Nocturne Novels & Stories

Même en été. Je ne devrais pas savoir ça. Mais je le sais. Quand elle est triste, elle écoute du piano. Du Chopin. Un nocturne. Toujours le même. Elle ferme les yeux. Elle respire. Elle ne pleure pas. Pas devant moi. Mais je l’entends. À travers le paravent. Les notes. Douces. Tristes. Comme elle.

PDV de Noah Le calme à l'intérieur de la suite souveraine était bien plus lourd que n'importe quelle dispute ne pourrait jamais l'être. Il était tard dans la nuit, mais la grande chambre principale restait drapée d'ombres froides et oppressantes. La douce lueur du feu de cheminée vacillait faiblement contre les murs en pierre, projetant de longues ombres sombres à travers le lit à baldaquin sculpté. Dehors, le vent nocturne hurlait contre les hautes vitraux de la tour centrale, apportant le froid mordant du début de l'automne.

Point de vue d’Emma « Salut, ma belle petite Luna. » J’ai entendu une voix qui m’a fait éclater en sanglots. J’ai fermé les yeux encore plus fort, priant la Déesse pour qu’il ne me touche pas. « Oh, ne pleure pas », a-t-il dit en s’approchant. « Ce sera bientôt fini. Les sorcières ont presque terminé. Tu as été incroyable, comme je le savais. »

Elle ne doit PAS te trouver. La Rêveuse sentit la gravité basculer brutalement à 180°. Lorsqu’elle retomba sur ses fesses, elle était au pied d’une immense dune de sable chaud. Au sommet de celle-ci, les grains d’or s’écoulaient en continu, avec la régularité irréprochable d’un sablier. En contrebas, la mer scintillait au soleil. Peut-être celle aperçue précédemment, elle n’en savait rien. L’horizon se courbait étrangement en remontant sur ses extrémités, comme si elle était véritablement à l’intérieur d’un réceptacle de verre. Chamboulée par toutes les successions de tableaux, Isobel fit quelques pas maladroits pour reprendre ses esprits. Ensuite, elle n’aurait plus qu’à se concentrer pour

Camille La nuit est longue. Je suis allongée sur ce lit qui n’est pas le mien, dans cette maison qui n’est pas la mienne. Les bruits de la ville me parviennent à travers la fenêtre entrouverte. Et pourtant, ce n’est pas ça qui me tient éveillée. C’est lui. Lorenzo. Sa présence. Son ombre qui plane sur moi, même lorsqu’il n’est pas là.

Isolde Valentyne La nuit est longue. Je ne dors pas. Les ombres dans ma chambre semblent s’étirer, se fondre les unes dans les autres, formant des silhouettes invisibles qui me hantent. Dante. Raphaël . Mon propre reflet dans le miroir, étranger, perdu. Puis un bruit. Infime. Mais suffisant pour que mon cœur rate un battement.

~Point de vue de Maya~ L'alarme s'est déclenchée à une heure du matin avec un bruit assourdissant, brisant le calme de la nuit et pénétrant mes oreilles de ses sons stridents. Après quelques minutes, j'ai réussi à ouvrir les yeux et à éteindre l'alarme. J'ai jeté un coup d'œil rapide autour de la pièce avant d'enfiler mes pantoufles, d'enfiler mon peignoir et de m'en couvrir. Il était juste à la bonne température. Je me suis levée et me suis dirigée vers la porte. Mes yeux se sont immédiatement écarquillés dès que j'ai ouvert la porte. Mon mari dormait devant ma chambre, les allégations étaient donc fondées. Une fois que tout le monde était couché, Zion venait dormir devant ma porte. Il atte

Olivier J'ai passé une nuit des plus horribles ! Je n'ai pas fermé les yeux de la nuit ! Elle a passé la nuit dehors ! Hors de notre maison ! Elle a passé la nuit dehors ! Je regarde les premières lueurs du jour se pointer . J'ai les traits tirés . Par deux fois

Chapitre 38 : L'Appel Nocturne Le point de vue de Rosy Le sommeil était une mer calme et noire, le genre de sommeil profond des conquérants satisfaits. L’appartement était silencieux, seulement habité par le souvenir de la soirée, de la daube, du vin, de son corps contre le mien. Je souriais dans mon sommeil, les draps neufs enveloppant ma victoire.

Le goût de ses émotions volées, un mélange écœurant de miel et de cendres. Parfois, la nuit, j'entends des choses. Ce ne sont plus les murmures des ombres affamées. Elles ont fui, chassées par le vide glacial laissé par l'échec du rituel. Non, ce que j'entends, c'est plus subtil. C'est le grattement d'une plume sur du parchemin, venant de la bibliothèque. Une mélodie à peine audible, un fragment de composition qui meurt avant même d'avoir existé. C'est lui. Il compose encore. Une musique de haine et de regret, une symphonie impossible à terminer. Elle est si triste qu'elle me fend le cœur, ce cœur que je croyais mort.