Classique Novels & Stories

Éliane La flaque d'eau noire et argentée est une signature dans la pierre, une lettre d'amour de la mer à son enfant perdue. Mes doigts trempés dans son essence froide et vivante sont une révélation. Ce n'est pas de l'eau de mer. C'est quelque chose de plus ancien, de plus profond. Une sève tellurique qui a goûté à la fois aux abysses et au sang de la terre. Le silence en moi n'est plus un vide ; c'est un réceptacle qui vibre à une fréquence nouvelle, inconnue. Je perçois son chant, non pas avec mes oreilles, mais avec mes os, avec la moelle de mon être. Un chant de douleur et de puissance. La faille chante. Et cette eau en est une larme.

Ils discutèrent par la suite de la fête qui allait se dérouler dans la forêt : — J’ai vu qu’ils installaient déjà des fûts de bière un peu partout, et des haut-parleurs au niveau des arbres, leur dit Ethan, ça va être super cool. — J’espère que ce sera de la bonne musique, commenta Lukas, perplexe. — Qu’est-ce que tu entends par « bonne musique » ? demanda Rosalie, intéressée. Il réfléchit un moment avant de donner sa réponse : — Une musique qui bouge, mais pas souvent dans le même rythme, en ce moment, ils ne mettent que ça. Je sais qu’ils ne mettront pas du rock ou de la pop, ce qui est vraiment dommage.

Pendant qu'Alpha Leon dansait avec son assistante sur la piste de danse, je buvais avec les clients. Pour ne froisser personne, je l'ai laissé, ivre, poser sa main froide sur ma cuisse. Malgré tout, Leon ne m'a pas accordé un seul regard. Toute son attention était tournée vers son assistante. Il l'a aidée à repousser une mèche de cheveux qui lui tombait sur le front et lui a demandé doucement si elle avait faim. À la fin du banquet, son assistante s'est plainte de s'ennuyer, et Leon l'a aussitôt emmenée avec lui, me laissant seule pour la suite des festivités. « Ella a beaucoup travaillé ces derniers temps. Je l'emmène juste se détendre. Tu n'aimes pas les bars, alors ne nous suis pas. E

J’avais hâte. J’ai choisi la tenue avec soin. Pas de soutien-gorge encore, je ne voyais pas l’intérêt. Un fin caraco en coton blanc, presque transparent quand la lumière le frappait bien. Un minuscule short de nuit noir qui couvrait à peine la courbe inférieure de mon cul. Pas de culotte. La couture du short appuyait directement contre mon clitoris à chaque mouvement. Une torture. Une délicieuse torture.

Les paroles de son père lui revenaient sans cesse : > « Parle-lui, mais avec calme. Sans colère. Essaie de comprendre avant d’accuser. » Quand il sortit de la douche, Joseanne était toujours dans la même position, dos tourné, téléphone maintenant éteint. Il s’habilla lentement, descendit, et s’installa à table. Sa mère, Christiane, avait préparé un bon repas, comme toujours. Elle l’observa avec un regard tendre. — Mon fils, tu n’as pas oublié que tu devais me parler, hein ?

Mira joignit les mains. — Parce que le direct est grossier. Les gens qui survivent longtemps dans ce type de milieux n’opèrent pas en lignes droites. Ils opèrent par porosité. On finance un instrument. On évalue un actif. On protège une fondation. On couvre une transaction “culturelle”. Et des années plus tard, les gens sincères ne savent plus où commence la musique et où finit l’enterrement. Cassien eut un silence.

-JASMINE : Comment tu trouve d'abord la maison ? . -CLÉMENCE : C'est c'est magnifique.. . -JASMINE : Bien , sache que cette maison m'appartient. . -CLÉMENCE : C'est pas vrai !! Avec tout ces voitures ?? . -JASMINE : Oui oui. Elle m'appartient. Allons-y à l'intérieur. . -CLÉMENCE :Attend , Tu as qu'elle âge ?! . -JASMINE : Qu'elle question !! J'ai 17ans bien-sûr. Pourquoi tu as posé cette question ??

Coup de coeur Si le ciel est attaché, nulle ne peut le détacher. Aimez, aimez jusqu'à l'impossible. L'amour, le vrai, est le pilier de toutes choses sur cette terre. MERCI BEAUCOUP À VOUS POUR LE SOUTIEN. FIN DE L'HISTOIRE RICHY PLUME - RAM

L'atmosphère q ui émanait de cet endroit était lourde et oppressante, chargée d'une énergie étrange et artificielle qu'Aria ressentait avec une intensité croissante, un malaise profond s'insinuant dans son esprit. "C'est ici," murmura-t-elle à Étienne, sa voix à peine audible, son jeune visage habituellement expressif maintenant d'une pâleur inquiétante. "Je sens... une immense peur, une douleur lancinante... et quelque chose d'artificiel, de froid et de calculateur qui glace le sang."

Isadora Cinq ans. Le temps n’a plus la texture granuleuse et haletante des premiers jours. Il a coulé comme une rivière paisible, creusant son lit dans le paysage de nos vies, apportant avec lui les galets polis des souvenirs et la terre fertile de la routine.