Le Père du Marié

Chapitre 1

Isadora ouvrit les yeux peu avant l’aube. La douleur dans sa tête pulsait comme des coups de marteau constants. Elle avait trop bu la veille. Elle le savait. Elle sentait le goût amer du regret dans sa bouche avant même de se souvenir de ce qu’elle avait exactement fait.

Elle fronça les sourcils en sentant une chaleur étrange à ses côtés. Elle déglutit avant d’oser regarder.

Elle leva lentement les yeux, craignant ce qu’elle pourrait découvrir. Pendant un instant, son cœur s’accéléra à l’idée d’avoir perdu sa pureté avec son fiancé, un pas qu’elle n’était pas prête à franchir.

Mais l’homme à ses côtés… n’était pas lui.

« Oh mon Dieu… », murmura-t-elle, incrédule face à ce qu’elle voyait.

Sous les draps, un autre homme. Nu. Un autre visage. Masculin. Beau. Ses cheveux blonds étaient emmêlés sur l’oreiller et il dormait profondément, ignorant le désespoir qui grandissait en elle.

Une fois de plus, elle déglutit et le sang quitta son visage pendant un moment.

« Mon Dieu… qu’est-ce que j’ai fait ? », chuchota-t-elle, sentant le monde tourner à nouveau, mais cette fois pour une raison bien plus dangereuse que l’alcool.

Son regard se posa sur sa main gauche. La bague de fiançailles à son annulaire, et une fois encore, elle déglutit.

Le symbole de la promesse faite à un autre homme semblait maintenant peser des tonnes dans son esprit confus. Comment avait-elle atterri dans ce lit ? Pourquoi était-elle là, avec un inconnu, nue, sous les mêmes draps ?

Aucun souvenir. Aucun flash.

Son esprit était un vide angoissant.

Elle respira profondément, essayant de contenir la panique. Avec précaution pour ne pas faire de bruit, elle s’éloigna du lit, sentant le froid du sol sous ses pieds nus. Elle était complètement nue. L’air glacé de la chambre donnait la chair de poule à sa peau.

Elle commença à chercher ses vêtements, les ramassant dans la chambre comme on rassemble les morceaux d’une énorme erreur.

La robe était jetée sur le fauteuil.

Le soutien-gorge pendait à la poignée de la porte.

Et enfin…

Elle plissa les yeux.

« Ce n’est pas possible… », murmura-t-elle.

La culotte blanche, délicate, était accrochée… au climatiseur.

« Oh, Jésus… », chuchota-t-elle en portant la main à son front.

Chaque vêtement qu’elle enfilait agissait comme un déclencheur dans sa mémoire. Un flash envahit son esprit comme un éclair traversant le brouillard.

Elle, assise sur ses genoux.

Ses grandes mains chaudes parcourant son dos nu, glissant lentement.

Un soupir s’échappant de ses lèvres.

La chaleur monta à ses joues, brûlante de honte.

« Comment… ? Comment… ? » Elle se tut et se hâta d’enfiler ses vêtements, essayant de bloquer les images, mais son corps semblait se souvenir de ce que son esprit s’obstinait à oublier.

Un autre flash.

Lui couché sur elle.

La respiration lourde.

Sa bouche dans la courbe de son cou.

Le timbre grave de sa voix lui disant à quel point elle était belle… et la façon dont son nom avait échappé entre les soupirs :

« Isadora… »

Elle étouffa un hoquet en essayant de fermer son soutien-gorge.

« Merde… », murmura-t-elle, sentant ses jambes flageoler pendant une seconde.

Elle enfila la culotte en dernier, après l’avoir décrochée du climatiseur, essayant de ne pas penser à la raison pour laquelle elle avait atterri là.

Mais c’était impossible.

À chaque nouveau souvenir, il devenait plus difficile de comprendre comment tout cela était arrivé…

Et encore plus difficile de nier l’envie de revivre ces moments.

Elle ferma les yeux très fort.

Et alors elle vit.

Lui à genoux à ses pieds, les doigts fermes glissant le long de ses jambes galbées, retirant lentement sa culotte.

La pièce glissa sur ses chevilles et, quand il la tint, il la fit tourner autour de son doigt avec un sourire en coin… jusqu’à la faire disparaître dans sa paume. Comme un tour de magie sensuel.

