Récits Des Morts Novels & Stories

Point de vue de l'Alpha Dimitri « Sept de mes patrouilles sont mortes », déclara Lucan, chaque mot haché par une fureur à grand-peine contenue. « Leurs corps ont été retrouvés à moins d'un kilomètre de la frontière de Bloodfang, chacun d'eux abattu par vos guerriers. » Je le dévisageai sans que mon visage ne trahisse la moindre émotion.

Cinq des neuf sont marquées décédées. Elle lit ces entrées en premier. Quatre noms inconnus, des femmes passées par des opérations sans lien avec elle. Elle lit et pense aux lignes mortes, au message déguisé en échéance, elle pense, voilà ce que signifie être éliminée, voilà ce qu’ils auraient écrit pour moi, sa mâchoire se serre, elle continue. La cinquième entrée la stoppe.

Althéa Le matin se lève sur la montagne comme une promesse amère. Je me tiens au sommet, là où nous avons enterré nos morts hier. Cent soixante-trois tombes fraîches creusées dans la terre encore chaude des combats. Cent soixante-trois monticules de pierres empilées par des mains tremblantes. Cent soixante-trois noms gravés dans le bois, dans la roche, dans nos mémoires.

Son visage impassible me replonge dans mes souvenirs d'enfance. « Alors putain, explique-moi ce que tu fous là ! T'étais mort ! Ou bien quelqu'un t'a déterré et ramené à la vie ? » je crache, le cœur battant. Avec tout ce qu'on a vécu récemment Rena qui découvre que sa mère est peut-être vivante, Nixie et Theon revenus d'entre les morts plus rien ne me surprend. On dirait que la mort est devenue une mauvaise blague.

J'écris. J'écris mes mémoires. Pas pour être lu. Pas pour la postérité. J'écris pour me souvenir. Pour faire vivre les morts. Pour leur parler. J'écris sur mon père, couché dans son sang sur le carrelage de la cuisine. J'écris sur Marco, mon frère, mon double, mon ennemi, pardonné trop tard. J'écris sur Matteo, qui a tué mon cousin et qui est devenu mon frère. J'écris sur Sofia, ma sœur, mon ombre, ma lumière, que je n'ai pas touchée et que j'aime d'un amour enfin pur.

Tu as eu de la chance. De la chance. Le mot faillit me faire rire. Pendant qu’elle suturait et administrait des antibiotiques, je leur racontai tout à voix basse, entrecoupée de douleur. La mort de mon père. La trahison de ma mère. Le combat. La fuite. Les deux hommes. Le policier. Declan restait adossé au mur, bras croisés, le visage impassible. Harvey faisait les cent pas, nerveux.

« Pas exactement. » Il leur fit signe de marcher avec lui. « Il existe de vieux récits, » dit-il en avançant. « Des histoires, surtout. Des choses dont on n’était pas sûrs qu’elles soient réelles. » L’attention de Raymond se focalisa. « Quel genre d’histoires ? » La voix de Marcus se fit plus basse. « À propos de marques qui apparaissent avant que quelque chose… n’arrive. »

« Les morts ne racontent pas d’histoires. Baisons d’abord cette salope et ensuite tuons-la, non ? » Il y avait des murmures d’accord, et je n’ai pas pu m’empêcher de vouloir rugir quand j’ai senti Layla commencer à trembler. La voix s’est élevée et a crié les noms de l’homme qui étaient morts devant moi, et bien que je puisse aller les trouver individuellement, je n’ai pas bougé, attendant qu’ils viennent à moi.

L’arrogance de l’homme qui se croit au-dessus de la mortalité. Ce n’est pas du code. C’est un journal. Des enregistrements audio, des scans de documents, des transcriptions de conversations. La ruine de mon père est là, notée comme une simple transaction parmi des centaines d’autres. « Derval, Philippe. Résistance initiale. Brisée par l’opération Chimère. Pertes : 100%. Suicidé. » C’est tout. Trois lignes. La vie de mon père réduite à un poste de bilan. La nausée me monte à la gorge, acide. Je serre les poings, les ongles creusant mes paumes. La douleur physique est un ancrage. Elle m’empêche de hurler, de tout briser.

Le Retour des Morts La première chose que je vois, ce sont les yeux. Vides. Brûlant d’une lueur irréelle. Un des corps… bouge. Ses os craquent, sa mâchoire s’ouvre lentement dans un rictus affamé. Puis un autre. Puis un troisième. — Sortez vos armes. dit Esteban. Ils ne sont pas encore partis. Les cadavres s’animent, tirés de leur torpeur par une force invisible. Je dégaine mon sabre juste au moment où l’un d’eux se jette sur moi.