sous le velours
Même dans l'attente.
Le soir, ils cuisinaient. Une chose simple. Des pâtes, une sauce tomate. Guy, qui n'avait probablement jamais épluché un ail de sa vie, s'y collait avec une concentration comique, sous les rires et les conseils d'Elara. La cuisine de l'appartement était remplie de l'odeur de l'ail qui grésillait dans l'huile d'olive et du basilic qu'elle effeuillait avec soin. C'était un rituel. Chaque geste, chaque rire partagé, était un acte de résistance. Ils ne se parlaient pas de Kovacs, de Marius, ou du piège. Ils parlaient du goût des tomates, de la stupidité d'un film qu'ils avaient vu, de la façon dont la lumière du soir dorait les immeubles.
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