Cicatrices Novels & Stories

Je la vis pâlir. — La cicatrice sur la pommette, dit Katia. Elle fait exactement combien — comme ça ? Elle écarta le pouce et l'index d'environ deux centimètres. — Oui. Exactement, dit Marie. Katia me regarda. Ces yeux — quelque chose dedans que je connaissais maintenant. Cette façon qu'elle avait quand quelque chose de sérieux arrivait. — Merci Marie, dis-je. Je pris Katia par le bras doucement.

Il se passe de l'eau sur le visage, les cheveux, la nuque, et les gouttes ruissellent sur sa peau, suivant les courbes de ses muscles, s'accrochant à ses omoplates, et je devrais détourner les yeux, je devrais me rendormir, faire semblant de n'avoir rien vu, mais je ne peux pas, je suis fascinée, captive, incapable de détacher mon regard de ce corps qui ressemble à une sculpture, à une arme, à un poème taillé dans la chair. Et puis je les vois. Les cicatrices. Elles courent sur son dos comme des rivières de souffrance, des lignes blanches, des lignes rouges, des lignes boursouflées, un entrelacs de marques qui racontent une histoire que personne ne connaît, un

— Et ça, c’est plus difficile à réparer que n’importe quelle blessure. Il ferme les yeux, inspire profondément comme pour contenir un orage intérieur. — Je sais. — Et je veux réparer. Pas effacer. Pas oublier. — Mais reconstruire. Brique par brique. Je sens la sincérité vibrer dans ses mots, mais une part de moi reste sur la défensive. Les cicatrices ne s’effacent pas d’un souffle. Elles s’enracinent, se nourrissent de la peur et du doute.

Je ne savais pas combien de temps il me faudrait pour m'en débarrasser. Je vivais enfin une vie, mais les cicatrices étaient trop profondes. Parfois, je me demandais si j'allais un jour oublier et passer à autre chose. « Le beurre de cacao est un excellent moyen d’aider. Je vous suggère de l’appliquer sur vos cicatrices tous les jours ou tous les deux jours. Cela dépend de vous. Je vous prescrirai un tube de crème pour atténuer les cicatrices. Cela pourrait vous aider », a déclaré Wyatt.

Du cuir et du métal entrelacés, des milliers de petites écailles qui se chevauchent comme la peau d'un dragon mort depuis longtemps. Ses bras sont nus jusqu'aux coudes. Marqués. Pas tatoués , marqués. Par des cicatrices. Des cicatrices anciennes et récentes, profondes et superficielles, certaines qui ressemblent à des coups d'épée, d'autres à des brûlures, d'autres à des morsures. Des cicatrices qui ne sont pas des blessures. Ce sont des souvenirs.

✎﹏﹏﹏﹏﹏﹏ Les larmes coulaient sans retenue sur les joues de Liam, libérant des mois d'angoisse contenue. Le poids qui écrasait sa poitrine depuis des semaines se fissura enfin, laissant place à un soulagement si intense qu'il en tremblait. Mason allait vivre. Le chirurgien poursuivit, d'une voix calme mais empreinte de gravité : « La greffe a pris, mais les prochaines quarante-huit heures seront cruciales. Nous devons surveiller les risques de rejet. »

Il y a quelques zones de peau intacte, mais à part ça, son dos est entièrement recouvert de cicatrices. Je ferme les yeux un instant et essuie mes larmes d'un revers de main. Quand je les regarde à nouveau, Michael est toujours dans la même position, dos à moi, le regard droit devant lui, me laissant observer. Je prends une profonde inspiration, attrape la compresse et le spray antiseptique, et me concentre sur la coupure à son omoplate gauche. Elle n'est pas très profonde, probablement pas besoin de points de suture. Je la nettoie plusieurs fois avec de la gaze stérile, l'enduit d'une crème antibiotique, puis pose des pansements adhésifs pour maintenir la pea

« Cette brûlure est trop grave, il n’y a aucun moyen de s’en remettre complètement, vous devrez peut-être garder cette cicatrice à l’avenir. Mais si vous pouvez utiliser plus de médicaments, il est encore possible d’atténuer la cicatrice. » Vincent, sans s’en soucier, a simplement hoché la tête. Une cicatrice n’était rien pour lui. Clara a regardé Vincent assis sur le lit et a dit sérieusement : « Vincent, je peux faire apparaître ta cicatrice. » Vincent, après un moment de surprise, a demandé : « Tu le peux ? » Clara a observé le degré et la taille des brûlures, et un plan de traitement s’est automatiquement dessiné dans son esprit.

Cicatrice Gregory Callahan est assis en face de moi dans un restaurant barbecue qu'il a choisi. L'endroit est presque criard, un mélange criard de clichés de cow-boy : grands chapeaux, bottes, éperons, cordes, bœuf, bison, plus d'une tête empaillée, un tas de bois blanchis et une tonne de bois d'aspect rustique complètent le décor hideux. .

possessif. — La cicatrice, dit-il en effleurant doucement mon côté à travers le tissu de mon chemisier. Elle te fait mal ? — Parfois. — La mienne aussi. Il ne parle pas de son épaule. Il parle de la cicatrice intérieure, celle laissée par ses mensonges, par ma transformation. — Les cicatrices nous rappellent qui nous sommes, dis-je. D'où nous venons.