Novel & Cerita Policier

J'ai fait tout ce que vous m'avez demandé Tobassi : Je reconnais votre chauffeur, c'est le policier qui faisait la patrouille dans la boîte où je travaillais. J'ai aussi vu le commissaire dans une autre voiture dans le marché. Pourtant j'avais dit sans policier... Vous me prenez pour un amateur ? Vous allez Assumer les conséquences de vos erreurs À suivre

Je jouais juste le rôle de l’ami inquiet. La police m’a dit de venir au commissariat pour donner plus d’informations. Quand je suis entré, je l’ai vu. L’officier de service était un putain de dieu. Il était énorme, avec des épaules qui traversaient presque son uniforme bleu et une mâchoire capable de trancher le verre. Il avait ces yeux sombres et intenses qui semblaient me traverser du regard.

Mes mains tremblent en tenant le gobelet. À plusieurs reprises, je sens le doute s’abattre sur moi comme une chape. Le policier insiste, reformule les mêmes questions, revient sur les détails, teste mes réponses. Je me sens piégé dans une spirale. Mais je tiens bon. Parce que je sais que j’ai cet alibi, solide, indiscutable. Enfin, au bout de ce qui me semble une éternité, le policier referme son dossier d’un claquement sec.

À bout de souffle, je m’effondre sur ma chaise. Un rire triste, brisé, m’échappe. — Je suis coupable d’aimer trop fort. Rien de plus. Le policier relève calmement la tête. Sa voix tombe, sèche, neutre, assassine : — Votre déposition est enregistrée. … C’est tout ? Pas d’applaudissements ? Pas de reconnaissance de mon génie dramatique ? Pas même un mouchoir tendu ?

C’est un test d'activation. ​Soudain, un policier en faction à l'entrée du métro s'arrêta net. Ses yeux devinrent vitreux. Sans un mot, il dégaina son arme de service et la pointa vers la foule qui sortait du RER. ​— Stop ! cria Ngaba. ​Il n'utilisa pas la force physique. Il projeta une onde de calme via son cristal, interférant directement avec la puce du policier. L'homme s'effondra, inconscient, son arme tombant sur le béton.

Puis il entama une démarche prudente vers moi. « Merci, Inspecteur Principal. Nous prendrons la suite. » Il se tourna vers moi. « Je suis l'Inspecteur Divisionnaire Marcus Webb. Commandement des Homicides et Crimes Graves, Police Métropolitaine, Scotland Yard. » Il sortit sa carte de police. « Pouvez-vous me dire votre relation avec le défunt ? » « C'était mon père. » Je chuchotai, regardant mes mains rouges. Ses sourcils se froncèrent.

« Je le croyais dans un état critique. » « Il l'était. Il l'est toujours. Mais il est conscient. » Le policier ralentit. « C'est… inhabituel. » « C'est vrai », approuva le détective privé. « C'est pourquoi nous lui parlons maintenant. » « Qui est-ce ? » « Aaron Jobs. »

Maintenant. Ma voix est brève, autoritaire, elle ne tolère pas de discussion. L'homme à l'autre bout du fil est un détective privé que j'ai employé autrefois, un ancien policier à la retraite, un homme discret et efficace qui ne pose jamais de questions inutiles et qui ne juge jamais ses clients. Il hésite une seconde, puis je l'entends soupirer, le bruissement d'un drap qu'on repousse.

Deux monstres de moins en ce monde. Margaret apparut à la porte, les yeux écarquillés d’horreur. — Espèce de sale garce ! hurla-t-elle. Mais ce ne fut pas elle qui entra la première. Ce fut le policier. Un homme en uniforme, au visage rougeaud, arme à la ceinture. Ce devait être le « gardien » que ma mère payait pour que tout reste discret. Il vit le carnage et dégaina son arme.

: bonjours, je suis de la police, je voudrais vous posez quelques question Moi: vous êtes sérieux? J'viens d'enterrer un proche et vous..! Policier: toutes mes condoléances, mais je dois vraiment en savoir plus, vous étiez la psycologue de Nabil **** ? Son comportement était comment? Moi: écoutez, j'ai déjà répondu à ces questions! Maintenant lâchez moi! Il me lâche, je vais vers ma voiture, Nabil m'attend dedans, comme je l'avais dis....