Beauté Novels & Stories

Omila, la pauvre mère… Azoumi venait d’entrer dans la salle de répétition après une bonne distance parcourir pour laisser sa douce peau siroter les effets miraculeux du soleil. En effet, Azoumi avait pour pommade, le beurre de karité qui soigne avec délicatesse sa douce peau. Et par les bonnes retouches des rayons soleil, elle luit telle la lune. Son entrée fut la suspension de toutes les activités qui se déroulaient dans la salle. Et tous les yeux braqués sur elle, pour admirer les dons qu’elle porte en elle : la beauté, sourire, forme sur mesure, c’était toute la perfection elle-même en chair et en os. Et pendent une minutes environs, les yeux étaient rivés

Je vois Mila qui me regarde, mais avec un air sérieux, elle m'évite et va vers Bastián qui est caché derrière une colonne et observe tout. — Bon, les filles, je dois y aller, et n'oubliez pas que ce qui compte le plus chez une personne, ce n'est pas son physique, ce n'est pas sa beauté, c'est ce qu'elle a à l'intérieur. Ça ne sert à rien d'être les filles les plus jolies, les plus populaires, si ce qu'elles ont dans le cœur est sombre et mauvais. Au final, la beauté disparaît et ce que tu as dans l'âme se reflète dans ton physique. Même si vous ne le croyez pas, c'est l'âme et les bons sentiments qui font la

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- Mais non Zaïr c’est mort je veux pas. Masseuse : Si je peux me permettre, dit-elle en récupérant des serviettes dans la salle. Le bain de boue est 100% pures et naturelles, et comporte de forte concentration en minéraux. Ça permet une remise en forme et préserve la beauté de la peau, je vous le conseille fortement. Zaïr : Tu vois, merci madame sourire. Masseuse : De rien sourire, fit-elle avant de s’en aller.

Des adjectifs qui ne déclenchent pas la passion. Mais ce soir, je veux être plus que mignonne. Plus que gentille. Plus que réservée. Ce soir, je veux être désirable. Je passe l'après-midi à me préparer. Un bain moussant, long, brûlant, parfumé aux huiles essentielles que j'ai trouvées dans la salle de bains de Caroline — oui, je suis allée dans l'aile condamnée, pour la première fois, j'ai poussé la porte interdite, j'ai fouillé les placards, et j'ai trouvé des flacons de parfum, des huiles de bain, des savons au lait d'ânesse. Caroline est morte depuis cent ans, mais ses produits de beauté sont encore là, comme si elle allait revenir d'un moment à l'autre.

Son regard est humide mais ne fuit pas. — Que la beauté, ce n'est pas le poids. Ce n'est pas l'âge. Ce n'est pas les apparences. La beauté, c'est ce que tu as fait dans ce stade. C'est ta mère qui se reconstruit. C'est toi qui danses malgré tout. Je déglutis. Ma gorge est nouée. Ma colère vacille. — Tu veux vraiment une chance ? murmuré-je. — Oui. Sincèrement.

Chapitre 18 : Devant l’objectif Le studio était glacial, une vaste caverne imprégnée d’odeur de laque, de tissus luxueux et du bourdonnement des projecteurs industriels. Elowen ajusta les fines bretelles de soie de sa robe, sentant le poids des objectifs braqués sur elle. La campagne s’intitulait « Beauté Résiliente », un titre qui tombait un peu trop juste compte tenu des titres qu’elle lisait sur elle-même depuis une semaine. Les chroniqueurs people raffolaient des femmes brisées, et ces derniers temps, ils l’avaient dépeinte exactement ainsi : une figure tragique prise dans un effondrement au ralenti.

Elles vont bien ? Elle écrivit : B-7 a les côtes les mieux documentées de toute l'étude. Il écrivit : c'est une façon romantique de le présenter. Elle rit. Seule à son bureau avec ses seize pages imprimées et son café refroidi. Elle posa son téléphone et retourna à ses notes.

demanda-t-il, ses paumes rugueuses commençant à caresser ma peau délicate. « O-oui. Tu devrais partir », répétai-je, me détestant instantanément de paraître aussi faible. Il laissa échapper un petit rire, visiblement amusé par ma réponse. « Tes lèvres disent une chose, mais ton corps en dit une autre. » Beau-papa glissa sa main le long de mon cou nu, son contact envoyant des décharges électriques directes dans mes veines. « Tout va bien », murmura-t-il d'une voix basse et apaisante.

Le tissu glissa sur sa peau comme une caresse, et elle se regarda dans le miroir. La femme qui lui faisait face était belle. Pas une beauté de magazine, pas une beauté fabriquée. Une beauté simple, naturelle, lumineuse. Une beauté qui venait de l’intérieur, de la paix, de la joie, de l’amour. Mia, qui l’aidait à ajuster la robe, avait les larmes aux yeux. — Tu es magnifique, murmura-t-elle. Vraiment magnifique.

Sa poitrine monte et descend à un rythme trop rapide, et la dentelle du corsage frémit à chaque inspiration. Elle est belle. Plus belle que tout à l'heure, plus belle que dans le jardin, plus belle que Lilia ne l'a jamais été. Parce que sa beauté n'est pas fabriquée. Elle n'est pas calculée, travaillée, polie par des heures de répétition devant un miroir. Elle est brute, fragile, réelle. Elle est la beauté d'une femme qui ne sait pas qu'elle est belle, et cette inconscience la rend plus désirable que tous les artifices de sa sœur.