Chico Malo Novels & Stories

Tomé mi mochila y corrí hacia la puerta. Quedé en shock al encontrar parado en mi puerta a un enorme peluche. Miré hacia el suelo y me di cuenta de que el peluche no venía solo. Un par de zapatos bien lustrados lo acompañaban. Al menos eso era lo que alcanzaba a ver. —¿Qué es lo que quieres? —inquirí. El oso se movió a un lado y entonces lo vi. —¡Duty! —No tengo tiempo, Marcos, voy tarde al trabajo.

Lo que le hacía a su corazón, ese horrible desperdicio de órgano que se negaba a dejar de pensar en ella todavía. —No puedo —logró decir. Paul se levantó de la silla y él se preparó para que el interrogatorio continuara. Pero no fue así. Pasó de largo la cocina en dirección a la puerta principal. —¿Te vas? —preguntó Chandler. —No. Negando con la cabeza, Chandler le dio otro trago a la cerveza. —Esa gata loca y tú os merecéis el uno al otro. Paul abrió la puerta y, cuando Chandler salió de la cocina, casi escupe la cerveza al ver entrar al Chico de Oro. —¿Qué coño haces aquí? —rugió.

Vincenzo Después de unos veinte minutos en el baño, Malu volvió increíblemente sexy. Llevaba el pelo suelto, un top rojo que dejaba ver su escote y sus curvas. Era muy corto y pude ver sus bragas rojas de encaje. No eran unas bragas diminutas, pero me pusieron lo más cachondo posible. Malu tenía ese control y dominio sobre mí, sólo con mirarla ya estaba completamente cachondo y loco de deseo por ella. Pero ella nunca lo sabría. Primero porque no muestro nada a ninguna mujer y segundo porque nunca me dejaría dominar por nadie. Nunca me convertiría en un blanco fácil para ninguna mujer. Estoy muy bien siendo así, frío, calculador y perverso. Todo ha funcionado muy bien hasta ahora. Entonces, ¿

Leonel miró a Frank, luego a Mark, después su brazo vendado y acomodado sobre su regazo, el hombro apoyado sobre una almohada que iba desde allí hasta el codo. —Jodido chaleco antibalas, no sirve para nada. —Sí que sirve, señor —dijo Frank ante las palabras de su jefe—. De hecho, tiene marcas, usted no las sintió. Leone quiso hacer memoria de disparos sentidos sobre su chaleco, sin éxito. Solo podía recordar la rabia, el fuego pululando entre sus venas, el hartazgo y ahora el brazo herido casi por completo.

—¿Dónde está el dinero que Melquiades guarda en esta pocilga? La modelo no respondió, presa del miedo, presa de la desesperación y la incertidumbre en su cabeza de averiguar. ¿Quién era la persona bajo esa mascara? Desafortunadamente para la modelo. ¡Abaddon! No estaba jugando y con la sierra le cortó el dedo meñique de su pie izquierdo. —¿Ahora si hablaras m*****a zorra? —Preguntó entre gritos Abaddon.

Chanco de nuevo le alcanzó otro totumo para que lo bebiera. —¡No puede ser! —-Mariana soltó el recipiente y continuó: —Esto es un jarabe abortivo, ¿cierto? Chanco dio media vuelta y cantó: “No es lo que crees… ni lo que supones… solamente es jugo de limones… que te hace crecer los melones”.

Volteó. —¿Qué pasa con ese lugar? El cadete le dio un sorbo a la sopa con expresión soñadora. —Pues resulta que muchos juniors forrados de dinero se van para allá a correr en carreras clandestinas. La policía ya los trae en la mira desde hace rato. En unos días van a armar un operativo enorme y yo iba a ir de observador. Digo, no me iban a dejar arrestar a nadie, pero de perdido iba a ver los autos de lujo. De puro acordarme me dan unas ganas locas de ir. Ojalá algún día me toque treparme a una patrulla y toparme de frente con ese tal Demonio de la Pista. Hasta espero que no lo atrapen esta vez para tener mi oportunidad.

No importaba que fuera una semilla del tamaño de un grano de arena, ahí estaba molestándola y debía eliminarla. Su teléfono sonó, era Cecil. -Señora, no he podido localizar al Padre Antón. No se encuentra en Salcedo y por lo que me dijeron tampoco está en ninguna parroquia de España.- ¿Cómo era posible? Ella misma habló con él por teléfono cuando se despidió de un día para el otro y simplemente le dijo que lo habían asignado de manera urgente a Salcedo. ¿Qué estaba sucediendo?

Sin dejar de masticar una goma de mascar y acomodarse los pechos. —¿Con quién debo coger?.—Fue directo al grano. La pinta del lugar. Aparte el olor a sexo sofisticado se delataba en el espacio. A pesar de perder facultades, sus años de experiencias estaban intactos. Más el ojo introspectivo de la perversión. —Me agradas, ¡ah!. ¿Cuál es tu nombre?. —Siebog. —Contesto ya harto de la plática. Necesitaba dinero para viajar a Francia.

Amiga, ¿es mucho dinero? "Sí y estoy muerta de miedo". "Amiga, Juninho Chico Malo no es simpático. He oído algunas historias sobre él" - se detuvo y me miró fijamente - "No quiero ni pensar en lo que podría pasar". "Amigo, no digas eso, ya tengo miedo".