Athlète Novels & Stories

Point de vue de Sophia Personne ne vous dit combien il est difficile de séduire un alpha, et je ne parle pas des plus faciles, ceux qui sont tout en bas de l'échelle hiérarchique : les anciens sportifs grisonnants, les types qui ont eu de la chance avec leur divorce, les accros à la salle de sport avec des dettes de carte de crédit et des cicatrices de guerres anciennes et ennuyeuses. Je parle de l'alpha Darius. Celui qui a des mains assez grandes pour étrangler un loup et une peau si sombre qu'elle fait passer l'obsidienne pour du verre bon marché. Le genre qui vous laisse sans voix, puis vous dit que vous avez bien fait de mettre sa Luna en colère.

Point de vue d'Asher Je m'appelle Asher Voss. Vingt-huit ans, 95 kilos de muscles balafrés, et le salaud incontesté du circuit Black Veil pendant trois années consécutives. Personne ne m'a touché sur le ring ; personne ne s'est approché suffisamment en dehors non plus. Ça me convenait, ça me permettait de garder la soif de victoire intacte et la rage pure.

Et au centre, il y a un homme. Il est de dos, penché sur une barre de traction. Chaque muscle de son dos, sculpté par l’effort, se dessine sous un maillot de sport moulant noir. Les épaules sont larges, carrées, une topographie de puissance. Les bras, tendus puis pliés, révèlent des biceps saillants, des avant-bras cordés. Il soulève son propre poids avec une facilité déconcertante, puis se laisse redescendre avec un contrôle parfait. Le mouvement est fluide, répétitif, hypnotique.

Il y a des sacs de frappe suspendus, des haltères alignées avec précision et, au centre, une cage d’entraînement en acier. Et dans cette cage, torse nu, le corps en tension, Alessandro. Mon souffle se coupe. Son dos, couvert d’une fine pellicule de sueur, roule sous l’effort alors qu’il enchaîne des frappes précises sur un adversaire. Ses muscles se contractent à chaque mouvement, un spectacle fascinant de force et de contrôle. Je le regarde, incapable de détourner les yeux. La manière dont son corps se plie et se tend, la concentration absolue sur son visage, la rage contenue dans ses poings… C’est hypnotisant.

Courage ! -une soupe ? -oui, moi, je ne pourrai pas boire cette soupe. Mais toi, tu pourrais sûrement… Ne fais pas cette tête. Tu veux chialer ? Ou bien tu voulais une salade ? -une salade ? -oui, Mr l’athlète. Ce n’est pas ce que vous les sportifs mangez ?

Althéa La forêt défile sous mes pattes en un flou gris-argenté. Chaque foulée est longue, puissante, efficace. Ce corps sait courir. Il sait esquiver les troncs bas, bondir par-dessus les troncs tombés, trouver la terre ferme dans les bourbiers. La connaissance est dans mes muscles, dans mes os récemment remodelés. Une connaissance sauvage et exaltante.

Ailier sur le terrain de basket, excellent coureur de fond… rien à voir avec l’image qu’elle gardait de lui — ce corps brisé, cette démarche entravée. À mesure que les coureurs accéléraient, les encouragements se sont intensifiés ; et, dominant tous les autres, la voix du haut-parleur scandait son nom, comme si cette voix le poussait encore plus loin. Il a filé vers la ligne d’arrivée comme une flèche. Il s’est rapproché très vite. Elle a distingué ses cheveux courts soulevés par la course, ainsi que son débardeur de basket trempé de sueur.

Dorian La sueur ruisselle sur mon torse nu. Je tiens la position depuis une heure. Le soleil n'est pas encore levé, le froid mord la pierre de la salle d'entraînement, mais je brûle de l'intérieur. La planche est un exercice simple, basique, que tous les louveteaux apprennent dès leur première année. Mais la tenir une heure, sans trembler, sans faiblir, sans que le corps ne cède à la fatigue, c'est autre chose. C'est la différence entre un loup et un Alpha.

« Je... je suis désolé, monsieur. » « Ne soyez pas désolé. Soyez utile », grogna-t-il. Il lâcha mon menton et descendit sa main, sa paume posée à plat sur mon torse, juste au-dessus de mon cœur qui battait la chamade. « Vous êtes un athlète, n'est-ce pas ? Du foot ? Vous avez un corps si serré. Ce serait un gâchis de vous renvoyer dans la petite ville d'où vous venez. »

Un homme musclé avec de gros biceps et une voix forte qui me crierait dessus à chaque erreur. Mais la personne qui est entrée dans la pièce n'était pas un homme musclé. Alexandro. Il portait une tenue de sport noire, un débardeur laissant voir ses bras musclés, un short noir au-dessus des genoux. Ses cheveux étaient légèrement humides, peut-être venait-il de prendre une douche. « Ale ? » J'ai cligné des yeux. « Tu es là ? Où est l'entraîneur ? »