Manipulateur Novels & Stories

Il s'applique sur la table en verre et fait défiler des images sur l'un des écrans. — Nous avons une cible. Une anomalie qui menace l'équilibre que nous tentons de maintenir. Élisa fronce les sourcils. — Vous avez déjà perdu votre outil de contrôle avec L'Hydre. Vous cherchez un autre ennemi ? Le chef sourit légèrement. — Un ennemi, non. Une variable incontrôlable, oui. Il appuya sur un bouton et une photo apparuet. Un homme dans la cinququantaine, barbe poivre et sel, costume sombre. Son regard était froid, déterminé.

« Répétez. » « Jonction interne », dit le technicien. « Déconnexion manuelle ou corruption. » Mon estomac se noua. Manuelle signifiait que quelqu'un avait fait ça de l'intérieur. « Ils étaient au courant de tout ce foutu plan », lâchai-je avant de pouvoir me retenir. La mâchoire de Darius se crispa. Il ne me regarda pas, mais je sentis son trouble. « Oui », dit-il doucement. « À en juger par la situation, je pense que oui. »

Le point de vue de Vivienne Laurent J'ai regardé Elias se préciter vers la console, mais le sol a bougé. Des pinces électromagnétiques se referment autour de ses chevilles, l'épinglant au sol métallique. "Je m'attendais à l'amortisseur", la voix de 91-S a grondé, faisant vibrer le verre des réservoirs de stase. "Mais tu oublies, Elias. Je ne suis plus un homme sur une chaise. Je suis l'architecture de cette pièce. Je suis le système de refroidissement. Je suis l'air même que tu respires."

Est-ce que vous allez bien ? Je ne réponds pas. Je leur offre un sourire fragile, un sourire qui tremble au bord des lèvres, un sourire de victime courageuse qui ne veut pas s'apitoyer sur son sort. C'est un rôle que j'ai répété, que j'ai peaufiné, que je maîtrise à la perfection. Chaque expression, chaque geste, chaque silence est calculé pour produire l'effet voulu. Je suis Lilia Deveraux, la reine, la survivante, la miraculée. Et je vais leur offrir un spectacle qu'ils ne sont pas prêts d'oublier.

, je hausse les épaules comme si de rien n'était. Je refuse délibérément de regarder Mason et Axel. Si je vois Axel rougir ou Mason me juger, je ne tiendrai pas le rôle. « Et ça, ça sert à quoi ? » Théo fait claquer la partie double à la base. « C'est un stimulateur clitoridien. Ça vise tous les bons endroits en même temps », je souris. « Putain, meuf. Bon, fini ce truc—je suis sûr qu'à quatre, on peut viser tous ces endroits en même temps. » Il l'éteint enfin et se remet à fouiller.

« Un regard. Un demi-sourire. Un mot qui pourrait tout dire ou rien. » « Et si ça ne marche pas ? » « Ça marchera. » Sa mâchoire se serra. « Ça marche toujours. » Je ne lui demandai pas comment il savait cela. Je ne voulais pas savoir. « C'est manipulateur, » dis-je.

« Pourquoi ? Qui suis-je ? » L’être s’approcha et ses yeux jaunes brillèrent d’un éclat plus intense. « Tu n’es pas une louve comme les autres. Tu es un réceptacle d’équilibre. Ton sang peut guérir la meute… ou la détruire. C’est pourquoi Darius t’a rejetée. Au fond, il te craignait. Mais je peux t’aider à embrasser ta véritable nature. » J'ai dégluti difficilement. « Et que voulez-vous en retour ? »

Je me souviens du mot qu’Elise a souligné dans son tableau : Manipulateur. « J’étais là, Shawn. » Je jette le plateau avec les points de suture à la poubelle, et je mets les ciseaux et la pince dans le conteneur d’objets tranchants. « Je sais ce qui s’est passé. » « Évidemment pas. Vous avez dit vous-même que vous ne pouviez rien voir. » J’enlève mes gants avec un grand claquement. « Donc, si vous ne l’avez pas fait, qui l’a fait ? »

Ou un dieu. Mes doigts pianotent, ouvrent des fenêtres, tracent des lignes de code. Ce n’est pas un script automatisé. C’est trop élégant. Trop… humain. Il glisse entre les mailles comme de l’huile, effleurant les capteurs, laissant une signature de perturbation minimale. Mon pouls, d’ordinaire si calme, cogne soudain à mes tempes. Je suis excité. Et terrifié.

Des gestes mille fois répétés, aussi apaisants qu'un mantra. Je le regarde par-dessus mon livre. Ses mains. Grandes, calleuses, couturées de cicatrices. Elles manipulent l'arme avec une précision d'orfèvre. La crosse, le canon, la détente. Chaque pièce nettoyée, huilée, polie. Une chorégraphie silencieuse.