Déchirant Novels & Stories

La couture cède. Le tissu se déchire. La fente remonte le long de ma robe, déchire l'ourlet, puis le bas de la jupe. Les fibres se séparent, les unes après les autres. Le bruit est continu, grésillant, comme une toile qu'on déchire, comme un papier qu'on froisse.

Kathy J'ai tellement envie qu'il aille plus vite , il prend trop de temps . Mon corps renaît de ses cendres , je ressens cette vibration dans mes veines . Ma peau renaît , mon corps vibre à chacune de ses touchées . Je tremble sur moi d'impatience ! Je n'ai connu cette connexion avec personne . Il n'y a qu'avec lui que ça marche ! Il n'y a que ses mains qui puissent provoquer en moi toutes ces émotions . Il n'y a que lui qui arrive à me faire vibrer . Sa langue me fait tellement de bien . Il me titille , il me tire à ses lèvres . Un torrent d'émotions s'infiltrent dans mes veines , elles progressent à vitesse V . Mon cœur bat plus vite , mes yeux se révulsent , mon corps tremble....je pousse

Je lacère. Le geste est violent, jouissif, libérateur. La toile se déchire sous le métal, s'ouvre comme une blessure, comme un ventre qu'on éventre. Le bruit est sec, déchirant, définitif. Je lacère encore. Encore. Jusqu'à ce qu'il ne reste plus que des lambeaux, des bandes de toile pendantes, des morceaux de son corps éparpillés par terre.

Je vois la froide curiosité dans le sien. Quand il accomplit l’acte, la déchirure est bien plus qu’une simple douleur physique. C’est un arrachement. Un anéantissement. Un cri se forme au fond de ma gorge, un hurlement silencieux qui me brûle la trachée. Je mords l’intérieur de ma joue, m’infligeant une douleur que je contrôle pour ne pas sentir celle, bien plus profonde, qu’il m’inflige.

Non. Je plonge mes mains dans la terre fraîche. Je n’y cherche plus la courbe d’une épaule, le creux d’un sourire. Je cherche la fracture. La tension. Je tire, je déchire la matière. Je creuse des ravines profondes avec mes ongles. Je bâtis des arêtes coupantes. Ce n’est plus un visage, c’est un paysage dévasté. C’est l’intérieur de ma poitrine. C’est la fissure qu’il a ouverte et qu’il prétend refermer d’un texte lisse.

Merde , - Tout n'est pas encore rentré ? - Désolé , il reste juste un bout . - Qu'est ce que tu attends vas-y un coup - Tu es sûr ? - Oui , vas-y qu'on en finisse . - D'accord , désolé d'être aussi gros . Il se retire un peu et me pénètre en un seul coup . - Haaaaa..... - Hummmm.... merde....tu es si... Je sens comme si on m'avait déchiré en deux .

« Non, j'ai pas fini ! » Elle prit un cadre photo sur le buffet — un portrait d'eux aux Baléares, souriants, bronzés, parfaits — et le jeta au sol. Le verre se brisa. Puis ce fut un livre, un bibelot, une chaise qu'elle renversa d'un coup de pied. Elle cassait tout ce qui lui tombait sous la main, méthodiquement, rageusement, en hurlant des mots qu'il n'écoutait plus.

Désespérés de protéger leurs fragiles illusions en écrasant quiconque les menaçait. « Je viens de comprendre que vous êtes pathétiques. » Je tendis la main et arrachai le chèque des mains de Margot. Ses yeux s’écarquillèrent de surprise, mais avant qu’elle puisse réagir, je le déchirai – une première fois en deux, puis encore et encore – jusqu’à ce que les morceaux s’éparpillent sur le sol en marbre comme de confettis sans valeur. Le bruit sec du papier déchiré résonna.

Elle retira sa veste de sport d’un geste rapide, la jetant négligemment sur un fauteuil. Ce fut à cet instant qu’Alexandre détourna brusquement les yeux. Son corps entier se raidit. Sous la lumière du jour, le débardeur blanc d’Elena, trempé de sueur, était devenu presque transparent. Il collait à sa peau, révélant les courbes de sa poitrine et laissant deviner ses tétons durcis par l’effort. Et pire encore… son piercing argenté sur son sein gauche, qui brillait sous la lumière.

Je me plaque contre un mur, le cœur battant à se rompre. Trois minutes d’avance. Pas assez. Je soulève ce qu’il reste de ma robe, déchirée jusqu’à mi-cuisse, et arrache un nouveau morceau de soie. Le tissu se déchire avec un bruit de déchirure humide. Je noue les lambeaux autour de ma taille, serré, pour ne pas trébucher. Mes jambes sont zébrées d’éraflures, mes orteils en sang. Je n’ai pas le temps de saigner.