Sin Aroma Novels & Stories

El aroma de ella llenaba el espacio: esas feromonas dulces que desprendía Aryl por su emoción, sin intención, un olor intenso, uno que llegaba a él y lo envolvía… Duraznos maduros. El olor despertaba algo dentro de su instinto que no lograba explicar. Aryl también lo sentía. El olor de Izar era profundo, salvaje, dominante. El olor de su mate. ¡Y el combate volvió a estallar! Aryl se lanzó hacia adelante con una velocidad brutal. Su cuerpo blanco cruzó la arena como un relámpago, atacando desde el costado.

**AMARA** El aroma a cuero viejo, cera de abejas y madera de roble se mezcló en un instante con el olor primitivo de Magnus: tabaco, lluvia y ese almizcle masculino que me emborrachaba los sentidos. Su cuerpo era una losa de asfalto aplastándome contra los estantes de la biblioteca familiar. Mis muñecas seguían cautivas en su agarre de hierro por encima de mi cabeza, una presión cruda que hacía vibrar cada terminal nerviosa de mi piel. Una sonrisa descarada, cargada de una picardía salvaje, se dibujó en mis labios hinchados mientras sentía la longitud rígida de su deseo golpeando con urgencia contra mi vientre a través de la seda carmesí de mi vestido.

El aroma era cálido y hogareño, de una manera que me hubiera gustado poder asociar con mi infancia, pero no pude. Me dolía el cuerpo y rodé sobre la pequeña cama, hundiendo la cara en las sábanas. Todavía podía oler a Damon allí, solo un poco; ese olor picante y masculino suyo que sabía que no se compraba en ninguna tienda. Solo era él. La combinación era muy atractiva, como un sueño vago de la vida de otra persona que resultaba demasiado perfecta, pero no por eso menos convincente.

Me apresuro a encender la lámpara de noche, pero no hay nada; todo está vacío y sumido en un espantoso silencio. Sin embargo, mi olfato detecta algo en el aire. Un aroma que reconozco al instante. Es la loción cítrica, rústica, mezclada con el aroma del tabaco, un olor ahumado y dulce al mismo tiempo. Es el olor de Benjamin. Conozco su fragancia perfectamente. A veces olía a madera, un aroma agradable; otras veces a tabaco. Su esencia sigue impregnada, imposible de olvidar aunque esté lejos o durmamos separados.

Me encanta, le va perfecto a la personalidad podrida de ese desgraciado. Mis ojos recorren cada detalle mientras cierro la puerta a mis espaldas. El aroma inconfundible de Artem flota en el aire: tabaco y loción, una mezcla que me sacude las entrañas de una forma brutal y excitante. Apenas puedo contener la respuesta de mi cuerpo.

Artem inclinó un poco la cabeza para revisar la dirección del arma y entonces me llegó su aroma. Olía bien. Demasiado bien. A limpio, a jabón y a algo más que no sabía identificar, pero que definitivamente solo le pertenecía a él. Respiré involuntariamente un poco más profundo. Inmediatamente quise darme una cachetada. ¿Por qué chingados estaba oliendo a Artem Sokolov? —Mina. —¿Qué? —Concéntrate. —Estoy concentrada.

Podía olerla incluso a kilómetros, su aroma no era como el de ninguna otra hembra. Su aroma maldito, ese que no debería afectarlo, ese que no se parecía a ningún otro. No estaba en celo. No era su compañera. No tenía marca, vínculo, ni nada que justificara la necesidad de capturar su aroma cada vez que estaba cerca de ella, aunque lo disimulaba muy bien. Cerró los ojos. El perfume flotaba como un susurro de peligro. Tan dulce y a la vez picante. Era más puro, más antiguo, como si alguna vez en el pasado lo hubiera captado.

Había conocido a muchas lobas antes, pero ninguna había provocado en él esta mezcla de curiosidad e intensidad que sentía cada vez que Aria aparecía en su campo de visión. Desde el borde del claro, Raiden inhaló profundamente, captando el aroma de Aria. Su olor era suave y floral, como el de los primeros brotes en primavera mezclado con un toque de tierra mojada después de la lluvia. Era un aroma que evocaba algo primitivo en él, algo que no podía ignorar. El lobo dentro de él se agitaba, gruñendo bajo su piel, y por un momento, Raiden cerró los ojos, permitiéndose conectar con su lado más instintivo.

Torin Nada hace que un hombre se sienta más pequeño que el aroma de otro hombre colgando de la mujer por la que acaba de terminar de llorar. Seguía de rodillas, el ojo izquierdo un bulto caliente y palpitante de carne morada que se sentía como si se me fuera a resbalar del pómulo. Cada respiración era una lucha silbante a través de una nariz que había sido aplastada por el puño de Yvara. El tinte metálico de mi propia sangre era espeso en mi boca, pero el olor en la habitación era peor. Era el aroma del Norte —pino, hierro frío, y el hedor agudo y almizclado de un hombre que acababa de terminar de martillar la podredumbre sureña fuera de la Reina.

Aquella combinación casual resaltaba el tono claro de su piel, haciéndola lucir aún más radiante. Aspiró profundamente y se inclinó para percibir el aroma que había quedado impregnado en la tela. El saco conservaba el aroma natural de Paolo, una mezcla sutil de sándalo con un toque de tabaco de vainilla. Antes, siempre que olía el humo del cigarro en otras personas, su reacción instintiva era mostrar su desagrado. Pero el aroma que él desprendía la cautivaba.