Novelas y relatos de Fantaisie Orientale

Nos corps proches, sans être collés. Comme deux lames qui s’effleurent sans se trancher. Le silence se fait. Puis la musique s’élève. Cordes. Tambours sourds. Une cadence martiale, presque cinématographique. Une musique de conquête. Nous dansons. Et chaque pas est une déclaration. Chaque glissement est un traité. Chaque pivot, un piège tendu à ceux qui croient encore pouvoir nous séparer.

Trop envahissante. Le noir ne tomba pas d’un coup. Il s’infiltrait lentement. D’abord, sa vision se troubla. Les contours se floutèrent et les sons s’éloignèrent, comme si elle se trouvait sous l’eau. Elle sentit une chaleur étrange se diffuser dans son corps, une fatigue écrasante. Puis plus rien, elle flottait. Ce n’était ni un rêve, ni une absence totale. Plutôt un entre-deux. Un espace sans contours, sans temps.

Et sur ses lèvres, il y a un sourire. Le même que le mien. Nous sommes prêts. Éliane L'orchestre attaque un slow langoureux. Les premières notes flottent dans l'air comme des fumées de cigarette, lentes, langoureuses, enveloppantes. Les couples se forment sur la piste, corps contre corps, joue contre joue. Leur intimité est une mise en scène. Ici, tout est théâtre, tout est représentation, tout est mensonge.

L'atmosphère q ui émanait de cet endroit était lourde et oppressante, chargée d'une énergie étrange et artificielle qu'Aria ressentait avec une intensité croissante, un malaise profond s'insinuant dans son esprit. "C'est ici," murmura-t-elle à Étienne, sa voix à peine audible, son jeune visage habituellement expressif maintenant d'une pâleur inquiétante. "Je sens... une immense peur, une douleur lancinante... et quelque chose d'artificiel, de froid et de calculateur qui glace le sang."

Selyna La nuit est tombée sur le palais aux mille écailles, une nuit profonde, silencieuse, trouée par la lueur rougeâtre des braisières qui brûlent dans les couloirs. Les veines lumineuses des murs palpitent faiblement, comme les battements d'un cœur assoupi, et le silence est si dense qu'on pourrait le toucher, le respirer, s'y noyer. Aurore dort enfin, apaisée par les potions de Maître Aldric, son petit visage détendu, sa respiration régulière. Je suis restée longtemps à son chevet, à la regarder dormir, à guetter le moindre signe de fièvre, le moindre frisson, la moindre plainte. Chaque fois que ses paupières frémissaient, mon cœur s'arrêtait. Chaque fois que son souffle ralentissait, ma

La porte grince affreusement en frottant sur le plancher, j’aperçois une nuée de particules de poussière révélée par un rayon de soleil. Je m’approche de la malle et en sors la robe d’Isatys. Puisqu’elle m’est apparue pour la première fois, lorsque je l’ai touchée, je reproduis ce geste, mais en vain. Soudain, je perçois les senteurs florales d’une prairie au printemps, comme si j’y étais. Puis je vois Isatys porter cette robe, courant dans ce pré en riant, un homme la poursuit, elle rit de plus belle quand il la rattrape, puis il l’enlace, prêt à l’embrasser. Ils se perdent dans leur regard puis il dépose un tendre baiser sur ses lèvres. Ils sont amoureux, je le sais, je le sens. Je ne dist

Sa poitrine s'adapterait parfaitement à mes larges mains, ses fesses généreuses déborderaient de mes paumes et ses hanches arrondies seraient idéales à agripper quand je la prendrais par derrière. Voilà que j'avais besoin d'une douche froide, mon membre ne demandant qu'à concrétiser mes fantasmes. Tempête salivait presque dans mon esprit, partageant mes pensées. Il adorait ses courbes autant que moi. Franchement, quel homme y résisterait ? La plupart des louves étaient grandes et élancées, et la silhouette plus généreuse de Raina incarnait le fantasme masculin.

Tous parlaient de lieux anciens, de pactes brisés, de conflits effacés… Mais jamais de Cirisal. Puis, dans un recoin presque oublié de la salle sud, j’ai trouvé un ouvrage glissé entre deux tomes d’herboristerie : un recueil sur les légendes sombres. La reliure portait encore une trace de cendre. À l’intérieur, des images. Des scènes d’effroi : des enfants amaigris, des villages en feu, des silhouettes dévorées par des formes difformes.

IMPASSE Mardi 27 novembre 2018 Mardi 27 novembre 2018 – 16h45 Réquisitoire sous le bras, je pénètre dans le salon. Les volets sont déjà fermés. Le rituel immuable du Conssé me signale que nous sommes entrés en nuit et non dans la nuit. À ma droite, un feu ronronne dans l’âtre. À proximité, un antique pare-feu en bois, rehaussé d’une scène bucolique brodée sur tissu, dissimule en partie les flammèches avides de bûche. L’objet est à l’image du salon, avec ses meubles anciens bien lustrés. Ils revendiquent le raffiné du XVIIIème siècle. Grâce à eux, je perçois le temps des salons littéraires, et l’art des conversations policées. La politesse exquise du mot d’esprit s’est perdue depuis. Sur la g

Je démarre enfin, mécaniquement, l’esprit ailleurs, totalement anéanti avec une confusion qui m’empêche de me concentrer sur la route. Vous demandez sûrement comment j’ai su pour la nuit de gala. Edward m’avait appelé un matin, la voix tendue, insistant pour qu’on se voie immédiatement. Je m’attendais à un simple point sur l’enquête, peut-être des nouvelles concernant mon père. Je ne m’attendais certainement pas à ce qu’il pose devant moi ce rapport épais, rempli de termes techniques que je ne comprenais qu’à moitié — analyses de compression, incohérences de reflets, métadonnées résiduelles. Isabella Rossi. Ce nom, écrit noir sur blanc, appuyé par des preuves scientifiques irréfutables.