Récits Des Morts Novels & Stories

Elle s’installe à son bureau, une tasse de café refroidissant à côté d’elle, et elle ouvre un document sans titre. Elle commence par une phrase simple. « Je suis morte une fois. » Ses doigts tremblent. Elle s’arrête. Puis continue. Elle raconte Claire Durnel. La chute. Le noir. Puis Nora Valere. La prison. L’exil. L’Espagne. Le retour. Elle ne cherche pas à embellir. Elle ne cherche pas à se justifier. Elle écrit la vérité telle qu’elle la ressent. Brute. Inconfortable. Parfois honteuse. Parfois lumineuse.

La Méditerranée ne rend jamais ses morts, elle les garde dans ses abysses comme un trésor englouti, et les familles doivent apprendre à vivre sans corps, sans tombe, sans certitude. Une journaliste lève la main, une femme brune aux yeux perçants que je reconnais pour l'avoir croisée dans plusieurs conférences de presse. Elle porte un tailleur gris et un collier de perles, et sa voix est parfaitement maîtrisée, professionnelle, à peine teintée de cette fausse compassion que les journalistes cultivent comme un art. – Monsieur Soren est-il présent ? Souhaite-t-il s'exprimer ? La rédaction aimerait savoir comment il traverse cette épreuve.

Santiago Les quatre jours qui suivent ma déclaration ressemblent à ce que doit être la mort par noyade, vue de l'intérieur : d'abord le choc, puis la résistance, puis le silence. Le mardi matin, trois de mes derniers associés m'appellent dans l'heure. Pas pour me soutenir. Pour se retirer. Un par un, avec des voix qui prennent des précautions, avec des formules — tu comprends, Santiago, on a des familles, on a des expositions — qui veulent toutes dire la même chose : tu es radioactif, et on ne veut pas brûler avec toi.

La mort, par la vie qui continue. Tout est accompli. Et tout commence. Car le cérémonial continue. Il continuera toujours. FIN

« Travaillez plus vite. Ce bébé est en train de mourir. » Martinez raccrocha et fixa l’entrepôt. Les corps. Le sang. Viktor leur avait donné des enregistrements. Des preuves. Un témoignage. Tout ce dont ils avaient besoin pour détruire la conspiration. Mais rien de cela ne sauverait Alexander.

Le fauteuil près de la cheminée où elle s’asseyait pour lire pendant des heures. Le petit vase en cristal sur la commode, où elle mettait toujours une fleur fraîchement cueillie. Son absence était une présence insupportable. Il passa une main tremblante sur son visage, puis sur son torse, là où une douleur sourde, invisible, mais dévorante, s’était logée depuis le jour où on lui avait annoncé sa mort. Le monde entier semblait avoir perdu ses couleurs. Tout était terne, froid, figé dans une éternité insensée.

Deux êtres qui se sont trouvés dans les ténèbres et qui ont choisi de marcher ensemble vers la lumière. J'ai pardonné. Pas oublié , les morts ne s'oublient pas, le sang ne s'efface pas, les cicatrices ne disparaissent pas. Je n'oublierai jamais les noms sur ce dossier. Kevin Morrison. Paul Ashford. Derek Stanley. Michael O'Brien. Thomas Grainger. Cinq hommes. Cinq vies. Cinq morts. Je n'oublierai jamais le froid de la cave humide, la corde qui me sciait les poignets, les voix des ravisseurs derrière leurs cagoules. Je n'oublierai jamais le jour de ma libération, le sang sur les mains de James, la poussière sur son visage, la fureur meurtrière dans ses yeux.

Elle s’accroche à moi comme à une rive. Elles se succèdent. Cinq, huit, douze. Des voix différentes. Des douleurs semblables. Des récits qui se croisent. Qui s’entrelacent. Qui confirment. Certaines parlent sans respirer, d’autres s’interrompent à chaque mot. Il y a des sanglots étouffés, des silences lourds, des regards fuyants. Mais elles parlent. Enfin.

demanda Nika _ Ce sont des spectres de guerriers tombés, aux yeux brûlants, qui répètent leurs derniers instants de bataille, cherchant à te forcer à revivre ta propre mort , Si tu croises leur regard, ils te montrent comment tu mourras, tu vie en temps réel ta mort , tu sens chaque fibre de ton corps souffrir , tu meurs vivant , encore et encore jusqu'à ce que ton cœur s’arrête sous le choc ; dit Myrr en regardant Nika dans les yeux , elle pouvait sentir la peur envahir le corps de la jeune femme , elle qui d'habitude est si courageuse , tremble à l'idée de mourir d'une façon aussi atroce _ Et le dernier carrefour ; demanda Oren stressé à l'idée d'être arrêté par Kael et ses hommes

Celle qui est morte il y a cent cinquante ans et qui refuse de revenir. Il lève les yeux. Ils sont rouges, gonflés, mais il ne pleure pas. Pas encore. — Je n'espère pas la retrouver. Ma femme. Je sais que c'est impossible. Les morts ne reviennent pas. Les pactes ne ramènent personne. Ils ne font que créer des fantômes. Mais j'espère apprendre à vivre sans elle. J'espère trouver une raison de continuer. Une raison de me lever le matin. Ici, avec vous, j'ai commencé à en trouver une. Une toute petite. Fragile. Mais réelle.