KAPITEL 3

Camilas Sicht

Krankenhäuser sind seltsame Orte, wenn die Person, um die man sich sorgt, auf der anderen Seite des Bettes liegt.

Jahrelang bin ich in OP-Kleidung durch diese Gänge gelaufen, von Patient zu Patient, von Krise zu Krise, und wusste immer, was zu tun war. Doch sobald ich als Tochter und nicht als Krankenschwester die Kardiologie betrete, ist all dieses Selbstvertrauen wie weggeblasen.

Die automatischen Türen gleiten auf, und ich umklammere den Kaffee, den ich für meine Mutter unten gekauft habe, fester. Er ist schon lauwarm, aber das wird ihr egal sein. Sie wird trotzdem lächeln und sagen, er sei perfekt.

Das tut sie immer.

Als ich ihre Zimmertür aufdrücke, sitzt sie aufrecht im Bett, eine Zeitschrift auf dem Schoß, die Lesebrille auf der Nasenspitze.

Der Anblick beruhigt mich ein wenig.

Wenigstens ist sie wach.

Wenigstens lächelt sie.

„Da ist ja mein Lieblingskind“, sagt sie und blickt von der Zeitschrift auf.

Ich verdrehe die Augen, als ich zu ihr gehe und ihr einen Kuss auf die Wange gebe. „Ich bin dein einziges Kind, was bedeutet, dass die Konkurrenz verdächtig schwach ist.“

Sie lacht leise und drückt meine Hand. „Und trotzdem gewinnst du.“

Für einen Moment fühlt sich alles normal an.

Nicht wirklich normal.

Krankenhausnormal.

So, dass beide so tun, als wäre alles in Ordnung, weil die Alternative zu beängstigend ist, um darüber zu sprechen.

Ich ziehe den Besucherstuhl näher heran und setze mich neben ihr Bett. Mir fallen die dunklen Ringe unter ihren Augen auf und wie ihre Finger leicht zittern, als sie die Zeitschrift beiseitelegt. Sie bemerkt meinen Blick und deutet sofort warnend mit dem Finger auf mich.

„Lass das.“

Ich weiß schon, was sie meint. „Was soll ich nicht tun?“

„Mach mal dieses Schwesterngesicht.“ Trotz allem lache ich. „Ich habe kein Schwesterngesicht.“

„Doch, und das bedeutet meistens, dass du etwas bemerkt hast, was ich nicht hören will.“

Das Traurige ist, dass sie recht hat. Meine Mutter konnte mich schon immer viel zu gut durchschauen. „Wie geht es dir?“, frage ich, um das Thema zu wechseln.

„Wunderbar. Sie haben mich letzte Nacht nur dreimal geweckt.“

„Nur dreimal?“

„Siehst du? Fortschritt.“

Ich schüttle den Kopf und lächle wider Willen.

Gott, wie sehr ich das vermisse.

Nicht Krankenhäuser, nicht Behandlungen, nicht die Angst. Nur das. Mit ihr reden und ihr Lachen hören. So tun, als ob die Zukunft nicht wie eine dunkle Wolke über uns hängen würde.

Ihr Blick wird etwas schärfer, als sie mich mustert. „Jetzt erzähl mir, was gestern passiert ist.“

Mein Magen zieht sich sofort zusammen, denn ich habe dieses Gespräch gefürchtet, seit ich Alejandros Büro verlassen habe.

„Nichts ist passiert.“

„Camila.“ Der warnende Unterton in ihrer Stimme lässt mich aufstöhnen. „Was?“

„Du hattest ein Treffen mit dem Milliardär.“

Ich hasse es, dass sie ihn so beschreibt.

Der Milliardär.

Nicht Alejandro, nicht der CEO. Als wäre er eine mythische Gestalt – vielleicht ist er es ja auch.

„Wie ist es gelaufen?“, fragt sie.

