May mga tula na hindi mo iniimbento — hinuhugot mo lang mula sa isang sugatang bahagi ng sarili. Para sa akin, paghiwalayan ang sakit sa linya-linya ay parang pagbubukas ng lumang kahon ng mga sulat: dahan-dahan, may takot, pero kailangan. Minsan nagsisimula ako sa isang simpleng imahe: isang basang payong sa gitna ng ulan, isang upuan na may bakanteng kumot, o ang tunog ng pinto na humihilata. Iyon ang nagiging sentro ng emosyon; hinahayaan kong magsalita ang mga pandama — amoy, pakiramdam sa balat, tunog — dahil mas tumatagos ang mga detalye kaysa sa mga pangkalahatang salita tulad ng "nasasaktan ako."
Kapag nagsusulat, ginagamit ko ang ulitin bilang ritornello: isang maikling parirala na paulit-ulit na bumabalik at nag-iiba ng ibig sabihin habang sumusulong ang tula. Hindi ako natatakot mag-eksperimento sa mga linya na mahahaba o masira sa enjambment para ipakita ang pag-agos o pagputol ng damdamin. Isang teknik na paborito ko ay ang maglagay ng isang konkretong bagay (hal., isang tasa, isang kandila) at gawing simbolo ng relasyon — unti-unti mong napapansin na kapag nawawala ang bagay, nagiging mas malabo ang mundo ng makata.
Huwag pilitin ang "resolution." Ang breakup poem ay hindi kailangang magtapos sa pag-ayos; puwede itong magtapos sa isang tahimik na obserbasyon o isang tanong. Kapag natapos ko ang unang burador, binabasa ko nang malakas at tinatanggal ang anumang linyang nagiging lapidary lang kundi walang laman. Ang magandang tula ng sakit, para sa akin, ay ang nag-iiwan ng maliit na sugat na patuloy na nagpaparamdam sa mambabasa — hindi para pigilan silang gumaling, kundi para ipaalala na totoo ang naramdaman, at iyon mismo ang nagiging bonito sa dulo.