Péché originel
Aurora
Le froid du marbre traverse l'épaisseur de ma robe et mord mes genoux. Autour de moi, tout n'est que silence, pierre et encens. La chapelle baigne dans une pénombre traversée de rais de lumière pourpres et or, tombés des vitraux comme des larmes de verre. L'un d'eux vient mourir sur mes mains jointes, et je les regarde, ces doigts trop blancs, presque translucides, des doigts qui n'ont jamais touché que le bois des chapelets, le cuir des missels, le lin rêche des draps du couvent. La prière roule dans ma tête, mécanique, polie par des années de répétition. Je vous salue Marie, pleine de grâce. Grâce. Ce mot me hante. Suis-je en état de grâce ? Sœur Maria dit que la pureté est un vase