¿mi Hijo Es Tuyo Novels & Stories

¿Tú quién te crees que eres? —Sé lo que hiciste. No solo le partiste el corazón a mamá, ¡encima tienes un hijo natural! —Mamá solo tiene a mi hermana y a mí. ¡Ese niño no tiene derecho a ser hijo suyo! —¡Tú no le llegas ni a los talones a mi papá! No eres ni la mitad de guapo, ni de rico, y jamás la tratarías tan bien como él.

—Por favor, te lo pido, es mi hijo también —¿Cómo lo sabes? ¿Cómo puedes estar tan seguro de que sea hijo tuyo? —preguntó. —No vas a alejarme de él, ni sembraras la duda en mí, porque estoy seguro que sólo lo haces para alejarme de ti.

—No es de tu hermano, es mi hijo, —su entrecejo se frunce. —Y de mi hermano, —afirmo—. Te recuerdo que los bebés no se hacen solo, —digo. —No es de Enzo, —me miente. —Mientes, te recuerdo que soy un hombre león, —le sonrió. —Tranquila, no te voy a quitar a tu hijo, —eso parece darle algo de calma—. Me gustaría conocer a mi sobrino, —pido.

—preguntó con ira en los ojos. —Sabes que no fue así, tú firmaste… —¡Porque tú me engañaste! Tú y tu hijo son exactamente la misma porquería. Así que vete olvidando de contar conmigo para continuar arruinando la vida de mi hijo. Deja que sea feliz y si tengo que morir para eso, estoy muy dispuesta a morir por verlo feliz. Después de todo, Michael es lo único bueno que me dejó el traidor de tu hijo —sentenció con rabia.

—Ese hijo no es mío. —¿En serio? Haz un examen Alexander, es tu hijo, es nuestro hijo. Elige tú el sitio, pero tendremos que aguardar hasta que crezca un poco más. Mi expresión facial se volvía gélida. —¿Dejarás de importunarme si me realizo esa prueba?

¿Nunca, ni por un segundo, te lo has preguntado? La respuesta era fácil, instantánea. —No. Ninguna. Ese niño es mío. Fin de la historia. La idea de cuestionarlo ya ni se me pasaba por la cabeza, porque no importa. Es mi hijo porque lo elegí, porque lo amo. Algo que tu concepto arcaico de "sangre" parece no poder entender. Se quedó en silencio, derrotado. Mi padre sabía que yo tenía razón.

-Sos una mentirosa compulsiva. -No... -Sabías quién era yo en cuanto me viste y cuando te pregunté si nos conocíamos, me dijiste que no... me mentiste sobre que Priscila era tu hija... -Yo... -Vos realmente pensás en vos, te alimentás de vos misma, no te interesan ni las nenas. -No es así, créeme. -¡POR FAVOR! ¡SOY EL PADRE DE PRISCILA! Yo estaba gritando, ella lloraba.

Y la pregunta que llevaba semanas evitando le explotó en la cara con la fuerza de algo que lleva demasiado tiempo contenido: ¿Mateo es mío? Se tapó la boca con la mano. Apretó. Cerró los ojos. Los abrió. Las lágrimas seguían cayendo pero ya no les prestaba atención porque la pregunta le estaba ocupando todo el cerebro, cada neurona, cada sinapsis, todo concentrado en una duda de tres palabras que podía destruir lo único que le quedaba. Mateo es mío. Tiene que ser mío. Es mi hijo. Lo vi nacer, le corté el cordón, lo cargué primero. Es mío.

Una escoria como tú, ¿qué puede decirme para hacer llorar a este niñito como tú me llamas? —Hace un rato te presentaste como El hijo de la reina de la mafia y según tú heredaste algunas cosas de tu madre, pero dime, ¿sabes que en realidad Lilibeth Carluccio no es tu madre biológica? —Sonríe en cuanto suelta esta bomba según él.

¿Qué se supone que vamos a hacer ahora? —Deja de comportarte como un adolescente de diecisiete años que acaba de descubrir que embarazó a su novia de la secundaria —respondí con frustración—. ¿Qué otra cosa podríamos hacer? Vamos a criarlo. Es nuestro hijo. —¿Estás segura de que es mío? La pregunta cayó como una bofetada. Lo miré, incrédula, con una furia tan intensa que él retrocedió de inmediato al darse cuenta de lo que había dicho.