Más Fuerte Que El Dolor Novels & Stories

Génesis El dolor baja, pero no desaparece. Solo cambia de lugar. Antes era un fuego brutal que me recorría el cuerpo como si me estuvieran quemando la sangre desde dentro. Ahora es algo más traicionero. Más silencioso. Una presión sorda detrás del pecho, una debilidad pegada a los huesos, un cansancio que no se parece al sueño sino al miedo.

A veces hace falta rompernos para poder volver a armarnos, pieza por pieza, de una manera más fuerte y más sincera. Su voz parecía una melodía que calmaba esa angustia de Ale, ella se dejaba llevar por ella, porque en realidad no estaba escuchando, al menos en ese momento no entendía lo que él le decía. :—Lo que estás sintiendo ahora… no te define. No eres sólo este dolor, ni esta tristeza. Eres mucho más. Así que deja que duela, que salga lo que tenga que salir. Y cuando despiertes, cuando te sientas lista, verás las cosas de otra manera. Te vas a levantar con más fuerza, seguirás siendo tú. Arder en el infierno no es tan malo; recuerda que el fuego también purifica.

La anestesia quita la peor parte del dolor, pero aun así es intenso, aun así siente presión, siente el esfuerzo que necesita hacer. "Va a estar todo bien, mi amor. Eres la mujer más fuerte que conozco. Sobreviviste a todo lo que intentaron hacerte. ¿Esto? Esto puedes. Sé que puedes". "Fácil... para ti... decir", logra responder entre respiraciones jadeantes, pero hay un brillo de humor en sus ojos incluso a través del dolor, y eso me hace sonreír. "Tú... no estás siendo... partido a la mitad".

¡Metérsela duro! Doña Yolanda todavía intentaba resistirse, pero yo, con mano experta, ya se la había metido entre las piernas... —Ay, ay, ay, señora, está así de empapada y todavía se atreve a decir que no lo quiere. —...Ah... mmh... mmm... no... no me hagas esto... mmh, mmh, mmh...

Cada vez que necesitaban pisotearme para complacer a Carina, sacaban el mismo discurso gastado que ya me tenía harta: —Carina no está bien de salud, y su historia de vida es muy triste. Por favor, sé comprensiva con ella. Pero a mí ya no me afectaba. Porque el conocimiento me había dado algo que ellos jamás pudieron: poder.

_ grita Daniela aguantando sus lágrimas _ tenía qué hacer sufrir, así que te di por dónde más te duele_ habla Marcel con desprecio _ cállate m*****a, vas a pagar por lo que has hecho no creas que saldrás de esta, mira a dónde te llevo tu m*****a envidia _ ¿y que? No me importa, tú tenías que morir, tenías que saltar ese maldito puente, pero tuvo que aparecer este bastardo, tenía que salvarte el y darte una vida que tú no te mereces, tu mereces sufrir, siempre me e encargado de que sufras

Cuando nos dañan causan esa fisura doliente que muchos temen, cuando se rompe hueso sucede igual, el dolor intenso amenaza con dejarnos ahí, después este se repara, creando lo que se conoce como callo óseo haciéndolo más duro, más resistente. Así pasa con las tradiciones, hacen más fuerte, cada desilusión mas hábil, cada experiencia más sabio. Solo se debe comprender que instalarse en el dolor no es la mejor opción, porque estas cosas solo hacen que sea más indestructible mental y físicamente. Es fácil, al menos después se ve de esa manera

Cássio El dolor estaba repartido por todo el cuerpo como un aviso constante. No gritaba, no me derribaba. Era persistente. Terco. De esos que no desaparecen con analgésicos comunes y se encargan de recordar, con cada movimiento, que hubo un precio. Aun así, era pequeño comparado con el ruido en mi cabeza.

POV Lanya El dolor me partía. No era una molestia leve ni algo que pudiera ignorar fácilmente. Era un dolor punzante, vivo, que subía desde la planta de mi pie hasta mi cabeza como si cada nervio estuviera siendo desgarrado lentamente. —No vas a poder desfilar —escuché la voz preocupada a mi lado. Negué con fuerza, apretando los dientes. —¡De ninguna manera! Lo haré.

El dolor me golpea tan fuerte que por un instante las rodillas amenazan con doblarse. Me aferro a la isla con la otra mano, dejando marcas de sangre sobre el mármol. Tiro de ella. —¡Maldit@ mierd@!— escupo. El dolor me golpea con una violencia tan feroz que la mano libre se estrella contra la isla para sostenerme. Siento el desgarro por dentro, un tirón húmedo, insoportable, como si me arrancaran fibras nerviosas una por una. El aire se me escapa de golpe, pero no grito; sólo aprieto la mandíbula hasta que me sabe a hierro.