Suamiku Bukan yang Kukira

Tras la muerte de mi hermana, firmé un contrato matrimonial de cinco años con su esposo, un hombre de la mafia, para saldar la deuda de sangre de mi familia en su lugar.

Le entregué cinco años de mi vida a la familia Falcone y lo único que obtuve fue un marido que solo me quería para calentar su cama y un niño que me veía como su enemiga. Ya era hora de dejarlos.

—¿Estás segura de que quieres dejar la familia?

La pregunta de Don Corrado resonó en su despacho privado; su voz autoritaria rebotaba contra las paredes revestidas de nogal.

—Todavía queda una semana de contrato.

Me quedé de pie ante el inmenso ventanal que iba del suelo al techo, contemplando el jardín de rosas rojas como la sangre que adornaba la finca Falcone. Mi voz sonó tranquila, sin emociones.

—Cinco años fueron suficientes, Don. Ya cumplí con mis obligaciones. No le debo nada a los Falcone.

Ese matrimonio había sido mi penitencia. El error fatal de mi padre había creado una deuda de sangre entre nuestras familias, una deuda que quedaría totalmente pagada tras estos cinco años de matrimonio. Durante ese tiempo, fui la esposa perfecta del subjefe y una madre capaz, dedicando mi vida a Horton y a su hijo sin recibir nada a cambio.

Pero, al menos, el contrato estaba por terminar. Por fin iba a ser libre. Antes de que el Don pudiera responder, un crujido seco resonó desde el jardín, seguido por el estruendo de un vidrio al romperse.

Los fragmentos del ventanal volaron hacia adentro y varios cristales me cortaron el brazo. Me llevé la mano a la herida mientras la sangre caliente se filtraba entre mis dedos. Me giré hacia el jardín. Luca estaba allí, parado con firmeza, aferrando un pequeño palo de golf.

Posaba como si fuera un hombrecito, pero sus facciones delicadas estaban distorsionadas por un odio que resultaba aterrador en un niño de su edad.

—¿Otra vez chillándole al abuelo? —gritó—. Supongo que no entendiste el mensaje la última vez. ¡Tal vez debería callarte de una vez por todas y mandarte al infierno para que acompañes a mi mamá!

Lo miré incrédula, mientras la humillante escena de mi fiesta de cumpleaños pasaba por mi mente como un relámpago.

Había sido mi cumpleaños número veinticinco. Desde que llegué a la finca Falcone, nunca había celebrado un cumpleaños propio.

En esa ocasión, había pedido discretamente un pastel pequeño para mí y hasta me había arreglado un poco. Sentí el cuello desnudo, así que tomé un collar del tocador sin pensarlo mucho, olvidando que era el que mi hermana más amaba.

Cuando Luca lo vio, enfureció. Caminó hasta el pastel de cumpleaños y apagó todas las velas de un soplido. Luego, arrancó varias rosas negras de un florero y las clavó en el pastel, una por una.

Había convertido mi cumpleaños en un funeral falso. Dio un paso atrás, admirando su “creación” con satisfacción.

—¿Crees que mereces que te celebren? Mi mamá seguiría aquí si no fuera por ti, ¡eres una maldición! —Dijo con odio—. Acuérdate de esto: de ahora en adelante, este no es tu cumpleaños. Es tu aniversario luctuoso.

Después, ante la mirada atónita de todos los miembros de la familia, agarró una botella de champán de la mesa y vació el líquido helado sobre mi cabeza, destruyendo la poca dignidad que me quedaba. Para sorpresa de todos, no lloré. Salí en silencio y me fui a mi pequeña recámara.

Me sentía extrañamente tranquila, tal vez porque ya no me quedaban esperanzas que pudieran romperme. Pero Luca me siguió; mi silencio solo lo hizo más descarado.

—¿Qué? ¿Ahora sí estás triste? Qué patética —insultó, imitando a la perfección el tono de un gánster experimentado—. ¡Cuando crezca y me quede con la familia, lo primero que haré será echarte para que te coman los tiburones!

No podía entender dónde había aprendido ese lenguaje tan vil el niño que yo había criado durante cinco años. En ese momento, ya no quise darle importancia. Realmente había tenido suficiente.

—No hará falta —le dije—. Me voy mañana.

Regresé al presente y fui al estudio para curarme la herida. Mientras me vendaba el brazo, escuché que algo se rompía en el piso de arriba. Un mal presentimiento me erizó la piel.

Corrí escaleras arriba y encontré la pluma fuente antigua que tanto atesoraba partida en dos; su tinta azul oscuro estaba salpicada como sangre sobre mi preciado manuscrito, devorando las palabras. Esa pluma era lo único que mi madre me había dejado.

Me arrodillé en el piso, juntando con cuidado los fragmentos de la pluma y las páginas arruinadas por la tinta.

No lloré cuando las mujeres de la familia me ignoraron y humillaron deliberadamente en las fiestas. No lloré cuando Horton solo recordaba que yo existía cuando quería usar mi cuerpo, tratándome como una sustituta barata de mi hermana, Seraphina.

Ni siquiera lloré cuando los jefes de la familia discutieron abiertamente qué hacer conmigo después de que expirara el contrato, hablando como si yo fuera un mueble viejo que podían tirar a la basura.

Pero ahora, al ver rota la pluma que me había dejado mi madre... Mi calma terminó.

Lágrimas desesperadas rodaron por mi cara. Esa pluma era el último recuerdo de la única persona en el mundo que me había amado.

Luca estaba de pie en la puerta, observando mi dolor como si fuera una obra de arte. Sonrió cruel y satisfecho.

—Duele, ¿verdad? ¿Que destruyan lo único que te importa? —dijo con malicia—. Esto es por mi mamá. Ahora voy a destruir todo lo que amas, una cosa a la vez. ¡Asesina!

En ese instante, perdí el control. Me levanté, lo agarré del brazo y lo jalé hasta ponerlo frente a mí.

—¡Recoge cada pedazo y arréglalo!

Seguro nunca me había visto tan fuera de sí, porque Luca se quedó paralizado. Pero antes de que pudiera hablar, una mano poderosa me agarró del cuello y me azotó contra la pared.

—¿Qué demonios te pasa? ¿Estás demente?

Los ojos de Horton estaban rojos mientras me fulminaba con la mirada, apretándome el mentón con fuerza.

—¿Te atreves a tocar al heredero de esta familia por una pluma rota y unos papeles viejos?

Me mantuvo presionada contra la pared, obligándome a mirar hacia arriba, al hombre que alguna vez pensé que me protegería. Para él, aquello era solo basura barata. Pero para mí, era la cosa más preciada del mundo.