Fantaisie Orientale Novels & Stories

Dans un coin de la pièce, je distingue Indila en costume de danse exactement comme ma femme l’a décrit dans son mail. Indila que je trouve un peu réservée appuie sur le bouton d’un appareil de musique. J’entends une musique de danse orientale. Les deux femmes se trémoussent d’abord derrière le lit. Elles s’effleurent, se tournent autour. C’est ma femme que je vois mais en même temps, ce n’est pas ma femme, c’est une image que j’ai du mal à appréhender, la représentation d’une tromperie qui ne m’a pas encore blessé.

Altagracia La musique est une houle lente qui nous emporte. L'orchestre attaque une valse de Strauss, et le monde autour de nous se brouille, se dissout, devient une aquarelle floue de couleurs et de lumières. Mon bras repose sur son épaule, et sous le tissu fin de sa veste de gala, je sens le relief de ses muscles, durs comme du marbre chauffé par le soleil. Sa main droite dans mon dos est une plaque de feu, une possession silencieuse qui épouse la courbe de ma colonne vertébrale. Chaque point de contact entre nos deux corps est un court-circuit. Ma main gauche dans la sienne est minuscule, une chose fragile engloutie par sa paume calleuse, une paume de guerrier qui pourrait broyer et qui,

Caspian Le soleil décline sur la lande. Je le regarde depuis la tour. La fenêtre en ogive est orientée plein ouest, et chaque soir, depuis cinq cents ans, je viens ici assister à ce rituel immuable. C'est mon seul rendez-vous avec le monde d'avant, avec la lumière qui m'a rejeté, avec la chaleur que je ne sentirai plus jamais. Le ciel passe du bleu pâle à l'orange cuivré, puis au rouge sang, puis au violet profond qui annonce la nuit. C'est une agonie quotidienne, une mort lente de la lumière. Et chaque soir, je me tiens là, comme un veuf devant le corps de son épouse, impuissant, témoin d'une beauté qui meurt et renaîtra sans moi.

Les tiennes. Il baisse les yeux sur les stigmates rouges de mes doigts près de son cœur. Une lueur d’émerveillement, féroce, traverse son regard. — Continue. Le jour est pleinement levé lorsque la symphonie trouve sa structure. Elle est en trois mouvements, comme notre nuit. Le Doute. La Confrontation. L’Accord. Elle n’est pas douce. Elle est crue, percussive, avec des moments de vulnérabilité extrême, des chutes dans le silence, puis des crescendos qui vous arrachent le souffle.

Élodie Je suis perdue dans une mer de sensations contradictoires, suspendue entre la peur et le désir. Damien se tient devant moi, calme, implacable, comme une force de la nature contre laquelle je suis trop faible pour lutter. Son regard est tel une corde tendue autour de mon cou, serrant lentement, mais inexorablement, chaque filament de ma volonté. C'est comme si je l'avais cherché, comme si cette impasse était la seule destination où je pouvais aller, et pourtant, chaque part de moi voudrait encore s'en échapper. Mais je suis là, face à lui, prête à tout.

Nos corps proches, sans être collés. Comme deux lames qui s’effleurent sans se trancher. Le silence se fait. Puis la musique s’élève. Cordes. Tambours sourds. Une cadence martiale, presque cinématographique. Une musique de conquête. Nous dansons. Et chaque pas est une déclaration. Chaque glissement est un traité. Chaque pivot, un piège tendu à ceux qui croient encore pouvoir nous séparer.

Trop envahissante. Le noir ne tomba pas d’un coup. Il s’infiltrait lentement. D’abord, sa vision se troubla. Les contours se floutèrent et les sons s’éloignèrent, comme si elle se trouvait sous l’eau. Elle sentit une chaleur étrange se diffuser dans son corps, une fatigue écrasante. Puis plus rien, elle flottait. Ce n’était ni un rêve, ni une absence totale. Plutôt un entre-deux. Un espace sans contours, sans temps.

Et sur ses lèvres, il y a un sourire. Le même que le mien. Nous sommes prêts. Éliane L'orchestre attaque un slow langoureux. Les premières notes flottent dans l'air comme des fumées de cigarette, lentes, langoureuses, enveloppantes. Les couples se forment sur la piste, corps contre corps, joue contre joue. Leur intimité est une mise en scène. Ici, tout est théâtre, tout est représentation, tout est mensonge.

L'atmosphère q ui émanait de cet endroit était lourde et oppressante, chargée d'une énergie étrange et artificielle qu'Aria ressentait avec une intensité croissante, un malaise profond s'insinuant dans son esprit. "C'est ici," murmura-t-elle à Étienne, sa voix à peine audible, son jeune visage habituellement expressif maintenant d'une pâleur inquiétante. "Je sens... une immense peur, une douleur lancinante... et quelque chose d'artificiel, de froid et de calculateur qui glace le sang."

Les jambes ont tremblé ; j’ai crié son nom imaginaire dans l’oreiller, la chatte pulsant, giclant autour de ma main. Effondrée en avant ; à bout de souffle. Tendu le bras vers le téléphone, arrêté la vidéo et l’ai regardée juste là sur le lit. Moi ; sans honte, les seins qui se balançaient, le cul haut, trois doigts enfouis jusqu’à la jointure pendant que je suppliais pour une queue. C’était sale. C’était parfait. Mon clitoris a tressailli encore rien qu’à la vue. Je l’ai sauvegardée ; étiquetée « Fantasme du garçon de plage ». Souri tout seul comme si j’avais gagné quelque chose.