الحقيقه التي لم تكتمل:

تجمدت ليال في مكانها.

لم تستطع أن تخطو خطوة واحدة إلى الأمام، ولم تملك القوة للتراجع.

كانت المرأة تقف أمام النافذة الزجاجية العملاقة، وظهرها إليها، بينما امتد البحر اللامتناهي خلفها حتى تلاشى عند الأفق. كانت الأمواج ترتطم بصخور الجزيرة في هدوء غريب، هدوء بدا مصطنعًا، كأن الطبيعة نفسها تخفي تحت سكونها عاصفة لم تبدأ بعد.

لم تكن ليال ترى سوى ذلك الظهر.

ظهر امرأة بحثت عنها طوال عمرها.

امرأة رسمت ملامحها في خيالها آلاف المرات، حتى أصبحت تتساءل أحيانًا إن كانت تتذكرها حقًا، أم أنها كانت تحب صورةً اخترعها عقل طفلة لم تستوعب يومًا معنى الفقد.

ازدادت ضربات قلبها حتى شعرت أنها تسمعها داخل أذنيها.

ارتجفت شفتاها.

خرج صوتها خافتًا، بالكاد سمعته هي نفسها.

"أمي... أهذه أنتِ؟"

توقف الزمن.

لم تجب المرأة.

بقيت للحظات تنظر إلى البحر، ثم أخذت نفسًا عميقًا واستدارت ببطء شديد.

التقت عيناهما.

وفي اللحظة نفسها شعرت ليال وكأنها تنظر إلى انعكاسها بعد عشرين عامًا.

العينان ذاتهما.

اللون نفسه.

طريقة رفع الحاجبين عند الدهشة.

حتى النظرة التي تحمل مزيجًا من القوة والحزن كانت متطابقة بصورة مؤلمة.

للمرة الأولى فهمت لماذا كان الناس يقولون دائمًا إنها تشبه أمها.

لكنها لم تتخيل يومًا أن يكون الشبه بهذا القدر.

ارتسمت ابتسامة دافئة على وجه المرأة.

ابتسامة لم تكن مصطنعة.

بل بدت وكأنها كانت حبيسة سنوات طويلة، تنتظر هذه اللحظة فقط كي ترى النور.

همست بصوت اختلط فيه الشوق بالندم:

"ليال..."

ثم اندفعت نحوها.

فتحت ذراعيها واحتضنتها بقوة، وكأنها تخشى أن تختفي إن تركتها.

أما ليال...

فتجمد جسدها تمامًا.

لم تستطع أن ترفع ذراعيها لتبادلها العناق.

ولم تستطع أن تدفعها بعيدًا.

كل ما استطاعت فعله هو الوقوف.

جامدة.

ضائعة.

منذ طفولتها كانت تتخيل هذا اللقاء.

كم مرة بكت وهي تتخيل أنها ستلقي بنفسها بين ذراعي أمها؟

كم مرة تخيلت أنها ستصرخ، وتعاتبها، ثم تسامحها في اللحظة نفسها؟

لكن الواقع كان مختلفًا.

الواقع لم يمنحها أيًا من تلك المشاعر البسيطة.

كان داخلها خليطًا معقدًا من الحنين، والغضب، والشك، والخوف.

كان دفء العناق يوقظ شيئًا دفنته منذ سنوات.

شيئًا يشبه شعور الأمان.

لكن ذلك الشعور لم يعش طويلًا.

فجأة...

اندفعت الصور إلى رأسها كالسيل.

المستشفى.

رائحة المطهرات.

صرخات ياسين.

غرف التجارب.

الكبسولات الزجاجية.

الأطفال الراقدون داخلها بلا حراك.

الملفات التي حملت اسم أمها.

شعرت وكأن العناق تحول إلى قيد.

فدفعتها بعيدًا عنها بعنف.

ترنحت المرأة خطوة إلى الخلف.

واختفت ابتسامتها ببطء، كأن أحدًا انتزعها من وجهها.

