Nocturne Novels & Stories

Il t'a reconnu ? – Non mais il n'est pas loin de savoir que c'est moi. Il fait que parler de moi et même c'est ma photo qui est sur l'écran de son portable. Moi qui pensais qu'il est parti en Amérique et il m'a oublié, je me trompais. Il m'aime toujours et je suis vraiment heureuse. Tu vas manger des biscuits ? – Bien sûr que oui c'est quel biscuit? – “MY LOVE ”. – MY quoi? C'est un biscuit qu'on appelle comme ça ?

Il était bientôt minuit et Justin était avachi dans son siège épuisé. Il n'avait rien contre le travail de nuit et supportait vraiment bien le manque de sommeil en général mais cette fois-ci il pénait à garder les yeux ouverts. Quand il y arrivait il se concentrait sur le paysage qu'il voyait défiler par la fenêtre en comptant les heures avant qu'il ne puisse aller se coucher.

Le grincement des marches sous leurs pas était amplifié par le silence, chaque bruit semblant se répercuter dans un écho sinistre. En bas, les gravures semblaient encore plus vivantes, comme si elles pulsaient d’une énergie sombre et oppressante. Lucas leva la lampe à huile, éclairant les murs. – Là, dit-il. Ce cercle… c’est celui de la photo. Mathias approcha la torche, ses doigts frémissants caressant les contours du symbole brisé. – C’est bien un sceau. Et il est… endommagé. Mais pourquoi ? Quelqu’un a voulu l’affaiblir ? Ou est-ce le temps qui l’a fait ?

Le message s’arrête là, sans signature, mais il suffit. Le Salon Nocturne est un ancien théâtre rénové, un lieu qui, chaque soir, accueille ceux qui veulent laisser leurs masques tomber. La lumière tamisée des lustres en cristal et les murs de velours rouge offrent un décor parfait à la valse des secrets.

L’interface était d’une simplicité frappante, avec une inscription en haut de l’écran : « Divination très précise. » Liam a éclaté d’un rire amer, sans grande conviction, et a tapé mon nom dans la barre de recherche. L’application s’est chargée pendant un court instant, puis, à ma grande surprise, quelques mots apparurent : « Elle est juste à côté de vous. »

Minuit approche. Je sors le fil d'acier de son étui. Le même fil, le vrai, celui qui a traversé les océans, les continents, les années. Il est usé par endroits, l'huile Moebius s'est évaporée depuis longtemps, mais il brille encore dans la pénombre, comme un serpent d'argent. Je l'enroule autour de mon cou. Pas pour me pendre. Pour le serrer. Moi-même. Le dernier remontage manuel. Les montres sonnent minuit. Un concert de carillons, de bips, de gongs. Le chœur des fantômes s'élève dans la cahute, emplit la nuit, couvre le grondement de l'orage.

Et surtout… Elle vit un loup qui ne dormait jamais aux mêmes heures que les autres. Un jeune du nom de Rox . Discret. Trop. Il parlait peu. Se plaçait toujours au bord des cercles. Toujours là, jamais remarqué. Mais cette nuit-là, il disparut une heure entière. Sans ronde. Sans tour assigné. Quand il revint, ses mains étaient vides. Mais son odeur… Portait la forêt. Pas celle autour du camp. Celle de l’Ancienne-Bordure.

Dario La nuit est une substance. Épaisse, tiède, elle remplit l’habitacle, se colle à ma peau. Je suis devenu un élément du décor urbain, une statue de chair et d’attente posée au bord du trottoir. Le moteur est coupé depuis des heures. Seul le tic-tac fantôme de la pendule de bord marque le passage d’un temps que je cherche précisément à annuler.

Alina baisse les yeux, ses joues s'empourprent, mais je vois ses lèvres trembler, ses doigts se crisper sur le tissu de sa robe. Je commence à jouer. Le Nocturne de Chopin, opus 9 numéro 2, s'élève dans le salon, chaque note claire et pure, portée par l'acoustique parfaite de la pièce. Mes doigts courent sur le clavier avec une aisance que je ne me connaissais pas il y a quelques années j'ai tant répété, tant travaillé, pendant des mois, des années, pour que ce moment soit parfait. La mélodie est mélancolique, douce, évoquant la nuit, les étoiles, les larmes et les promesses. C'est une musique qui parle d'amour, de perte, de retrouvailles.

Et je connais le véritable visage des autres acteurs. Le dîner s'achève, mais la soirée continue. Les convives se sont dispersés dans les salons attenants, leurs rires et leurs conversations formant une rumeur indistincte qui monte vers les plafonds à caissons. Le quatuor à cordes a cédé la place à un pianiste, un jeune prodige aux doigts longs et pâles qui effleurent les touches avec une délicatesse presque surnaturelle. Chopin. Nocturne en mi bémol majeur. La mélodie est douce, mélancolique, et je la laisse m'envelopper comme un linceul de soie.