L’HEURE DU PECHE
Des pas résonnent dans le couloir.
Parle du loup.
Tyler apparaît — chemise à moitié déboutonnée, cravate depuis longtemps partie, l’odeur tranchante du whisky collée à lui. On est sur le point de se croiser quand sa main sort d’un coup et attrape la mienne, prise ferme et possessive.
“N’oublie pas,” murmure-t-il, voix basse et rauque, le genre qui envoie de la chaleur tout droit entre mes jambes. “Minuit. Ta chambre. J’ai besoin de la vérité ce soir.”