Le Retour De L'héritière Novels & Stories

#L_HERITIER #Episode_7 Ozil : tu ne devais remettre les pieds ici que le jour de ton mariage avec ma fille. Léon : Majesté la mise vient de changer, il y a un héritier du trône qui est prêt à faire son apparition d’un moment à l’autre. Ozil : de quoi parles-tu prince d’Achille ? Mariam n’a pas osé…

— À partir de ce soir, tu sauras très bien à qui tu as affaire, ma petite. Une voix grave, profonde et glaciale coupa court à la discussion depuis le haut de l'escalier hélicoïdal. Isolde leva les yeux et retint instantanément son souffle. Un homme à la carrure imposante, vêtu d'un costume sombre, descendait les marches. Des épaules larges, une mâchoire carrée et un visage d'une beauté fatale, bien que figé et dénué de toute émotion. Cet homme—Lucien Blackthorne, l'héritier principal—s'arrêta à exactement trois pas d'Isolde.

Puis il s’approcha lentement, tendit la main vers la boîte. — Je ne vais pas la prendre, murmura-t-il. Je veux juste te montrer quelque chose. Dans l’enregistrement… tu n’as entendu qu’un fragment. Il y a une suite. Rabe l’avait prévue. Une cassette jumelle. Elle est cachée quelque part. Et je sais où — Pourquoi tu ne l’as pas récupérée toi-même ? Son regard s’assombrit. — Parce que je n’ai pas le droit. C’est toi, la dernière héritière.

Puis il déclare d’une voix douce, mais lourde de sens : — Tu es l’Héritière des Ténèbres. Je sens mon souffle se bloquer. L’Héritière des Ténèbres ? Ces mots résonnent en moi, comme un écho d’un passé oublié. Comme une vérité que j’ai toujours refusé de voir. — Tu mens, lâche-je d’une voix tremblante. L’Errant ne semble pas surpris. Il reste impassible, son regard brûlant fixé sur moi.

Ses yeux se sont écarquillés, sa bouche s'est entrouverte. Lila… a-t-elle murmuré. Quoi ? Que s'est-il passé ? Elle a dégluti et a retourné son téléphone. Un titre s'affichait en lettres capitales, impitoyable : Héritier Fisher et fille Sterling : les fiançailles reprennent-elles ? Mon sang s'est glacé.

Elles bougent imperceptiblement, ondulantes comme des vagues silencieuses. Elles écoutent. Elles attendent. — Pourquoi moi ? Mon grand-père détourne les yeux. — Parce que tu es l’héritier. Un frisson me parcourt l’échine. — L’héritier de quoi ? — De ce qui nous lie à elles. Il se lève et marche jusqu’à une vieille armoire en bois sombre. Il l’ouvre lentement, dévoilant une série de fioles, de vieux parchemins et… un miroir.

Quatre gardes du corps en costume noir la suivaient, chacun chargé de sacs de grandes marques. L’allure était sans équivoque : une véritable « sortie de reine ». Depuis qu’Hélène lui avait révélé qu’elle était la véritable héritière de la famille Blanc, disparue pendant plus de dix ans, et que les Blanc étaient venus la retrouver avec un rapport ADN, elle avait été stupéfaite. C’était une richesse tombée du ciel. Elle avait naturellement profité de son statut et de la fortune de Mlle Blanc, sans jamais douter une seule seconde qu’elle puisse être une imposture.

Premier Héritier — "Pourquoi luttez-vous encore ?" Sa voix n’est pas un son. C’est un vent froid dans nos veines. Un murmure glacé qui veut éteindre jusqu'à nos cœurs. Premier Héritier — "Il n’y a pas de victoire. Il n’y a pas d’après." Je serre les dents. Je vois Eryx vibrer de rage. Je vois Thalia retenir son souffle. Je vois Amara refermer ses doigts sur son charme interdit.

Maintenant arrête ton cinéma là j’ai autre chose à faire. Je le voyais siffler de colère et ça me plaisait. Il n’a qu’à exploser en milles morceaux que je m’en ficherai royalement Moi : Bref je ne suis pas là par courtoisie comme vous devez vous en doutez. D’abord je suis venue te dire toi le maître des lieux de retenir la garce qui te sert de fille. Elle me tutoie trop ces temps-ci. Qu’elle fasse attention. D’ailleurs si je viens troubler votre vie parfaite c’est à cause d’elle. Elle m’a sorti de ma tanière. Bon je suis venue récupérer mon héritage. Je sais que cette maison appartenait à ma mère et la plupart de l’argent dont tu te vantes était à elle alors comme je suis sa seule héritière

Alistair hurla par-dessus le bruit : « Repliez-vous ! Ne les combattez pas ! Ce n'est pas vous qu'ils veulent ! » Mais les statues se moquaient de ses hommes. Elles la voulaient, elle. La statue la plus proche leva la main, comme pour demander quelque chose. Ses yeux de cristal brillèrent d'un blanc éclatant, et une voix comme le broyage de roches emplît sa tête : « Héritière. » Le mot la frappa comme une décharge. Liora hurla, tombant à genoux. Le journal lui brûlait les mains. La lumière du feu se tordait autour d'elle et les voix des statues continuaient de résonner dans sa tête, encore et encore, jusqu'à faire mal :