Récits Des Morts Novels & Stories

murmure Khenzo pour que je sois la seule à l’entendre. Non, mais ça ne changera rien. — Oui. Ses doigts me relâchent et sa main vient se poser au creux de mes reins pour me faire passer devant lui. J’observe les visages tendus, qui attendent devant nous que je prenne la parole. Je déglutis et détourne le regard, puis mon corps s’ébranle. À la surprise de tous, car cela ne fait pas partie du protocole traditionnel, je déambule parmi les cercueils pour m’imprégner du visage des morts une dernière fois. Louis, Maséo, Hortine, Gali, Féméa... Leurs noms dansent devant mes yeux. Je me sens mal. Pourtant, je reviens auprès de Khenzo et ma voix s’élève dans les airs, forte, déterminée – à l’opposé d

Je n’ai pas la tête à bavarder mais l’appel se répète et devient insistant. Je décroche. - Allo - Malin, j’ai espéré ton appel en vain ; tu as promis me rappeler ; c’est Rachel. Je fis la moue. Qu’est ce qu’elle me veut celle-là ? Je lui répondis. - Ecoute Rachel, je ne suis pas en état de bavarder ; je suis en deuil. - Oh ! Qui est mort ? - Mon frère, s’il te plaît, on parlera plus tard.

Tout se résume à une seule phrase, celle du message radio reçu vingt minutes plus tôt : “Femme retrouvée morte. Aucun bruit, aucun cri. Comme les autres.” Je serre le volant un peu plus fort. “Comme les autres.” Trois corps, trois lieux différents, trois montres arrêtées à l’heure exacte du décès. Et ce détail absurde : la bande audio retrouvée sur chaque scène, un enregistrement d’une minute où on n’entend rien. Rien du tout. Pas de respiration. Pas de fond sonore. Un silence total. — Léna ?

Mia Il raconte. Sa voix est douce, patiente, comme s'il avait toute l'éternité devant lui. Il parle d'une femme qui tenait tête aux tyrans, qui brisait les chaînes invisibles du monde, qui regardait la mort dans les yeux sans ciller. Il parle d'une incendie, d'une petite fille sur une pelouse, d'une vie de solitude et de peur avant qu'elle ne découvre ce qu'elle était vraiment.

« Comment pouvez-vous être aussi cruelles et manipulatrices ? Ça ne vous fait rien ? » Ces mots ont fait blêmir Clara de rage : « Tu entends les conneries que tu sors ?! » « Le dossier médical est clair comme de l'eau de roche : le bébé de Sophie est mort par asphyxie à cause de la fumée. Si je n'étais pas arrivée à temps, elle serait aussi morte dans cet incendie ! » « T'as tellement la bite qui commande que t'arrives même plus à comprendre un texte basique ou quoi ?! »

Les écritures anciennes étaient difficilement lisibles, mais elle pouvait distinguer quelques phrases qui lui firent froid dans le dos : “Ce pacte lie l’âme du porteur au secret de Saint-Célestin. L’initié doit verser son propre sang sur ces pages pour que la vérité lui soit révélée.” Rosette déglutit. Ses doigts tremblaient légèrement alors qu’elle parcourait la suite du texte. Il était question de sacrifices, de disparitions mystérieuses, et de ce qui semblait être un rituel exécuté depuis plusieurs générations dans l’enceinte du lycée. Elle referma brusquement le livre. — “C’est complètement fou.” Elle n’était pas du genre à croire à ce genre de choses. Les pactes, la magie noire… ce n’ét

Karl ne m'a jamais appris à respirer dans la ville où mon fils a failli mourir. Vers trois heures du matin, je me tiens devant la baie vitrée, un verre d'eau à la main, et je regarde les lumières. Elles clignotent, elles respirent, elles vivent. Quelque part en bas, dans cette ville, dorment Gabriel Tremblay, Sabrina, Marc, Rosa dans sa petite cuisine. Quelque part, une route part vers l'ouest et rejoint, à des milliers de kilomètres, une ferme entourée de vergers où un petit garçon dort un poing contre la joue. Un petit garçon qui ne sait pas que sa mère est vivante. Un petit garçon qui m'appelle par un autre nom. Un petit garçon qui pense que sa mère est morte, et qui grandit avec cette bl

Il avait illuminé plus d’une journée sombre avec ses histoires scandaleuses de crimes qui ont mal tourné. Les yeux normalement dansants de Jim étaient solennels alors qu’il me regardait directement dans les yeux. « Qu’est-ce que c’était? » Demandai-je avec hésitation. « Frank est mort », a-t-il lâché avant de remplacer l’air qu’il avait expulsé par la déclaration dans ses poumons.

Chapitre 1 J’étais autrefois le genre de femme qui croyait en pour toujours. Cette version de moi est morte l’après-midi où je suis rentrée plus tôt et où j’ai trouvé mon mari enfoui entre les jambes de mon assistante sur l’îlot de notre cuisine. Il ne s’est même pas arrêté quand il m’a vue. Il a juste regardé par-dessus son épaule, continuant de pousser, et a dit : « Il faut qu’on parle d’ouvrir le mariage. »

De plus dangereux. Je me lève, nue. Je traverse la pièce en silence. Chaque pas est une mise à nu. Pas de talons, pas de robe. Juste moi. Juste la guerre. J’active l’écran mural. Je tape un code que personne ne connaît. Un accès SÉPULCRE. Ce sont les morts qu’on garde vivants en secret. Ceux qu’on n’a jamais vraiment pu enterrer. Je tape : FRANCESCO DI SANGERMANO.