Déchirant Novels & Stories

Chapitre 17 : La Vérité du Rival La clairière était un véritable chaos. L'immense loup noir de Darius se jeta sur la silhouette ténébreuse, grognant de fureur. La créature siffla et se dissipa en fumée, pour se reformer quelques mètres plus loin. Kade se tenait à la lisière du bois, ses yeux oscillant entre une expression normale et un noir absolu.

MIDA J’étais brisée. Il n’y avait aucun moyen d’y échapper, aucun mot pour décrire ce que je ressentais à ce moment-là. J’étais juste... anéantie, incapable de dire un mot alors que je sentais mon cœur se disloquer en moi. J’avais l’impression qu’une main s’était glissée dans mes entrailles et qu’elle pressait impitoyablement tout ce qu’elle pouvait saisir.

Idriss (la voix tremblante) — Je… je ne savais pas… Lucie… je suis désolé… Je ne savais pas. Lucie (hors d’elle) — Sors ! Sors de chez moi ! Je veux plus te voir ! Plus jamais ! Clémence essaie de s’approcher de sa fille, mais Lucie la repousse violemment. Les larmes continuent de couler, les cris, les regrets, les années de silence explosent dans l’appartement comme une bombe à retardement.

Elle déchira l'ourlet de soie de sa robe dorée abîmée, le bruit du tissu déchiré résonnant dans le petit espace. « Laisse-moi voir », ordonna-t-elle. Elle souleva le tissu sombre de mon pantalon. L'« éraflure » était une déchirure irrégulière, là où un éclat de titane de l'armurerie, projeté à grande vitesse, avait entaillé ma cuisse. La plaie était profonde, le sang sombre et visqueux au clair de lune.

Humaine. La scène au complet sembla tout d’un coup bien moins impressionnante. Le décor dans lequel la jeune femme se déhanchait était fait main. On remarquait un drap noir, lourd, tendre deux pieds métalliques mal cadrés au-delà desquels se dessinait une pièce au crépi gris. Le mobilier, que Vincent apercevait dans les quelques centimètres de battement lui laissait deviner un appartement au demeurant triste, mal entretenu. Sur une chaise étaient empilés des habits jetés les uns par-dessus les autres. Une plante et une lampe, posées aux pieds de la chaise, se battaient pour la couronne de la décoration la plus hideuse. La lampe gagnait, c’était certain, mais le manque d’eau avait décrépi la

Une ligne de faille ne se voit pas toujours. Elle peut rester enfouie longtemps, silencieuse, parfaitement alignée avec la surface. Puis, sans fracas immédiat, elle commence à travailler. Lentement. Inexorablement. Nahara comprit que le Moretti Palace venait d’entrer dans cette phase-là : celle où ce qui semblait tenir révélait, en profondeur, ses fractures irréconciliables.

Cette charité insultante. Et je le déchire. Le tissu fin résiste un instant, puis cède dans un bruit déchirant. C'est un bruit magnifique. Un bruit de libération. Je déchire encore. Encore. Encore. Jusqu'à ce qu'il ne reste que des lambeaux de lin blanc et des fils d'argent arrachés. Jusqu'à ce que les initiales de Saoirse ne soient plus qu'un souvenir en miettes.

Je l’admis d’un léger mouvement. « Alors frappe-moi, gifle-moi, fais ce dont tu as besoin. Je mérite tout ça », dit-il, se laissant approcher ma main qu’il porta à sa joue. Le contact me força à le gifler. Une larme glissa sur sa joue. Je reculai ; ce fut le point de rupture. La boule explosa et je m’effondrai en sanglots. Il se mit à genoux et me serra contre lui jusqu’à calmer mes tremblements.

Je croyais que je serais calme. Je croyais que j'en avais fini. Mais en voyant tous ces appels manqués ? Quelque chose s'est fissuré dans ma poitrine. Je pensais être prête à tourner la page. Je ne l'étais pas. Et puis le nom de Lucien s'est affiché de nouveau. Un message vocal est arrivé. Sa voix, basse et pleine de colère : « Catherine, tu m'as déçu. Tu veux divorcer ? Ça ne sera pas si simple. »

Jamais. La soie rouge se déchire avec un crissement aigu qui me vrille les tympans. Le bruit est presque animal, un cri de bête blessée qui déchire le silence de la tour. Le tissu cède, se fend, se lacère sous mes doigts devenus griffes. Je déchire, je lacère, j'arrache, sans réfléchir, sans penser, portée par cette vague de fureur qui déferle en moi comme une marée noire. La robe rouge n'est bientôt plus qu'un tas de lambeaux informes entre mes mains tremblantes.