La revanche du roi brisé
Chapitre 7
Viktor
Je ne hurle pas.
Le scalpel s'enfonce sous ma pommette gauche, découpe la chair brûlée, sépare les tissus morts des tissus vivants, et je ne hurle pas. Mes mains sont agrippées aux accoudoirs du fauteuil inclinable, mes jointures blanchies, mes ongles enfoncés dans le cuir synthétique qui se déchire lentement, fibre par fibre, sous la pression de mes doigts. La douleur est une bête vivante qui creuse son terrier dans mon visage, qui fouille, qui mord, qui arrache des lambeaux de moi-même que je ne verrai jamais, que je ne veux pas voir, que j'abandonne volontairement à la lame et au plateau d'acier.
Sikat na Kabanata