الخامس والخمسون

مع سقوط عماد ومالك في ذلك الثقب الدلالي الذي صنعه عُزير، لم يجدا أنفسهما في بُعد كوني آخر، بل حدث ما هربا منه طويلاً: **الارتطام الحاد بالواقع**.

سقط القلم من يد عماد، وأحدث صوتاً معدنياً رناناً وهو يتدحرج على الأرضية الخشبية لغرفته. تراجع عماد إلى الخلف ليرتطم بظهر سريره القديم، لاهثاً، وعرقه يبلل قميصه القطني. لم يكن هناك حبر فضي في شرايينه، بل كان دم خافق يتدفق بعنف في عروق يده التي تشنجت من كثرة الإمساك بالقلم.

أشرقت شمس الصباح من النافذة لتكشف عن تفاصيل الغرفة: أكواب قهوة جافة، مسودات متناثرة على المكتب، والكشكول الأسود القديم مفتوحاً في المنتصف.

التفت عماد بجانبه ليرى **مالك** جائعاً، شاحب الوجه، يجلس على المقعد المقابل للمكتب وعيناه حمراوان من أثر السهر لـ 48 ساعة متواصلة دون نوم. لم يكن مالك معادلة رياضية، بل كان صديقه وشريكه في كتابة هذه الرواية الملعونة التي استنزفت عقليهما.

> "عماد... هل أنت معي؟" قالها مالك بصوت مبحوح وهو يفرك جبهته. "لقد غبت عن الوعي لعشر دقائق كاملة وأنت ممسك بالقلم وكأنك في تشنج عصبي. ظننت أن دماغك قد سكت."

> 

تنفس عماد الصعداء، ونظر إلى كفه الارتجافية:

> "لقد كنا بالداخل يا مالك... أنت لم ترَ ما حدث، الكشكول كان يبتلعنا، وأمي... لقد رأيت أمي هناك."

> 

وقف مالك، واقترب من المكتب ببطء، ونظر إلى الكشكول ثم إلى عماد بنظرة واقعية باردة تخلو من الفلسفة:

> "أنت تهلوس بسبب قلة النوم والشعور بالذنب، يا صديقي. والدتك توفيت في المستشفى قبل عام، وأنت تحاول إحياءها في هذه السطور منذ أشهر. النص لا يتنفس، نحن من نختنق."

> 

حاول عماد النهوض ليثبت لمالك أن ما حدث كان حقيقياً. التقط الكشكول من على المكتب، وبدأ يقلب الصفحات بسرعة بحثاً عن السطور الممحاة وعلامات الحذف التي تركها "عُزير". لكن الصدمة كانت واقعية تماماً:

 * **البياض المفاجئ:** الفصل الأخير الذي سهرا على كتابته طوال الليل... اختفى تماماً. الصفحات العشر الأخيرة كانت بيضاء فارغة، لا أثر فيها لحبر أسود أو فضي.

 * **البصمة المادية:** في أسفل الصفحة البيضاء الأولى، وجدا بقعة حبر رطبة دائرية صغيرة جداً، وكأن شخصاً وضع سن القلم هناك وضغط بقوة لثوانٍ قبل أن يغلق الكتاب.

> "هذا مستحيل..." همس مالك وهو يتفحص الورق بيده. "أنا بنفسي كتبت ثلاث صفحات قبل أن تصاب أنت بتلك النوبة. أين ذهب الحبر؟"

> 

فجأة، رن هاتف عماد الأرضي في زاوية الغرفة. كان الصوت حاداً ومفاجئاً في هدوء الصباح. تقدم عماد ورفع السماعة ببطء:

> "مرحباً؟"

> 

جاءه صوت رجل مسن، هادئ وثقيل، صوت هرب من ذبذبات قديمة:

> "عماد... مالك... الكشكول الذي بين أيديكم ليس مسودة لرواية. إنه التقرير الطبي الأخير الذي تركه والدي، 'الكاتب الأول'، قبل أن يغلقوا عليه باب المصحة العقلية عام 1998. لا تكملوا الكتابة، فالسطر التالي سيكلفكم عقولكم."

> 

أقفل الخط فوراً، وترك صوت الطنين المتقطع يملأ الغرفة.

التفت عماد إلى مالك، وعيناه متسعتان من الذهول: "هل سمعت؟ هناك شخص يعرف بشأن الكشكول، يعلم عن الكاتب الأول!"

أمسك مالك بحقيبته بغضب، وبدأ يجمع أوراقه:

> "أنا مغادر يا عماد. هذه اللعبة أصبحت خطيرة وتتجاوز حدود الأدب والكتابة. نحن ننهار نفسياً، وهناك شخص يتلاعب بنا أو يراقب شقتنا. سأخذ قسطاً من الراحة، وأنصحك أن تحرق هذا الكشكول اللعين."

> 

خرج مالك وأغلق الباب خلفه بعنف، تاركاً عماد بمفرده في مواجهة الواقع الصامت.

جلس عماد على مقعده، وسحب الكشكول إليه مجدداً. نظر إلى بقعة الحبر الدائرية الرطبة في أسفل الصفحة البيضاء. أخرج من جيبه قلماً جافاً عادياً باللون الأزرق، ووضعه فوق الورقة. كانت يده ترتجف، لكن الرغبة في معرفة الحقيقة كانت أقوى من الخوف.

بدأ يكتب بالخط العادي، متخذاً أولى خطواته في الفصل الجديد، متخلياً عن المجازات، ومواجهاً ما سيأتي به الواقع.

بدون نهاية