Fantaisie Orientale Novels & Stories

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Zorah Le bruissement soyeux de l’eau de la fontaine est la seule musique qui berce ce crépuscule. L’air est encore chaud, chargé du parfum capiteux des fleurs d’oranger qui embaument le jardin privé de nos appartements. Je suis assise sur un large banc de marbre, la fraîcheur de la pierre apaisant ma peau après la chaleur du jour. Autour de moi, le palais s’endort doucement, ses lumières s’allumant une à une comme des étoiles terrestres.

En entendant cela, Yvette a souri légèrement et a répondu : « Monsieur, nous sommes à Bayonne, la grande ville la plus prospère du Continent d'Orient. » Le Continent d'Orient ? La Force de Sept Couleurs disaient qu'il y avait neuf continents dans ce monde, y compris le Continent d'Orient. D'ailleurs, où était Sorcière de bonheur ? Alors que Laurent était en train de réfléchir, Yvette a continué : « Monsieur, dans le Continent d'Orient, il y a quatre sectes très puissantes que vous ne pouvez jamais provoquer ! Elles sont Master d'épée, Master de jade, Master de pilule et Master d’écriture. Les disciples du Master d'épée utilisent tous les épées. Leurs techniques d'épée sont très fortes Le Mas

La musique commence. Les premières notes s'élèvent dans l'air, portées par un orchestre qu'Alistair a fait venir spécialement pour l'occasion. Des harpes, des violons, des flûtes traversières – une harmonie complexe et pourtant parfaitement équilibrée qui évoque à la fois la profondeur sauvage de la forêt et l'élégance raffinée des tours de cristal. C'est une mélodie qui raconte une histoire , notre histoire. La rencontre improbable entre trois êtres que tout opposait. Les épreuves traversées. L'amour qui a triomphé. — C'est l'heure, murmure Selene, et je vois des larmes briller dans ses yeux verts. Va, Ophélia. Va les rejoindre. Va commencer le reste de ta vie.

Ce soir, je suis à lui, et à personne d’autre. Une musicienne, une femme voilée assise dans un coin, fait courir ses doigts sur les cordes d’un instrument à la caisse bombée, un oud au son grave et lancinant. La mélodie est lente, hypnotique, elle s’insinue dans le sang comme un philtre. Je me place au centre du cercle de feu, enroulée dans mon premier voile noir, immobile, la tête baissée. Je ne suis plus Liora, la prisonnière. Je suis une prêtresse, un oracle, une créature de fumée et de mystère.

Soudain, la pénombre s’installe, ne reste que ces animaux enchantés comme unique source de lumière dans la salle. Il prend place, accompagné par un valet au regard absent. Autour de lui, une majorité d’hommes s’exclament et s’impatientent. Les femmes, discrètes, semblent elles aussi se languir du spectacle. Octave est surpris par l’engouement des petites dames de Paris. Il pensait ces obscénités uniquement réservées à la gent masculine. Pourtant, à voir la finesse du décor, il se plaît à croire que le Moulin Rouge ne mérite peut-être pas la réputation scabreuse qui est la sienne. Le silence se fait alors, total. Alors la musique commence, un son oriental au tempo lent et les rideaux de velou

Nos esprits déliquescents Se fusionneront en délires indécents Ce n’est pas une promesse Mais la certitude de l’ivresse. Diablesse, Tes courbes me hantent sans cesse Comment de si fins tissus Peuvent-ils orner tels de jolis drap peaux Des rondeurs si capiteuses et glorieuses ? Tu en deviens ma précieuse Et je ne pense plus qu’à ton anneau Serti de tes gourmands attributs. Tes seins comme des obus

Diablesse Ton regard nous évite Et pourtant on sent comme une invite À laisser errer notre esprit Sur ce bustier rouge, cette chair assumée, Ses bas sensuels, sur lequel notre regard Vient se consumer De désir. Diablesse tu laisses Le diable entrer en nous Ce sang chaud qui nous vivifie Et je rêve à ta queue serpentine Partant de tes fesses. Fesses que je dois te Dieux mander. Et y sombrer Dans les délices.

P.O.V inconnu : Je pouvais entendre son cœur battre sauvagement, je savais qu'elle était éveillée. Alors j'attends qu'elle tombe dans son profond sommeil. Elle a le sommeil profond, tu peux crier dans son oreille et elle ne se réveille pas. Je me moque d'elle. J'ai entendu son cœur battre, s'apaisant, et quand j'ai été certain qu'elle était au bord du sommeil, je suis entré dans sa chambre par la fenêtre pour lui faire savoir que j'étais là. Maintenant, je suis assis sur la chaise de sa table d'étude, dans le coin de la pièce. Murs bleu clair décorés de flocons de neige — elle a toujours aimé l'hiver. Armoires en bois, dressing chargé de parfums et de maquillage, et ce lit de taille moyenne

PDV d'Elios La nuit avait été longue. Interminable, même. Allongé sur mon lit, les bras croisés sous la nuque, le regard perdu dans le plafond blanc, je repassais en boucle chaque détail de la soirée, comme un film qu'on rejoue encore et encore parce qu'on n'arrive pas à croire qu'il a vraiment existé. Le parfum d'ambre et de vanille qui flottait dans son appartement. Le goût légèrement épicé de son jus de gingembre. La douceur de sa main dans la mienne. La tendresse dans ses yeux, cette tendresse-là, fragile et vraie, qui ne se fabrique pas. Et cette danse, silencieuse, suspendue, bouleversante. Deux corps qui se parlaient sans un mot. Deux âmes qui se frôlaient prudemment, comme si elles s