Époque Novels & Stories

Cette technologie date de Mathusalem, mais bon, tant que ça marche… Un son du passé s’élève alors des basses. Le poète noir et sa Lettre à la République. Majestueux et tellement d’actualité. À côté de moi Khenzo se réveille aussi en clignant des yeux. En face, Tidji dort à poings fermés. Une fine pellicule de sueur recouvre son front. Il faut espérer que sa plaie ne s’infecte pas et que son organisme sera suffisamment résistant pour surmonter cette épreuve. Penché sur la banquette avant, Jeremy bavarde avec Ed des possibles améliorations à apporter à leur matériel. Tim et Camélia restent silencieux, tout comme Nedj, concentré sur sa conduite.

Il lance la récupération sur le fichier effacé, se renverse en arrière et attend. Cela prend quatre minutes. Les métadonnées reviennent partielles : fragments d’horodatage et d’identifiants d’accès réduits à leur code de base. La plupart sont illisibles, mais tout en bas du fragment récupéré se trouve une chaîne d’authentification serveur de douze caractères. Luca la regarde, puis ouvre le fichier de référence qu’il garde sur un disque dur crypté non connecté au réseau du domaine. Il fait défiler jusqu’aux signatures de serveurs de la famille Carbone qu’il collecte depuis six mois et trouve la chaîne en quarante secondes.

Isolde Le temple est froid à minuit et cela m'est égal. Je me tiens au centre du cercle de la Lune, les pierres nues sous mes pieds, les runes gravées s'imprimant sur ma peau. Le prêtre Lirien tourne lentement autour de moi, un petit bol d'argile dans une main et un pinceau en poils de loup dans l'autre. Le bol contient de la peinture argentée mélangée à quelque chose dont je ne demande pas le nom. J'en sens l'odeur de fer.

Maintenant elle se levait, traversait la pièce avec une précision infaillible pour une femme aveugle, et agrippa le bras de Kael avec des doigts qui ressemblaient à du fer enveloppé de papyrus. Ses yeux blancs aveugles roulèrent en arrière. Sa bouche s’ouvrit. La voix qui en sortit était la sienne et pas la sienne — superposée, résonnante, portant le poids de quelque chose de plus ancien que la pièce où ils se trouvaient. « Le Loup Blanc », murmura Elara. « Après cinq cents ans. » Sa poigne se resserra. « Elle est ici. »

RÉCIT Carlo resta immobile dans la voiture, regardant le taxi disparaître au bout de la rue, tandis que les souvenirs l'assaillaient à nouveau. FLASHBACK SIX ANS PLUS TARD, QUEZON CITY, PHILIPPINES « Carl, tu es sûr de toi ? Pourquoi ne pas envoyer quelqu'un ? N'oublie pas qu'on ne peut pas être en retard », lui dit un de ses amis en prenant sa veste sur le canapé.

Un sourire satisfait étire mes lèvres. Les technologies modernes sont fascinantes. Il suffit de quelques images récupérées sur les réseaux sociaux, d’un logiciel suffisamment performant et d’un peu de patience pour fabriquer un souvenir qui n’a jamais existé. Mon téléphone vibre. C’est Marcus Vance. Je décroche. — Alors ? Me demande t’il sur un ton froid. Je me tourne vers la baie vitrée de mon bureau. — Les photos ont été envoyées.

Elle l'entraîna d'abord dans un immense marché couvert, un labyrinthe de senteurs et de couleurs où l'odeur du café turc fraîchement moulu se mêlait aux effluves d'épices rares et de cuir tanné. Zélia s'arrêta net devant l'étal poussiéreux d'un vieil antiquaire et pointa du doigt un objet massif en bronze. — Regarde-moi ça ! C'est absolument magnifique ! Zadig s'approcha, les yeux exorbités par l'horreur de la chose. — C'est... une tête de sanglier en cuivre qui fait office de décapsuleur ? s'exclama-t-il, horrifié. Zélia, c'est d'un kitsch absolu ! Qu'est-ce que tu veux qu'on fasse de ça ?

Éleni Son nom est Markos Vérénis. Il arrive au domaine par un après-midi pluvieux, dans une berline noire précédée par deux motos. Je l'observe depuis la fenêtre de la bibliothèque, mon livre abandonné sur les genoux. Il descend de la voiture avec la lenteur calculée de ceux qui savent qu'on les regarde. Léandros est à mes côtés, silencieux, tendu. Sa main serre le dossier de mon fauteuil, les jointures blanchies.

Aucun espace pour l’erreur. Maëlys prenait des notes rapidement. Trop rapidement peut-être. Elle savait ce qu’il attendait. Elle se souvenait de lui. De sa façon d’exiger la perfection. À l’époque déjà. — Les prévisions du troisième trimestre ne tiennent pas, lança Eden en coupant un cadre. Vous vous basez sur des données obsolètes. Un malaise parcourut la table. — Pourtant, elles ont été validées la semaine dernière, répondit l’homme, sur la défensive.

Il inspira doucement, comme s’il mesurait le poids des mots. — D’un domaine immobilier, un manoir, pour être précis. Situé à une quarantaine de kilomètres d’ici et des terres attenantes. Lina cligna des yeux. — Un… manoir ? — Oui, une bâtisse datant de la fin du XIXe siècle classée, partiellement rénovée, entretenue régulièrement. Il laissa un silence s’installer. — À cela s’ajoutent plusieurs comptes bancaires et placements, poursuivit le notaire.