Ich schaue auf unsere verschränkten Hände, denn ihr in die Augen zu sehen, scheint mir plötzlich unmöglich. „Es gab ein Abfindungsangebot.“

Ihr Gesicht hellt sich auf. „Das ist ja unglaublich.“

„Es war nicht normal.“

Das Lächeln verblasst langsam. „Was bedeutet das?“

Ich atme tief durch, denn es gibt wirklich keine elegante Art, das zu erklären. „Seine Firma hat mir das Dreifache der Abfindungssumme angeboten.“

Ihre Augen weiten sich. „Das Dreifache?“

Ich nicke. „Das ist ja unglaublich.“

„Es gab Bedingungen.“ Stille im Raum.

Meine Mutter kennt mich gut genug, um diesen Tonfall zu erkennen. „Welche Bedingungen?“

Ich zögere, denn es fühlt sich immer noch lächerlich an, es auszusprechen. Andererseits ist die ganze Situation lächerlich. „Er will, dass ich ihn heirate.“

Die Stille, die folgt, ist so vollkommen, dass ich den Herzmonitor quer durch den Raum hören kann.

Meine Mutter blinzelt, einmal, zweimal, dreimal. Dann nimmt sie langsam ihre Brille ab. „Es tut mir leid“, sagt sie vorsichtig, als spräche sie mit jemandem, der sich von einer Kopfverletzung erholt. „Könnten Sie das wiederholen?“

Ich schließe die Augen. „Ich wusste, dass du so reagieren würdest.“

„Camila.“

„Er will eine Scheinehe.“

Sie starrt mich an, und ich starre zurück. Keiner von uns sagt etwas. Dann, völlig unerwartet, fängt sie an zu lachen.

Kein höfliches Lachen, kein nervöses Lachen. Echtes Lachen. „Mama.“

„Ich versuche es.“

„Du versagst.“ Das bringt sie nur noch mehr zum Lachen.

Für einen Moment vergesse ich, warum wir hier sind. Für einen Moment sieht sie wieder aus wie früher. Gesund, stark und glücklich.

Der Anblick schmerzt mehr, als er sollte. Schließlich beruhigt sie sich und wischt sich mit den Augen. „Sag mir bitte, dass du Nein gesagt hast.“

Ich antworte nicht sofort, nicht weil ich es nicht getan habe, sondern weil ich es getan habe. Aber aus irgendeinem Grund schießt mir die Erinnerung an die Entschädigungssumme durch den Kopf.

Dreimal. Genug Geld, um sie zu retten. Genug Geld, um alles wieder in Ordnung zu bringen. „Ich habe Nein gesagt“, antworte ich schließlich.

Erleichterung breitet sich sofort auf ihrem Gesicht aus. „Gut.“ Ich runzle die Stirn. „Gut?“

„Ja, gut.“

Die Gewissheit in ihrer Stimme überrascht mich. „Du brauchst eine Therapie.“ Sie drückt meine Hand. „Und du brauchst Selbstachtung.“

Die Worte lasten schwer auf uns, denn genau das ist das Problem. Ich weiß einfach nicht, was ich sagen soll.

Ein Klopfen unterbricht das Gespräch, bevor einer von uns noch etwas sagen kann.

Sobald der Arzt den Raum betritt, schrillen in mir als Krankenschwester sofort alle Alarmglocken.

Diesen Ausdruck kenne ich nur zu gut.

Die sorgfältige Professionalität.

Die bedächtigen Schritte.

Das stille Mitgefühl.

Schlechte Nachrichten haben einen bestimmten Blick, und er trägt ihn.

Auch meine Mutter bemerkt es, denn ihre Finger umklammern meine fester. „Doktor?“, fragt sie.

Er lächelt kurz und blickt dann zwischen uns hin und her. „Ich möchte die neuesten Testergebnisse mit Ihnen besprechen.“

Der Knoten in meinem Magen verstärkt sich sofort. Ich weiß schon jetzt, dass mir das, was jetzt kommt, nicht gefallen wird.

