Dur À Cuir Déguisé Novels & Stories

"Commercial." Pas militaire. Commercial. Un extrait d’acte de naissance confirmait l’identité : Marc Lémery, né le 14 mars 1968 à Metz. À côté, une deuxième carte d’identité, celle qu’il utilisait sans doute pour ses missions – ou pour ses mensonges. Une carte au nom de Lémek Lémery, sans mention de profession. Un faux, probablement. Et puis une troisième carte, plus ancienne, barrée d’un trait rouge : Lémek Durand. Une identité abandonnée, ou un autre faux.

Le vendeur a hésité et souri : « Désolé, messieurs, il y a seulement un Cœur permanent chez nous, et aussi dans la Cité Mer de l'Est. En plus, il coûte très cher. » « Il coûte très cher ? À quel prix ? » Il a souri : « Messieurs, le Cœur permanent est conçu par une styliste très connue, Mademoiselle Mina. Peut-être que vous n'aviez pas entendu Mina, qui est une des stylistes les plus connues dans le monde, elle a aussi conçu "l'Amour de Cristal", alors, ce collier coûte très cher. » À ces mots, il a poussé un cri, et avait un air surpris en regardant Charlotte et Fabienne : « Mesdames, vos chaussures sont toutes l'Amour de Cristal ! »

L'élégante boîte noire contient une montre chronographe à bracelets de cuir noir – un choix sur lequel j'ai agonisé pendant près d'une heure pendant qu'elle patientait. « Peut-être que ça lui montrera que tu tiens à lui », avait-elle dit au magasin, ses mains se déplaçant doucement à travers les vitrines. « Parfois, les petites attentions peuvent briser même les murs les plus épais. »

Il m’offrit simplement son bras, et nous les dépassâmes pour entrer dans le hall de marbre. L'intérieur était un océan de plumes, de dentelle et d'or. Une hôtesse portant un corset d'époque nous présenta un plateau de masques. Je pris le renard argenté, l'ajustant sur mes yeux, les rubans de soie se nouant étroitement derrière ma tête. Lucas prit le sien — un renard assorti, mais en noir mat, aux yeux obliques et acérés. — Reste près de moi, murmura-t-il, sa voix vibrant contre mon oreille.

Un instrument de torture transformé en autel d'extase. Damien se tient devant une console en noyer, sa silhouette se découpant sur le rouge des murs. Sur un plateau de velours noir sont disposés des instruments : une cravache de cuir tressé, une badine fine en rotin, et un martinet. Il saisit ce dernier. Il est magnifique. Les lanières sont en daim souple, couleur caramel, larges comme deux doigts, se terminant par des franges douces. Un objet de sensualité, pas de brutalité.

Mais avant le départ, Claudine avait un rituel à accomplir. — Claudine : « Asseyez-vous, mes chéries. Ce soir est votre triomphe, mais c'est aussi notre pacte. » Elle sortit deux écrins en cuir de chez Cartier. — Claudine : « Pour toi, Marie, pour que tu n'oublies jamais que tu as le talent de transformer la soie en arme. » Marie ouvrit l'écrin : un bracelet en or ciselé représentant une panthère aux yeux d'émeraude.

« Elle est trop brillante ! » « Elle a une doublure en peau de loup, » expliqua Damien en s’agenouillant. « Légère pour l’été, chaude pour l’hiver… J’ai brodé le bord moi-même. » Cette dernière phrase lui échappa avant qu’il ne puisse la retenir. Il se racla vite la gorge, tentant d’agir comme si ce n’était rien. Mais je savais combien de temps il avait passé à la fabriquer.

Ils encerclaient la rue principale du village sans précipitation, sans bruit inutile, avec cette efficacité tranquille qui est plus terrifiante que la violence déclarée parce qu'elle dit clairement : nous avons fait cela avant et nous savons exactement comment ça se termine. Ils étaient vêtus de cuir épais et de fourrure peaux d'ours, larges et sombres, qui les faisaient paraître encore plus grands qu'ils n'étaient. Des marques de clan cousues sur les épaulières : une griffe à trois dents sur fond d'argent. Les Crocs d'Argent. Ils portaient des armes courtes à la ceinture, des lances à l'arçon des selles. Des guerriers, pas des éclaireurs.

Ils ne font que décorer la cage. Dans la chambre forte, on m’apporte la tenue. Ce n’est pas une robe. C’est une armure. Du cuir noir mat, travaillé de fils d’or qui forment des runes que je suis la seule à comprendre. Des plaques discrètes, pare-balles, se moulent à mes hanches, ma poitrine. La cape, lourde, d’un rouge sang, est doublée d’un tissu pare-lames. Azazel a veillé lui-même sur sa confection. Chaque couture est une incantation de protection. Chaque fibre, imprégnée de notre volonté commune.

Il sort son portefeuille. Ce vieux portefeuille en cuir que je lui ai offert pour ses trente ans. Je me souviens de ce jour. J'avais économisé pendant des mois. Je voulais quelque chose de beau, de durable, quelque chose qui l'accompagne longtemps. J'avais choisi le cuir marron, sobre, élégant. J'avais fait graver ses initiales à l'intérieur. J.C. Jonas Carpentier.