Fantastique Oriental Novels & Stories

Un rituel hindou sur les rives du Gange, une cérémonie funéraire du peuple Dogon, la parade du Tak Bat des moines du Laos en tenue clémentine, les paysages d’automne ocre et groseille de Copper Mountain, le reflet dans l’eau claire des maisons sur pilotis de Roatan, aux façades pêche et azur… Soline s'émerveilla de tous ces décors étincelants puis tout à coup, entendant des pas dans l’escalier, fila s’étendre confortablement sous sa couette bien fraîche. Son papa pénétra dans la chambre, ouvrit la fenêtre, et rabattit les volets en bois. Il alluma ensuite la petite lampe de la table de chevet, dont l’abat-jour avait la forme d’une mappemonde découpée de rebords dentelés juste sous l’équateur

Des miroirs sans tain, immenses, du sol au plafond, renvoient des reflets déformés, fragmentés , un bras ici, un visage là, des corps entrelacés qui semblent flotter dans l'air comme des fantômes lubriques. Et partout, des corps. Putain, ce que je vois, je ne l'ai jamais vu. Ni dans les dossiers de la rédac, ni dans les films pornos les plus hardcores, ni dans mes fantasmes les plus inavouables. C'est autre chose. C'est autrement.

Certains fantômes exigent d'être rencontrés seuls, même entourés de protections. Le marché se déployait devant elles dans un foisonnement de couleurs et de sons. Des étals serrés les uns contre les autres débordaient de sacs en cuir, de lampes en laiton, de tapis tissés et de pyramides d'épices dont les parfums s'entremêlaient dans l'air : cumin, safran, cannelle, et une odeur piquante et inconnue qui fit pleurer Kayla. Des voix se mêlaient, parlant une douzaine de langues. Des motos filaient à travers les ruelles étroites avec une assurance téméraire. Quelque part, un appel à la prière résonnait, doux mais insistant, se frayant un chemin à travers le chaos comme un rappel que, ici, le temps

Un objet raffiné. Et dangereusement inquiétant.

Le quatrième, rouge, vif, battant, qui semblait avoir un pouls. Le cinquième, violet, sombre et noble, qui sentait la nuit des rois. Le sixième, bleu, clair et tranchant, comme l’eau la plus profonde de l’océan. Le septième, noir, irisé, changeant, qui n’était jamais tout à fait le même d’un battement de cœur à l’autre. Tous commençaient à projeter partout dans le désert des pierres précieuses et des effets et sensations fantastiques, festin pour les sens.

Mais ils attaquèrent. La magie des Tisseurs Oubliés était silencieuse. Fluide. Organique. Des fils d’ombres s’élancèrent dans l’air, se tissant entre les arbres, formant une toile mouvante d’illusions et de souvenirs trafiqués. Chaque filament portait une mémoire altérée, un mensonge si parfaitement cousu qu’il semblait réel.

Sans qu'il n'y touche, le vélin s’ouvre de lui-même, se déroulant dans un bruissement sec. Et là… Je le sens avant même de le voir. Une onde invisible me percute de plein fouet, faisant dresser les poils de mes bras. C’est de la magie, indéniablement. Mais ce n’est pas la nôtre. Ce n’est pas cette énergie brute et familière que nous manipulons au Bastion. C’est une magie étrange, artificielle, presque géométrique. Une copie. Une imitation imparfaite, une contrefaçon mystique dont les fréquences me tordent l'estomac.

Et il apparaît. Un être aux contours flous, presque translucide. Grand, magnifique, inquiétant. Ses vêtements sombres flottent autour de lui. Ses yeux verts brillent d’une lumière surnaturelle, son visage est d’une beauté troublante, presque irréelle. Il ne semble pas appartenir à l’humanité. Nora recule, paniquée. — Il est le Très-Haut, le Plus Grand, murmure-t-elle d’une voix tremblante.

Nos esprits déliquescents Se fusionneront en délires indécents Ce n’est pas une promesse Mais la certitude de l’ivresse. Diablesse, Tes courbes me hantent sans cesse Comment de si fins tissus Peuvent-ils orner tels de jolis drap peaux Des rondeurs si capiteuses et glorieuses ? Tu en deviens ma précieuse Et je ne pense plus qu’à ton anneau Serti de tes gourmands attributs. Tes seins comme des obus

Octave a peur de découvrir ce qui se cache derrière le miroir, ou dedans. Il n’y a pas prêté attention en arrivant, mais de multiples gravures ornent les parois. Des fresques immenses qui montrent le Paris d’aujourd’hui, une ville hybride gouvernée par l’humain, envahi par la magie. Les dessins l’hypnotisent. Il voit les personnages s’animer et vivre sur les murs. Il glisse avec lenteur dans la folie, une merveilleuse folie, grisante. Qui cesse subitement lorsqu’il aperçoit sur une toile, une créature rachitique et malfaisante. Une espèce de grand chien dont les os saillent sous une peau dépourvue du moindre poil. Sa gueule béante ressemble à l’entrée des Enfers et ses prunelles rouge vif br