Amour Toxique Novels & Stories

Il n’ose pas me regarder dans les yeux, c’est inavouable. — Nous ne sommes pas assez grands pour ce cadeau et nous ne savons pas comment le gérer. L’amour est trop beau, trop incroyable pour que nous puissions en saisir toutes les nuances, alors nous nous déchirons, nous entretuons, nous continuons bêtement ce que nous avons fait depuis toujours. L’amour n’est plus une source de jouissance et de bonheur. De l’amour découle l’égocentrisme, le narcissisme, la jalousie, tous ces fameux « crimes passionnels »… — Des aberrations journalistiques, Ellis, ça n’a rien à voir avec…

« À chaque fois que je prends une décision, elle apporte de la douleur. » Maria me regarda droit dans les yeux. « C’est ce que fait l’amour. » Je secouai la tête. « L’amour ne devrait pas faire autant mal. » « L’amour en lui-même ne fait pas mal », corrigea-t-elle doucement. « Ce sont les liens qui blessent. La peur, le passé. Mais l’amour, par nature, est chaotique. Il peut piquer parfois. Il exige des parts de toi. Le seul amour qui ne fait jamais mal est celui qui n’est pas réel. »

— Mais ? — Mais avec vous, je me sens vivant. Électrisé. Même dans la douleur, même dans la culpabilité, je me sens plus réel que je ne me suis senti depuis des années. Et je ne sais pas ce qui est mieux. L'amour stable ou l'amour qui vous consume. — L'amour stable. Toujours. Parce que l'autre finit par vous détruire. — Vous parlez par expérience ? — Non. Mais je vois ce qu'il nous fait. Ce qu'il fait à vous. Et ce n'est pas de l'amour, Gabriel. C'est de l'obsession. C'est toxique.

La traction, la brûlure, le hurlement intérieur : tout s'éteint d'un seul coup, et à la place il y a lui, sa chaleur, son odeur, ses bras, et je m'effondre contre lui, et je hais ça, je hais à quel point c'est bon, à quel point c'est juste. — C'est toxique, je murmure contre sa poitrine. Dorian. C'est toxique. On ne peut pas vivre comme ça. Deux personnes qui ne peuvent pas s'éloigner de trois heures de route sans que leurs corps hurlent, ce n'est pas de l'amour, c'est une prison.

Totalement amoureux. Cette nuit-là, Élise comprit que l’amour ne consiste pas à se montrer sous son meilleur jour. Il consiste à se montrer sous tous les jours. Même les pires. Même les plus triviaux. Même les plus intimes. Et à savoir que l’autre restera. Quoi qu’il voie. Quoi qu’il entende. Quoi qu’il sache. Parce que l’amour, le vrai, n’a pas de dégoût. Il n’a que de la tendresse.

Ses larmes, ses regrets, ses déclarations d'amour , tout était faux, tout était calculé, tout était une comédie destinée à me manipuler. Cyprien m'aime, ou du moins il le croit. Son amour est une obsession maladive, un besoin désespéré qui me fait peur. Il m'aime comme un enfant aime une mère, comme un noyé aime une bouée, comme un prisonnier aime la liberté. Mais son amour n'est pas sain, il n'est pas équilibré, il n'est pas libre. C'est un amour qui emprisonne, qui étouffe, qui consume.

Jamais. Aimer signifie avoir quelque chose à perdre. Et j'ai maintenant tout à perdre. Yséa est devenue ma faiblesse, ma faille, mon talon d'Achille. Mes ennemis le savent. Ils savent qu'ils peuvent m'atteindre à travers elle. Et cette vulnérabilité, loin de me révolter, m'emplit d'une terreur glaciale. Je ne peux pas la protéger de tout. Je ne peux pas la garder en vie éternellement. Je ne peux pas l'empêcher de souffrir, de partir, de mourir. Et cette impuissance me rend fou.

Dis-moi, qu'est-ce qu'il te donne? — De l'amour bien sûr. Maman tu sais que la richesse la plus précieuse sur cette terre c'est l'amour. La seule chose qui n'a pas de prix. Et *Jimmy* m'aime de tout son cœur. Il m'aime plus que tout et ça me suffit. — Tu as un problème. Avec ce que je vois, tu es ensorcelée. Cet homme *Jimmy* t' ensorcelé. — Maman s'il te plaît, arrête avec ce que tu dis c'est pas normal. Maintenant je vais te fausser compagnie ma maman chérie. Je vais partir à l'Université ma copine est déjà là.

La phrase résonne dans la pièce, naïve, fragile, face à l’ouragan de sa colère. — L’amour ? Tu crois que c’est de l’amour ? C’est du dégoût, Aimée ! C’est de la perversion ! Il a une femme ! Une vie ! Et toi, tu n’es qu’une gamine qui joue avec des allumettes dans une poudrière ! — Ce n’est pas un jeu ! C’est ma vie !

« J'aime chaque centimètre de toi — ton corps, ton talent, tout en toi me rend dingue, mais Eliana, je ne suis pas amoureux de toi. Le genre d'amour que tu recherches, je ne peux pas le donner. Je ne plaisantais pas quand j'ai dit que je suis incapable d'aimer qui que ce soit. Ni toi, ni personne d'autre. » J'ai cru chaque mot. Je me suis retournée et je l'ai serré fort contre moi. « Je t'aime tellement, Scott ! » Il m'a donné une fessée brutale et j'ai gémi. Je m'y attendais et, au lieu de me corriger, j'ai continué mon discours. « Tu ne m'aimes peut-être pas maintenant, mais avec le temps... » Non, ça sonnait trop cliché. « Tout ce qui compte, c'est que je t'aime, et mon amour suffit pour