Fantaisie Orientale Novels & Stories

Neriah Il hurle encore, ce cri qui n’est plus de ce monde, un cri qui lacère mes tympans, qui fend le ciel et qui semble faire vibrer les murs eux-mêmes, ses griffes labourent la pierre, arrachant des éclats qui ricochent autour de nous, ses veines gonflent comme des cordages sous sa peau monstrueuse, chaque fibre de son corps se tord dans une convulsion furieuse, et ses yeux , ses yeux d’or noyés de nuit , m’avalent tout entière, me dépècent de l’intérieur, je sais que je devrais reculer, que je devrais fuir, mais mes jambes ne m’écoutent plus, ma peur a perdu tout pouvoir, il ne reste qu’une folie claire, brûlante, celle de ce lien que je sens battre entre nous comme une corde invisible.

Laisse-moi réfléchir. Il se lève, traverse la chambre, va fouiller dans ma petite bibliothèque que maman a remplie de livres en français et en russe. Ses doigts courent sur les tranches dorées, et il finit par choisir un vieux livre à la couverture rouge et or, un peu abîmé, avec des coins cornés. Il le prend avec précaution, comme un trésor, et revient s'asseoir près de moi. — Et si je te lisais L'Oiseau de feu ? C'est un conte traditionnel. Il était une fois, dans un royaume lointain, un tsar qui possédait un pommier magique...

Un rituel hindou sur les rives du Gange, une cérémonie funéraire du peuple Dogon, la parade du Tak Bat des moines du Laos en tenue clémentine, les paysages d’automne ocre et groseille de Copper Mountain, le reflet dans l’eau claire des maisons sur pilotis de Roatan, aux façades pêche et azur… Soline s'émerveilla de tous ces décors étincelants puis tout à coup, entendant des pas dans l’escalier, fila s’étendre confortablement sous sa couette bien fraîche. Son papa pénétra dans la chambre, ouvrit la fenêtre, et rabattit les volets en bois. Il alluma ensuite la petite lampe de la table de chevet, dont l’abat-jour avait la forme d’une mappemonde découpée de rebords dentelés juste sous l’équateur

ELENA Le ciel hésite encore entre la nuit et le jour, un dégradé doux qui se tisse en rose et en or, caressant l’horizon comme une promesse fragile. J’ouvre les yeux doucement, encore enveloppée dans la chaleur de Dante. Son souffle régulier, calme, effleure ma nuque, et son bras protecteur autour de mes épaules me garde prisonnière d’un cocon fragile et parfait.

Isolde Le silence dans la pièce est lourd de promesses et d’émotions retenues. Chaque souffle, chaque mouvement semble résonner avec une force qui dépasse l’ordinaire. Je me tiens toujours près de la fenêtre, regardant la lumière déclinante du crépuscule, ses teintes or et rose se fondant sur l'horizon. Une lumière douce, presque irréelle, envahit la pièce et enveloppe tout autour de moi dans un halo chaleureux. Mais, au-delà de cette scène tranquille, c’est la présence de Dante qui me marque, me hante, me nourrit.

Dans un coin de la pièce, je distingue Indila en costume de danse exactement comme ma femme l’a décrit dans son mail. Indila que je trouve un peu réservée appuie sur le bouton d’un appareil de musique. J’entends une musique de danse orientale. Les deux femmes se trémoussent d’abord derrière le lit. Elles s’effleurent, se tournent autour. C’est ma femme que je vois mais en même temps, ce n’est pas ma femme, c’est une image que j’ai du mal à appréhender, la représentation d’une tromperie qui ne m’a pas encore blessé.

Altagracia La musique est une houle lente qui nous emporte. L'orchestre attaque une valse de Strauss, et le monde autour de nous se brouille, se dissout, devient une aquarelle floue de couleurs et de lumières. Mon bras repose sur son épaule, et sous le tissu fin de sa veste de gala, je sens le relief de ses muscles, durs comme du marbre chauffé par le soleil. Sa main droite dans mon dos est une plaque de feu, une possession silencieuse qui épouse la courbe de ma colonne vertébrale. Chaque point de contact entre nos deux corps est un court-circuit. Ma main gauche dans la sienne est minuscule, une chose fragile engloutie par sa paume calleuse, une paume de guerrier qui pourrait broyer et qui,

Caspian Le soleil décline sur la lande. Je le regarde depuis la tour. La fenêtre en ogive est orientée plein ouest, et chaque soir, depuis cinq cents ans, je viens ici assister à ce rituel immuable. C'est mon seul rendez-vous avec le monde d'avant, avec la lumière qui m'a rejeté, avec la chaleur que je ne sentirai plus jamais. Le ciel passe du bleu pâle à l'orange cuivré, puis au rouge sang, puis au violet profond qui annonce la nuit. C'est une agonie quotidienne, une mort lente de la lumière. Et chaque soir, je me tiens là, comme un veuf devant le corps de son épouse, impuissant, témoin d'une beauté qui meurt et renaîtra sans moi.

Les tiennes. Il baisse les yeux sur les stigmates rouges de mes doigts près de son cœur. Une lueur d’émerveillement, féroce, traverse son regard. — Continue. Le jour est pleinement levé lorsque la symphonie trouve sa structure. Elle est en trois mouvements, comme notre nuit. Le Doute. La Confrontation. L’Accord. Elle n’est pas douce. Elle est crue, percussive, avec des moments de vulnérabilité extrême, des chutes dans le silence, puis des crescendos qui vous arrachent le souffle.

Élodie Je suis perdue dans une mer de sensations contradictoires, suspendue entre la peur et le désir. Damien se tient devant moi, calme, implacable, comme une force de la nature contre laquelle je suis trop faible pour lutter. Son regard est tel une corde tendue autour de mon cou, serrant lentement, mais inexorablement, chaque filament de ma volonté. C'est comme si je l'avais cherché, comme si cette impasse était la seule destination où je pouvais aller, et pourtant, chaque part de moi voudrait encore s'en échapper. Mais je suis là, face à lui, prête à tout.