerte perder la fe en mí como el modelo a seguir que

Preciosa es una palabra que se queda corta para describir cuan bella es. —¿Eres un hada? — murmuré, atrayendo su mirada y escuchando a lo lejos un fuerte gruñido que me congeló la sangre. —No, soy una bruja. La miré patidifuso, tratando de descubrir si estaba bromeando conmigo o no, pero se veía seria. —Las brujas son feas, en cambio, tú eres muy… Antes de que pudiera seguir alabando su gran belleza, levantó mi cabeza y me dio a beber alguna cosa que sabía a de todo menos a bueno.

Después de cenar, Laila va a la cocina a hablar con Miriam, la mujer de Pedro, y recoger los dulces que le ha enviado. Explica todo lo que Miriam necesita saber y va a la sala de estar para encontrarse con Morgana. — Pedro envió estos dulces a la futura dama Al-Abadi — dice sonriendo y se sienta a su lado. — Hmm... No puedo creerlo, él hace dulces en Brasil. — Las bombas de chocolate de Pedro son muy famosas aquí en el hotel. - ¿Come conmigo? dice Morgana, tomando uno y probándoselo.

Estaba impresionada con la belleza de Río Dulce, nunca antes había viajado excepto el día que dejo su pueblo en el oriente del país cuando tenía quince años, no había tenido oportunidad de ver las maravillas que existía en su país. - ¿Has estado aquí antes? – Bruno, se había sorprendido de que la fascinación en los ojos grises

Sonya levantó la cabeza, sus ojos brillando con una astucia velada. —Mi nombre es Sonya, Alteza. Soy la esclava de la concubina Zulema —respondió con voz suave pero segura —Me han enviado para servir en lo que necesitéis. Alexander la observó detenidamente. Había algo en su tono… algo en su forma de hablar que le resultaba inusualmente familiar, aunque no lograba precisar qué era. —Entonces, atenderás a la prisionera —ordenó sin rodeos —No quiero que nadie más lo haga. Tú te encargarás de ella.

La enorme panza apenas le permitía inclinarse, pero no podía evitar querer cuidar cada pétalo, cada color. Lucia estaba sentada unos metros más allá, acariciando a Sombra, que ya era una zorra adulta y tranquila. Su pelaje rojizo brillaba con la luz del mediodía. La niña, ahora catorce años, tenía los rasgos más definidos, la mirada más madura de acuerdo a su edad, pero esa sonrisa seguía siendo la misma que Kerem y Lena habían visto desde siempre.

Sus dedos tocaron algo duro. Era una pequeña caja de metal, envuelta en tela encerada. La sacó con cuidado y la abrió allí mismo, bajo la luz de la luna. Dentro había dos cosas: un viejo diario con t***s de cuero negro y una carta dirigida a ella. La carta decía: “A quien sea que ahora cuide de mis olivos: Mi nombre es Magdalena Montalbán. Y cometí un pecado que nunca me perdoné.

Me llamo Luna Quiroga. Desde niña viví con mi mamá en la casa de mi padrastro. Mi padrastro Ramón siempre fue bueno conmigo; seguido me daba papaya, decía que así se me desarrollaría mejor el cuerpo. Todos los días tomaba un tazón de atole de papaya, y crecí con un gran par de bendiciones. Los sostenes que usaban las chicas de mi edad ya no me quedaban; siempre se me asomaba la mitad.

Pero cuando Violeta fingió una caída para llamar su atención, esperando que él corriera a levantarla como siempre… No lo hizo. Recordó a Emilia jugando con la patineta, cayéndose y levantándose sola, sonriendo con una rodilla raspada: “No pasa nada, soy fuerte.” Violeta, en cambio, lloraba cada vez. Y esa vez, al ver que Damián no se movía, lo miró con asombro. —Levántate tú sola —dijo él, frunciendo el ceño.

—susurró con la voz quebrada. Miré el sobre y, para mi sorpresa, me sentí tranquila. Sostuve su mirada de angustia. —Esa loba está muerta —dije con voz suave, un contraste con las palabras que fueron el último clavo en su ataúd—. Tú la mataste en un callejón helado y lluvioso hace cinco años. Sus ojos perdieron el brillo. —La que está frente a ti ahora es la Loba Blanca de Silvermoon.