أما ليال، فكانت تتنفس بسرعة، وصدرها يرتفع ويهبط بعنف.

هزت رأسها بقوة.

"لا..."

ارتعش صوتها.

"لا تفعلي هذا."

انعقد حاجبا المرأة في دهشة.

"ماذا تقصدين؟"

انفجرت الكلمات من ليال دفعة واحدة، وكأنها كانت محتجزة داخلها منذ سنوات.

"أين كنتِ طوال هذه السنين؟"

"لماذا تركتِني؟"

"لماذا اختفيتِ دون أن تبحثي عني؟"

"ولماذا وجدت اسمك في ملفات التجارب؟"

"ولماذا رأيت أولئك الأطفال؟"

"أخبريني... ماذا يحدث هنا؟"

كانت تتكلم بسرعة حتى كادت تختنق.

لم تكن تطرح أسئلة فقط.

بل كانت تفرغ سنوات كاملة من الألم.

سنوات من الانتظار.

من الشعور بأنها غير مرغوب فيها.

من محاولة إقناع نفسها بأن أمها ربما ماتت، لأن فكرة الموت كانت أرحم من فكرة التخلي.

أما المرأة...

فلم تقاطعها.

لم تدافع عن نفسها.

اكتفت بالإنصات.

وعندما انتهت ليال...

التفتت بهدوء نحو الرجل الذي كان يقف قرب الباب.

"اتركنا وحدنا."

أومأ الرجل بصمت، ثم غادر.

أغلق الباب خلفه.

وعاد الصمت.

لكن هذا الصمت لم يكن مريحًا.

كان ثقيلًا، حتى إن صوت الأمواج بدا بعيدًا جدًا.

تقدمت المرأة نحو أحد المقاعد وجلست ببطء.

ثم أشارت إلى المقعد المقابل.

"اجلسي."

لكن ليال بقيت واقفة.

لم تعد تثق بشيء.

ولا بأحد.

تنهدت المرأة طويلًا.

وكأنها تستعد لحمل عبء ظل يطاردها سنوات.

ثم رفعت رأسها.

وقالت بهدوء:

"أردتِ معرفة الحقيقة."

توقفت لحظة.

ثم أضافت:

"إذن... استمعي جيدًا."

نهضت من جديد.

اقتربت من النافذة.

حدقت في البحر طويلًا، قبل أن تبدأ الحديث.

"قبل سنوات طويلة... كنت أعمل في أحد أكثر المختبرات تقدمًا في البلاد."

كان صوتها هادئًا، لكنه يحمل ثقل الذكريات.

"هناك التقيت برجل."

ارتسمت على شفتيها ابتسامة صغيرة.

ابتسامة شخص عاد إلى زمن كان يظنه انتهى.

"لم يكن مجرد زميل."

"كان شريكي في كل شيء."

"نعمل معًا."

"نناقش الأفكار."

"نقضي الليالي داخل المختبر دون أن نشعر بمرور الوقت."

ابتسمت بحزن.

"كان يؤمن أن العلم وُجد لإنقاذ البشر."

"أما أنا... فكنت أؤمن أن النتائج هي الأهم مهما كانت الوسيلة."

خفضت رأسها.

"وكنا نتشاجر كثيرًا بسبب ذلك."

ضحكت ضحكة خافتة.

"لكنه كان يعود دائمًا ليعتذر... رغم أنه كان على حق في أغلب المرات."

شعرت ليال بأن المرأة التي أمامها لم تعد تبدو كقائدة منظمة غامضة.

بل كإنسانة تحمل ذكريات حب قديم لم يلتئم جرحه.

ثم اختفت الابتسامة فجأة.

وحل محلها الألم.

"ثم... حدث الحريق."

ساد الصمت.

وكأن مجرد ذكر الكلمة أعادها إلى تلك الليلة.

"وقع انفجار داخل المختبر."

"انتشرت النيران."

"وتسربت مواد كيميائية وإشعاعية إلى كل الأقسام."