« Mon Dieu… », murmura-t-elle d’une voix à peine audible, pressant son front avec sa main.

Elle devenait folle. Cela ne pouvait être que cela.

Mais le pire, ou le meilleur, était encore à venir.

Un autre souvenir, plus vif. Lui caressant doucement l’intérieur de ses cuisses, remontant lentement, les yeux rivés aux siens.

Et puis…

Son visage descendit.

Elle inspira brusquement. Ses mains tremblantes agrippèrent le bord du lit.

Il ne s’était pas arrêté.

Pas une seule seconde.

Et elle… s’était abandonnée.

Jusqu’à ce que son corps soit emporté par un orgasme si profond, si dévastateur, que le souvenir de cette sensation fit à nouveau vaciller ses jambes.

« Je… je l’ai fait… », murmura-t-elle, horrifiée.

Ou extasiée. Ou les deux en même temps.

Après s’être habillée, elle s’approcha du miroir, arrangeant ses cheveux avec des doigts tremblants. Son maquillage était complètement défait, impossible à nettoyer ou à retoucher.

Elle respira profondément. Il fallait qu’elle sorte d’ici.

Elle tourna lentement la tête et lança un dernier regard à l’homme endormi dans le lit. Il semblait en paix. Masculin. Beau. Imperturbable. Comme s’il n’avait pas complètement bouleversé son monde.

Elle ramassa son sac par terre, son téléphone sur la commode… Et alors elle s’arrêta.

Son cœur s’emballa dans sa poitrine.

Une notification clignotait sur l’écran.

« ISADORA, DÉCROCHE ! Il est arrivé un accident à TON ONCLE JORGE. Nous partons à l’hôpital maintenant ! »

Le sol sembla disparaître sous ses pieds.

« Non… pas maintenant… », murmura-t-elle, le sang se glaçant dans ses veines.

Les mains tremblantes, elle prit ses talons et sortit de la chambre sans bruit, marchant sur la pointe des pieds. Ses muscles lui faisaient encore mal après la nuit intense, ou peut-être n’était-ce que la nervosité. Ou la culpabilité. Ou les trois.

Elle atteignit l’ascenseur pieds nus, essayant de rester droite. Elle appuya sur le bouton. Silence.

Soudain, une porte à sa gauche s’ouvrit avec un grincement.

Un vieil homme très âgé apparut dans le couloir. Il portait une robe de chambre usée, des pantoufles, et tenait une tasse de café qui tremblait légèrement dans ses mains.

Il la regarda de haut en bas, un petit sourire coquin apparaissant au coin de sa bouche ridée.

Il lui fit un clin d’œil effronté.

« Viens ici, poupée… », dit-il en faisant un geste avec son doigt ridé pour qu’elle s’approche de sa porte.

Elle écarquilla les yeux, paralysée pendant une seconde. Un frisson remonta le long de sa colonne vertébrale.

L’ascenseur bipa. Elle fit deux pas rapides à l’intérieur, appuyant frénétiquement sur le bouton de fermeture, la respiration bloquée dans sa poitrine.

Quand la porte se referma, le vieillard souriait encore, debout dans le couloir.

Il se réveilla avec la sensation rare d’un corps complètement revigoré.

Chaque muscle semblait détendu, après avoir vécu une nuit de plaisir absolu.

Il inspira profondément, sentant le parfum doux et sucré imprégné dans les oreillers, qui le rendait fou.

Il se tourna pour la toucher, encore somnolent, désirant retrouver sa peau chaude contre la sienne. Mais sa main ne rencontra que le vide.

Froid. Et le silence.

Il ouvrit les yeux lentement et sa poitrine se serra en voyant l’espace à ses côtés complètement vide.

Il se redressa d’un coup.

Les vêtements d’Isadora avaient disparu. Il se leva, nu, les pieds s’enfonçant dans le tapis moelleux. Il marcha lentement jusqu’au centre de la chambre, comme si elle pouvait surgir d’un coin.

Rien.

Il fronça les sourcils. La seule chose qu’il savait d’elle… était son prénom.

Isadora…

Et maintenant, même cela ne semblait plus réel.

« Shit ! »