Der Arzt zieht einen Stuhl heran und öffnet sein Tablet. „Wir haben die neuesten Aufnahmen ausgewertet, und leider hat sich die Krankheit schneller verschlimmert als erwartet.“

Die Worte treffen mich wie ein Schlag. Neben mir versteift sich die Schulter meiner Mutter. „Wie viel schneller?“, frage ich und zwinge mich zu ruhiger Stimme.

Das Zögern des Arztes sagt mir alles.

Zu schnell, viel zu schnell.

„Wir müssen sofort mit der Behandlung beginnen.“

Sofort, nicht nächsten Monat, nicht nächste Woche.

Ich höre zu, wie er die Optionen, Medikamente, Spezialisten, Zeitpläne und Verfahren erklärt, aber danach verschwimmt das meiste.

Nur eines zählt. Die Behandlung beginnt jetzt, sonst verlieren wir Zeit. Kostbare Zeit, furchtbare Zeit.

„Und die Kosten?“, frage ich leise. Der Arzt sieht mich einige Sekunden lang an, bevor er uns die Summe nennt.

„Einschließlich des neuen Behandlungsprotokolls, der Spezialistenkonsultationen, der Medikamente und der Rehabilitation belaufen sich die geschätzten Kosten auf 618.000 Dollar.“

618.000.

Mein Gehirn beginnt sofort zu rechnen, obwohl ich weiß, dass es sinnlos ist. Ich habe 12.000 Dollar Ersparnisse.

Drei fast ausgeschöpfte Kreditkarten. Ein kleines Altersvorsorgekonto, das ich schon fast aufgebraucht habe. Und eine Mutter, die nicht auf Wunder warten kann.

Sechshundertachtzehntausend Dollar hätten genauso gut sechs Millionen sein können.

Meine Mutter starrt auf die Decke.

Das Zimmer wirkt kleiner als zuvor, als wäre die Luft herausgezogen worden.

Monatelang habe ich mich selbst davon überzeugt, dass harte Arbeit reichen würde. Dass ich, wenn ich nur genug Schichten übernehme, genug Opfer bringe und hart genug kämpfe, eine Lösung finden würde.

Jetzt stehe ich vor einem Problem, das ich nicht lösen kann. Und zum ersten Mal muss ich mir die Wahrheit eingestehen.

Ich verliere.

Die Erkenntnis lastet schwer auf meiner Brust. „Hey.“

Ich schaue auf, als meine Mutter meine Hand drückt. Sie lächelt sanft, versucht mich selbst jetzt noch zu trösten, wo sie selbst im Krankenhausbett liegt. „Schau nicht so ängstlich.“

Ein bitteres Lachen entfährt mir. „Das sagst du so leicht.“

„Nein“, sagt sie sanft und schüttelt den Kopf. „Es ist tatsächlich viel schwerer.“

Mir schnürt es die Kehle zu, denn sie hat Recht. Denn sie ist es, die damit zu kämpfen hat.

Nicht ich.

Plötzlich vibriert mein Handy in meiner Handtasche. Das Geräusch klingt in dem stillen Zimmer ungewöhnlich laut.

Ich ziehe es heraus und runzle die Stirn, als ich auf den Bildschirm schaue. Unbekannte Nummer.

Sofort zieht sich etwas in meinem Magen zusammen. Ich weiß nicht warum. Vielleicht, weil sich heute alles falsch anfühlt. Vielleicht, weil ich tief in mir schon weiß, wer anruft.

Ich gehe trotzdem ran. „Hallo?“ Einen Moment lang herrscht Stille.

Dann ertönt eine vertraute Stimme aus dem Lautsprecher, ruhig und beherrscht, sodass mein Puls sofort schneller schlägt.

Alejandro Vega.

Ich schließe die Augen.

Natürlich ist er es.

Natürlich.

Einen Moment lang schweigen wir beide, dann durchbricht er schließlich die Stille.

„Hast du deine Meinung geändert?“