أغمضت عينيها.

"عمّت الفوضى."

"كان الجميع يركض."

"يصرخ."

"يحاول النجاة."

توقفت لحظة.

"لكن جزءًا من المختبر انهار."

"وحُصرنا في الداخل."

انخفض صوتها أكثر.

"بدأ الأكسجين ينفد."

"والنيران كانت تقترب."

"وكان يعلم أن شخصًا واحدًا فقط يستطيع الخروج."

سقطت دمعة على خدها.

"فاختارني أنا."

ابتلعت ريقها بصعوبة.

"دفعني نحو المخرج."

"وأغلق الباب خلفه."

"آخر ما رأيته..."

توقفت طويلًا.

"... كان ابتسامته."

ساد صمت طويل.

حتى ليال لم تستطع الكلام.

ثم تابعت المرأة:

"لكنه مات..."

"دون أن يعلم أنني كنت أحمل طفله."

اتسعت عينا ليال.

شعرت بقلبها يقفز داخل صدرها.

أكملت المرأة:

"لكن الحريق لم يسرق حياتي فقط."

"الإشعاع الذي تعرضت له..."

"ترك آثارًا في جسدي."

"وفي الجنين."

ترددت ليال.

ثم سألت بصوت خافت:

"إذن... الطفل... أخي؟"

رفعت المرأة عينيها إليها.

نظرة طويلة.

غامضة.

ثم قالت بهدوء أربك ليال أكثر من أي صراخ:

"ومن قال إنه أخوك؟"

شعرت ليال وكأن الأرض اختفت تحت قدميها.

"ماذا؟"

استدارت المرأة نحو البحر.

وقالت:

"لأن تلك ليست نهاية القصة."

مرت لحظات قبل أن تكمل.

"بعد سنوات..."

"دخل رجل آخر إلى حياتي."

اختفى الحزن من صوتها.

وحل مكانه غضب دفين.

"كان يعمل في قسم العينات والتجارب."

"وكان معجبًا بي منذ البداية."

شعرت ليال بانقباض في صدرها.

كانت تشعر أن الحقيقة تقترب، لكنها لا تزال ناقصة.

قالت المرأة:

"ذلك الرجل..."

ثم استدارت ببطء.

"... كان والدك."

ساد الصمت.

لكنها تابعت:

"كنت أبحث عن علاج."

"أي علاج."

"أي أمل ينقذ طفلي."

"وكان يعمل على مشروع بحثي قد يحقق ذلك."

"لذلك تزوجته."

تجمدت ليال.

لم تسمع في صوت أمها أي أثر للحب.

بل بدا الأمر وكأنه قرار علمي بارد، لا علاقة له بالمشاعر.

تنهدت المرأة.

"لكنني اكتشفت لاحقًا..."

"أنه لم يكن يملك الشجاعة."

رفعت ليال رأسها.

"ماذا تقصدين؟"

ابتسمت المرأة ابتسامة باهتة.

"دخل مكتبي ذات يوم."

"وقال إنه أوقف المشروع."

"إلى الأبد."

"لأنه يحتاج إلى تجارب بشرية."

"ولأنه لن يسمح بأن يُؤذى أبرياء."

اشتعل الغضب في صوتها.

"صرخت فيه."

"قلت إن ابني يموت."

"وأن الوقت ينفد."

"وأن هذا هو الأمل الأخير."

"لكنه رفض."

أخذت نفسًا عميقًا.

ثم نظرت مباشرة إلى ليال.

كانت نظرة تحمل مزيجًا من الغضب، والخذلان، والمرارة.

وقالت ببطء شديد:

"وكان ذلك اليوم..."

توقفت.

"... هو اليوم الذي بدأت فيه الخيانة."

همست ليال، وقد جف حلقها:

"أي خيانة؟"

لكن المرأة لم تجب.

عادت تنظر إلى البحر.

وبقيت صامتة.

وكأن الذكرى التالية كانت أقسى من أن تُروى.