Menjadi Ibu Tiri Mantan Kekasihku

Point de vue d'Emma

Je m'appelais Emma. J'avais vingt-huit ans. Diplômée de la meilleure école de cuisine du pays. J'étais venue à Halsterlburg avec une idée en tête, ouvrir ma propre pâtisserie. C'était mon rêve, depuis toujours.

En réalité, je n'avais même pas besoin de diplôme pour ça. Mais mes parents m'avaient poussée à faire des études quand même. Tant que ça restait « quelque chose de simple ». La gastronomie, à leurs yeux, entrait parfaitement dans cette catégorie.

Ils n'avaient jamais compris l'intérêt que j'y trouvais. Ils possédaient une entreprise immense, une fortune colossale. Pour eux, vivre confortablement tenait à peu de choses. Il suffisait que je perde du poids, qu'un homme de notre milieu me remarque et m'épouse.

Honnêtement, j'étais grosse. Pas énormément, mais j'avais une quarantaine de kilos en trop par rapport à mon poids idéal. Et sur une silhouette d'un mètre quatre-vingts, ça se voyait. Au lieu des soixante-dix kilos attendus, j'en faisais cent dix-huit.

« Tu es encore en train de te goinfrer ? »

« Tu t'es déjà regardée dans un miroir ? »

« Plus de cent dix-huit kilos et même grande, tu restes grosse. Tu as vingt-huit ans, Emma. Tu crois vraiment qu'un homme va vouloir de toi avec ce corps ? »

« Et alors si je suis grosse ? Ceux qui m'aiment vraiment m'aimeront telle que je suis, pas pour mon apparence. »

« N'importe quoi. Les gens regardent toujours l'apparence. L'amour inconditionnel, garde-le pour ceux d'en bas. Ils sont les seuls à croire à ce genre d'idioties. Dans notre monde, ce qui compte, c'est l'argent, le statut et l'apparence. Les deux premiers, tu les as. Le troisième, clairement pas. Si tu arrêtais de manger autant, tu serais jolie. »

« Tu sais quoi, maman ? Je dois y aller. Aujourd'hui, je pars chercher un local pour ma pâtisserie. Je file. Je t'aime. »

Et je suis sortie sans attendre de réponse. Ma mère devenait insupportable dès qu'elle commençait à parler de mon apparence.

Comme si j'en étais fière.

Évidemment que non.

J'avais essayé, encore et encore, mais rien ne tenait. Deux jours de régime, et j'abandonnais. Aucune discipline. Et puis... qui allait goûter mes desserts pour vérifier qu'ils étaient réussis ? Moi seule. Avec mon palais exigeant. C'était le seul moyen de savoir s'ils étaient vraiment bons. Et oui, ça n'aidait pas vraiment à perdre du poids.

Dans la précipitation, j'avais oublié de dire à ma mère dans quel quartier j'allais. J'espérais juste qu'elle ne m'appellerait pas toutes les deux minutes pendant que je visitais les endroits que j'avais repérés.

Le premier était spacieux, entièrement peint en rose et blanc. Honnêtement, j'ai détesté. Rien que les couleurs me donnaient la nausée. Mais ça, ça pouvait se changer. L'espace était suffisant pour installer des tables, des vitrines, des frigos, et même une cuisine. Puis on a parlé du loyer. Trente mille par mois et interdiction de toucher aux couleurs. Je l'ai rayé de la liste.

Le deuxième était tout aussi grand. Même prix. Et là, au moins, je pouvais repeindre ces murs gris et déprimants. Mais j'ai abandonné l'idée dès que le vieux dégoûtant qui me faisait visiter a « accidentellement » frotté son corps contre moi. Si je devais travailler tard le soir, hors de question de prendre le risque qu'il débarque un jour avec un double des clés. Éliminé, lui aussi.

Le troisième... Mon Dieu. Il était parfait. Tout était blanc à l'intérieur. Lumineux, propre. L'espace pour la cuisine et les présentoirs était deux fois plus grand que dans les autres. À l'extérieur, la façade rappelait celle d'un café français, peinte d'un jaune pastel doux, avec des bougainvilliers rouges encadrant l'entrée. C'était parfait. Le loyer s'élevait à quarante mille par mois, un peu plus cher, mais ça les valait largement.

Je n'ai pas rencontré le propriétaire. Apparemment, il possédait la moitié de la ville et n'avait pas le temps pour ce genre de détails. J'ai donc tout réglé avec son représentant, ou quelque chose comme ça. J'espérais simplement que tout se passerait bien.