Catastrophe Novels & Stories

Je le hais de me faire avoir peur dans mon propre appartement, dans ma propre chambre, de me réduire à cette chose tremblante et pitoyable qui n'arrive même pas à taper trois chiffres sur un écran. Il s'appelle Toma. Il a vingt-six ans, il squatte l'immeuble depuis une semaine, il cherchait de quoi manger et un peu d'argent. Il parle vite, les mots se bousculent, il ne me quitte pas des yeux. Il a un visage ouvert, presque honnête, ce qui me désarme plus que je ne voudrais l'admettre. La chemise est entrouverte au niveau du col, je vois la base de son cou, le mouvement de sa pomme d'Adam quand il déglutit. — Je sais que tu vas appeler, dit-il. Je le mérite. Mais avant...

Lorenzo Je voudrais dire, pour ma défense, que ce n'est pas ma faute. Je veux dire, c'est pas ma faute, mais... voilà. C'est jamais ma faute, au début. C'est ça, le problème avec les catastrophes : elles commencent toujours par des choses qui ne sont la faute de personne. Un prêt bancaire contracté il y a deux ans pour rénover les bureaux, la moquette datait de 1994, elle avait des opinions politiques. Un taux variable, parce que le conseiller bancaire avait dit « variable », et que « variable », dans ma tête, ça voulait dire que ça variait. Gentiment. Dans les deux sens. Comme une brise.

Celle de 2035… Les Éphémères n’existaient pas encore… — Évidemment que si, tout le monde était mortel à cette période-là. — Si je ne m’abuse, la crise a été causée par le capitalisme à outrance, l’utilisation exagérée de la planche à billets et l’assèchement des gisements de pétrole, monsieur. C’est le cumul des trois qui a provoqué le krach boursier. Pas le fait de pouvoir mourir…

Avant cette longue erreur humaine dans laquelle nous avons tous vécu comme dans une maison décorée pour empêcher la vérité d’entrer. Je croyais que retrouver ce souvenir me soulagerait, au moins un peu. Je croyais que comprendre rendrait la douleur plus nette, donc plus supportable. C’est l’inverse. Comprendre, c’est voir à quel point le désastre ne vient pas d’un simple malentendu. Il vient d’une chaîne. D’une suite de secondes, de gestes, de détours, d’oublis, de facilités, de lâchetés. Rien n’est tombé du ciel. Tout s’est construit. Une catastrophe de velours, lente, élégante, sociale, presque invisible pour ceux qui y trouvaient leur confort. Je tourne dan

Le Sea Shadow brûle maintenant, une torche funèbre au milieu des flots, et avec lui brûle tout ce que Damien Cross a passé vingt ans à construire. Je pose ma main sur la vitre froide. Elle laisse une empreinte, une trace éphémère que la buisson effacera bientôt. Mais ce que nous avons fait cette nuit ne s'effacera pas. La catastrophe est signée. La clause est activée. La chute est amorcée. Et moi, Elena Cross, je regarde le monde de mon bourreau partir en fumée avec un sourire que personne ne peut voir.

Une guerre née de cette union. D’un amour trop fort. Trop dangereux. Et puis, dans le fracas... le silence. Une autre scène. Plus intime. Plus lumineuse. Un enfant. Un cri. Une main minuscule. La femme, à genoux. L’homme qui tend les bras. La naissance. La vie. Mais le calme ne dure pas. Un autre éclair. Rouge cette fois. Des hurlements. Et l’homme — l’Alpha — qui tombe.

Pas maintenant. — C'est l'espoir. C'est l'espoir qui te tue. C'est l'espoir qui te ronge. C'est l'espoir qui te fait croire que ça va aller, que ça peut aller, que ça va s'arranger. Et puis ça s'arrange pas. Et puis ça s'arrange jamais. Et puis tu tombes. Et puis tu tombes encore. Et puis tu tombes toujours. Et puis tu te relèves. Et puis tu tombes encore. Et puis tu te relèves encore. Et puis tu tombes toujours. Et puis tu te dis que c'est fini. Et puis tu te dis que tu ne te relèveras plus. Et puis tu te relèves quand même. Parce que l'espoir, il est là. Il est toujours là. Il est là même quand tu ne veux pas. Il est là même quand tu ne peux pas. Il est là même quand tu ne dois pas. Il est

POV de Bronx Toussaint arrive et passe. Le solstice d’hiver n’est plus qu’à quelques semaines. L’hiver glacial du Montana avance péniblement. Le monde continue de tourner comme si Kas n’avait jamais existé. La semaine dernière, j’ai appris que la propriété abandonnée de Catherine Santoro en Grèce a brûlé jusqu’aux fondations. Aucune victime et aucun signe des autres résidents et du personnel qui y vivaient quelques jours auparavant. Quelques jours plus tard, des chasseurs ont retrouvé le corps nu de Catherine, ainsi que celui d’une femme non identifiée, tous deux mutilés par des animaux sauvages dans une zone boisée de Mongolie. Le portrait-robot de l’autre femme est clairement celui de Cora

Ignorant qu’à trop vouloir détruire l’autre, on finit parfois par s’autodétruire Le lendemain du rendez-vous entre Élise et Luc, les premières graines du complot commencèrent à germer. Dans une ruelle étroite du centre-ville, une femme descendit de voiture, vêtue d’un imperméable sombre et de lunettes opaques. Elle n’avait rien d’extraordinaire, sinon le regard nerveux qu’elle lançait autour d’elle à chaque pas. C’était la mère de Cyra. Élise lui avait passé un simple coup de téléphone, lui promettant une « opportunité de rédemption », un moyen de rétablir « la vérité » sur sa fille. La femme, d’abord hésitante, avait fini par céder, rongée par sa frustration et sa jalousie.

Une promesse de fin qui semble soudain aussi lointaine qu'une étoile éteinte. La première détonation n'est pas un bruit, mais un séisme. Un OMPH sourd et profond qui part des entrailles de la terre et remonte le long de ma colonne vertébrale. Le plancher vibre sous mes pieds. La vitre devant moi tremble, mon propre reflet se brise en mille morceaux dans un grésillement cristallin. Les lumières s'éteignent, plongeant mon monde dans un bleu nocturne soudainement menaçant, avant qu'un rougeoiement d'urgence n'envahisse l'espace, striant les murs de sang.